И вот июль.
Он жаркий, словно страсть,
нет, не сейчас, а в молодые годы.
В нем всё: восторг, отчаянье и власть,
в нем так же просто кануть и пропасть.
Не зная броду, мы суемся в воду –
а брода нет. Есть непосильный зной
и память, что всплывает временами,
о днях прозрачных, о поре иной…
Но неужели это было с нами?
Идет июль – безумный террорист.
Мы белые вывешиваем флаги,
а он – порывист, смугл и мускулист,
и в восхищеньи от своей отваги...

_________________________
Стихи: Лорина Дымова