…У него суровый вид и тяжелая рука.
Он стоит себе, стоит у жужжащего станка.
Он — создатель, он творец,
свод небесный на плечах,
В блеске стружечных колец,
словно в солнечных лучах.
Вечен он, богам под стать,
и пускай пройдут века
Он останется стоять у жужжащего станка.
…Он не знает, не следит,
час прошел ли, ночь прошла
Он сидит себе, сидит у рабочего стола.
Он — провидец, он поэт, вся земля в его руках,
Никаких сомнений нет — он останется в веках.
Что ему свинец и медь, если за спиной крыла?
Он останется сидеть у рабочего стола.
…Майским утром золотым
в воздухе звенит струна.
Мы стоим себе, стоим у открытого окна.
Мы ужасно влюблены,
мы глядим на белый свет.
Кроме солнца и весны, ничего на свете нет.
В майском утреннем тепле
мир справляет торжество.
Мы покуда на земле не умеем ничего:
Ни работать у станка, ни чертить и ни ваять
Просто так, в руке рука, рядом у окна стоять.
Замирая, нота "ля" переходит в ноту "си".
Поворотится земля, словно глобус на оси.
Поворотится опять, но в любые времена
Мы останемся стоять у открытого окна.

Д.Быков