пишешь текст и знаешь: А, Б и В понравится, Г и Д не понравится, Е и Ж перестанут читать после второго абзаца, И вообще не станет читать, только посмотрев на подпись, К будет громко восхищаться, но это даже не лестно, потому что он идиот, Л и М похвалят, но не за то, Н будет спорить, потому что у него другое мнение по этому поводу, О будет спорить, потому что у него вообще другое мнение, П будет спорить, потому что он меня терпеть не может, Р ничего не скажет и даже не прочитает, а полгода спустя вдруг такое скажет, что от благодарности и гордости уши станут красные, С и Т будут долго надо мной смеяться, У, Ф и Х оценят скрытые цитаты, и так далее.
но однажды придет какой-то Некто, купивший три аршина сукна и два яблока, посмотрит через плечо и скажет: "Вот вы писали... Знаете, меня это так зацепило... потому что..." - и объяснит, почему.
и только тогда я пойму, что - не зря. Потому что именно для этого Некто я и писала этот текст.
к счастью, такое бывает.

есть вертикаль и есть горизонталь. Вертикаль - это вечность, условно называемая Бог. Горизонталь - это жизнь. (Да, я тоже помню эту цитату.) Великие художники существуют на вертикали, разговаривая языком вечности. Это Шекспир, это Някрошюс, это Росси, это Рембрандт. Не великие, а просто выдающиеся художники разговаривают на языке жизни и, соответственно, существуют на горизонтали. Но они про эту жизнь что-то такое знают и как-то так про нее рассказывают, что дух захватывает. Вот, например, ван Дейк. Ну Семейный портрет и семейный портрет. А что-то такое... Не вечное, ни разу, но завораживает. Или режиссер Римас Туминас. только современник Някрошюса, безусловно, но - умеет. Или вот Грибоедов. Жизнь ведь, просто жизнь, все понятно, все буковки знакомые - это у совсем великих половина буковок из какого-то другого языка, из того, которым Бог говорит "С добрым утром, Бах", а у тех, что попроще, все буковки понятные, и слова из них складываются вполне внятные и знакомые, - но тем не менее выдающийся. Но на горизонтали. И вальсы на горизонтали, и Горе от ума на горизонтали, и мелочевки драматические на горизонтали, и персияне на горизонтали, - а вот гибель его - это уже вечность. И Нина Чавчавадзе - это вечность.
это я все к тому, что не надо подпрыгивать в вертикаль - туда не пускают, туда забирают вопреки и вне зависимости от твоих потуг. В горизонтали тоже много интересного.
главное - поймут лучше.

Честь, достоинство, гордость, хорошее воспитание - величины абсолютные. Если их считаешь относительными - значит, это уже не они.

зайти в школу. В свою старую, 492-ю. Пройти по тихим школьным этажам. Потрогать шершавые стены. Провести пальцами по крашенным десятками слоев краски кривым дверям. Поскрипеть полами в классах. Подняться на возвышение и пройтись туда-сюда вдоль зеленой доски, по которой так мерзостно всегда скрипел мел. Вдохнуть пыль с многочисленных старых кашпо. Примериться к неуклюжим партам. Рассмотреть выцветшие карты мира в кабинете географии и таблицы, в том числе Менделеева, в кабинете химии. Заглянуть одним глазом в оба кабинета труда. Окинуть взглядом столовую со сценой и высокими окнами, превращающуюся по требованию в актовый зал. Подергать сетку на окнах гардероба. Выйти на крыльцо. Стереть непрошеную слезу. Выдернуть чеку. Швырнуть гранату через плечо. И упать с крыльца плашмя, закрыв голову руками.

а нельзя как-нибудь так узаконить, чтоб вот этих, снисходительно похлопывающих по плечу - мол, я-то знаю, как оно на самом деле, но ты, существо наивное, побудь пока в своем прекрасном заблуждении, - и подчеркивающих эдак свою снисходительность, чтоб наивное существо не забывало, как оно наивно и смешно перед умудренными опытом, - вот чтобы их, умудренных, на законном основании можно было - с размаху и по зубам?
А?..

_____________________
господа мои комментаторы, не принимайте на свой счет. Это про чужих комментаторов.

1. У меня нет чувства юмора. То, что ошибочно за него принимается, есть хорошо развитые литературные способности.
2. Я сноб по рождению и воспитанию, и меня это устраивает.
3. Я феминистка по рождению, воспитанию и жизненному опыту, и это мое личное дело.
4. Я злопамятна. Обид не прощаю и не забываю. Никому.
5. Хамство является обидой. Даже мило прикрытое фразами "Да я ж любя" и "Ну вот такое я говно".
6. Очень не люблю шуток, которые может пошутить каждый второй.
7. За дурное слово в адрес моей семьи и моих близких и убить могу.
8. Не надо учить меня жить. И не у таких не получилось.

Началось все с жалобы моей коллеги: мол, дети кушают много, а посуду не моют ни хрена. Любимый возмутился:
- Ну ладно Саша! Но Настя-то что?! Она же девочка, она же должна быть хозяйственной!..
Как я орала... Боже мой, как я орала...
- Почему??? - верещала я. - Почему если ты мужик, ты имеешь право быть свиньей?! Почему если у тебя между ног не вогнутость, а выпуклость, ты не моешь за собой чашек и тарелок и даже можешь не утруждать себя поставкой их в мойку? Не говоря о стирке, готовке и мытье полов?!!! И почему девочке с младенчества внушают: мой, скреби, убирай, три, шей, штопай, гладь, ты будущая женщина, ты должна это уметь!!!
Почему такая несправедливость все-таки?
Почему никто не вручает мальчику молоток и плоскогубцы со словами "ты мужчина, ты должен уметь забивать гвозди, чинить проводку, менять масло в машине, двигать тяжелую мебель, заменять неисправные детали в телевизоре, ругаться с сантехниками и бить морду обидчикам твоей мамы," - не интересуясь, есть у мальчика к этому склонности или нету. Мальчик? Будь любезен!
Ни хрена.
Мальчикам можно покрикивать на матерей и сестер, лениться, валяться, ни черта не уметь и пересаживаться с маминой шеи на шею жены. Девочка с младых ногтей должна стоять между плитой, пылесосом и стиральной машиной и еще постоянно выслушивать попреки от окружающих за недостаточную расторопность.
Господи, да мой родной отец, обожающий меня все мои тридцать лет, - и тот выступал с претензиями: "Что за свинарник ты развела, ты же женщина, как ты можешь!" - полностью игнорируя как то, что в разведении этого свинарника он принимал не менее активное участие, так и то, что на тот момент я зарабатывала вдвое больше него. Ну и что. Женщина?! Тряпку в руки и пошла! Ишь!
Тьфу.
____________________________________
Я понимаю, что есть исключения. И я их даже иногда встречаю. Но тенденции и традиции это не отменяет.

Переоценка ценностей, что ли... Или уже кризис среднего возраста?
Оказывается, за минувший год я сузила круг общения до исключительно тех людей, с которыми мне хочется общаться, а не приходится.
Оказывается, мне стали глубоко симпатичны люди, которые не горят на своей работе, а просто делают ее честно и искренне.
Оказывается, меня тошнит от тех, кого я недавно привечала, утешала, успокаивала, любила и жалела.
Оказывается, они, если взглянуть на них сильно со стороны, стали мне малоинтересны. Вполне возможно, что это не их вина, а моя. Но мне не хочется рыться в них заново.
Оказывается, подковерные и закулисные игры вызывают у меня уныние и тоску.
Оказывается, в драке бить под дых самому легче, чем отдышиваться после удара под дых тебе.
Оказывается, очень не хочется ничего нового. Хочется старое сохранить. То, что есть.
И еще много чего оказывается.
Открываюсь сама себе с неожиданной стороны. Забавно.

"А я с кем разговариваю? Тоже сама с собой. Значит, все в порядке? В порядке. Спокойной ночи. Спасибо."
(с) "Весна"