Пережить ядерную зиму у себя в лифте
сжигая старые газеты
с фотографиями спорта
забиться под кровать
и оттуда увидеть
запах рыбы
из далекого порта
ну и что что там воруют дерево и фрукты
ну и что что там пьют водку круглые сутки
зато там ездят такие машинки
которые поднимают вверх разные коробки
я пыталась объяснить детям почему
нельзя говорить слово "сука"
но как я могу что-то объяснять
не зная, что такое лептоны
может лучше вернуться под кровать
и делать там запасы из макоронов
но оттуда нельзя кормить голубей попкорном
и рисовать красками там тоже довольно сложно
поэтому
все же я останусь здесь
и буду жарить яйца
и писать записки
карандашом на картоне

Босиком по мостовой. Стекла втыкаются в ноги. На руках наконец-то будет кровь, а не краска. Сколько можно на банальный вопрос глупого человека "Это что кровь?" отвечать устало: "Нет... Краска" Наконец-то можно увидеть удивление и испуг на этом лице, меняющем выражение в зависимости от погоды. Он смотрит на окровавленные ноги и на руки в ожогах от развалившегося в руках чайника... Он никогда не расковыривал вену маникюрными ножницами и не плакал при виде умирающего подснежника.

В 12 лет я пыталась читать Джека Лондона, так я больше не рыдала никогда. С тех пор я его ненавижу. Именно это чувство. Ненависть.