могила Иосифа Бродского.



...вчерашний день был никаким. но вечером пискнул мобильник, и я проснулась, - после бессонной ночи спала урывками, утыкаясь лицом в книгу.

"Ян, лови Бродского!" - написала подруга из Австрии.

я обрадовалась, выползла из-под одеяла, и пошла ловить Бродского в своем электронном ящике.

пару недель назад попросила Аллу, которая должна была ехать в Венецию, отыскать могилу поэта, сделать снимок и рассказать, как он там.

а вот и ее рассказ:

"Я сошла с корабля на острове Мёртвых - Сан Микеле. Кораблик был до отказа забит пассажирами. Оказалось, что все они ехали дальше, на острова Мурано, Бурано и Торчело, а я осталась одна одинёшенька на причале. День клонился к закату. Разве можно ходить на кладбище вечером? Да и одной…
- Вроде, не страшно, - подумала я и открыла тяжеленную, кованую дверь.
Венецианское кладбище - это целый остров в море. Он огорожен от наводнения и непогоды красной кирпичной кладкой, которая очень напоминает кремлёвскую стену.
Я достала карту захоронений и стала бродить, разыскивая Бродского.
Указатели и стрелочки, крестики и пунктиры сразу создали атмосферу поиска сокровища. Тем более Бродский и есть – подлинное сокровище русской литературы.
С каждой могилы на меня смотрели то каменные ангелы, то печальные мадонны, то скорбящие изваяния всевозможных полов, эпох, культур и религий. Размеры изваяний тоже были разные. Изящные бронзовые статуэтки соседствовали с огромными белоснежными статуями. Настоящий музей изобразительных искусств под открытым небом! Хотя если на миг забыть о зарытых под ногами покойниках, то можно подумать, что попал на остров к Медузе Горгоне.
Вообще в Италии пышность и размеры надгробий зависят не от заслуги мёртвых, а от прихоти живых. Мне даже показалось, что у них тут целое соревнование, кто кого переплюнет в качестве мрамора, известности скульптора и количестве позолоты.
Бродский покоился в отделе евангелистов, между разрушенных плит и надгробий младенцев. В самом конце кладбища. Скромный памятник, на нём крохотные камушки. Полумёртвые цветы. Я посетовала на свою забывчивость. Надо же, пришла на кладбище без цветов… С одной только свечкой!
В промежуточном коридорчике я отыскала лейку. Тут же был маленький фонтанчик. Рядом с фонтанчиком, на скамейке под деревом, лежала в позе мифической богини босая девушка с книгой и была увлечена чтением. В её распущенных волосах играл ветер. Платье из лёгкого шёлка красиво облегало хрупкий стан.
- Ей, наверное, читать негде, - подумала я, - или лежать....
Девушка, которая, вероятно, читала в книге мои мысли, легонько кивнула головой и сделала вид, что меня просто на свете не существует.
- Бон джорно, – еле слышно сказала я.
Но она не ответила, а только театрально выдохнула воздух, точно сдунула моё изображение с поля зрения. Плюнула на палец и перелистнула страницу с моими бренными мыслишками. Единственная здесь живая душа и то меня не признала. Эх!
Я полила Бродскому цветы. Сосчитала камушки на памятнике - их оказалось 39. Вокруг валялось гораздо больше. Просто камушки, время от времени, падали. То ли их
ветер иногда сдувал, то ли покойному некоторые из них чем-то не нравились – неизвестно. Камушки на памятник принесли посетители. А ещё они оставили в коробочке свои визитки. Интересно, зачем? Да и кому их визитки здесь нужны? Я достала свою, но, поразмыслив, положила её обратно в рюкзак. Если Бродский захочет в гости пожаловать, он и без визитки меня отыщет. Потом подумала о том, что на могилах ничего хорошего никогда не думается и уселась напротив поэта (чего при его жизни мне сделать так не удалось). Когда ехала к нему, то искала слова, ?
?обиралась с мыслями. Но мысли унесло море, а слов так и не нашла.
Я сидела, а камушки падали. И было в этом некое общение – подача моего взгляда и падение камня с могилы. Тут мне пришло в голову задать Бродскому вопрос. Если ответ «Да» - то камушек упадёт. А если «нет» - то останется. Глупое ребячество. Однако со временем завязался интересный разговор…
Так проболтали мы часа два. А затем стало резко темнеть. На могилах зажглись огоньки. Я была поражена, когда поняла, что это не свечи, а электрические лампочки. Стала рассматривать, куда же уходят провода, где же спрятаны включатели. Оказалось, провода были зарыты в могилы. Я сразу представила, как в гробах лежат покойники с включателями в руках и когда стемнеет - каждый сам включает на своей могиле свет. От такой комичной картинки я на миг забылась, где нахожусь, и расхохоталась посреди кладбища. Судя по падающим камушкам - Бродский тоже см
еялся.
Кстати, у него-то лампочки не было. Я зажгла ему свечку, попрощалась и пошла на причал.
- Не без света же тебе тут лежать, - почему-то подумалось по дороге.
Девушки с книгой на причале не оказалось"

Неужели не я (на стихи Бродского)


Похоронен поэт в Венеции,на острове Сан Микеле...
Родители Бродского 12! раз просили повидаться с ним,после того как он в 1978 году перенёс операцию на сердце.....так они и не увиделись...мать его умерла в 1983 году,отец-годом позже ...