Ты сидишь на сцене и я смотрю в твои глаза. Первый ряд, протяни руку и - тепло твоей кожи на моей ладошке. Зеленые разводы в зрачках - ты выглядишь бесом. Я готова броситься в черный омут, звать чертей-братушек, но помогут ли они мне? Пойдут ли против своего? Ты смотришь на меня в ответ, и я забываю дышать. Улыбаюсь. А ты не можешь, твоя роль - грустный шут. Когда ты поешь, мне хочется плакать. Не потому, что песня, а потому, что никогда ничего не будет.
Не мой.
Я завтра снова сяду в первый ряд и буду улыбаться.
А потом... Все к чертям. Просто сейчас мне хорошо на тебя смотреть