в этом городе пахнет солью и краской для обуви
черной, цвета угля непременно
здесь задернуты шторы и поэзией становится осень
кровоточащая, тощая
каждое утро я продаюсь за местоимения
за притяжательные, возвратные, вопросительные, относительные, указательные, отрицательные
какая к черту разница
лью молоко на вкусовые рецепторы и проклинаю чувства
спускаю время, нет, не курок
на never-ending why и покалывающий плед
мне холодно, слышишь, холодно
автостопом по осени с петлёй на шее
вонзаться в язык зубами от порывов ветра
а с неба предательски рот в рот течет ложь
и стрелки скользят не "к", а "от"
где ты, мой завтрашний пророк?
сколько снов до тебя, остановок сердца, прокусанных губ,
сколько боли и зрелищ, разорванных тканей, втянутых пуль?
сколько прошлого придется глотать, но не плакать?
я так боюсь утром не проснуться
