Вчера, в воскресенье, я наверное заблудилась бы и вовсе не нашла свой избирательный участок, если б не верная примета.

На газоне в бесчувственном состоянии валялся какой-то упившийся гражданин. Погоды стояли тёплые, предсказанные.

Сам избирательный участок находится в полквартале от даунтауна и очень мил: маленький пряничный домик, внутри большой бархатный Дед-Мороз, паркет и шторы с кистями. Госслужащие такие ласковые, улыбчивые. Вежливые все. Пива бесплатного не наливают, и платного тоже не наливают: Почётное Консульство Российский Федерации, ядрёнть, не хуй собачий. Даже как-то совестно думать о том, как вечером очаровательная молодая женщина и представительный солидный мужчина скармивают аккуратно сложенные бюллетени проголодавшемуся шредеру.

NB: не забыть посмотреть статистику по своему избирательному участку. Если понадобится - обрадоваться и извиниться.

Update: радуюсь и извиняюсь.

Третьего дня стояла в пробке посредине двухполосного хайвэя. Позади простиралось примерно тыща переваренных миль, впереди - снежная каша, пара авариек, пара машин скорой помощи, ментов до хрена, полдюжины здоровых спасателей в оранжевых спецовках, пытающихся вытащить чьи-то тела через задний багажник. Делали они это тактично, занимая одну полосу из двух. Поток стоял и размышлял о милях, оставшихся впереди и снежной каше под шинами. Сбоку пустела обочина - странно, почему-то те, кто имеют на это право, здесь обочинами не пользуются. А те, кто права не имеет, не пользуются обочинами тем более, но речь вовсе не о том.

Речь о том, как я осознала в той утомительной пробке - я видела в Америке много пробок, видела перекрытые хайвэи, но я ни разу - никогда - не видела даже самой маленькой улочки, перекрытой оттого, что по ней должен проехать Бальшой Начальник, и никогда не слышала о таком. Хотя прямоугольная сетка прекрасных дорог вполне позволяла бы перекрыть что угодно и транспортная сеть бы только слегка прочихалась - это вам не радиальная сеть, в которой любая крупная артерия незаменима.

Можно, дальше я выпущу промежуточную ассоциативную цепь и выдам только конечный вывод в виде сравнительного диагноза? Тем более что вывод более чем банален и очевиден. Увы.

В России власть относится к населению своей страны как оккупанты к населению завоеванной территории. Боится, презирает, и старается по мелочи навредить. Думаю, они вообще считают себя другой крови совершенно всерьёз, пусть и неосознанно. В России народ служит слугам народа, и такой порядок воспринимается как привычный. Америка - вовсе не рай на земле. Но в ней слуги народа считают себя слугами народа. Нет, не так, не считают, сложнее - это зашито в систему. Встроено отцами-основателями, пусть земля им покажется пухом.

Врезка с мелкими косвенными доказательствами
a. Любой гражданин Америки имеет право обратится к своему конгрессмену и/или сенатору с жалобой на, скажем, какую-нибудь бюрократическую структуру. Жалоба будет рассмотрена и, скорее всего, помощь оказана. Не говорите что всё фуфло - по личному опыту знаю, оно работает.
b. В Белый дом пускают посетителей. В ратушу или как она там столицы штата, перед которой я стояла в пробке, тоже впускают посетителей.
c. Не перекрывают дорог.
d. Возможен суд над президентом.
e. Мелкие чиновники не берут взяток.

В России на волне перестройки тоже скоммуниздили западные демократические схемы вместе с изначальной настройкой на подчиненность власти народу (повторный поклон отцам-основателям), но, кажется, уже опомнились. Нет уже выборных губернаторов, нет депутатов от округов, к которым мог обратиться каждый их избиратель, люди голосуют не за людей, а по партийным спискам, зато возродились съезды народных ткачих.

Начинается долгая зима. Теперь будет намного тяжелее ездить - снег, дождь, пробки, жуткий вой полицейских сирен.

"Что в вас прекрасного?", - спросила Сакура.
И я честно задумалась - ну что же во мне прекрасного, в такой прекрасной?

Ум? мне, конечно, приятно было бы так думать, но саму себя ведь не наебёшь. Я-то себе цену знаю. А если забуду, достаточно взглянуть на графики с результатами моей текущей работы: если я такая умная, то почему кривые так низко? Где гениальный код, простой и эффективный? Ну хотя бы корректно работающий? то-то же.

Литературные способности? См.предыдущий пункт - себя наебать никак не выходит. Способности есть, но в той печальной концентрации, когда закрыть себе глаза на их существование уже не получается, а смотреть на результаты их применения открытыми глазами - как правило, тошно. Способности художественные летят в ту же корзину. Да и какое это нафиг достоинство - "способности". Это не достоинство, господа, это виртуальный половой хуй, который совершенно не к чему приткнуть женщине с техническим образованием, а просто так откромсать - больно.

Доброта и прочие добродетели? скучно повторять в третий раз, и наебать себя в третий раз даже пробовать не хочется. Я вам конечно ни черта писать не буду, но из своей шкуры не выпрыгнешь и в утиль эту шкуру не сдашь.

Чувство юмора? только человек с полным отсутствием чувства юмора может назвать его своим достоинством (дальнейшие раздумия на эту тему чреваты утоплением в пучинах ложной бесконечности).

Остаются только простые, всем понятные, неоспоримые, практически неотчуждаемые ценности: у меня большие сиськи. Так что моё чувство собственного достоинства зиждется на основательнейшем фундаменте, которому ничто в мире не угрожает - кроме, разве что, рака груди.

Никак не могу обойти великий жопный праздник, да и хотела бы обойти, но как? со всех страничек зияют и пульсируют розовые жопы. Говорите, это сердечко? Да что вы говорите?) Сердце - оно бордовое, а не розовое, из него всякие трубки торчат, а хоть чуточку напоминает жопу оно - исключительно в разрезанном виде. Пусть лучше отовсюду голые жопы сияют - всё ж без членовредительства.

Я впрочем знаю ещё одну интересную трактовку: дескать, общепринятый символ червонной масти на самом деле не жопа, а наоборот песда, а поверху две груди приделаны. Червонная песда с грудями. Но эту инсинуацию в стиле позднего Пикассо мы с негодованием отвергнем за склонность к гомофобии.

Потрясающий праздник, неубиваемый, практически абсолют: его невозможно обосрать более, чем он обсирает себя сам. Червонная жопа на вертеле. Что можно сказать ещё, когда всё уже нарисовано? Все мы умрём, и праздники наши сотрутся в людской памяти, потеряется чудный Шляпин рецепт дрожжевых блинов (рецепт для памяти), никто не обратит солому чучелом зимы, забудется сказка про Снегурочку, исчезнут лапти, люди, кокер-спаниели и кокошники - и в уютном покое постапокалипсиса жирные умные тараканы будут надписывать друг другу открыточки с искалеченными жопками.

С опечатками.

Белеет блядь парус
как блядь одинокый
в тумане блядь моря,
как гей, голубом.
Что кинул он, сука,
в стране блядь далекой?
и нахуй он ищет
свой грёбанный дом?

Ебучие волны
то свищут, то дрищут.
И мачта хуячит -
как койка, скрипит.
Его черти носят -
он щастья не ищет.
И вряд ли, паскуда,
от щастья бежит

Ебучие волны
в гламурной глазури.
Над ними ебошит
пиздец золотой.
А этот засранец
опять просит бури.
Совсем с дубу рухнул.
Накрылся пиздой.