<![CDATA[Орландина]]> http://www.liveinternet.ru/users/741070/ LiveInternet / LiveInternet.ru hourly 1 ru Орландина http://av.li.ru/70/741070_2003470.jpg Зачем? http://www.liveinternet.ru/users/741070/ <![CDATA[Отныне и вовек у нас всегда будет Париж]]>
Я уехал и вернулся. Восемь дней как один миг. Или как одна жизнь. Кладбища и блошиные рынки. Ветер, бесконечно чудесный в своей непостоянности. Вкус кофе, сладких булочек и ментоловых сигарет. Мой Париж. Юноши с бесконечно длинными и прекрасными носами, каждого из которых я бы хотел нарисовать и полюбить в своих рисунках. Безделушки, люди, лица, цвета. Яркость, звуки, шум, запахи. Ветер в спицах велосипеда, трава под рукой. Каштаны, жёлуди, камушки и цветные стёкла. Вот что это было для меня. Бесценный подарок. Подарить мечту сложно, ещё сложнее не испортить подарок. Но так или иначе. Мой Париж.



741070_1 (500x375, 26Kb)





Месье Бегиль, как вам возвращение в родной город? Неправда ли чудесно пройтись по мостовой, которой твои ноги касались только виртуально? Увидеть своими глазами дом в котором ты жил только на страницах вордовских документов. Посидеть в кафе, которое неизгладимо запечатлелось в твоей памяти только в воображаемом Париже. Месье... просто Клод. Ты тоже получил свою часть Парижа. Так сохрани в себе этот трепет и бережность, с которой ты собирал по Парижу любимые места. Нежные, странные, печальные. Свою историю, отзывающуюся болью в сердце и молчанием на губах. Придуманную мной ностальгию и бесконечно счастливый миг воссоединения со своим городом. Твой Париж, Клод. Только твой.





741070_2 (400x602, 44Kb)

]]> 4 <![CDATA[Tremere vs Malkavian]]> Клиническая... неизлечимая болезнь мозга (и крови) достигла расцвета (главное, что не рассвета), когда я решил сделать символы кланов из олова себе... и Нике Фримэн, в качестве рождественского подарка. Вы наверное не спросите, от чего такая внезапная тяга делать безвозмездные подарки Тремерам? И будите правы. Малкавианам такие вопросы не задают. Итак... Зацените:





]]> 7 <![CDATA[Investigation:Step 1]]> Расследование это цепь логических умозаключений, основанных на фактах, каждое звено которой проистекает из предыдущего. Ну... Девид очень старается.



]]> 3 <![CDATA[Сумрачные мысли]]> Клод Бегиль



]]> 1 <![CDATA[Осенние истории]]> Пришла осень и я снова чувствую её холодную романтику.. и в который раз понимаю, что это самое прекрасное время года. Конечно, кому как, но мои мысли требуют излияния, посему, делюсь ими. И это только начало.











]]> 7 <![CDATA[Легенды Холоми]]> Игра была. Ну что ж, бывает и так, что бывают игры. Конечно, бывают Игры и игры. Но даже игры иногда бывают лучше, чем их отсутствие.


Я Старший Магистр Ордена Водяной Вороны  сэр Хей Ю Вайнот прибыл в Холоми. Важно ли зачем и почему? Я был бессмертным и талантливым магом с жестоким раздвоением личности. Ни о том ни о другом по игре никто так и не узнал.

Но да, мои благодарности как всегда прекрасным девушкам, в частности – Айлин и Тэмме Кант, которых я любил (одну в камере, другую в коридоре подземелья) и которые были прекрасны. А так же всем тем, с кем я общался по игре (особенно аппозиции разгадывавшей рунические тексты), просто за то, что мне было с кем общаться. Ну , конечно же, Зиору и Отто за то, что мы(вы) СНОВА сделали семелистник и за то, что концовка игры стала достойной благодаря вам. Иии.. .да, сэр Вилко)) я восхищён)






]]> 6 <![CDATA[Девидддд Виста Дерринг]]>



]]> 1 <![CDATA[Немного Дождя]]>





]]> 3 <![CDATA[Дневной сон]]> Засыпая каждое утро в 10 часов... о чём я думаю... О том, что я увижу во сне, или о том, проснусь ли я завтра? Я не запираю дверь. Это не склонность к суициду, просто за 6 лет я возненавидел запертые двери… Как это со стороны? Я не дышу, не бьётся сердце, кожа как лёд. Не удивительно, что человек, спящий рядом, отодвигается на край кровати. Мистер Стечение Обстоятельств спит почти всё время… иногда я всерьёз сомневаюсь в его вменяемости. Иногда в своей. Впрочем, увидь кто-нибудь то, что успел увидеть я… Ровно в 10 вечера я просыпаюсь. Снова просыпаюсь, что можно считать удачным началом дня.


- Доброе утро, Мир!


- Доброе утро, Малкавиан…



]]> 0 <![CDATA[Радужные будни]]> - Доктор, эти таблетки сделали меня счастливее! Я уже здоров?


- Нет.


- Ооо... тогда можно ещё этих таблеток?



]]> 3 <![CDATA[***]]> Ковром вереска лето стелется,

Сизыми клочьями мха.

Мечется, плачется, верится,

Просится в строки стиха.



Сквозь арфы лучистого воздуха

В мишень перспективы сосна

Тянется гибкими ветками,

Тонкими иглами сна.



Алыми каплями ягоды –

Созвездий узор на траве.

Как в небо упасть, обессилев,

Прижаться к холодной земле.



Пунктиры тропинок прерывистых

Босыми ногами чертить.

Под поступью вечного лета

Быть летом, самим собой быть.

2.8.10

 

]]> 0 <![CDATA[Портрет]]> Портрет O'temory


Материалы: холст, акрил


Время работы: три ночи подряд




 


Когда-нибудь я научусь рисовать... но пока это максимум на который я способен.

]]> 5 <![CDATA[Gotham fun]]> Хьюго Норберт Тёмный Рыцарь




 


 


Энни Смит или Три Дота Обфускейта




 


 


Ника Фримэн.... о тремерах или хорошо или ничего.




 


 


И мелочи из жизни:


Генри просто любит ноги кушать...




 


Клод.... ну...что сказать...




 

]]> 5 <![CDATA[Сегодняшний сон]]> Осень


Промозглая, холодная, пасмурная осень. Очень тихо. Уже не жёлтые – коричневые и засохшие кленовые листья. Я брожу вокруг, пиная выцветшую траву кроссовками, а Она сидит на корточках. Я не вижу, что Она делает, но не спрашиваю. Наверно это особый осенний ритуал, который нужно выполнять именно в городских парках.  Вокруг не души, становится прохладно, и я подхожу ближе. Кажется, Она выкапывает в земле ямки и что-то зарывает.  Стою молча. Кругом должна быть именно такая тишина, как в немом кино. Осень обезличивает звуки, стирает их. И не нужно ничего говорить – мы с Ней понимаем друг друга. Она протягивает мне сложенные, как в молитве, руки и приоткрывает их, как будто хочет показать секрет, посвятить в тайну своих действий. В её руках крошечный кленовый листик. Она опускает его в ямку и зарывает. Она хоронит осенние листья. Мне кажется это… страшным. Мне страшно, как будто разом умерли все, кого я любила, все, кого я знала и кто меня помнил. Я осматриваю землю вокруг себя и понимаю, что она вся изрыта уже приготовленными ямками.

- Почему ты не закапываешь их в уже готовые могилы?

- Слишком просто и грязно.

Кажется мы даже не говорим, потому что звуков всё ещё нет. Говорим молча. Я подхожу к ямкам и начинаю зарывать их, сталкивая комья влажной глины кроссовком.

 

Зима

Я закапываю крошечные могилки для осенних листьев кроссовком. Под моими ногами снег. Холодный, рассыпчатый, как будто он выпал совсем недавно. Он смешивается с промерзшей землёй и никак не удаётся выровнять поверхность земли, сделать её кристально чистой и белой. На местах ямок остаются тёмные пятна – снег с землёй. Мы уходим оттуда. Идём туда, где снег ещё совсем чистый.

 Я останавливаюсь, когда вижу на снегу рисунок. Он нелепо яркий, как тушью по белому листу. Присматриваюсь, потому что это ён-кома. История любви. На первом кадре – формулы, графики..На втором и третьем на них проступают силуэты людей, на последнем, похожим на детскую картинку – люди тянут руки к солнцу. Мне кажется это хорошим знаком.

В этот момент появляются звуки. Первые, как капли дождя по металлической крыше. Я вскидываю голову и смотрю на окна противоположного дома.

Я молодой мужчина, кажется даже в костюме, и за мной следят. Возможно из того окна. Страх. Страх и злость. Он преследует меня, постоянно, навязчиво, дерзко. Хочет убить? Её больше нет рядом, но есть кто-то другой, я не смотрю на лицо. Хватаю его за руку и мы бежим домой. Запираю за собой дверь и понимаю, что в квартире кто-то был. Осматриваю каждую мелочь. Едва заметные следы чужого присутствия. Я всегда нахожу их, когда возвращаюсь домой. Паранойя. Паника. Я выбегаю в подъезд, вниз на улицу, распахиваю подъездную дверь. Звуки выливаются на меня, как будто прорвало плотину. Это действительно Он, с рупором где-то во дворе. Я не вижу Его, но он говорит и говорит, и говорит. Я кричу что-то в ответ, и мой голос разносится громким отчётливым эхом. Повторяется, усиливается, отражается от стен. И я уже не могу понять, был ли Он, был ли рупор, или это монолог с собственным эхом. От этого становится ещё страшнее и я иду назад в квартиру.

Квартира – тёмные помещения, возможно бойлерная. Это не похоже на мою квартиру. Тусклые желтоватые лампы освещают ржавый металл труб, решётку горящей печи. Кажется, я перепутал дверь. Человек рядом протягивает мне стакан, от которого резко пахнет алкоголем, я пью. Время слегка сминается, я плохо запоминаю происходящее. Кажется, я пью что-то ещё, или курю… не важно.

В какой-то момент я снова выхожу в подъезд. У окна стоит старик, седой, высокий. Я не вижу лица – он стоит ко мне спиной и смотрит в окно. Я бегу к нему и уже понимаю, что не успеваю. Хватаю его, валю на пол, но уже слышу звук прозвучавших выстрелов, вижу как разлетается каменной крошкой подоконник, присыпанный снегом. Я понимаю что Он меня таки достал… но не могу понять, почему он стрелял не в меня. Старик не двигается, я переворачиваю его на спину, удерживая на руках, вглядываюсь в лицо. Загорелое лицо, покрытое морщинами, как будто высушенное временем. Оно мне знакомо, но я не могу вспомнить. На лестничный пролёт поднимается какой-то парень.

- Окей, вы мертвы. Игра закончена. Собственно можно выйти другими персонажами.

Я непонимающе смотрю на Мастера. Ролевая игра? И нет никакой смерти? Старик поднимается, морщась, говорит что-то о том, что ему пора домой, а то сердце пошаливает и такие игры опасны для его здоровья.

Он идёт к моей квартире. Точнее я иду к своей квартире. Я старик. На самом деле я чувствую себя не плохо, даже очень хорошо. Просто я очень стар. Каждая ступенька даётся с трудом, как будто тяжесть мира лежит на плечах. Каждый вздох с трудом наполняет лёгкие. Мне нужно выпить таблетки и лечь спать. Я открываю дверь, заперев её за собой, и прохожу к компьютеру, устало опускаясь в кресло.

 

Весна

Смотрю в выключенный монитор. Он похож на зеркало, отражает всю усталость, каждую морщину на лице, комнату за спиной. В этот момент я просыпаюсь, и вслед за пробуждением приходит боль. Я чувствую, как каждая морщина распрямляется, как снова вырастают выпавшие от старости зубы, как уменьшаются и разглаживаются мои руки. Кажется, я плачу.  

Когда я чувствую, что могу подняться с пола, отзвуки боли всё ещё наполняют моё тело. Но я уже бегу к маме в слезах. «Хочу чтобы это прекратилось, пусть кто-нибудь сделает хоть что-нибудь, господи за что, это слишком больно, я так не хочу!» Она успокаивает меня, и я наконец перевожу взгляд в окно. Солнце светит сквозь облака и на небе явно проступает череп. Я вижу сложившиеся в челюсть облака, тёмные глазницы, белизну лба. И я кричу. Это страшно. Смерть преследует меня. «Я гадала по книгам, везде смерть, на картах – смерть!! Мама посмотри, это череп, это символ смерти!  Я не хочу умирать!!»  Мама поворачивается к окну, но ветер уже сдувает мои символы с неба, облака меняют форму. Новый приступ леденящего страха и истерики медленно проходит. Я выхожу на улицу.

На улице весна. Крошечные листики теряются среди белых цветов. Черёмуха, вишни, яблони. Лепестки срывает порывами ветра, и они кружатся в воздухе, оседая на молодую траву. Я иду по городу и не узнаю его. Это как город любви из «десятого королевства». Какой-то праздник, все люди в странной лёгкой одежде, они танцуют, куда-то бегут. Я голая. Но это почему-то не кажется странным, или стыдным, или пошлым. Лепестки закрывают всё небо, ударяются о кожу, скатываются к ногам. И я чувствую эту любовь. Она в воздухе, она переполняет меня. Окрыляющая, творческая, такая огромная, что хочется танцевать, бежать, кричать, что Я ЛЮБЛЮ.  Не кого-то конкретного. Просто люблю. Весь мир, каждого человека, каждый лепесток вишни. И я понимаю, почему бегут люди. Потому что трудно остановиться. Потому что в нутрии такое чувство, которое не выместить словами, можно только бежать от радости, так быстро, как только можешь. Смеяться, плакать, петь и не останавливаться. Потому что иначе просто взорвёшься от этого огромного светлого, поселившегося внутри, бесконечного счастья.

Я добегаю до дома. Одеться. Одеть нежно-розовое кимоно. Позвонить. Попросить прощение у Любимого.. за то, что я была такой грустной, за то,  что вся моя весна внутри меня и я не могу поделиться ей. Ведь каждых находит для себя такую весну сам. Ей просто нельзя поделиться. Никак нельзя, она неделима. И нужно попросить за это прощение. Весна проходит быстро и нужно поймать этот миг, ведь скоро прощаться.

 

Лето

Я выхожу из дома, но кимоно на мне уже нет, просто лёгкая одежда. Может я так и не надел его? Вокруг лето. Солнце отражается в стёклах огромных домов, кажется, целиком сделанных из стекла. Асфальт раскалённый и жар поднимается от него. Но это не страшно, мне не жарко. Я иду мимо витрин дорогих магазинов, глядя на отражения, на блики солнца. Люди куда-то спешат, что-то покупают, разговаривают, живут, а в городе лето. Я не могу рассмотреть своё отражение в витринах, я не знаю, кто я, и не могу увидеть этого. Но я один. Я один и это совсем другое чувство. Это не заполняющая собой всё весна. Это…счастье идти одному по солнечному летнему городу. Это счастье быть самим собой, не подстраиваться, не зависеть, не задумываться. Снять маски и смотреть на солнце через стёкла очков. Молчать, когда все вокруг говорят. Улыбаться, глядя на влюблённых. Идти, не бежать, а именно идти вперёд, в том темпе, который выбираешь сам. Весенняя любовь осталась где-то внутри, тёплой лёгкой бабочкой, но сейчас лето. Только я и город. Мой город и его я.
]]> 0 <![CDATA[Поплавок]]>
Вот кажется ты держишься на поверхности, уверенно, устойчиво... немного шатает, но это не страшно. И тут какая-нибудь рыбина берёт и утаскивает тебя под воду. И кажется всё, закончилось безмятежное постоянство, перемены накрли с головой.

Или же... раз за разом выбираешь свет, всплываешь к нему, держишься... но ноги всё равно там, во тьме, и раз за разом тебя утягивает туда только для того, чтобы отчаянным усилием ты снова вырывался к свету.

Если же банально, то все мы как гавно болтаемся на поверхности большого и мокрого непонятно-чего и ждём когда доплывём уже до края земли и сорвёмся вниз.

А вообще... поплавки иногда застревают на деревьях или проводах. Это прекрасная иллюстрация тому, что любое предназночение и прямую обязанность всей жизни легко отвергнуть, сказать что ты хочешь летать... ну и застрять где то между небом и водой. Тоже хреново, но свой хреновый выбор намного лучше чужого хренового выбора.

- Привет, дамочка...

- Привет, Поплавок....]]> 3 <![CDATA[Дэвид в засаде]]> Неудачная охота.


]]> 5 <![CDATA[Дэвид]]> Знакомьтесь, это Дэвид. Дэвид Эрвард Дерринг.


Иллюстрация на тему "Поцелуй меня в циркулярку".....


]]> 6 <![CDATA[Готему посвещается]]> Вообщем...я не писал стихи так много лет...что самому не верится...и всё же... Я выложу сюда. А вы мне напишите "Аффтар, убей сибя ап стену, и больше не пеши стехов". Чтобы не мучал я вас вымученной рифмой, своими мутными как лёд словами, и мыслями о смерти и забвеньи. Итак о готеме, пристанище вампиров....


Готему посвещается


О Город, что страшнее всех проклятий,


Геенной огненной ты стал для нас навек.


И будь хоть кто - вампир иль человек,


Не знаю никого кто бы не спятил


От этих улиц тёмных и аллей


От каменных химер и их тяжёлых взоров


От мостовых, пропитанных позором


И кровью неудачливых людей.


 


Ты сетью лунной ловишь Одержимых


На цепь сажая, скованную тьмой,


Бросаешь пыль в глаза из страхов мнимых.


И не понятно здесь кто враг и кто герой.


Ты тот, кто двигает фигуры в клетки жизни,


На встречу им распахивая зев


Мораль и нравственность презрев


Сжирая Проклятых в прощальной тризне.


 


Ты не отпустишь нас, бессмертное отродье,


Тех, кто ослеп, чей разум покорён,


Тех, кто давно забыл и о свободе


И о небесном цвете ясным днём.


Так получай безумцев и скитальцев,


Бессмертных Каина детей.


Возложим на алтарь людей


Закрыв лицо, на мир глядЯ в переплетенье пальцев.

]]> 2 <![CDATA[Всё ещё Вуншпунш...]]> Я ничего не хочу сказать... я просто молчу. Я просто молчу и флужу кадрами из вуншпунша.



]]> 0 <![CDATA[Яой?? Вуншпунш???]]> Я не думаю о яое. У меня в голове нет яоя. Просто меня провацируют!!! Я не думал о том что Магог - сексуальный таракан!!! Я вовсе не выискивал яой в любимом мультике своего детства!! Это провакация...


Вуншпунш. Сезон 1, эпизод  9.


Диалог:


*Просыпается в ужасе*


- Мне сейчас приснился такой потрясающий сон. Я был королём и вдруг появился дракон и превратился в прааативного Магога! И тут я от ужаса проснулся!


*Магог появляется в спальне*


- Значит я прааативный? Ты сожалеешь, что так непочтительно обо мне отозвался?


- Дддда сэр…


- Ты хотя бы догадываешься, почему я явился сейчас к тебе в спальню?


- Эээ…хотите поспать?


- Да! Хочу! Болван!


 


Кадр:




 


 

]]> 10