тоже без личностей, да

к вопросу: да, знаю.
простатак: а мне вот кажется, что мудак, который знает, что он мудак, но при этом продолжает вести себя как мудак - даже хуже, чем простой и незамутненный мудак.
Это я к тому, что осознавать себя недостойным вовсе не значит стать достойнее, если ничего не делаешь, а тока носишься с этим осознанием, как курица с торбой.
Еще одно простотак: когда кажется, что я говорю что-то плохое о вас, скорее всего вы ошибаетесь, и я, на самом деле говорю о себе.

Посмотри на меня сверху вниз -
ты увидишь дурака…
Посмотри на меня снизу вверх -
ты увидишь своего господина…
Посмотри на меня прямо -
ты увидишь самого себя.

небо

идёт дождь
надо слушать
Что ещё?
- зачем??
вы всё равно не узнаете, о чём я мечтаю
когда-нибудь я
перестану кривляться
выворачивать себя наизнанку
но сейчас -
чем больше зрителей, тем больше масок
мания величия
Небо! Как же??..
Ты меня не слышишь
Ты не любишь меня, небо...
а я -
собираю
пальцами
звёзды
что роняешь
случайно
по неосторожности
словно монеты нищему
прячу
на дне аквариума
Настанет время
и я - верну их на место.

Маркиз де Сад "Эрнестина"

"Тем временем наступил печальный час расставания. Для влюблённых сердец - в чём разница между часом разлуки и часом смерти? Можно безошибочно утверждать, что при расставании с тем, кого любим, сердце либо разбивается на куски, либо жестокая рука вырывает его из груди нашей. Душа, привязанная к возлюбленному предмету, делается вялой и жестокой сей миг. Мы хотим бежать и тут же возвращаемся, целуем дорогое создание, не зная, что же ещё сделать, дабы смягчить горечь разлуки... Все способности наши исчезают, силы, поддерживающие жизнь, покидают нас: то, что остаётся нам уже безжизненно, а в предмете, с коим нас разлучают, сосредоточивается всё существование наше."

Вот так..

For Carfax.
Ты была права. На раздумия у меня была ночь.
Ради того, чтобы добиться желаемого, ради счастья, пусть даже кажущегося иллюзорным, я сделаю все. Пусть даже полетят чьи-то головы..
Да будет так.

белый грустный стих

Хочу влюбиться. Желательно невзаимно.
Нет, то, что было летом, не есть влюбленность.
Любить и хотеть переспать – это разные вещи.
Ощущенья не те; хочется большего:
Не спать по ночам;
Не слышать ничего, кроме собственных мыслей;
С ума сходить от ревности;
Быть счастливой от одного только вида
Он-лайнового статуса в аське –
Значит, можно будет поговорить;
Замирать посреди улицы – «Нет, обозналась»;
Снова ввести в обиход категорию «навсегда»;
Каждый день принимать как частичку вечности,
А не как промежуточный этап на пути к лучшему Завтра;
Смотреть, не дыша, замирая от совершенства…
Больше года эти чувства мне не знакомы.
Как бы не атрофировались за ненадобностью…

Дневник Alisssa

Дитя с безоблачным челом
И удивленным взглядом,
Пусть изменилось все кругом
И мы с тобой не рядом,
Пусть годы разлучили нас,
Прими в подарок мой рассказ.

Тебя я вижу лишь во сне,
Не слышен смех твой милый,
Ты выросла, и обо мне,
Наверное, забыла.
С меня довольно, что сейчас
Ты выслушаешь мой рассказ.

Он начат много лет назад
Июльским утром ранним,
Скользила наша лодка в лад
С моим повествованьем.
Я помню этот синий путь,
Хоть годы говорят: забудь!

Мой милый друг, промчатся дни,
Раздастся голос грозный.
И он велит тебе: "Усни!"
И спорить будет поздно.
Мы так похожи на ребят,
Что спать ложиться не хотят.

Вокруг - мороз, слепящий снег
И пусто, как в пустыне,
У нас же - радость, детский смех,
Горит огонь в камине.
Спасает сказка от невзгод -
Пускай тебя она спасет.

Хоть легкая витает грусть
В моей волшебной сказке,
Хоть лето кончилось, но пусть
Его не блекнут краски,
Дыханью зла и в этот раз
Не опечалить мой рассказ.

Простые вещи

воздух.......

"то, что мужчине нужна подруга, женщинам не понять. Тех же, кто это знает, - не принято в жены брать…"

Не отрицание...лишь намек на присутствие не словестного, нечеловеческого.
Я его не могу описать, я лишь могу шепотом, повернувшись лицом к стене, едва приоткрывая губы, произнести некое подобие утверждения:
-Оно есть...
И тут же понимаю, ничего не произошло, мои слова не изменили ничего. Лучше молчать.
Утром будет дождь, но ты его не увидишь, ты будешь спать, думая, что волшебство само тебя найдет.
Единственная тюрьма, в которой я несвободна, это тюрьма слов.
Настоящая боль, это когда приходится просовывать чувство через игольное ушко мыслей и вышивать черным по белому буковки...буковки...
Я повязана обязательствами перед культом слова, перед этой величайшей религией, я должна произносить слова. Даже молчание не спасает от хаоса слов и названий, запирающих форм, изящных оков мыслей.