В колонках играет - тишина как флейта
Настроение сейчас - олдевское

- Пропусти, - склонил старик голову перед вечно молодым привратником. - Я помню тебя: ты - сын Наставника Дроны... ты - ночной убийца. Пропусти меня, пожалуйста... или убей еще раз. Я больше не могу здесь.
Серые глаза привратника уставились на лохматую собачонку, что терлась у окровавленных ног старика.
- С собакой в рай? - был ответ, а может, только ветер просвистел в ущелье. - Проходи, несчастный, но ее оставь здесь.
И тогда взгляд старика, кого давным-давно звали Царем Справедливости, вспыхнул былым огнем.
- Нет, - покачал он головой и присел на ближайший валун, ибо изношенное тело отказывалось служить, ибо шестьдесят лет отныне считались возрастом дряхлости. - Мы дошли вместе и вместе пойдем дальше. Или останемся здесь. Хотя... спроси у нее, сын Наставника: может быть, она захочет пойти сама? Спроси, пожалуйста, и я с радостью уступлю дорогу псу...
Высилась дверь от земли до неба, лохматая собачонка жалась к ногам Царя Справедливости, и слезы текли по каменному лицу привратника.
А вокруг смыкались Гималаи.
До ближайшего конца света оставалось четыреста тридцать две тысячи лет.
Пустяк в сравнении с вечностью.
(с)Генри Лайон Олди "Черный Баламут"

Я наконец-то собрала волю в кулак и дочитала Баламута. Волю в кулак я собирала вовсе не потому, что мне он не нравился, а потому, что я уже читала третью часть и заранее знала, что всё закончится плохо...
Но в итоге Баламут дочитан, а слёзы вытерты. Теперь буду слушать (ну или читать, если голос озвучивающего будет противный) первоисточник этой трилогии - Махабхарату

В колонках играет - Гасаев - Песня фронтовых шофёров
Настроение сейчас - радостное

Итак, продолжаем серию цитат

"...Вот что мне в Рамочке по душе - это его нижняя челюстью. Моей в жизни так не отвиснуть. Даром что слоновья." (с)

Для справки: отрывок идёт от лица Ганеши, одного из индийских богов, того самого, у которого голова слона =)

В колонках играет - Clint Mansell - First Snow
Настроение сейчас - задумчивое

Она спала, свернувшись клубочком и прижавшись щекой к подушке... Сон обнимал её со всех сторон, как медленная, полноводная река обнимает маленькую рыбку... В ногах лежала книга...
Ей снился Кабир. Пыльные прогретые солнцем улицы, хрупкая, кутающаяся в шаль Сколопендра в переулке Ош-Дастан, Фаршедвард по прозвищу Тот-ещё-Фарш, висак-баши Карен, но не у стремени, а просто так... Снился этот ирреальный мир, где огнестрельное оружие сводит с ума хозяина, заставляя убивать окружающих и себя следом... где клинки имеют разум и желают покоя подобно старикам, уставшим от своих немощных бренных тел.
Она спала и только что прочитанные строки жили в её разуме своей жизнью, приоткрывая дверь в мир невозможного... Ей было хорошо...

Настроение сейчас - задумчивое

Меня задело это стихотворение...

От чего умирают шуты?
От обиды, петли и саркомы,
От ножа,
От презренья знакомых,
От упавшей с небес темноты.

От чего умирают шуты?
От слепого вниманья Фортуны.
Рвутся нервы, как дряхлые струны,
Рвутся жизней гнилые холсты.

От чего умирают шуты?
От смертельного яда в кефире,
От тоски,
От бодяги в эфире,
От скотов, перешедших на "ты",

Оттого, что увяли цветы,
Оттого, что становится поздно
Длить себя.
Умирают серьёзно,
Лбом в опилки,
Как падают звёзды...
А живут - а живут, как шуты.

Г.Л. Олди "Шутиха"