Ты пишешь стихи о любви,
Они пахнут солью морской и загаром.
Я лежу без сна в полуночном угаре
И думаю о чем-то, что надо ловить.
Что витает в воздухе, как запах кубинской сигары.
Бессловесные строки, закрученные в круги.
Где-то в Таиланде на пляже – след от твоей ноги.
Сто пятнадцать в час несется кабриолет,
Собрать волосы можно и не стараться…
Мое море завяло во цвете лет,
Не сверкает призывно на солнце.
Свой талант я зарыла на глубине колодца,
Правда, бывает, он рвется
Наружу, стуча где-то в области сердца.
Я же учусь на это не отвлекаться.