В колонках играет - Вечность ничего не стоит...
Иногда мне кажется, что я противоестественно бегу - ломая ноги, не втискиваясь в двери, не пролезая, не подходя и не имея сил таких, бегу к сказочности и легкости. Я вижу чудесные вещи, пишу сказки, ловлю добрейших и милых людей в свою жизнь, но все это будто попытка спрятаться в мир, в котором меня нет.

Когда затихает последний отзвук только что прочитанной вслух сказки, и кто-то говорит мне - "Сказочный ты Лис, и сказочник чудесный! Спасибо тебе!" Я улыбаюсь. Мне приятно... и вероломно. Я чувствую - сказки чудесны, но они не я. Я не сказочный, и даже почти не добрый, хоть и стараюсь быть таковым.

Инога внутреннее притяжение такого сказочного мира вырождается в отторжение - и я сижу, ненавидя себя и окружающий мир, кутаясь в эту ненависть и пафосную инакость, как в какой-то защитный кокон, который позволяет мне жить, и быть таким, какой я есть. Отнюдь не потому, что я зол, или потерян в этом мире и этим миром, а вопреки - зная, что я не такой, и будь у милых, добрых людей, окружающих меня, это знание, это принесло бы им горе.

В итоге в болоте собственного лицемерия, в первую очередь внутреннего, очень легко утонуть. Быстро утонуть.

И все-же я тянусь, не попадая и не вписываясь, в сказочный, добрый и теплый мир. И однажды либо он поглотит меня, либо, простите за пафос не слишком уместный, уничтожит. И то, и другое, пожалуй, будет блаженством в высшем его проявлении.