Я скучаю за креативом одного парниши. Вот как будто он писатель и всё. Закончилось творчество. Теперь мне нечего читать каждый день жадно ища в строках себя.
Именно он, наверное, был моим любимым писателем.
А осталось...
Остались только номер аси и ссылка на страницу Вконтакте.
Хотелось бы чтоб он узнал что если я была никем. То он был чуть ли не учителем.
Я люблю только особенных людей. Люблю за талант. За креативность. Хотя скорее не люблю а уважаю.
А муж... Муж это отдельное воплощение всех лучших качеств. Конечно с минусами. Конечно не пишешь стихи не играешь не рисуешь.
Но разве это делает тебя хуже?
Нет.

Мне нечего читать каждый день.
Больше нет постов.
А все другие. Это другие.
Просто скучаю за твоим творчеством.
Просто нечего читать.


Бля, да мы жили в одном городе, и я даже не просила тебя вернуться. Хотя я тут. Но думаю уже поздно и нелепо.
Жизнь течет.