Вечер - лучшее время дна.
Мысли-спутаницы теребят.
Даже внутренняя тишина
Про тебя.

А на утро пошёл снег.
Мысли нежно обнял покой.
Мир ожил, прекратил бег
За тобой.

Точно так и должно быть.
Время верить и созидать,
Время действовать и любить.
Мечтать.

Сила жить своей жизнью.

Осенью всё свершается.
Хватит смотреть назад.
Время открыть глаза
На то, кто чего лишается.

Время смотреть в явь.
Нестойкое трескается.
Мы стали друзья.
С кольцом ли или без кольца

Но я начинаю быть.

Большее приобретается.

Осень - время Любить.
Осенью всё свершается.

Затупившееся острие.
Рожать детей - и на списание.
Беспробудное забытье.
Внетворческое "до свидания"

о о о о
В этом доме патологически тихо. Недайтебоги пройти чуть сильнее надавливая пятками пол. Недайтебоги поставить тарелку на стол со звуком. О, какой будет скандал - выскользни дверца шкафа из рук и закройся с хлопком! Бух!
В этом доме всячески выживают индивидуальность. Музыка здесь не включается (что за дерьмо я слушаю!). Моя гитара, флейта и джембе забыли дорогу в этот дом. Ты начал петь - из всех углов передразнивают (заткнись, я, наконец-то.)
В этом доме нет твоего места. Здесь все и всё на виду. Здесь почти не бывает людей. Он давит на тебя четырьмя стенами и следит за каждым шагом.
Здесь постоянно указывают, что дом не твой и требуют отношения к нему как к своему.
Нет места эмоциям, мечтам, мыслям, слабостям (недайтебоги!) пристрастиям, желаниям... Здесь высмеивают тебя за это. И ты играешь круглосуточно другого человека. Этот дом - драный театр.
он давит давит он.
когда же у меня хватит силы сбежать отсюда??!

Решив остаться незамеченным,
В одежде огненного цвета
Остывшим августовским вечером
Тихонько вылезешь из лета.

А я по зимним стылым речкам
Сбегу от никудышных вёсен.
Чтоб полюбовно и предвечно
Войти с тобою в Нашу Осень.

Возмущение - раздражение - злость.
Пренебрежительное поведение - Нарочитая грубость.
Чувство недовольства собой,- Осознание неправоты.- Сожаление.- Обида на себя.
Ненависть к себе. - Отчаяние. - Депрессия.
и кто я после этого? А кто я перед этим? А кто я буду без этого?
начинаю курить.
Никудышная вёсенка.

живые легенды.
это жизнь не моя, но даётся с рожденья и до самых последних дней.
я бы всё отдала за одно ощущение даже причастности к ней.
Путь героя усеян пеплом. Но время изменилось.

А я открою окно -
Я жду сегодня гостей.
В холодную зимнюю ночь
Они лягут вместо теней
На мои замёрзшие плечи
Вашим нежным пальто.
Я буду свой сон стеречь,
Чтоб не увидел никто.
...Осторожно смотрите в глаза мне, пусть шаги Ваши станут легки...
..Зовите - я слева от Вас
                        на расстоянии протянутой руки...

Фотографии Хель :

общая

Всё от праздника и до праздника,
Да и те без значения.
Жизнь - сплошная напраслина.
Огорчения, сожаления
тоже зря.

Каталог состояний превращается в набор стишков. Иллюзия ясности. Неточные сведения. Скоро всё станет по-новому.


...Симфония жёлтых гуашевых запахов осени...
Прозрачными пальцами ветры,
по листьям танцуя, коснутся нот.
Последняя жизнь вместе,
Навязчивый шанс проснуться от
Симфонии жёлтых гуашевых запахов осени.

Проснуться осенью в чужом доме
И не заметить ничего, кроме
Того, что наступила зима...
...Такие они - мокрые дома...

Проблемы с изображением.
Зима скоро скоро с коробом.
Так страшно, что ты один-един.
Всё выдумки по видим
ому. Престранные положения.
Проб лем ыс изо брожением.

НЕСОСТОЯТЕЛЬНО

Прозрачные котята на действительной крыше
Довольно не игривы по сравнению с нами.
Бежит на лапках солнце как ветхий Свами.

...Да, окунуться в Лето нам будет не лишне...

Тяжела житуха утреннего студента.
Вводи в Т9 слово \"бодун\" получишь \"бодро\".
Но такое возможно только в виртуальной реальности :)

Двое проснуться чужими однажды утром.

Все побредут по своим шершавым будням..

И, когда их не свяжет уже ни мысль, ни слово,

Однажды впервые они познакомятся снова.

Эх, разметём деревьями дорогу!
Их ветки голы, а стволы белы.
Барахтаясь в минутах понемногу,
Я капаю со скоростью смолы.

Разворошим просроченные листья,
Размазанные мёдом по траве.
............
Прошу принять на веру: что случись, я -
Ошибка в переписанной главе...

Обездвиженный тихий город,
Обезличенный грязью улиц,
Обесцвеченный сотней огней.

Имена мне придумай другие
И смени декорации лета,
Генератор бредовых идей.

...Ведь люди не одни среди людей?...

Надоели игры. Надоело бояться темноты. Надоело курить. Надоело болеть. Как будто все страхи, страсти, привязанности - тяжёлая телега. Везёшь - п'отом обливаешься. Бросить - страшно, типа "моё".. А порой - надоедает. Вот тогда и в жопу девять миров. надоедает. Надоело есть. Надоели последние радости - сладкий чай у батареи и ночь без сна. Водка в гараже и туман по утрам. Звонок подруге и обед в кафе. Новый наряд и новая причёска. Одно и то же. надоедает. хм... лето - убийственный застой. Что я тут делаю? .............

Где ты, кто ты сейчас? Вижу твою удаляющуюся тень.. А второй каждый день у меня на глазах, но умудряется ни разу не повернуться лицом. Каждый смотрит в свою сторону. Взгляд с годами рассеивается всё больше.. Цвета уже не различаю. Обернитесь, ребята! Любимые, обернитесь! Давайте призовём дух прошлого времени? Нет. Лучше создадим новый ветер.

Ленты необъезженных дорог
Мне повяжи,
Бусинки дорожных фонарей
На белую полоску нанижи.


Обними, проснувшись поутру,
Ранним и туманным светом дня.
И в том, что этого не будет никогда,
Уверь меня.

Я немного обеспокоена.
Но тебе бесполезно рассказывать.
Уезжай в составе без номера
По рельсам, на узел завязанным.

Н Е С О С Т О Я Т Е Л Ь Н О .

- Зачем ты всегда улыбаешься зеркалу?
- Боюсь, что оно однажды не улыбнётся мне.
- А не боишься, что оно однажды улыбнётся тебе?

А я пересмотрела свои взгляды:
Не хочешь рядом -
Около не надо.
Но больше у тебя не будет первой.
Тогда узнаешь, как же треплют нервы
Капризные не любящие стервы.

Поеду сегодня ночью. Поезд-призрак. Маршрут: Москва - Мечта. Другой говорил,что поезд проедет лишь там, где проложен путь... С тобой, конечно, до конечной.

Куда делся оркестр моей головы? Пусть лажал, и какофонил. Но показывал признаки жизни. Куда делась сказка моей души? Я с лупой хожу по коридорам извилистых (и то хорошо) мозгов. Нет. Ничего необычного. Я обращаюсь к тебе. Да, ты знаешь, что именно к тебе. Ну пойдём, прогуляемся где-нибудь, а? В такую добрую, тёплую страну. Сказку.
Я каждый вечер, может, тебя вижу
В последний раз.
Всё будет так, как нас не спросят.
Но спросят с нас.

Ничего не вернуть. Что-то я старею. Утки, знаете ли, страшно и животно могут вслед прохожим улыбаться...

Он заходит из трёх дверей,
Держит за шиворот молча,
Знает, как мысли зреют
И как закатывать правду в банки...

Всю жизнь стучишься в двери к человеку,
Который держит тебя за руку...

Мир к тебе врождённо враждебен.
Твоё дело, как жить с этой мыслью...

Посв. Сенечке Абакарову.

А после, ты уехала на море,
А я тихонько порулил обратно.
Рассвет вокруг, а на душе закатно...

К чертям мотор, я босиком по трассе
Иду по головам - твоим, своим,
Нас закатав в асфальтный серый дым.

Мы - утро грязных запотевших пальцев,
Дорогу сзади дёрнувших, как скатерть.
А мы на месте в смене декораций.

Присядем на дорожку, где следы
Шин наших завтрашних уже заметны.
...И на закате праздника в душе рассветно!..

Тебе хочется свободы? Как будто я тебе её мало давала! Я уже поняла, просто надо было по-другому преподносить. Хочешь отдохнуть? "Оторваться"? Вперёд! Между прочим, можем это и вместе делать. Уезжаешь? Едь. Только вот шестерёнки в голове отчего-то у меня стали вертеться не так, как раньше. Жизнь-то одна! Я тебя потерять не хочу. Будь со мной. Давай не будем больше ругаться! Каждый пусть делает, что хочет. Просто не пойму, где грань между свободой действий и неуважением к другому. Да ты и сам не знаешь, что ты хочешь. Давай, спи там с кем хочешь. Мне-то что. Только почему у меня не возникает такого желания?? В общем, будем делать, что хотим, да? Договорились. Только пеняй на себя. Не говори мне потом о морали.

Я видела тебя на завтрак.
Я видела тебя в обед.
Я ела тебя на ужин.
Сейчас же - ничего. Чувства закручиваются со страшной силой в области сердца и не находят выхода нигде, стучатся, рвутся и давят, давят, сдавливают. И я задыхаюсь. Существо очень странное, безтелое, аморфное уцепляется за шею, садится на грудь. Как же удовлетворить голод?! Как же напоить существо?! Безтелое, бездушное. Несуществующие, но существенное существо. Эссенция экзистенция. Бред. Приди и изнасилуй меня, мой любимый и любящий. Бредовее некуда. Чёрт возьми. Просто ужас. Неправда ли???

Песни, будущие песни, умирают в чреве от голода...
Зубами разорву!!!!
Понарошку ранец обронив, браниться.
Школу на кол
Отколов колпак от скал уколом, скалиться.
По лицу палицей...
А потом соберу по частям.
Что происходит? Кипят мысли, капают через края кастрюли для идей. Что-то активности луны отливно-приливают мои состояния. Посадил меня кто-то перед белой простынёй и листает слайды жизни. Моей и не моей. И до моей. И недо моей.

Да что греха таить, что врать себе? Никогда не станем мы выдающимися. Да и зачем? Человек знает, что будет так в детстве, верит в это в юности, уже и не мечтает будучи взрослым, а в конце жизни, возможно, думает, что неправильно расставлял приоритеты. Да скорее всего. Да я не такая! Я среднестатистическая, я обычная. Эх, поймать бы тебя за хвост - омерзительное, склизкое животное! Чувство жизни. Вита. А вообще, лето - убийственный застой. Иса. I.

Я слышу шаги тишины. Пол застывше-расколотый.
С приходами вёсен внутри всё мертвеет от холода.
Молчанье спускается градом, холодным и твёрдым,
По эту сторону глаз на мёрзлые фьёрды.

Сидел немец. Рукавица с кроликовой оторочкой была высунута из снега и на ней лежали часы. Дешевенькие, штампованные часы швейцарской фирмы, за которые больше литра самогона цивильные люди не давали.
Старшина валенком разгреб ноги немца. Снег наверху был чист и
рассыпчат, но внизу состылся в кровавые комки. Ноги немца, игрушечно
повернутые носками сапог в разные стороны, покоились ровно бы отдельно от
человека.
Немец дернулся к старшине, но тут же перевел тусклый взгляд на Бориса,
шевельнул обметанным щетиной ртом:
- Хифе... Хильфе...
Под недавней, остренькой, но уже седой щетиной шелушились коросты,
впалые щеки земляно чернели, всюду: в коростах, в бровях и даже в ресницах -
копошились, спешили доесть человека вши.
- Хильфе! Хильфе!.. За мир битте... реттен зи мих...
- Чего он говорит?
- Просит спасти.
- Спасти! - Мохнаков покачал головой.- С двумя-то перебитыми лапами? -
старшина снова отхаркнулся в снег.- Своих с такими ранениями хоронить
сегодня будем...
Борис начал без надобности заправлять шинель, шарить руками по поясу.
Немец ловил его взгляд:
- Реттен зи виллен... Хильфе...
- Иди-ка отсудова, лейтенант.
- Ты что? Ты что задумал?
- Я тебе сказал - иди! - снимая с плеча автомат, повторил Мохнаков.- И
не оглядывайся.
Борис понимал - немец обречен, иначе такой живучий человек примет еще
столько нечеловеческих мук, и самая страшная и последняя мука, когда твари
ползучие доедают человека. Добивши этого горемыку, Мохнаков сотворит большую
милость, иначе они будут спускаться по остывающему телу, с головы, из ушей,
бровей под одежду, облепит пояс, кишеть будут под мышками и, наконец, в
комок собьются в промежности, будут жрать бесчувственное тело, пока оно еще
теплое, потом сыпанут с него серой пылью, покопошатся и застынут вокруг
трупа. Они тоже подохнут! Напьются крови, нажрутся и передохнут!
Пере-до-о-ох ну т!..
Неистовое, мстительное чувство охватило Бориса, вызвало в нем прилив
негодования, но голос еще живого человека, испеченный морозом, царапал
сердце.
Немец вывалился из норки, дергался в снегу живым до пояса туловищем,
пытался ползти за Борисом и все протягивал ему руку. Он еще надеялся
выкупить свою жизнь такими крохотными, такими дешевенькими часами.

На моей новой улице
Железные гусеницы прогуливаются.
По лестницам поднимаются
Вверх-вниз, уставшие, трамваица.

Приезжай!

Кто посмел в мой сосуд подливать мёртвую воду?! Тебе не сойдёт это с рук, лап, крыльев или что там у тебя. Да вижу уже, что по тебе же и ударили твои проказы. И не приходи ко мне. Не хочу тебя видеть. Ни за стеклом, ни в своих снах. Интересно, что тебе от меня было нужно?..
"Твоей души сосуд хрустальный
Изящно-чистый и прекрасный
Хранит прозрачностью кристальной
Огонь неугасимо-страстный.."
...Не ты ли это?... Да, мне всё равно. Я крышечку-то закрыла. Вот кто помог:

Я пущенная стрела и нет зла в моём сердце, но
Кто-то должен будет упасть всё равно.

И это будешь ТЫ!

Электрический чайник порой нужно поставить на газовую плиту. И обязательно посмотреть в глазок, зная, что за этой дверью ещё одна. А потом непременно и искренне удивляться, почему в подъезде нет лампочки?! После прожечь сигаретой белую дрянь тюля. И провести с любимым целую вечность вдвоём в тёмной квартире, просто. Просто лежа у него на коленках. Смотря в никчёмную стену потолка. "Если снова бездарно проходят весенние дни.. Если смотришь с тоскою в окно, когда мы одни.. Если всё это так, то больших перемен не добиться никак." Лучше мне невзначай сказать: "прощай", и не ждать твоего звонка?? Не нужна я тебе. Чёрт побери.

Но судьбою больше любим, кто живёт по законам другим и кому умирать молодым... А все остальные, включая нас с вами, должны ебать себе мозги над тем, как лучше выпендриться перед другими. У социума свои правила. И ты должен их соблюдать! Ты должен вести себя так, как положено. И глупо критиковать то, что сложилось с годами. Иначе все бы были непредсказуемыми и зачастую в отрицательную сторону. ..."Цени себя"... Относительно чего? И разве у меня может быть цена? Какая? Как в мультике "Малыш и Карлсон" - 10 тыс. миллионов? :))) А самое-то худшее, что другие с тобой обращаются так, как ты сам себя "ценишь"! Алогизм. Кант говорил, что человек не может мыслить, не приписывая предмету категории 1.)пространства-времени, 2.) цели. И я добавлю 3 - оценки. А вообще, все эти априорные формы знания созданы, чтобы биологически выжить. Но ты один не можешь жить по другим правилам - окружающие не поймут. Поэтому, "кто живёт по законам другим, тому умирать молодым"...

.

...Минус минута...



...Минус минута...


...Минус минута...


...Минус минута...



...Минус минута...


...Минус минута...


а ведь их так мало..
Нет, я не говорю, что это плохо.

Повернись ко мне душой. В пол-оборота плохо видно. Повернись ко мне всем телом. В пол-оборота далеко тянуться. Такой, как есть. Таким тебя и люблюблюблюблю.

Устрою тебе скандал.
Закачу истеричную сцену.
Прокуренный кухонный стол.
И форточка открыта вовнутрь.
Давай, кинь меня на кровать.

История любит героев.
Путь героя усеян пеплом.
Трудно дышать, наступая себе на горло.
А не наступишь - можешь убираться.
Давай, кинь меня на кровать.

Только тебе и только по секрету, дружище - подсказывает мне сердце, намечается что-то невиданное... Разбила на утренней заре два бокала... К счастью! Выйду на улицу, на перекрёсток за воротами и брошу башмак - на какую дорожку упадёт - то и к суженному путь! ...Вот уже четверть часа стою на ветру... Пытаюсь бросить на ту, что к тебе ведёт! А ты сам пришёл, взял за руки. Ну что ты! Ну вся покраснела.. Скажи мне ещё раз?! Сказать? Так вот, только тебе и только по секрету... Не спугни! Тсс...

Сказка... Дружище, заходи! Попляшем по холмам! Вот уж теперь от меня не уйдёшь! Прочную нить прядёт Мокошь! Вертится веретено, да нас связывает всё больше. Бежим!

Эээх! Гору с плеч! Иначе никак!
Гору с плеч - и в поле.. Бескрайнее поле..
Эй, друг, наполни кружку!
Как пенятся облака над лихой головой!
Волосами спускаются ветви ив.

А впереди дорога так длинна..

Как же плохо! Что ж всё всплывает-то, а? Всё, что не отпустил в душе, всплывает. Не, ты, Бог, не прав! Неправ в том, что тяжело даёшь забыть! Вот, что вытекает из твоих "промыслов"! Страшно завязывать с людьми узлы. Крепкие, морские узлы отношений. Потом будешь в этих сетях всю жизнь гнить. Гнить. Г нить... Нить.. Тонкая нить нас сплетает. Я пока толком не помню, когда она завязалась, но на земле не было ещё даже пред'нас. У Тебя нет имени. Ты - тот, кто важнее всех. И мне плевать на твой "наряд" в этой жизни:

Водишь глазами, попавшими давно в сети красных ниточек, по бесконечным строкам на мониторе... А ведь глаза-то не двигаются! Как старая печатная машинка, торопится убежать влево усталый экран, а потом возвращается на старт - и опять... И кружка с чаем, булькая, плавает справа-налево, справа-налево.. И Шухов снова рассказывает про "волчье солнышко". И в лучистой улыбке настольной лампы жёлтым библиотечным ветерком обдувает чьи-то судьбы; нарисованные, но такие живые!

Н-о-ч-а-м-и н-а-п-р-о-л-ё-т.
3 месяца - полёт нормальный, нормальный полёт.

Бля, бывают же суки на земле. Хоть бы симку отдали.

Давно не было неоднозначно-негативных состояний. Шизофрения отступает под натиском любви. А тот спит с какой-то бабой. А мне-то что? Что он, что его подруга - чужие люди. Да и о чём это я?.. Кожица съёжится. Любовь поцветёт, поцветёт - и скукожится! Чтож, бывает, наверно, и так.. Только вот давай поженимся, как хотели?! У меня никогда не было тебя! Никогда не было такой любви. Я всё равно возьму вас! Одну или с Парижем! Ладно, мне нужно выйти полчаса назад - грозится опоздать вчерашняя встреча...

Сияй в воде ручья прохладным утром.
Играй на жилах северных ветров.
Останься образом, воспоминаньем чудным
Как символом непрожитых веков!..

Роднее не бывает. Прости за все "не с тобой". Ближе не бывает. Прости за все "не для тебя". Нужнее не бывает. Да что говорить. Хуёвые словечки. Обаналивают это священное чувство. Всё для тебя. Без остатка.

Вафельный хруст
Свежего снега с начинкой.
Утро и холод.. А ты ещё спишь.
Грот мыслей пуст -
Иней оплёл паутинкой.
Время скоро закапает с крыш..




ж

а

л

ь

О, великий Джа, помоги встать с кровати с утра!
Вечером были недофонари, с траекторией давольно странной. И перерасстояния, всё куда-то ведущие вдаль. А вообще, ничего не изменилось, только ощущение предненужности перетекло в послерадость. А ещё бывает сверхлюбовь. Даже если вечером были недофонари и недо понимание.

Снег падал в эту ночь под фанарями
И таял, на порог попав едва...
Не ходят тени исподволь ночами,
Помяните ещё мои слова.

И старый тополь не казался странным,
По просьбе ветра разбросавший пальцы,
И то, что, вышивая лес туманом,
Зима забыла на поляне пяльце..

Не удивляла радуга ночная
На высоте полёта птичьих мыслей.
И то, как свет луны, перерождаясь,
Степные звёзды в небе перечислил..

Не удивили ни секунды-старожилы,
Ни мальчик, что смеётся за плечами.
...Лишь лёгкость в тишине насторожила...
Не ходят тени исподволь ночами.

Память. Память? Безликий старичок ходит за мной по пятам, осторожно выглядывает из-за плеча, зарисовывая всё увиденное в свой блокнот. Эх, зачем мне его красочные картинки? Порой подружишься с ним, так он преукрасит, такой портретище нарисует! А иногда дружеский шарж. А событие было одно и то же. Позже, вечерком, сядешь в кресло у камина и блокнотик пересматриваешь..
У каждого свой безликий старичок.

Любовь слепит. Совсем ничего не даёт рассмотреть.. Но это не мешает жить. Только никто не понимает, и не надо!
Слепит. Как солнце, слепит глаза.. Но ведь так приятно погреться под лучами...
А вдруг снимет свой золотой полог с глаз, и....
"Встань на колени и проси у нас прощения, Наш дар стелить на будничность картин сиреневый волшебный палантин"..
...и что тогда? Тогда увидишь всё происходящее по-другому. На этом этапе, чаще всего и ломается хрупкий шоколад чувств, завёрнутый в красивую серебряную фольгу.. Но у меня не так! Измазавшись вся в этом растаявшем от солнца, что слепит глаза, шоколаде, я кружусь со своими чувствами в радужном танце. И в омут с головой.
Слепи сколько тебе вздумается!

Вениамин Вениаминыч Сон. А в вертолёте так трясёт и как-то странно жужжит. Ну, ничего. На ковре-вертолёте мимо радуги... А бывает радуга ночью? У самого горизонта, там, где идёт летний дождь. Дождь,пахнущий сладостью и приятной влагой. И всё-таки в вертолёте укачивает.. Высадите меня,пожалуйста! И ковёр шатается.Нет,я не пойду смотреть ночной фейерверк радуги и фонтан дождя. Я просто уже слышу шаги, сейчас он постучит в дверь. Вениамин Вениаминыч Сон.

Нет настроения, но надо дописать.. Построим в формате диалога, а не повествования. Во-первых, эти 2 рисунка должны быть в сущности одним и тем же?

И эти два:

ВСЁ воспринимаем только через органы чувств.Лишь на это опираемся.А ведь они не совершенны.Посмотришь на картинку с изменением цветов,и потом вокруг все предметы шевелятся.Послушаешь мелодию, потом не можешь воспринимать какой-то диапазон звуков..Что уж говорить про галлюциногенные препараты!И тогда понимаешь,что ничего не знаешь на самом деле,что то,что ты видишь,может быть только состоянием каких-нибудь колбочек..Тогда ты потрогаешь предмет? Не-а. Это тоже ощущения.И,когда понимаешь,что всё-иллюзии, сразу земля под ногами жижеет.Надо искать опору в чём-то другом.Познание другимии методами.А какими?
П.С. А ведь рисунки-то статичны. А создаётся впечатление движения.

В продолжение сказанного. Ещё одна не постижмая умом тема, очередное доказательство крайней ограниченности моего квадратного мозга. Когда поднимаешься по лестнице, а она выворачивается и получается, что спускаешься. И раз от раза это повторяется. На выходе из м.Сокольники есть лестницы, которые показывают (насколько это возможно в физическом плане) весю пляску этого лестничного хоровода. На картинке, заметьте, парадоксально постоянно поднимающаяся лестница.

Старая и избитая тема про мальчика с кукурузными хлопьями, на которых нарисован мальчик с кукурузными хлопьями, на которых, в свою очередь, изображён мальчик с пакетом хлопьев... Нет, не возникает вопроса о том, сколько ещё там этих изображений и какое последнее, а сомнение, не нарисован ли этот первый мальчик на упаковке хлопьев?....

Настроение сейчас - Игривое

- Так весело!
-Святки прошли, а ты, девка, всё гадаешь! Али беду накликать хочешь?..
- Шкатулочка-то хороша на вид. И изразцы, и мозаика, и камушки драгоценные..
-Ну давай глянем, только глазком одним. Ей-ей там чорт сидит!
- Полно тебе, старая! Вон деньница уже на дворе! ..И изразцы, и мозаика...
-Твоя взяла, открывай. И мне доли-то лучшей авось насмотришь...

В колонках играет - Пикник - ты из огня
Настроение сейчас - после Зеланда

Щека касается моей.. И чувство того, что внутри огонь, всё сжигающий на своём пути, клубящийся так знойно у сердца. Твоего. Это - чёрная густота, которую прячешь ты. А я вижу. Упала в колодец, там темно, сневатыми бликами звучит сладкая симфония на воде. Каменные стены, давно покрытые слизью с запахом фальшивых солнечных лучей. Не протягивай руку, лучше брось мне на дно шарик молочной луны! Тебе ничего не стоит сорвать его с живого синего дерева неба. Этот палантир покажет нам былое будущее и наше прошлое, которое ещё предстоит.. Ты протянул руку, теперь подари мне огонь!

Стук колёс.. Окно.. Между бардовыми пыльными шторками лес, весь обновлённый, снежный.. Так и видятся заблудившися в нём глаза сотен людей, с дорожной романтикой выглядывавших из окон поездов. Но не они приковали мой взгляд в тот вечер, а дымящийся вдалеке закат. И вдруг, я ощутила давно забытую, настоящую устойчивость, поймав секунду, осознав тот недостижимый момент, который постоянно теряется в "жизни завтрашним днём". Это "настояшее", миг, которого не замечаешь! И этот "миг" растянулся для меня! И от сладкого чувства непривычной спокойности, от того, что никуда не нужно спешить, постоянно думать, что будет, от приятной устойчивости стало так легко.. Как будто освободилось место для чувств, любви, желаний.. Я пыталась удержать это состояние как можно долго. Но теперь по-другому жить нельзя. За изрядно потёртой фразой "жить сегодняшним днём" стоит счастье.

Настроение сейчас - жутко?

Случайно наткнулась на такую страничку http://antimil.livejournal.com/70418.html о дневниках умерших людей. Интересно.. Вот пишешь, а окажется, что последний раз.. Надо как-то не ударить в грязь лицом. Потом читать будут. Интересно, что бы я хотела сказать последним постом? Ну, когда умру, зовите меня, расскажу, как там! Вам, наверное, интересно! Только вот не надо плакать.. Раскаиваться.. Знаете что, лучше скажите мне всё при жизни, не откладывайте напотом! Неуспеете....

В колонках играет - жужжание какое-то...

Почему-то дверь закрылась. Послушай, не бывает, наверное, чтоб без слов всё? Чтоб чувствовать насквозь? Бывает! А мы всё равно говорим. Мы привыкли. Обсуждаем, обижаемся, ругаемся. А ведь всё чувствуем. А просто так веселее. Валяем дурака. НЕНАВИЖУ!!!!!!!!!! Ненавижу, ненавижу. . . Дай мне. Давай сюда свою дурь! Я боюсь за тебя. Будешь под моим контролем. Давай..

В колонках играет - Goran Bregovic - Irish Songs - Stolen child
Настроение сейчас - Я растворюсь в этом....

Феи! Вокруг одни искры и блестящая радуга! Вы видите???? Это оно! Очень нежное и десткое. Оно пахнет сыростью и книгами... Оно мягкое и ласковое! Волшебно поднимает тяжёлую вязкость из груди, где-то около сердца .. Пускает свой приятный и лёкий воздух, заставляя подняться на носочки в желании взлететь!.. Ну что, Стрибог, держу пари, ты сдвинул флигель в правильном направлении!

В колонках играет - ирландский фолк
Настроение сейчас - Бывает же?!!

Всё постепенно приходит в норму. Спорный "симптом поэта Ивана Бездомного" отступает. Но возвращать ничего нельзя, хватит мучать людей. Что дальше? Эй, Стрибог! Верти мой флигель! Будем жить.

В колонках играет - Пикник - Твоё сердце должно быть моим.
Настроение сейчас - Сказочная тайга...

Ты спал, и по изгибам на руках
Прогуливались замшевые тени
И сплетничали тихо в уголках.

А возле ив, за матовым окном,
Струился пар спокойно и неслышно
По озеру над неокрепшим льдом.

Ты спал, а кто-то за твоей спиной
Полупрозрачный пожимал плечами
И, усмехаясь, наблюдал за мной.

Как приходила ночью в синем платье,
Оглядываясь, подобрав подол,
Я медленно садилась у кровати.

Ты спал и не услышал, что просила
Вернуть мне ленту с золотых волос,
Которую я до тебя носила.

Звала, металась в лживости зеркал,
Я мучалась, я плакала и пела...
А ты всё слышал, но спокойно спал.

В колонках играет - Кипелов - Выпьем ещё.
Настроение сейчас - ничего не удалось........

Я, наверно, неудачница. Ничего не получается. Мне уже много зим, а что я сделала в своей жизни?? Поведение состоит из поступков, а деятельность из действий. Но чаша - это нечто большее,чем совокупность её осколков. Действия дискретны, мне не хватает того, что склеит их. Жизнь для меня всегда - "завтра". "Сегодня" - нет. Как справиться с этим ощущением и осознавать жизнь сегодня?

В колонках играет - Пикник-глаза очерчены углём
Настроение сейчас - Вдумчиво-внутренне-наслаждающееся...

Новый Год... Густой ельник.. Мороз и луна... Пойдём на поиски вампиров! Вон они - на каждой ветке! Пахнет волшебством...

В колонках играет - Янка - Стаи летят.

А внутри не так.. Там целый мир! А снаружи толкающиеся в метро тётки с обвисшим жиром, на котором хорошо бы жарить картошку, а не носить в сумках своих животов.. Нет.. Внутри не так, там - целый мир!.. :