Из чего мы сделаны, мой ангел, из чего за краем сшили нас? Слеп закройщик, крепко держит штангель, измеряя длины наших трасс. В заготовку высыпает случай, ложку зла, щепотку сладкой лжи, потрясёт и лепит из шипучей смеси чью-то новенькую жизнь. Из чего мы сделаны? Из боли, из любимой музыки и книг, из того, чему не учат в школе – сам наощупь ищет выпускник доказательств с мукой пережитых новых аксиом и теорем, по-щенячьи ласковых открыток, сдуру адресованных не тем, маминых улыбок и укоров, слёз и смеха будущих детей, пьяных задушевных разговоров, плановой замены запчастей у хирурга под закат дороги, Из последних фото на портрет, Из креста, поставленного в ноги, Из пути назад в небесный свет. Истина всегда многоэтажна, но она мне кажется простой – Из чего мы сделаны? Неважно. Важно – что оставим за чертой. © Екатерина Малафеева