...но я решила. что от вас, дорогие мои степашки, хрюши и каркуши, мне скрывать нечего.
Итак
Антон Алексеич Брунов! Ты мой лучшый друк! (с) кое кто на букву Т
купи мне пива и сигарет плиз, а то у му моб не работает, чтоп те передать, а асю лень включать. Ни пуха ни пера, мой юный натуралист

скрипка - это не грустно, это больно

ПАВИНЧАЙТЕ МУ С ЗИЛЕНАЙ ЛИГУЖКАЙ!

я болею тобой

было лето.
Я сидела на подоконнике, болтала пятками и ела мороженоес размякшей вафлей. Кусок вафли застрял в зубе, было неприятно, но встать за зубочисткой я не решилась. Так и сидела, ковыряясь пальцем во рту...
Было это тогда, когда все собираются сесть пообедать, сходить в туалет, накрасить губы помадой и выключить монитор. Часика эдак два дня. Подоконник был нагрет солнцем, мои коленки жарились, попе было тепло, голые плечи наслаждались летом. Доев мороженое, я стала глазеть на прохожих. Мужик. Тетка. Снова мужик. Баба. Мальчики-футболисты.
Вдруг кто-то дернул меня за пятку, и, не удержавшись на окне, я вывалилась на улицу. Эта сучка, ухмыляясь, сказала:
-Аня.
-Оля.
Через двадцать минут Аня выпила все молоко, имеюееся у меня дома, потом мы выпили водки( в такую-то жару). Потом Аня сказала, что ей срочно нужно в душ.
Пока я сидела, допивала водку, слушала шум воды в ванной, я вдруг поняла, что хочу эту девку. Выпив еще, для храбрости или просто так, я встала и на шатающихся ногах подошла к ванной. распахнула дверь. Аня стояла в нелепых цветных трусах, с мокрой головой. Я смутилась... черт, как сейчас это помню. Я ужасно смутилась и попыталась уйти, бормоча себе под нос извинения. Ну... нетрудно догадаться, что Аня поймала меня за локоть и повела в комнату. Окно было распахнуто. На подоконник, с которого меня стащила новая знакомая, выливалось солнце. Аня потрогала свои влажные, чуть кудрявящиеся волосы и глянула на улицу. Я рассматривала ее, пытаясь не пятиться к окну. Невысокая, худая, со светлыми глазами сумасшедшего, с маленькой грудью и узким тазом... Ога подошла ко мне и прикрыла мои глаза рукой.....

а следующий день я сидела на подоконнике и смотрела на прохожих. Но никто не потащил меня за пятку. Больше никто.

Автоматически выключается свет, ты сидишь в темноте и соображаешь. Тебе машут руками сумасшедшие вороны за окном, тени ползут по кровати и рисуют на животе узоры. Блядские тени со своими блядскими узорами! Выглядывая в окно, ты ловишь отркытым ртом пару снежинок и перегибаешься через карниз. Ты куришь, снежинки падают сверху, оставляя на сигарете мокрые разводы. Затягиваясь, ты выпускаешь дым прямо в блядскую снежинку. Она тает. Что творится, блядь, что же творится?
Твои губы произносят что-то вроде «ммм». Непонятый, долгий звук, щекочущий рот. И чертова прядь падает тебе на глаза, забивается в ноздрю – ты чихаешь. Снежинки, твоя светлая прядь в носу, недокуренный бычок. Вся эта сраная ночь.
Ты захлопываешь окно и ложишься спать, пока не захотелось еще раз покурить.
Какого черта тут происходит? Всего лишь эта сраная ночь…

Мегаготичный рассказ с ожидаемым канцом *у оли все канцы ажидаемы*

итак... Под комбаином и случился его первый секс. Сияли звезды. Падал снег. тихий, такой свежий, такой манящий. Земля спала. И только двое смотрели на этот снег. Только двое в ту зимнюю деревенскую ночь.
Он лежал на ней, направляя в ее лоно, огромное, как ночное небо, свой трепещущий ствол. Он лежал и думал, ну почему же, почему, почему она не стонет ТАК, как стонала та актриса с папиной кассеты, которую он нашел в хлеву? Но...она не стонала. Она лишь смотрела на него влажными глазами, хлопала слипшимися ресничками.
А потом случилось нечто. Он вдруг понял, что свиньи не умеют стонать. И кончил.

Типа спасибо маме папе брату. Отдельное спасибо мегониките за вдахнавение деревни.
ну и канешна тошо. Ты всикда талкаешь миня на секс са свиньями.

Нужно скорее брать себя в руки, переставать не спать ночами, переставать просыпаться в пять часов вечера, переставать обижаться на людей.
...Нда, получается, переставать жить.

А Саша спал. Ему снилась Маша. Маша расплывалась, грозила ему пальцем, спускалась с дымного облака своих лет, говорила: «Посмотри на меня». Саша почему-то старательно отводил глаза. Словно совершил пакость. Словно прячет в кармане дымящийся бычок и не смеет поднять взгляд на бабушку.
-Гляди в глаза, - велела Маша.
Саша метнулся в сторону, в стороне стояла Влада. «Как все предсказуемо», - подумалось ему. Влада шла к бабушке, не замечая ничего вокруг.
-Смотри в глаза, - гнула свое Маша.
Саша ухватился за край сна, дернул, решил, что пора бы просыпаться, но попал на гору. В сером небе, как в сумке, копошились звезды. Звезды прятались за красивые расстрелянные облака. Тела облаков были клочьями разнесены по серой глади. Где-то снизу Сашу звали. Равнодушный голос. Не Влада. Не Маша. Саша заплакал. Слезы катились неправдоподобно широким и обильным ручьем, заливали ему грудь, складывались в темно-синюю речку у Сашиных ног. Саша сел на берегу своей речки, перестал плакать, но вода уже бурлила. В воде плескались рыбы, жили икринки, вились водоросли, словно волосы мертвых женщин. «Господи, зачем я все это допустил?» - сказал Саша бледно-белой рыбе и проснулся.

Кто-то над головой сверлит стенку. Честно! Это не бред, просто соседи делают ремонт...Сквозь цветные шторы светит солнце. Утреннее гацкае солнце.

КУРИТЬ СВАИХ ДЕТЕЙ? (с) я

ПыСы: у нас с ламадафам родяцца замечтельные косячки... Но курить сових детей - никогда!

мне дико страшно. Я не выйду из дома. Приезжайте меня навестить, а? Ужозкокойто как страшно......

ламадаф и никале жгут нипадецки целуйу ночь. Атчет прилагаеццо, но утром.

итак!ночью я говорила с Тошей. как написать, чо мы арали ТАК, как в жизни никада... сливы одна за одно... а вот вы знаете, что такое анальные втулки? Ыыыыы

вот чем торчали наши деды (с) никале (типа пра зубной парашок)

ни помню еще, лень писать, идите к ламадафу.

ПыСы: мегопарачка онтон и олиа  - гроза парядку в гораде массква

                                                      ГОРОДСКАЯ РОМАНТИКА

 

Когда из носа течет кровь, остается только задрать голову  к небу и постараться не запачкать свитер. На небе много всего – звезды, луна, облака, а еще иногда там случаются птицы.

И вот ты стоишь, прижимаешь к носу ладошку, дергаешь правым глазом и смотришь. Одна пролетела. Вторая. Третья. Кровь все течет, ладошка уже липкая, ты трясешь ей, капельки падают на грязный снег. И тут же, как только упали, смешиваются с землей. Где твоя кровь? Где московский снег? Собачка прошла и пописала…Надо же! Твоя кровь, моча этой суки, снег, падающий оттуда, где летают птицы – все оказывается  на земле, и всю эту кашу месят ботинками мужики с сигаретами в зубах, топчут каблучками девушки в юбках, возят по подошвам бабки с рынка.

А кровь из носа все течет. Ты не смотришь на землю. Зачем? Там все и так ясно. Все как всегда, ничего нового тебе не открылось. Ты смотришь на птицу. Вот она летит. Делает какой-то непонятный финт, лавирует, парит, слегка двигая крылом. Небо такое чистое, птица летит так, что хочется сесть в грязный снег и заплакать. Но ты просто смотришь вверх.

Именно в это момент птица смотрит на тебя. Своими маленькими, черными бусинками. Глупость! – думаешь ты. Но все равно видишь, как с высоты этого свободного птичьего полета мигаю тебе ее глаза. Она улыбается тебе? Возможно.

…Через секунду на твоей голове оказывается свежий, летевший специально для тебя прямо от звезд голубиный помет.

Ты садишься на снег и плачешь.

А кровь из носа все течет.

вот что бывает, када начинаешь разбираться на рабочем столе. Находишь фотографии, одну за одной. Вам они ни о чем не говорят, а мне напоминают о многом. В тот вечер мы три раза прошли мимо РАТИ (а лучше - ГИТИС). три раза я посмотрела на сталинский дом и подумала, что пора бросить думать о темном чердаке ночью в театре, как я бросаю бычки в лужи. Фота - мы на Таганке.

Психопаты, инцефалы...рельсы-рельсы, шпалы-шпалы

какой это пост за сегодня, никто не подскажет? Раньше я не страдала этой отвратной болезнью - выкидывать посты с завидной регулярностью. Знаете, никто не убедит меня в том, что дневник - это хорошо.

а дизайн то под гашем

дневник - это концентрация моей глупости.

ай трай ту би э бой
ай трай ту би э герл
ай трай ту би а месс
ай трай ту би ве бест
вис тайп оф модерн лайф..
из ит фор ми?
вис тайп оф модерн лайф
из ит фор фри нах?

мая амириканская мичта - разучицца писать па-маисейски и рисовать как Ван Гог. Или писать, как Булгаков. Вместо этого я умею орать на Надю и еще многа на кого. Я умею трясти попой под мадонну.

я  гений?

Вот смотрите...Все у вас хорошо. Все отлично - солнце светит, учеба радует, работа прекрасная, личная жизнь потрясает благополучием... Неужели ни у кого не возникает чувства, что все это - не то? Все это великолепие - не очень-то круто. Не знаю,к чему это я...

В общем - у меня в жизни усе потрясающе. К чему бы это?

 

Кролик, кста) Я по восточному гороскопу кролик...Снег будет, а?