Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено – и в радости, и в горе
Быть рядом… Но при этом не любить…

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И жизнь плетёт нас, словно канитель…
Сдвигая, будто при гадании на блюдце.

Мы мечемся: – работа…быт…дела…
Кто хочет слышать- всё же должен слушать…
А на бегу- заметишь лишь тела…
Остановитесь…чтоб увидеть душу.

Давай по рюмочке, подружка за то "раньше"!
За платьице нарядное тогда,
За новенькие лодочки из замши,
Что как зеницу ока берегла.
За то, что не могли себе позволить
Икорки красненькой и кофе по утрам,
Лишь ноги в гастрономе намозолить,
Чтоб выстоять сосисок килограмм.
За тюбик перламутровой помады
И батник, что сожрал, как зверь, аванс.
Натужные и хитрые шарады,
Что жизнь преподносила, словно шанс
Прекрасными стрекозами порхая
Скрывать все трудности и выглядеть на "пять".
Давай с тобой мы выпьем, дорогая!
Нам больше нечего, по моему, терять.
Давай за то, что с легкостью вернуться
Мы согласились бы в то время, хоть сейчас,
Чтоб в молодость, как раньше окунуться,
Где платьице хранится про запас.
Где вещи новые на выход, а не в будни
И кремов импортных, хоть сдохни, не достать.
Где бигуди закручивали кудри,
Тушь "Ленинградская" была как благодать.
Бюстгалтер "Анжелика" нежной песней,
Мелодией, вершиной красоты.
И не было для нас вкусней чудесной
Картошечки с селедкой "Иваси".
Так выпьем и закусим этим чудом,
Сравнить с ним можем, только, винегрет
И вспомним все про "раньше" в час досуга.
Терять нам нечего, все суета-сует...

Эмма Вадровник

Мы не становимся моложе,
Так значит нужно стать мудрей.
Пусть совесть нас всё чаще гложет,
И каждый день для нас ценней.

Мы не становимся моложе,
Но нужно возраст свой любить.
Быть не к другим - к себе построже,
И правду чаще говорить.

Мы не становимся моложе…
Звонки здоровья теребят.
Но всё же унывать негоже,
Хоть души всё сильней болят.

Мы не становимся моложе,
Но дай нам Бог в маразм не впасть.
Не стать занудами…о, Боже!
И жизнью наслаждаться всласть.

Мы не становимся моложе…
Куда от этого бежать?
Но я прошу – давайте всё же
Жизнь добротою украшать,

Давайте видеть, слушать, помнить
О тех кто рядом и вдали.
И соучастьем жизнь наполнить…
Ведь в наших силах, черт возьми!

Мы не становимся моложе.
Так значит нужно стать мудрей
И не считать морщинок кожи…
Морщины душ куда страшней!

Илья Евтеев

Ты, дочь моя, уходишь в дом чужой.
А каждый дом - сам по себе держава.
Там все свое.
Там распорядок свой
И свой закон,
И правила,
И право.
Свои капризы у порога брось
И уважай привычки их любые:
Коль там хромые - обопрись на трость
И надевай очки, коль там слепые.
Тебе вручается очаг
Отныне и навеки!
Пусть он горит, как свет в очах,
Как сердце в человеке.
Сумей большой огонь разжечь
На малом огоньке
И хлеб большой сумей испечь
На небольшой муке!
Ты, дочь моя, уходишь в дом чужой.
А там свои тропинки от порога.
Чтоб сделать шаг, ты оглянись, постой
И выбери - куда поставить ногу.
Есть добрые слова - слова-лучи,
Щедрее будь на ласковое слово.
А есть слова, звучащие сурово.
Не взвесив слово, лучше промолчи.
Ты, дочь моя, уходишь в дом чужой.
Пусть он роднее будет с каждым годом.
И все, что там возникнет пред тобой,
Пусть будет солнцем для тебя и медом.
Не поддавайся даже мелкой ссоре.
Размолвка - обязательно к беде.
Обиду раствори, как ты в воде
Могла бы растворить щепотку соли.
Ты, дочь моя, уходишь в дом чужой.
Там на тебя с оценкой взор нацелят.
А ты - мой плод, росла не за межой,
И по тебе меня оценят.
Ты слейся с ними, верная подруга
И преданная мужняя жена.
Но, как солдат, нет-нет да глянь по кругу
Не слишком ли уж ты окружена?

Алиева Фазу Гамзатовна