Поэт-звучит гордо,
Но я не поэт,
Я скромный прозаик,
Сдающий в аренду душу,
Я солнечный взгляд на стекле,
Я месяца лучик,
В снегу утопающий
В Богом забытой Тайге.
Я мечусь, я рвусь,
Я мечтаю о воле, о небе,
Я гляжу на свободу из щели,
Что в сугробе проела метель.
Я не плачу, я здесь
Нахожусь в тишине и покое,
Слышу лишь, что в лесу волки воют,
А в ответ им кричу тишину.
Я хочу громким словом
Карать, как когда-то,
Но пока в моём слове лишь штиль.
Я могу лишь молчать.
Хоть во мне кипит разума пища,
На бумагу перо не ложится-
Не-поэту не верен ритм.