У меня совершенно атрофированное чувство малой Родины. Ну нет его у меня. Вовсе нет. Какое-то непонятное желание к перемени места жительства не дает покоя. Нет, я еще не возненавидел свой город. Вот только уехать из него хочется с каждой неделей все больше и больше. Причем, желание бежать не от себя, а именно из этого города. Бежать от этих безликих бетоных домов-коробок, отравленной воды и зряплаты, которую дают словно подачку. Бежать из города в котором нет дорог, а лишь направления с указателями. Бежать от продажной любви и этого дурацкого 12-ти часового стояния за прилавком. Сорваться, однажды, и бежать, бежать, бежать, бежа....

                                                  -Вы знаете: этой ночью мне вновь хотелось в Париж...

                                                  - О! Вы были в Париже?!

                                                 - Нет. Но уже хотелось....             (с)