Ничего я в жизни не видал совсем,
Ни столицы нашей, ни Кремлёвских стен,
Только койки, нары да сухой паёк,
Плачь, моя гитара, плачем мы вдвоём.

Это плач,наверно по загубленной юности,половину которой я провел за решеткой .И воистину не видал пожалуй ничего кроме мрачных стен спецшкол и интернатов нашей необъятной родины.И жить привык по железным порядкам зоны, и по другому жить уже не сумею,значит обречен снова и снова возвращаться туда,где видят дом свой бродяги нашего великого и могучего народа...поэт я? может плачущий вор?или просто чокнутый? это,предположим, знать никому не известно...