Что же видится – помнится вам, старики,

Когда за полночь долго не спится?

Или память, опять собирает в полки,

Все, когда - то знакомые, лица?

А быть может, безмолвье отдельных квартир

Отзывается эхом разлуки –

Если дети не пишут, и через ОВИР

Врассыпную разъехались внуки...?

Но всё также, по-прежнему кружит для вас,

Развеваемый всеми ветрами,

Той, победной весны, удивительный вальс,

Пролетевший над госпиталями;

Над разбитым обозом, в дорожной пыли;

Над руинами каждого зданья... –

Этот вальс, мы от вас перенять не смогли

И за это, нам нет оправданья –

И за то, что не помним, всех ваших имён,

И за то, что живём без отваги,

И за то, что поверх ваших, красных знамён

Водружаем рекламные стяги.

Нынче время не то – нынче воздух больной,

Нынче доллар, объявлен мессией...

Вы – спасали Россию кровавой ценой;

Мы, тихонько, торгуем Россией.

баллады

Сегодня грянул час воздать сполна,

Что за покоем, воздавалось мало...

Больная да распутная весна,

Сегодня, первым днём поцеловала!

Сегодня я могу сжигать мосты –

Сегодня я с моей судьбой – «на ТЫ»!

Стихи > Сонеты

- Наливает...

        - сказал первый о третьем лице...

А второй, заскулил, что -  мало...

Я скандалил...  и пил...

      То, что было в конце –

Не припомню -

          Субботы

                 не стало...

*

День, сегодня –

                         воскресение

Воскресенье – а мне, вот, не нравится!

Чем глядеть на небо осеннее,

Мне б испортится...

                       - В смысле – поправиться –

В смысле – рюмочки...

                     ( Кто ж, не без греха...) -  

Вид принять среднестатистический –

Белый парусник, в кружке Эсмарха,

Благодушно – меланхолический...

...А под вечер меня, полупьяного,

Обернуло к вере...

Да верно ли,

Что ОН ждёт меня, окаянного,

Под любовь свою непомерную?!

...Только, разом меня покинули –

Моя дерзость

                совместно с силою... –

Словно, сглазили – Словом, сгинули

К облакам, они – в бездну синюю...

Облаками,

         мне взгляд запорошило;

Запорошило –

            да я оскалился –

Толь на будущее, толь на прошлое -

Или образ свой

                   не понравился?!

Счастье, из дому,

                       пичугой малою,

Отлетело в двери открытые;

И стоит мой дом –

                    немой жалобой;

Как собака,

            хозяином битая...

Не уснуть в ночи –

        всё свербит в мозгу,

Что - то жуткое...

                  Нечто страшное...

Я кричу – Смогу!

                       Убежать смогу!

Но лютует,

                во мне,

                         сила бражная!

Шепчет ласково – Ничего не жди...

А душа то... -

             Душе то, верится...

- Мне бы, в Стрельну –

                            прижаться к лошади...

- Мне бы,

           в ладожский берег

                                     зашхерится!

- Мне б, с десяток лет,

Скопом,

              позабыть... –

Это ж, надо так испоганиться?!

Чем, весь этот бред –

Так совсем, не жить...

Только, вдруг...

                ещё, всё

                          устаканится?!

     Стихи не панацея от внутреннего опустошения. Поскольку сами по себе, стихи, как они есть, ещё не заключают в себе ни страсти, ни поэзии, ни волевого призыва. Ибо стихи не больше своего создателя, и любые потуги представить дело иначе, в тщетном стремлении превзойти собственное ничтожество по ступенькам рифмованной строфы, как минимум, выглядят жалко и нелепо: Смешон натужный пафос стихов, раздутый от переполнения чувства собственной значимости. Но опорожнение души, возбуждаемой ощущением бесконечной жалости к себе – этого никакая рифма не оправдает, никакой высокий слог не прикроет – эта мерзость проступит постыдным пятном сквозь любой талант.

     Я клоню к тому, что если Вы никогда не писали стихов, то бога ради, не начинайте. Если Вы уже пишите стихи – выберите себе для этого укромное место и самоудовлетворяйтесь там без ущерба для окружающих организмов. На крайний случай, когда Ваш разум уже сдался под натиском неодолимого желания быть услышанным, понятым и оцененным, когда чувство самоиронии отступает перед образом безликого одиночества – тогда уже поздно воздерживаться. Не терпите и не стесняйтесь (мы все здесь такие) - выкладывайте свои стихи, благо в Рунете переизбыток порталов групповой терапии, в том числе и литературных. Вы талантливы? – будьте уверены – там Вас найдут, утешат и оближут. Публикуйте стихи и не думайте о поэзии. Поскольку поэзия – это не стихи, но лишь одно из значений той силы, что движет творческими процессами общества – силы, благодатной для общества, в целом, но совершенно разрушительной на индивидуальном уровне. И упаси нас Создатель – стать её адептами.

      Нет, конечно, возможны исключения, когда стихотворчество обусловлено непосредственно поэзией. И если Вы подозреваете, что Ваш  случай как раз из разряда исключений: Ваши стихи - Поэзия?! - проверьте: (продолжение текста)

Если сайт с большим раствором

В "ключевом" наборе слов -

Это как трамвай с набором

Всяких - разных номеров.

                                Дивный сон

Раскинет крылья в танце,

                                          вдохновенно

Мерцая и искрясь…

                                       И непременно

Прочувствую, что сердце в унисон

Застынет…

                         тише…

                                        тише…

                                                      тишиной…

…Вплетая звук в серебряную косу

Беззвучия,

                я стану безголоса

И так легка, что даже ночь со мной

Не станет спорить,

                                  в вечность отпустив…

А там – волшебный снег…

                              Чуть фиолетов

Фонарный блик на плоскости портрета,

Стихи и непридуманный мотив.

Остаться…

                     оставляя право быть

Собою –

                за собой?!

                               Паденье в небо

Сегодня неизбежно;

                                    Только…мне бы

Успеть Его о главном попросить...

Романтическая поэзия Зои Трофимовой - стихи о любви, лирика.

Нем бы был он нёбом –

В нём бы было небо,

Нимб бы был на нём бы,

Да немым он не был –

Всё хулил он небо

Злой хулой поэта...

...Умер он нелепо –

Но причём тут это?

Мы принесли сюда свои стихи,

Поэзию спалили по дороге…

Расплатой за любовь и за грехи,

И за безгрешность нашу –

                                        наши строки.

Мы – это те, кто разлюбил слова;

Изжив в себе стенанья и упрёки,

До бессловесной сути естества –

До голой сути

                                        выхолостил строки.

Так, что не ждите пафосную высь,

Пустые «ахи» встретятся едва ли –

Здесь в узкий круг поэты собрались –

На костылях стихов сюда шагали,

Чтоб помолчать…

                                        О степени тоски,

И о восторге нашем, и о быте –

За нас,

                                        вам всё поведают стихи,

Коль скоро их вниманьем оживите.