Olga Minardo родилась 5 июня 1956 года в Риме, пятой дочерью в семье художников. Её отец Giuseppe Minardo уроженец Сицилии, художник и преподаватель в Академии художеств в Риме. Её мать Vera Macht из Восточной Пруссии тоже художник. Большое влияние и поддержку в культурном развитии Ольги имела и бабушка Katherine Albrecht. С девяти лет Ольга посещала школу танцев Римского оперного театра. Балет-это ее страсть и Ольга празднует первый успех, тем не менее, ее начинающая карьера балерины на международной арене резко закончилась трагической случайностью. Четырнадцать лет Ольга учится живописи в “Liceo Artistico” в Риме, а позднее посещает Академию искусств, ню в живописи, в течение двух лет.

В 1979 году, когда Ольге всего 23 года, ее картины были показаны в галерее "La Tartaruga", рядом с испанской лестницей в Риме перед международной аудиторией. Ее работы участвуют в коллективных выставках в Вене, Цюрихе, Мюнхене, Париже, Padua, Pisa и Палермо. Ольга пишет не только картины, она иллюстрирует сказки, расписывает фрески. В 2009 и 2010 Ольга создает передвижную выставку "Da Neruda a Neruda", которая является данью чилийскому поэту. Стихи Неруды и образы Ольги создают чувственный симбиоз живописи и поэзии.

***********

 Evan Wilson родился в 1953 году, в Тускалуса, Алабама (Tuscaloosa, AL). Интерес к искусству начал проявлять с раннего возрасте, благодаря другу семьи и профессору искусств Университета Алабамы, Ричарду Бро. В 1971 году Вильсон поступил в престижную школу искусств в Северной Каролине (North Carolina School of the Arts, Winston-Salem, NC), после окончания школы учился в Maryland Institute, College of Art, Baltimore, MD, где он встретил известного художника - реалиста Joseph Sheppard, наставника всей его жизни. В 1978 году получил премию гранта Фонда Greensheild, чтобы продолжить учиться во Флоренции. В настоящее время Evan Wilson живет в Hoosick, Нью-Йорк, живописное место в северной части штата. Его ранние дома девятнадцатого века часто являются предметом его картин. Он так же регулярно посещает Алабаму, свою Родину, для вдохновения. Работы художника включены во многие государственные и частные коллекции, в том числе Гринвилл Музей искусств округа в Южной Каролине, в Королевской академии музыки в Лондоне, Англия. Почти тридцать произведений входят в коллекцию Westervelt Warner Museum of Art.

(Кликабельно)

************

Виктор Горяев уроженец Кривого Рога,родился 1 марта 1966 года. О себе очень кратко: художник, работающий в различных направлениях декоративно - прикладного искусства, живописи и дизайна.

                                Наслаждайтесь весенними звонами,
                                Милый рыцарь, влюбленный, как паж,
                                И принцесса с глазами зелеными, --
                                Этот миг, он короткий, но ваш!

                                Не смущайтесь словами нетвердыми!
                                Знайте: молодость, ветер -- одно!
                                Вы сошлись и расстанетесь гордыми,
                                Если чаши завидится дно.

                                Хорошо быть красивыми, быстрыми
                                И, кострами дразня темноту,
                                Любоваться безумными искрами,
                                И как искры сгореть -- на лету!

                                                           (Марина Цветаева 1908г)

 Яна Джин (Yana Djin) родилась в Тбилиси в 1969 г. Жила в Москве. В 1980 г. переселилась в США, где получила философское образование.Поэзию пишет на английском.(большинство переводов сделано отцом автора, философом и прозаиком Нодаром Джином).
Сама Яна Джин считает язык инструментом не очень важным для поэта: `Язык, по крайней мере для меня, вещь второстепенная. Заменимая. Вопреки ему дух составляет наше естество. Его невозможно копить, нельзя и обменивать`.
Первая книга её поэзии "Bits And Pieces Of Conversations" вышла в Америке в 1994 г. В русском переводе её стихи появились впервые в 1997 г. в “Литературной газете" под рубрикой “Новая литературная звезда". Последовали публикации в журналах «Дружба народов» и «Новый мир». В 2000 г. в Москве (с параллельными переводами стихов Я. Джин на русский) вышел сборник "Неизбежное". 

Окно, мельчайшим дождём окроплённое, -
как только что начатый холст Сёра.
Прозрачный. Влага словно приклеена.
Не движется. Не мокра.
За исключеньем единственной капли.
Она на стекле разбухает, круглится,
напоминая слезинку стыда:
всё начинает светиться, искриться
в ней. И дробится звезда.

Ночь целиком уместилась в капле:
от жары ошалевшая мошкара
мечется в жёлтом, ослабленном
свечении фонаря-шара.
То ли пристыженно, то ли нежно
шар мерцает, как минерал
драгоценный, в заснеженных
укрывающийся горах,
которые завершаются в небе острыми колпаками льда...

И потом, когда собравшаяся в капле этой вода
начнёт сползать, - за нею прямая борозда, -
она внезапно на мгновенье ока
блеснёт в окне, обдав его, как током,
неясным страхом. В нём мы и являем
себе себя... И исчезаем.

(Пер. Нодар Джин)

***********

Простите
  меня,
  товарищ Костров,
с присущей
  душевной ширью,
что часть
  на Париж отпущенных строф
на лирику
  я
  растранжирю.
Представьте:
  входит
  красавица в зал,
в меха
  и бусы оправленная.
Я
 эту красавицу взял
  и сказал:
- правильно сказал
  или неправильно?-
Я, товарищ,-
  из России,
знаменит в своей стране я,
я видал
  девиц красивей,
я видал
  девиц стройнее.

                                        Девушкам
                                         поэты любы.
                                  Я ж умен
                                   и голосист,
                                     заговариваю зубы -
                                  только
                                   слушать согласись.
                                  Не поймать
                                   меня
                                   на дряни,
                                   на прохожей
                                   паре чувств.
                                  Я ж навек
                                   любовью ранен -
                                  еле-еле волочусь.
                                  Мне
                                   любовь
                                   не свадьбой мерить:
                                  разлюбила -
                                   уплыла.
                                  Мне, товарищ,
                                   в высшей мере
                                  наплевать на купола.
                            Что ж в подробности вдаваться,
                                  шутки бросьте-ка,
                                  мне ж, красавица,
                                   не двадцать,-
                                  тридцать...
                                   с хвостиком.

Любовь
  не в том,
  чтоб кипеть крутей,
не в том,
  что жгут угольями,
а в том,
  что встает за горами грудей
над
  волосами-джунглями.
Любить -
  это значит:
  в глубь двора
вбежать
  и до ночи грачьей,
блестя топором,
  рубить дрова,
силой
  своей
  играючи.
Любить -
  это с простынь,
  бессонницей
  рваных,
срываться,
  ревнуя к Копернику,
его,
  а не мужа Марьи Иванны,
считая
  своим
  соперником.

                                   Нам
                                   любовь
                                    не рай да кущи,
                                   нам
                                    любовь
                                    гудит про то,
                                   что опять
                                    в работу пущен
                                   сердца
                                    выстывший мотор.
                                   Вы к Москве
                                    порвали нить.
                                   Годы - расстояние.
                                   Как бы
                                    вам бы
                                    объяснить
                                   это состояние?
                                   На земле
                                    огней - до неба...
                                   В синем небе
                                    звезд - до черта.
                                   Если бы я
                                    поэтом не был,
                                   я б стал бы
                                    звездочетом.
                                   Подымает площадь шум,
                                   экипажи движутся,
                                   я хожу,
                                    стишки пишу
                                   в записную книжицу.

Мчат авто
по улице,
а не свалят наземь.
Понимают умницы:
человек - в экстазе.
Сонм видений
и идей полон
до крышки.
Тут бы и у медведей
выросли бы крылышки.
И вот с какой-то
грошовой столовой,
когда докипело это,
из зева до звезд
взвивается слово
золоторожденной кометой.
Распластан хвост
небесам на треть,
блестит и горит оперенье его,
чтоб двум влюбленным
на звезды смотреть
из ихней беседки сиреневой.

Чтоб подымать,
и вести, и влечь,
которые глазом ослабли.

Чтоб вражьи головы
спиливать с плеч
хвостатой сияющей саблей.
Себя до последнего стука в груди,
как на свиданье,простаивая.
прислушиваюсь:

  любовь загудит -
человеческая,
  простая.
Ураган,
  огонь,
  вода
подступают в ропоте.
Кто
  сумеет совладать?
Можете?
  Попробуйте...

***********