Отрывок из произведения. Чем-то нравится.

- Позови бабушку к обеду, она должна быть в своей комнате.
Я успела захватить печеньку и жуя, чувствуя, как в полуголодный желудок проникают сахар и прочие подсластители, поднималась вверх по покрытой ковриком лестнице.
Бабушка и дедушка жили на втором этаже большого частного дома в Камбодже. Они всегда хотели тут жить. Летом мы семьей приезжали к ним и с удовольствием проводили тут время. Я очень любила дедушку, он рассказывал мне целую кучу разных историй, он был моим другом, вторым папой, братом.
С бабушкой же сложилась отдельная история. Мне всегда казалось, что я не знаю ее, пусть мы и часто общались наедине, сплетничали.. но все шло как-то не так. Я всегда видела вторую сторону луны внутри ее души, сторону, которую она не показывала никому, даже дедушке.
Гордая, статная, справедливая, невероятно умная и в то же время безгранично добрая женщина – так я могу ее описать. Она всегда одевалась со вкусом, хоть и признавалась мне, что в молодости у нее напрочь отсутствовало чувство стиля. Мне было трудно в это поверить.
Я поднималась на третий этаж, где был бабушкин кабинет. Там была и ее личная библиотека, со сборниками стихов поэтов самых разных эпох. Поэзия – это крылья моей бабушки. Она писала стихи с 9ти лет, уникальным почерком. Иногда закрадывались мысли о том, что она сбежала с конца 19го века, этому были присущи манеры, стан, речь и тот же почерк. Сегодня моя бабушка знаменитая поэтэсса 21 века.
Стихи полные чувств, пережеваний, любви и какой-то потери. Она никогда не рассказывала мне об истории ее стихов, запретив мне спрашивать. Дедушка тоже не знал.
Вот я подошла к ее кабинету. Около массивной двери из красного дерева, наверное, такого же возвраста как и сама бабушка, чувствовались нотки табака. Я зашла внутрь. На столе лежали листочки, перечеркнутые строки. Пахло кофем, сигаретами и корицей. В то же время было свежо.
Сама бабушка стояла у распахнутого окна. Бежевые шторы развевались на легком летнем ветру. Одетая в коричневое с узором платье, уходящее в пол, приобретенное на Кубе, она стояла сбоку, буд-то не замечая меня. Бабушке 72 года, удивительно, что старость не тронула ее фигуру. Фигура песочных часов в таком возврасте вызывала восторг и зависть окружающих, дедушка говорил ей идти работать моделью, на что она отмахивалась рукой и закрывалась в своем кабинете в поисках вдохновения.
Медленно потягивая сигарету, она всматривалась в даль моря, на которое выходило окно.
- Бабушка, еда..
Я чувствовала какую-то печаль, витавшую в воздухе. Подойдя к ней, я заметила рамку с треснутым стеклом. Бабушка продолжала смотреть в окно.
В рамке был высушенный фиолетовый цветок. Мама рассказывала, что ему 67 лет.
Бабушка посмотрела на меня, прервав мои мысли. Ее зеленые, вечно молодые глаза, излучавшие счастье и доброту сегодня были совсем другими. Она положила сигарету в пепельницу и улыбнулась мне. На ее лице, сквозь нежную улыбку, пробивалась тягучая горечь, тяжелая, глубокая. По тронутой старости коже покатилась слеза. Бабушка поцеловала меня в лоб.
-Что случилось, тебе плохо? – спросила я в беспокойстве.
Она вдохнула воздух экзотической страны, которого ей не хватало и сказала:
- Сегодня я пыталась в своем воображении представить его глаза. Не смогла вспомнить.
Голос дрогнул, она сделала вид, что подавилась и слегка сутулясь покинула комнату.
Я закрыла окно, задернула штору. Взгляд почему-то остановился на таинственном цветке, в треснутой рамке.
Сегодня вечером перечитывала ее стихи. Начала понимать о чем они и почему-то тоже заплакала.
У каждого поэта своя история. Видимо, бабушка не исключение.