Летний вечер... В окошко светила луна,
Освещая лучами ухоженный дворик...
Он читал в полумраке стихи у окна,
Раздобыв у друзей этот маленький сборник.

А вокруг — никого... Полумрак... Тишина,
И вниманье, как цепью, приковано к строчкам.
Удивлён... Ведь стихи написала... ОНА,
Та, с кем при расставаньи поставлена точка.

Видел он между строк то, что видеть другим
Не дано, что таилось от взглядов надёжно.
Сердцем чувствовал: был он все годы... любим!
Но поверить боялся... «Нет, нет... Невозможно...

Для чего она прятала чувства свои?
Почему я о них узнаю вдруг случайно?
Ну, а если б не сборник? Не знал о любви...
В небыль так и ушла бы сердечная тайна...»

Он вставал и курил, кольца дыма пускал,
Гладил кошку, дрожание рук унимая...
И всплывало опять то, что он потерял,
В сентябри и апрели его возвращая.

Те свиданья у речки и запахи трав...
«Ну, зачем ты меня к этим дням возвращаешь?
Ведь за годы я понял, что сам был неправ,
Ты опять мои чувства со дна поднимаешь...»

Он почувствовал: рушится всё же стена,
Что все годы меж ними так прочно стояла,
А по сердцу, щемя, прокатилась волна...
«Я ведь тоже люблю...» — вдруг оно прошептало...




Мила Григ