Выбросил кисти и краски,
Заплакал в сердцах художник;
Когда-то он верил в сказки
И думал - все в жизни может.

Растратив десятки лет
На сотни лихих пейзажей,
Он вдруг осознал, что свет
Для многих - не так уж важен.

Закутавшись, тени бредут
Меж мрачных безлюдных улиц,
И творчества здесь - не ждут,
Сердца еще здесь не проснулись.

И кисть, обессилев, рука
На старый мольберт положила.
Художник у края окна
Рыдал, сознавая бессилье...
(с)