Январь. Февраль. Холодно. Ее не согревает даже самое толстое одеяло. Она мерзнет под самым теплым пледом, под самым крепким алкоголем. Все то, что, казалось бы, должно временно, искусственно увеличивать температуру ее тела - перестало работать. Зима? Случается каждый год и раньше с Ней такого не было... Простыла? Ищет термометр. Ждет. 36.6... Он просто ее больше не целовал. Он просто однажды перестал это делать. В постели, когда он лишь в паре сантиметров... Даже здесь, где им было нереально жарко, где после оргазмов они могли лежать абсолютно нагие до утра, сейчас ей хотелось одеть на себя что-то шерстяное. А ведь когда-то они сидели рядом и  смотрели фильмы (очень часто получалось смотреть только первую половину...), листали журналы, дурачились, спорили... Она любила наблюдать за тем, как он смотрел Формулу 1 или очередной матч Ювентуса (она даже знала некоторых футболистов в лицо, а иногда, в его отсутствие, включала онлайн трансляции и пыталась все все запомнить, чтобы тогда, когда он вернется с работы рассказать самое интересное). А Он полюбил смотреть ее любимые сериалы. Он мог поддержать любое ее безумство. Он был "за" даже тогда, когда она приготовила ему  на ужин тыквенный пирог, а себе огуречный салат... Только потому, что где-то вычитала, что именно это приводит мужчин и женщин в "интересное состояние" (В 1995 году в Исследовательском центре вкуса и запаха (Чикаго) под руководством Алана Хирша были проведены опыты по поиску ароматов, которые приводят мужчин и женщин в любовное настроение). Экспериментировали. Они все делали вместе. Когда-то... Теперь Она с трудом переживает каждую ночь. Утро. Открыла глаза. Душ. Завтрак. И дикое желание убежать. Лишь покинув их съемную квартиру на окраине города ей становится гораздо легче. Легче даже дышать. Выйдя из дома, в наушниках слышится старый добрый Nikelback, мысли находятся уже где-то далеко и улыбка дарится абсолютно каждому. Днем она  совсем другая. Сорок минут до центра в переполненной "маршрутке". Пробка на "вагонке". Для кого-то - это "адское" начало рабочего дня, но только не для нее. Все время в дороге она мечтает. О том, что когда-нибудь она будет счастлива как эта пара стариков, разгадывающих кроссворд, как этот годовалый малыш, улыбающийся своей маме, как эта пара влюбленных. Мечтает и улыбается зимнему солнышку. Если бы он увидел ее в офисе, тренажерном зале, в ее любимом суши-баре, да где угодно, только не дома - может и не узнал бы вовсе. Вне дома она живая, подвижная, жизнерадостная, улыбчивая (настолько, что в глазах начинают гореть искорки), настоящая. С ней знакомятся, за ней пытаются ухаживать, ей делают комплименты. Здесь Она живет, потому что кому-то необходима. Ее день, полный радостей, новых интересных и полезных знакомств, рабочих хлопот для нее быстро подходит к концу... И сегодня она больше не улыбнется. Последние сорок минут свободы в той же переполненной "маршрутке". В ее голове планы на собственную машину, собственный дом, свое дело, своих детей. Уже сейчас ее подсознание не вписывает Его в эти планы. Осознавая это ей становится страшно. Страшно признаться в том, что она стала его ненавидеть (любить она его перестала где-то около года назад). Страшно от него уходить. Ей страшна неизвестность, неопределенность. Но больше всего она страшится того, что окажется никому не нужна. Никому кроме себя. С горой этих мыслей добирается до дома. Перед подъездом несколько минут стоит, думает как поставить все точки над "i", трусит и вот снова... Она готовит ужин. Не им двоим, как это было раньше, а ему и себе. Ложится спать с мыслями "как бы поскорее уснуть и пережить еще одну невыносимую ночь", с мыслями о будущем и о том, что нужно найти силы избавиться от дурной привычки быть несчастной, быть не с тем... Может быть завтра Она сможет...