представляешь, сегодня выпал снег. самый первый снег. тот, о котором ты так мечтал какие-то сто сорок дней назад. он лежал всего несколько часов, пока на нем не отпечаталась эта безобразная обыденность в виде сотен тысяч следов ботинок сорокового размера.
но в те робкие мгновения, что снег нежной дымкой окутывал серые улицы нашего города, я снова почувствовала себя живой. словно ты снова вернулся, и осторожно набросал эскиз нашей новой жизни. этим снегом.
мне кажется, что завтра я уйду. я давно уже утратила способность что-либо ощущать. еще сто тридцать девять дней назад. предворительно заряженный пистолет лежит на столе. завтра утром, когда первый снег превратится в грязные подтеки, вызывающие отвращение у прохожих, я приставлю ледяное дуло к голове. и не почувствую, что нечто страшное разъедает меня до волдырей, как кислота, не почувствую, как застывает кровь, словно вены наполняются формалином, не смогу почувствовать ничего, кроме одного. ощущения скорой, нет-нет, не смерти, скорой встречи с тобой. где-нибудь там. в другом мире.
и, быть может, спустя сто сорок дней жалкого существования, я снова обрету способность жить.
как ты думаешь?