Не для моих рук 

этот меч не для моих рук -
острый шепот срезающий плоть,
легкий шорох сквозь пряди волос,
навсегда избавляя от мук.
только пальцы как льдом проросли...
под лавинами горными в рост
я вставала и смела идти
и смеялась в безлунный мороз.
по следам моим высилась тень...
пестрых перьев совиных тепло -
моя сила незыблемых стен,
моих кос туго свитый апрель.
и казалось - что сердце как сталь,
сталь, облитая медом побед.
и словами, как плетью, хлестать
и держать за ошибки ответ.
но клинки, что ковала зима
перерубят поющую ветвь
а меня прикрывала скала,
с вершин когда ринулась смерть,
меня согревала не песнь
не в распахнутом сердце огонь,
лишь костер, что затеплила здесь
матерь судеб родною рукой...
только годы- редеющий лес,
а мой путь стал звериной тропой.
мне уже не вести за собой,
а прибиться к тому, кто сильней.
меня ранит жестокая сталь -
алой солью ладони полны...
тусклый шорох по кромке плеча -
он для тех, кто устал от борьбы...