Почему у нее стихи всегда такие жизненные-то? Могла бы написать целый пост, а вставлю одно стихотворение. 

Дни тихи, как песни к финальным титрам.
Город свеж, весенен и независим.
Телефонный провод как будто выдран.
И ни от кого не приходит писем.

Моя Муза с черными волосами
Нынче Темзе шепчет свои пароли.
Мне осталось фильмы смотреть часами
И горстями но-шпу глотать от боли.

Никого. И [Имя] летит на море.
Мегаполис чист и необитаем.
Я – и лень – бескрылы, видать, на горе:
Кто куда – а мы всё не улетаем.

Мне пахать бы, дергая вожжи рьяно.
Мне бы небо, а не четыре стенки.
Я ж пока курю у подруг кальяны
И ношу носки неземных оттенков.

Хоть бы кто тряхнул, приказав быть лучшей!
Одеяло б сдернул с моей постели!
Ветер Перемен! Оставайся, слушай.
Мама будет в Турции две недели.

Хочется в поле выйти ближе к пяти утра

И вдыхать ароматы трав: полынь, душица и череда,

Только дел по горло, дедлайн, среда.

Середина недели. Доживаю до вечера еле-еле.

Вот бы кончились гребаные холода. 

В Индию хочется, в Калькутту, Джайпур или на Гоа,

Чтобы мир оставить там за порогом,

Помянуть его терпким вином или крепким грогом

И сердечно проститься на месяц, а то и два. 

От одежды бы пахло сандалом или пыльцой,

За окном бы чужой мелодичный говор и смех.

Вот бы мне раствориться здесь,

Остаться, распробовать самую соль

И остаться на веки счастливей и тоньше всех.

"Скоро будет, детка" - шепчут мне извне тихо,

Тепло щурятся и трут невзначай виски.

"Ты пока мечтай, да делай свою работу

И греши опять на свою погоду

Всему свое время, ты знаешь, и не сердись"

Ну, сначала хочу извиниться за свою пропажу :) На самом деле я никуда не пропадала, просто на время приостановила флеш-моб. Не хочется писать ерунду, да вообще не хочется писать)

Сейчас хочется делать, творить,  созидать и заниматься приятнейшими вещами не пересекаясь с различными соц. сетями. У нас просто потрясающая теплая погода: солнце, которое будит меня по утрам, и ветер, который путается в волосах. Я занимаюсь чудными вещами: хожу по любимым магазинам, покупаю обожаемые чаи, получаю подарки из Индии, разговариваю с интересными людьми, делаю бисерное дерево и картину, пою песенки из старых добрых "Бременских музыкантов" или "Летучего корабля", рисую менди на руках, пополняю коллекцию этнических украшений, составляю утренний  плэй-лист для зарядки, зажигаю подаренные ароматические палочки и покупаю их, как сумасшедшая, гуляю одна и познаю вкус этого занятия, которое доставляет совершенно иное удовольствие, постоянно убираюсь в доме, избавляясь от ненужного, читаю много хороших книг. 

В целом ничего особенного, но для меня сейчас - это прекраснейшие вещи. Меня словно пронзили свежестью, бодростью, зарядом счастья, безграничного и тонкого. Меня вдохновляет масса вещей. И снова Аля Кудряшева и ее чудесный стих так подходит моему состоянию:

Это можно объяснить золотым астралом, 

теплым смехом, снежной пылью под сноубордом, 

я не знала, что внутри у меня застряло 

столько бешеных живых степеней свободы. 



Я не стала старше, просто я стала тоньше, 

каждой жилкой, каждой нотой к весне причастна,

вот идти домой в ночи и орать истошно, 

бесконечно, страшно, дико орать от счастья.

Я хочу гулять рано утром перед рассветом, где тихо и нет машин, петь мантры и вдыхать аромат молодых трав. Смотреть документальные фильмы на National Geographic и History Viasat, про племена ментаваев где-то в Индонезии, как недавно. Вымыть окна и балкон и высадить на нем какие-нибудь интересные растения. Сходить на   долгую прогулку и фотографировать неизвестных людей. С некоторых пор это стало гораздо интереснее, чем снимать тех, кого знаешь. 

А еще, сегодня какая-то женщина, подметавшая листья на улице, вдруг  очень искренне пожелала нам с Н. большого счастья и весны в душе. А я взамен, как-бы отдавая внезапное добро, подарила маленькому мальчику и его маме с папой на улице шарик. Это здорово**

Море! Я очень хочу на море и терзаю душу морскими фотографиям в холодной квартире под двумя пледами. И как раз сегодня мне внезапно обнаружился такой сайт  http://seamessage.ru. Не могла пройти мимо него, меня вечно тянет на разговоры с неизведанным, да еще и таким чудным способом, как через письма в бутылках.  Электронные правда, но ничего. Там можно зарегистрироваться и писать письма своим, а можно просто бросать в море. Я там "Лунный кот" и я бы с удовольствием получила бы что-то от вас. Сегодня мне пришло стихотворение чье-то. И очень понравилось.

Сакраментальное "я знала..." родилось.
И все посыпалось прочь карандашной стружкой,
Накрылось стенками фарфора старой кружки.
И в мыслях снова: "Жалко... Не срослось..."

А надо ли, а стоит, а должно...?
А вдруг то самое, а вдруг так суждено?

Любимый Ею глупый трубочист,
Графитовую марь вдыхай, но помни,
Жизнь - вовсе не бумаги чистый лист,
Холсты - и их ты по-уму заполни...

А жить хотелось, и любить и верить,
Бежать вослед, своим аршином мерять
Все ощущения. Желать, мечтать, летать...
И оказалась сказка сажею опять.

И что теперь? Отмыться и вперед?
Труб в этом мире на твой век то хватит.
Кто девушку танцует - тот и платит,
А ты все ждешь... Вдруг кто-нибудь поймет...

Кусочек сажи как диковинный цветок
В ладонях держишь, разглядеть пытаясь,
Легко и бережно, дыханьем не касаясь,
А за спиной цвет потерял последний лепесток...

Мы красоту в грязи опять узрели,
Для настоящего же - так и не созрели...

И еще на морскую тему вот такая вот запись Тори Ром. 

Тебя нет. И исчезла сила божественная за мною,

За спиной никто теперь не стоит.

Пустота. Я окна свои закрою

И увижу, как месяц в ночи горит.

Я умею нажать на переключатель -

щелк!- и чувства как-будто спят,

А на деле копятся. И отчаянней

Обольют меня с головы до пят

Нетерпимым холодом, хуже пекла,

Чтоб спалить меня в ледяном огне.

Но не стать мне горсткой простого пепла,

А застыть. Как бабочка в янтаре. 

***

(еще одно стихотворение про Янко. продолжение.)

Синий лес уже обернулся в зимнюю шаль

И стоит, не шевелится, словно рассыпется мигом.

Янко повесил табличку на дверь "Не мешать"

И уставился в окна с печальным каким-то видом.

Янко думает, что все пока хорошо,

Его мастер спит, а значит он выиграл время.

То, что за окнами ждет его мир большой,

Янко уже почти перестал верить.

Мастер его научил рассуждать, думать, но,

Никогда не пускал наружу.

Янко видит лишь лес сквозь старенькое окно,

И тяжелую, приближающуюся стужу.

Янко думает, почему здесь всегда зима, 

Почему он всегда один и где спички взамен потухшим?

Этот дом для него далеко не тюрьма,

Но он чувствует, знает, что где-то лучше.

А потом он встает, переполненный странным чувством,

Открывает окно, (удивится себе потом)

И ступает на снег с едва различимым хрустом,

И ни разу не обернется на старый дом.

Мастер просыпается ближе к шести,

И хоть спал, но не капли не кажется краше.

Открывает привычно  тетрадь, а страницы ее пусты -

Так прощаются персонажи. 

***

Слов подкиньте, чтоб из этого материала,

Я сплела себе ловец страшных снов.

Успокоилась, перечитала,

И уснула на пять веков.

Я смотрю, как она читает стихи, а на фоне играет музыка, и думаю, какого быть человеком, играющим эту самую музыку, какого быть фоном, задающим тоном и тишиной.Какого быть прозрачным для глаз людей, что смотрят только на ту, что читает, а не тебя. Какого быть живым мелодичным занавесом за ней. Что сейчас у него в голове? Она улыбается. На нее не получается не смотреть. Ее рука скользит по микрофонной стойке, перебирает складки, проводит по волосам, она нервничает, но счастлива, дико счастлива, где-то там. В каком-то городе, но на сцене, для людей, которые должно быть окаменели и стали сверхчувствительными датчиками, улавливающими звуки ее голоса, слова и музыку. И я тоже, в тысячах километров от нее, сижу, слушаю и ничего не существует кроме ее голоса, ничего. Только музыка на фоне, та самая музыка. 

Зачитываясь книгами, где герои имеют всякие фантастические возможности, ты в какой-то момент готов все уничтожить, от злости, что ты не обладаешь всего-то одной способностью - перемещаться в пространстве. Уничтожать это дурацкое расстояние, которое мешает, страшно мешает. И ты чувствуешь себя мухой в банке, которая бьется, бьется о стекло, но ничего не может сделать. Она изолирована от того, что ей действительно нужно. 

Каждый день мне снится сон. В этом сне тротуары между домами были очень узкие и поэтому я видела из окна, как люди ставят на крышах представления и спектакли, как они танцевали и пели. И кажется, в этом мире это было обычным делом. В этом сне была ночь и свет луны бил мне в глаза и бросал тень на актеров. Я видела только силуэты  и видимо, мне было не суждено увидеть их лица и понять, что же это за существа и куда меня занесло на этот раз. Но они меня тоже не замечали, и я чувствовала себя невольным зрителем какого-то прекрасного таинства в чужом фойе. 

Брось все это, хватит писать. Появись здесь, где темно, но темнота теплая и спокойная, где колышатся занавески, где тишину нарушает лишь звук действия механизмов в часах. Появись здесь и молчи, я сама тебе все расскажу. Расскажу, что мне снится, о чем я думаю, прижимаясь к теплой стене не в силах заснуть, о том ,что я никогда не говорю тебе, ты только появись. Появись, и я буду молчать, держать тебя за руки и бросаться в темноту твоих глаз, как отчаянный самоубийца. Появись в этой темноте и послушай, как тихонько играет музыка и она читает стихи. 

А в соседней реальности Янко варит клубничный чай

Он давно разучился обижаться и не прощать

Он давно уже разучился играть в людей

Потому что и не игра уже, а "кто больше злей".

Он не знает, как очутился один здесь.

Где верхушки лесов упираются в неба твердь,

А под полом зыбучие облака и дождь.

Он не знает, и распросами не тревожь.

Янко чувствует, что он образ, переходник

Для того, кто уже лет двадцать назад отвык

Появляться на публике, брать микрофон и 

Читать голосом с хрипотцою свои стихи. 

Этот кто-то забыл о том, кто он и как

Его имя, как он выглядит, имел ли брак

Есть ли дети и что сейчас за окном,

Ему кажется, он - словесное полотно.

В нем слова рвутся так, что в горле почти горчит

Но он трет переносицу и все так же молчит.

У него нет ни времени, ни сил себя возвращать, 

За него скажет Янко, допивающий крепкий чай.

Мама сутки уже как в Римини.

У меня ни на что нет времени.

Я мечтаю пожить без имени

В кочевом заполярном племени.

Греться вечером возле пламени.

Ощущать божий взор на темени.

Забери меня

Изнутри меня.

Покажи, как бывает

Вне меня.

(с) Вера Полозкова 

Я в который раз осознаю, что поэзия - это одна из самых лучших вещей, созданных на свете. Было время, и я писала стихи сама, даже здесь есть несколько, особо давние пч наверное помнят. Это один из самых блаженных даров, потому что ощущение, когда ты внезапно срываешься, хватаешь карандаш, и что-то на чем можно записать, жадно строча каждое слово, только бы не упустить, не упустить, этот поток вдохновения, исходящий неизвестно откуда. Что это? Откуда это берется? Часто вы могли слышать, что многие поэты говорят об ощущении "диктовки" кем-то неведанным. Я помню, свой самый первый осознанный стих я написала примерно в таком состоянии. Я не задумывалась ни о единой строчке, это словно снизошло откуда-то. 

А читать стихи? Я все же считаю, что сборники стихов нельзя читать как книжку. Стихи нужно читать понемногу, потому что у каждого свое настроение, свой смысл, они совсем разные, скрывают в себе разные вещи. Зато их можно перечитывать. Очень часто, пока ты не запомнишь их на подсознании. С любимыми стихами именно так и выходит. 

Или слушать? Особенно одаренных людей, которые могут прочитать вслух стихотворение так, что дрожь по телу. Что все это станет не просто словами, а спектаклем одного актера. 

Может быть среди читателей есть поклонники Есенина или просто те, кому нравятся его стихи. Так вот, кто не знает, послушайте как его стихи читает Сергей Безруков. А лучше, посмотрите фильм "Есенин", с Безруковым в главной роли. Во истину, я сомневаюсь, что вы пожалеете о потраченном времени. Безруков - исключительный талант, а в сочетании с Есениным, так вообще что-то невообразимое. Недавно, на литературе мы смотрели эпизоды из этого фильма, так вот на моменте поэтической дуэли Есенина и Маяковского, даже в нашей группе, людей, которые почти не умеют молчать, воцарилась тишина. Все замерли. А когда последний, тот самый стих был прочитан, пару секунд были в легком оцепенении. Так что советую тем, кто не видел. 

И вот еще стихотворение, одно из самых любимых мною у Есенина

"Письмо к женщине"

Сколько дней не писала и сколько часов,

Мой диагноз  - "бессловие" видимо.

Стихотворный поток был закрыт на засов,

А теперь вот напором и выбило.

Собираю слова, будто камни для бус,

Как нефрит для молитвенных четок.

Слог мой стал тяжелее возможно,

И пусть

не такой же как раньше, не четок.

Расставляю слова, как для партии с

Шахматистом со стажем и славой.

Счет пойдет на минуты, на дни, на часы

Кто не будет сдаваться, тот правый.

Лишь начнешь, так потом-то не остановить.

Станешь сильным и ловким джонглером

Слова.

Оно будет по нити скользить и скользить,

Собирая основу для четок.

Тут у них салют.

Тут у них балет.

Мне бы чуть валют –

И простыл бы след.

Календарь жесток.

Чтобы жить без вьюг –

Надо на восток,

А потом на юг.

Кто крутит Бьорк,

Кто-то ставит Стрим.

Я хочу в Нью-Йорк.

Или лучше в Рим.

Кочевая рать.

Смуглая орда.

 Я люблю играть

Только в города.

vera

 Это уже как черта характера –

Сидеть в невидимке «будто бы занята»,

Будто у меня по д/з теория, потом практика

А сама не делаю ни черта.

Мне достаточно, правда, видеть статусы

Пусть местами лживые, все одно.

Меня радует, что ты здравствуешь.

Это все же лучше, чем ничего.

Все предвкушают, пишут письма Санте,
Пакуют впрок подарки и слова,
А я могу лишь, выдохнув едва,
Мечтать о мощном антидепрессанте,
Тереть виски, чеканить "Перестаньте!"
И втягивать ладони в рукава.

И чтобы круче, Риччи, покороче,
Как в передаче, пуговички в ряд.
Чтоб в мишуре, цветной бумаге, скотче
И чтоб переливалось все подряд -
До тошноты. Прости им это, Отче.
Не ведают, похоже, что творят.

И вроде нужно проявить участье,
Накрыть на стол, красивое найти.
Но в настоящие, святые миги счастья
Неконвертируемы тонны конфетти.
И я сбегаю налегке почти,
Под самые куранты, вот сейчас - и...
Но я вернусь. Ты тоже возвращайся,
Авось, пересечемся по пути.

(c) vero4ka

 

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

М. Цветаева

сколько я себя помню в детстве, я всегда смотрела Иронию судьбы на новый год ради того чтобы услышать как поется эта песня *.*
 

у него без неё остывает эспрессо-маккьято
где-то в центре москвы, в опустевшем под вечер кафе.
так случается пятую осень. и есть вероятность,
через год он поставит ещё один прочерк
в графе...

у неё без него поутру леденеют ладони.
листья падают вниз, оставляя круги на воде.
возвращаясь домой, она едет в последнем вагоне.
так случается пятую осень
и есть ли предел?

всё течёт как всегда - 
без эмоций, интриг и загадок.
в ночь с субботы на зиму опять переводят часы...

у него без неё череда аварийных посадок.
у неё без него и посадочной нет 
полосы...
(с)