Он налетел на меня, как вихрь. Как ураган, тайфун. Обнимал, тряс за плечи, вытряхивая из моей головы с утра не покидавшие ее терзающие, невеселые мысли. Причем так сильно, что я чувствовал, как прыгает внутри пустой желудок.
- Боже мой! Какие люди! Неужели это ты? Какая встреча. Сколько же лет прошло? Ну надо же так ...Ну? Как ты? Боже, как же я рад тебя видеть.
Невысокого роста толстяк светился улыбкой, взглядом бегая по моему лицу и фигуре, не переставая трясти мою руку и одновременно с ней мои внутренности.
- Ну так как ты? Где ты? С кем ты? - не давая опомниться задавал он вопросы, а я, чуть придя в себя, рассматривал толстяка, пытаясь вспомнить , кто такой и где, и когда я его видел, и когда мы в последний раз встречались.
- Да, - начал было я.
- С работы? - перебил он, - ты все там же, в своей шаражке?
- Да я уже как то привык, - успеваю ответить на последний вопрос. Кто ж такой? Он так обрадовался, а я не могу его вспомнить. Ой как стыдно.
-Да бросил бы ты ее и нашел более достойное занятие, ты же умница.
- Да я...
- А жена? А дети? Сколько у тебя их? - толстяк наконец перестал трясти мою руку, но меня по прежнему отвлекала его широкая и искренняя улыбка.
- Двое. Сыну семь, осенью в школу пойдет, а дочь уже восьмиклассница, как в фильме-...
- А у меня один ребетенок, но сын! - с гордостью заявил он.
- ...спортсменка, комсомолка, красавица, - промямлил я конец фразы.
- Ты вот как тогда...
- Ага, - не знаю почему перебил я его.
- И я тоже, - ну ты знаешь, как это бывает, - толстяк достал пачку сигарет, - не бросил?
Лешка Забелин? Да нет - Леха на голову выше, да и потолще будет. Нет, нет..
- Не, - потянулся я рукой к пачке, но тут же ее одернул, - бросил. Семь лет как.
- А я как Марк Твен - тыщу раз бросал, - толстяк чиркнул спичной, прикурил, затянулся.
Вот вот, что то в этом взгляде знакомое...Костя?
- Ну а жену ты мою должен помнить, ну Светка, помнишь? Я так на ней и женился. Ну? Вспомнил?. Помнишь, в ресторане, она на столе танцевала?
Нет, не Костя.
- А, ну конечно помню, голой ! Это было... - я затряс в воздухе кулаком, выражая восторг.
- Почему голой? В козьей шубе.
Ой дурак! Разумеется это я о себе.
- Но тогда мы выдавали ее за норковую. Не помнишь? Правда ох и надрались же мы тогда.
Уф, ну хоть это радует. Пьяный был. А то я уже стал волноваться за состояние своей памяти.
- А когда это ты без меня шлялся по таким экзотическим местам, где женщины на столе голыми танцуют? - шутливо погрозил он пальцем.
- Так, молодость, - чувствую, что улыбка получилась кривая. Сашка Куприянов? Нет, не Сашка. Да ёлки...
- Да, сильны мы были по винишку вдарить. А сейчас ты как? Есть еще порох в пороховницах? Может заглянем,- он кивнул в сторону кафе, через дорогу напротив, - да проверим, а? -толстяк опять тряхнул меня за плечи. - Не, ну какой ты стал солидный.
- Да нет, давай в другой раз, жене обещал пораньше прийти. Пора новогоднюю елку убрать.
- Это точно, - толстяк заливисто засмеялся, - будет подарок жене к восьмому марта. Ну ты, как всегда оригинал. Не меняешься. Ну раз пообещал, тогда да...Ой как же я рад тебя видеть. Ну надеюсь уже не потеряемся?
- Нет, - придаю важности своему голосу, - это будет преступление перед нашей молодостью. Ты то как? Уже небось президент компании?
- Да куда мне, автослесарем на СТО уже десять лет, так что ..
Опять мимо.
- Ну, раз мы сегодня не пьем - толстяк протягивает пухлую ладонь.
- Да, ты уж извини, - Коля! Быков! Нет...да что же такое. Ой как стыдно.- в следующий раз.
- Заметано! Бывай.
- Постой! - останавливаю его, когда он прошел уже шагов пять. Оглянулся. - Ты извини, мне так стыдно, но я не могу вспомнить - как тебя зовут?
- Да ты меня и не знаешь, - еще раз широко улыбнувшись, махнул мне рукой на прощание мой старый знакомый.

Да, к сожалению...быть честным стало искусством - искусством компромисса между совестью, принципами и долгом. Где проходит та грань, между личной ответственностью за собственный выбор и ответственностью за исполнение возложенного на тебя долга? Читаю публицистику Михаила Михайловича Чулаки. Писателя, публициста, честного человека. Я не знал его. Его жизнь трагически оборвалась одиннадцать лет назад и я никогда не смогу пожать ему руку. Именно он и навел меня на эти невеселые размышления об искусстве быть честным. А он, Михаил Михайлович, и вообще считал честно прожитую жизнь подвигом. Что же нужно для того, чтобы быть честным? Не берусь дать ответ на этот вопрос, иначе придется объявить себя честным человеком. Для начала необходимо иметь принципы - если таковых нет, то и нет никакой нужды говорить о чести и совести.

Удивительная вещь - вопреки общепринятому мнению, что кофе на ночь пить не рекомендуется, если хочешь выспаться, я не могу уснуть, не выпив чашку этого напитка. Скорее дело в другом - в том, какие мысли тебя посещают перед отходом ко сну. Да и день должен быть насыщенным событиями, чтобы лечь с желанием уснуть. Анализ прошедшего дня и планы на завтра - вот причины бессонницы, а вовсе не вкусный, ароматный, горячий кофе.

Скучно. Наверное весеннее обострение хронической скуки. Может у кого то тоже самое? Если такие есть, то приглашаю поговорить...о чем нибудь для начала, а там посмотрим.

Ровно без пятнадцати шесть утра раздается звонок трамвая.
Можно не смотреть на часы и не бить ладонью по будильнику - трамвай никогда не опаздывает.
Встаем, включаем яркий свет, чтобы сон полностью улетучился, открываем форточку окна с видом на трамвайную остановку, вдыхаем в себя уличного воздуха с запахом асфальта, и шлепаем в душ, где под струями теплой воды строим планы на день. И не какие там нибудь, а такие, чтобы вечером с горечью не сказать знаменитую фразу благородного римлянина Тита: “Друзья, я потерял день”. День терять нельзя.
Ах, какой запах кофе! Варить его нужно не только уметь, но и при этом испытывать
наслаждение от процесса приготовления. Можно добавить в кофе чуть-чуть черного
перца, буквально на кончике ножа. И где у нас перец? Вон баночка...достаем.
Ну, ёлы-палы!!! И какая сволочь поставила пепельницу на самый угол стола?
По-моему, я. Ну, а кому здесь еще быть, после того, как семейная жизнь была
оценена каплей моющего средства “Ферри”, вылитого сразу на тарелку, а не на губку,
как того требовала инструкция? Блин, где веник? Ну, и накурил... Неделю не чистил
пепельницу, фу... Да где же этот чертов веник? Будет смешно, если я его выбросил
вместе с мусором. А, нет, вот он, слава богу. А совок? А ведро? А целлофановый
пакет?
Так. Выброшу пакет с мусором в бак на улице, когда выйду - не хочу топать к
мусоропроводу. Это ж еще тапки найти надо. Пока положу у дверей, а иначе
забуду.
Кофе!!!!! Ну конечно ...насладился напитком! Теперь только его запахом. Кстати и
яичница подгорела. Отдирать ее от сковороды нет желания. Я не говорил, что еще
и яичницу жарил? Было дело... Теперь это неважно. Мда...хорошо начался день.
А далее все пойдет так, как и началось - проверено, и поэтому не стану утомлять
рассказом о том, как спрятать под пиджаком неглаженую рубашку и какие муки
испытываешь от завязывания галстука. И так...взяв пакет с окурками, выхожу из
дому.
Весна в этом году поздняя - конец марта, а мороз...хоть и небольшой, но заставляет
инстинктивно прятать голову в плечи. Сегодня я это сделал осторожно, помня о том,
что в прошлый раз поднятый воротник пальто чуть не оторвал мне уши. На
трамвайной остановке уже топчется человек пять шесть. Кинув пакет в урну,
составляю компанию ожидающим. Знакомые все лица и я бросаю “здрасте” в толпу
без особой надежды на ответное приветствия. Редкий случай, чтобы кто то ответил,
обычно ограничивается кивками. Так и на этот раз - кто то кивнул, а кто то нет. Вот и
трамвай подъезжает. Дежурный звонок говорит, что сейчас шесть
часов сорок минут. На работу приеду раньше всех. Спокойно выпью растворимого
кофе с печеньем, что позволит продержаться до обеда, раз так уж вышло с завтраком. Да и минус один из поводов придраться ко мне - за опоздание. Ну а пока насладимся поездкой в полупустом вагоне, мест на всех хватит...на пару остановок.
Напротив выхода примостилась, как всегда, бабуля с двумя неподъемными сумками. Я уже знаю что в них - завтраки для рыночных торговцев. Бедная старушенция - каждую ночь готовит, расфасовывает еду по одноразовой посуде, заворачивает в пакеты, укладывает в сумки. Потом вот так трясется в вагоне до конечной...впрочем это ее жизнь, чего это я решил о ней рассуждать? Первая остановка и свободных сидячих мест в вагоне становится меньше. Рядом с бабусей плюхается еще один знакомый персонаж - вечно пахнущий бензином и спиртом мужик предпенсионного возраста. Видимо автослесарь. Вот облюбовал это кресло и садится в него назло бабусе.
Сейчас та на весь вагон скажет ежедневное приветствие - “Мужчина! Дышите в
сторону. От Вас так воняет!” Во во, сказала. Все смеются и я тоже. На душе
становится теплее, спасибо вам, милые люди.
Смотрю в окно и, помимо отражения своей, все еще улыбающейся физиономии, вижу, как
просыпается город. И от ночи и от зимы. Для меня весна и утро - синонимы.
Рождение нового. Не замечали? А присмотритесь. Кто то сказал, что утро и весну
любят те люди, которые по настоящему ценят жизнь и дорожат каждой прожитой
минутой. Ну...это может и не совсем про меня, но хотелось бы и про себя так думать.
Еще одна остановка и посадочных мест не остается. Ну что, делаем морду кирпичом
и уже смотрим в окно невидящим взглядом, просто лишь для того, чтобы никому не
уступать согретого твоим задом места? Нет, неприятно. Ощущение такое, как будто
сверлят затылок и спину. Медленно поворачиваем голову и прикидываем - чье
спасибо способно еще чуть поднять настроение? Вот эта женщина.
- Садитесь, пожалуйста.- А в ответ тишина. Да уж, не угадал. Остался без спасибо. А так было нужно. Ну да ладно. Еще пара остановок. Нужно встать как можно ближе к выходу,
ибо на следующей входящая толпа оттеснит в середину салона и придется
мириться не только с острыми локтями и выпачканной обувью. И все равно я
люблю это утро, этот трамвай, эту бабусю с сумками , дай ей бог долгих лет...ай, все
таки наступили на ногу, но зато я удержался у выхода. Следующая остановка - моя.

Бродяга по жизни...просто живу, потому как просто жить - чертовски интересно