Дни рождения теперь уже не те. Нет задолгого волнения, утреннее солнце сквозь шторы и веки точно такое, как было вчера, все белые кони давно состарились, все принцы отрастили животы, исповеди и задолженности по алиментам. Яхту никто не подарит, а скромный до незаметности бриллиант, выкроенный из семейного матраса, нафик не нужен; подарки выбираются заранее и практично – папуль, подари мне вот этот мангал с крышей, дуру вот эту кованую, только не сейчас, а ближе к лету. Ну ладно, давай вот эту кофточку считать подарком – вроде ничего такая. Но кованая дура - за тобой.
Подружки-кумушки стареют параллельно. Не страшно, привычно – ну да, перевалило. Воспоминания о совместных боевых подвигах не пополнялись уже лет пятнадцать, революционные настроения (начальник козёл, квартплата дорожает, не жрать после шести) давно поросли уютной шелковистой плесенью. Одна радость – лузерская мантра «В сорок лет все только начинается» - слава Богу, не про нас.
Из прошлого, из волшебного – только наивные стихи-эсэмэски от давно любимых и давно утраченных, да письма из интернета: «поздравляю, желаю, будь»…
…(абзац в стиле газеты «Гудок» о далеких и близких, о дыхании в унисон и о том, что для дружбы расстояния не важны, опущу за ненадобностью – пустое это)
Просто спасибо всем – поздравившим, читающим, пишущим, вспомнившим словом добрым, или ещё каким – за то, что вы у меня есть, за то, что жизнь, даже такая пожилая, как у меня, имеет не только белковую форму, за то, что вечерами мне есть с кем поговорить – о том, о чем с кумушками, мужьями и сослуживцами говорить не принято и глупо. Поговорить, пусть даже тихо – без комментариев.