Время – расти из маленький черных платьев. 
Время – зима, тишина и тонны работы. 
Время нам быстрым бегом за все заплатит, 
Каждой минутой, подобно медовым сотам. 
Соты-минуты слагаются в чьи-то будни. 
Не берегут, не топят. Вполне нейтрально. 
То среди бурь, то по штилю дрейфует судно 
Жизни. Исход один, и исход летальный. 
Без драматизма. Такая у мира задача – 
Все мы приходим, чтоб снова уйти, не иначе. 
Перемолоть, переплавить, потом остановка. 
Просто свети (чтоб погаснуть), чтоб что-то значить.