-Музыка

 -Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Ялико

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 26.04.2008
Записей: 58
Комментариев: 312
Написано: 772

Я - Пистолет

Дневник

Среда, 07 Мая 2008 г. 10:56 + в цитатник
Вот, решила выложить один из своих любимых рассказов. К слэшу и яою не имеет отношения, писался в то время, когда мое увлечение кавайными мальчиками-геями еще не достигло столь угрожающих размеров.



Темно.
Душно.
Тесно.
Вокруг – холодные скругленные металлические стены. Сижу в положении зародыша, колени прижаты к животу. Обхватываю их руками, ноги же упираются во что-то живое, теплое. Спины не чувствую вообще. Сзади, на шее, ощущаю чье-то прерывистое дыхание.
Жарко.
Только металл – холодный. Прислоняюсь к нему лбом. Особых усилий для этого делать не нужно, стены очень близко. Чувствую, как по лицу стекают одна за другой капельки соленого пота. Глаза по-прежнему ничего не видят.
Мне хорошо…
Вдруг где-то впереди почва содрогается. Нет, не почва – металл. Маленький микро-взрыв, эхо которого долетает до меня, и я на несколько долгих секунд глохну. Мне даже чудиться, что в этом взрыве раздался чей-то удаляющийся крик, но, думаю, это слуховые галлюцинации.
Через некоторое время, следом за эхом, меня достигает воздушная волна и терпкий запах гари и пота. Меня тут же кидает на что-то теплое и шевелящееся, даже, вроде, ругающееся сквозь зубы.
….стало немного светлей. Во всяком случае, я уже могу немного видеть. Видеть…. Что? То, что сидит передо мной. Человека.
- Эй, - кричу я, как мне кажется, но из горла вырывается только хрип. – Эээй!
Человек впереди оборачивается.
- Чего тебе? – спрашивает он меня таким же хриплым, как и у меня голосом. Наверняка гари набилось, думаю сочувствующе.
- Что у тебя на спине? – задаю первый попавшийся на ум вопрос, вместо того, чтобы спросить что-нибудь по существу.
Он раздраженно пытается дернуться, но у него ничего не получается, только больно стукается головой о низкий потолок и рассерженно шипит. Я тоже непроизвольно морщусь.
- Не доставай, дай сосредоточиться, - буркает через плечо и отворачивается, потирая руками ушибленное место.
Я несколько растерянно пожимаю плечами, чувствуя, как при каждом пожатии мне в ключицу упирается что-то жесткое и твердое. Слегка поджимаю ноги, чтобы, упаси господи, не помешать сосредоточению моего соседа по…. По чему? Пусть пока будет по туннелю.
Как раз в это мгновение раздается еще один крохотный взрыв, уши опять закладывает. Но на сей раз я отчетливо слышу удаляющийся человеческий крик, и мне становится немного не по себе.
Стало еще светлее.
Я потерся лбом о металл, отмечая про себя, что он стал чуточку более теплым.
- Не волнуйся, - раздался чей-то голос сзади. - У ТТ качество хорошее, еще никто не взорвался в стволе…. Да и гильза тебе не хухры-мухры, а фирменная…
В голосе говорившего мне почудилась какая-то грустная насмешка. Как будто он знает то, чего не знают все остальные, но все равно не отступает.
Мне стало его жаль. Вот я ничего не знаю – и мне хорошо. Он знает – и ему плохо. А в конце концов результат будет одинаковым….
- Тебя как зовут? – спрашивает.
- Антон, - отвечаю я. Горло дерет невыносимо, трудно даже дышать – порох забил весь рот и скрипит на зубах, как земля. Странно. Никогда не думал, что порох может скрипеть на зубах. Или, может, просто не пробовал?
- Федор, - сообщает тот.
Я пытаюсь повернуться, чтобы разглядеть моего собеседника, что то и дело начинает надсадно кашлять, как будто только что с рудника. Но не получается.
- Зачем ты сюда пришел? – опять спрашивает.
Тут еще один взрыв сотрясает туннель. На сей раз гораздо ближе. Я прикрываю глаза, свет совсем недалеко от меня, и, как мне кажется, следующим я услышу крик моего соседа спереди.
А потом свой собственный….
- Не знаю, - отвечаю с третьей попытки.
- Все так говорят, - хмыкает голос. – А вот меня просто стало некому ждать. И в одно прекрасное утро я встал, оглядел свою пустую квартиру, заглянул в свою пустую душу, и понял, что мне нечего терять.
- Нечего? Совсем? – переспросил я.
- Мертвым нечего терять, - устало пояснил он.
Я замолчал. Почему-то резко пропало желание кого-то о чем-то спрашивать.
- Ты потерял свой смысл, - вдруг откликается сосед спереди, и сквозь неплотно прикрытые веки я вижу, что он повернул голову и сердито смотрит на меня через плечо темным глазом. – Потерявшие смысл идут не сюда, они идут на табуретку. Мыла тебе душистого, веревки пушистой….
- А у тебя он есть? – почти шепчет сосед сзади, заходясь в очередном приступе удушающего кашля.
- Есть, - веско отвечает тот, что спереди. Веско и быстро, будто боится не успеть что-то кому-то сказать. Или оправдаться. А ведь точно, думаю я. Может и не успеть. Ведь следующий…. – У меня есть смысл, я должен дойти до конца и сделать там что-то, после чего всем нас станет легче.
- Ты должен… - усмехается тот, что сзади.
- Должен, - повторяет тот, что спереди, и в подтверждение своих слов кивает головой. Потом отворачивается и даже как-то весь подбирается, суровый, решительный, готовый ко всему.
Они все для себя все решили уже очень давно. Оба.
Новый взрыв сотрясает все тело. В глаза бьет яркий свет, и я боюсь их открыть и ослепнуть. Горло забито так, что ясно, - разговаривать я не смогу.
Да и не хочется.
Суровый, решительный крик затихает где-то вдали.
- Что там? Впереди? – все таки умудряюсь спросить я ценой порванных связок.
- Впереди? – задумчиво вопрошает мой единственный оставшийся собеседник и даже серьезно задумывается над этим, по сути дела, простым вопросом. – Впереди – неизвестность. Притягивает и отпугивает то, в чем человечество издавна находило величайшие открытия, дающие рывок на столетия вперед, и обо что оно обжигало последние крылья, поспешно забиваясь в норы древности и боясь высунуть нос во что-то новое….
Он помолчал.
А я подумал, что когда человек боится, его всегда тянет на возвышенное и философское. Только я вот не боюсь, наверное. Хотя все равно страшно.
- Страшно чувствовать себя героем и знать, что об этом никто-никто и никогда-никогда не узнает…. – говорит.
- А кто такой герой?
- Мы можем только предполагать.
Оставшееся время сидели молча. Металл совсем уже раскалился.
Душно.
Жарко.
Нечем дышать.
Сзади вздыхает сосед, и я скорее догадываюсь, нежели чувствую, что он как-то грустно улыбается.
- Говорят…. Говорят, что мы сгораем прежде, чем успеваем долететь до цели….
Новый взрыв сотряс ствол. Пустая гильза со щелчком отлетела в сторону.
Огонь.

Метки:  

 Страницы: [1]