В колонках играет - theme вальсом
Настроение сейчас - обжигала руки весь день холодом, по сухожилиям кофе, в ключицах шоколадные крошки


ну говорила же, что врать себе я не умею
ну вот не люблю я человека, ну вот и вышло

Бог Простит. Вино Терпит.
в четверг иду, надеюсь сразу сделать..хоть бэ хоть бэ
Т____Т

живу в настоящем
надеюсь на светлое будущее
думаю обо всякой бурде типа семьи и чего мне это такие мысли так рано лезут
егэ бы сдать мне, дуре

денег нет, сделать бы приворот или найти бы миллион
а ещё старый телефон починили/может купят новый, я хочу
а в старом бух! номер
чёрт, и тут уже рука не поднимается ни удалить, ни написать
так и сижу над тремя буквами между остальный строчек - имён

ну не иначе как глупище и тупище
Т_____Ц
охохо
да я от себя чего-то такого всё время ожидаю

вот взяла обозвала и обидела человека, почти что ни за что не про что
ну вот лезут ко мне в моё личное пространство..
ну что я поделаю? ну словестный понос..ах, если бы я не пила эти мысленные слабительные, хочу словестный запор..но потом приход видимо будет весьма впечатляющий..

я и так уже много кому сказала, что о ком думаю
все на меня зыркают как на белую ворону :3
ам
в банку их, в банку
как бабочек, в мыслях каждый из них так и прожил..мало. 2 дня.
кроме одной бабочки. это бабочка со скелетом на крыльях..не понмю названия, но скелет означает умершего, не обязательно физически
а вот эта бабочка покоя не даёт, куда не сунь, хоть в какую далёкую банку
всё время ночью вылетает и сны снятся славные..
ловить её задалбываюсь, а пока ловлю задумываюсь..
о многом, о разном, но всё к одному.
жду гибели ненавистной пожалуй бабочки. никогда никто не мог бы подумать что любимые вещи можно ненавидеть. любимые потому что любила, а вещи потому что любить не хочу, а не потому что это просто так..это я так для себя называю бабочку, чтоб обиднее, чтобы себя опять пооубеждать..

сочок уже рваный видите ли. свисает с плеча приклеенный вареньем, да и вообще вся трупиками да скелетиками двухдневных обклеена, в узкой ванне согнув колени, обо всех думала, но никому ничего не дала, все так на мне и погибли, прилипли, что не счистить..
и мочалкой тёрла и нождаком, только вот углы свои заточила..
как маяковский, рассуждая, гляньте только на мой кубизм..

то импрессионист, то клод моне, то босх, теперь так
и всё разное..живописть, поэзия, но всё одно, одно искусство на двоих, на всех, кто жил 2 дня, и на тебя, и на тебя.