Прости, что краду у тебя одиночество,
Что взгляд от стола поднимая слепой,
Когда никого уже видеть не хочется,
Ты всё-таки видишь меня пред собой.

Прости, что когда, тяготясь перегрузками,
Бросаешь шутливую реплику в тишь,
Гляжу я глазами внимательно-грустными
И вовсе не слышу, что ты говоришь.

Прости мне, что все эти дни, эти полночи,
Не веря по-прежнему в силы свои,
Ищу у тебя я и ласки, и помощи,
И даже – увы! – безраздельной любви.

Прости, что с лицом непрогляднее омута,
Теснящий плечами дверей косяки,
На цыпочках вдруг ты выходишь из комнаты,
Едва я услышу биенье строки.

Когда мы с тобою прощаемся вечером,
Прости, что с трудом я скрываю в груди
Такое глухое, такое извечное,
Такое надрывное: «Не уходи!».

Прости, что живу я предчувствием выдоха,
Едва лишь глаза наши встретятся вновь.
Прости, что не вижу из этого выхода.
Прости, если можно простить за любовь.

....................................................................

Любить тебя – как захлебнуться небом,
Единым вздохом, переполнив грудь.
Любить тебя – как вновь поверить в небыль,
Пред тем, как выйти в неизвестный путь.

Любить тебя – искать тебя повсюду.
И вдруг найти единственную дверь.
И спрашивать: все это мне? Откуда?
И повторять: надолго ли теперь?

Вдруг это все – придуманная веха.
Однажды, оторвавшись от листа,
Я имя назову – и только эхо,
Я руку протяну – и пустота.

Словам твоим и верю и не верю,
Смотрю в глаза, не опуская глаз:
Любить тебя – как будто ждать потери
И обретать надежду всякий раз.

Какая тяжесть горло мне сдавила,
Какая боль меня смогла оплесть!
И я кричу беззвучно: это было!
А Ты мне отвечаешь: это есть!