Екатерина
да.так как измерить душу?
а то жид чувствует,что у него маленькая душонка
но нужен объективный измеритель.ахахаха
Александр
Как он это чувствует?
Екатерина
ахахахаха.ну.чувствует.ахаха
хотя теперь он говорит,что у него большая душа в маленьком теле
мы не должны это допустить.ахахаха
Александр
Знаешь, мне кажется, ему нужно сделать что-то... великодушное. Что-то такое сделать, чтобы почувствовать, что внутри ему что-то теснится. Ну, вот это чувство, когда грудь надувается, как у Супермена после совершённого подвига. Тогда, в сравнении с этим чувством он сможет посмотреть со стороны на сие деяние - мерило увеличения души (душу-то тоже нужно тренировать!) - и сравнить с тем, как он обычно ощущает свою душу. Тогда он почувствует, что после свершения у него была широкая душа. И узнает насколько мала/велика его душа.
Екатерина
спрашиваю - чувствовал? "ну да.когда вот на смену вышел за кого-то"
ахахаха
"тёте коляску поднял.людям в метро дверь придержал"
"задержался на смене"
Александр
Ну, дверь придержал, коляску поднял - молодец.
Екатерина
великодушен,блеать!
Александр
Но за смены эти... рыбой по морде ему сырой!
Екатерина
у каждого свои подвиги,знаешь ли, ахахахаа
Александр
Ха-ха-х-ха-ха-ха! Чёрт.
Ну и пошёл в жопу, великодушный.
А вообще, это интересный разговор. Как измерить душу.
Екатерина
вот.ищи пока линейку

В этом диалоге есть некоторые моменты, которые будут не совсем понятны непосвящённому читателю. Но, при всём при том, хочу У ВАС спросить: как измерить душу? Есть предложения?

Снится мне, словно иду я по зимнему городу. Даже пригороду. Дома, в основном, невысокие - максимум, 4 этажа. И многие - с крыльцом, где летом сидит малышня, придумывая, чем заняться, или старики играют в шашки. Ну, такие дома, как в мультике Эй, Арнольд или в игре Сан Андреас, немного севернее того места, где живёт главный герой. А погода такая, как в американских фильмах перед Рождеством - снег лежит где надо, где не надо - не лежит. Местность очень неровная. Дома стоят на этих странных холмах - так что когда проходишь каждый раз, думаешь, где только людям ни вздумается селиться. Видимо, где-то выше начинаются какие-нибудь даже горы, но я шёл по узкому тротуару прямо рядом со стеной дома, поэтому не знаю, были ли там горы за домом или нет.
Мимо медленно проехала чёрная BMW Z4.
Я с некоторой завистью и восхищением проводил тачку взглядом. Она напомнила мне бэтмобиль, а внутри, должно быть, сидел какой-нибудь беспечный плейбой.
И тут кто-то сзади, как будто прочитав мои мысли, пошутил: "Бэтмен всёооо видит!" Я обернулся с лёгким негодованием прохожего, в чей внутренний мир вторглись. За мной шёл ДЖИМ КЕРРИ в обыденной такой одежде и в этих модных очках в чёрной пластиковой оправе. В руках у него был обычный пакет из супермаркета, наполненный доверху. Он вполне дружелюбно, не придурковато, но слегка сумасшедше улыбался мне. Я вроде как кивнул ему и пошёл дальше. С одной стороны, очень неуютно, когда за твоей спиной прямо кто-то следует, а с другой стороны, ладно уж, это же Джим Керри - все его знают, что он такого мне может сделать?
Ну, значит, затем эта холмистая улица закончилась, и он смог нагнать меня и идти вровень. Один момент, и он уже рассказывает мне, что его зовут Стив. "А фамилия?" - почему-то спрашиваю я. Он отвечает: "Когда долго живёшь, будучи бездомным, то фамилия становится ни к чему. Даже, можно сказать, дурным тоном". И тут я понимаю, что, если я назову ему в ответ своё имя, то мне фамилию тоже не нужно называть, потому что я тоже бездомный. Но, видимо, ещё только совсем недавно, потому что отношусь к жизни не так радужно, как он. И я не знаю, какое имя ему назвать, поэтому никакого не называю.
Он говорит, что я не очень-то разговорчив, но его это не смущает, он продолжает рассказывать о том, как его дом отобрали за долги. "Чёртова жизнь в кредит. Это сделка с дьяволом. Ты ещё и умереть не успеешь, а тебя уже купили с потрохами. Ты не представляешь, мне каждый день горько и стыдно перед своими девчонками, что не смог в этой крысиной гонке удержаться на дистанции".
Оказывается, что, видимо, пока я ворочался во сне с боку на бок, наверно, он пригласил меня на ужин. Так как во сне я больше никого не знаю, и мне некуда пойти, я иду с ним, обращая внимание, что для бездомного у него чересчур пухлый пакет с едой.
Когда мы подходим к его жилищу, уже вечер. На улице совсем стемнело, и зажглись жёлтые уличные фонари. Место, где он живёт - что-то среднее между будкой сторожа, рефрижератором и времянкой строителей. Больше всего напоминает последнее. И затеряно где-то во дворах. Из тех мест, которое никогда не сможешь найти во второй раз.
А Джим Керри всё рассказывает про свою семью. О том, какая она умница, как хорошо учится в школе. Рассказывает про то, что у нищего в жизни много радостей, незаметных для обычного человека - например, он тайком провёл электричество от соседнего дома, и пользуется дармовым электричеством. Вряд ли обычный человек смог бы оценить по достоинству такой подарок государства.
Я снова подумал про его пакет - совсем там мяса не было, и тут из темноты (свет фонарей вокруг был очень тусклый) меня в грудь стукнула огромная лапа и повалила на землю (тут уже у них земля такая была... осенняя - какие-то кусочки древесной коры, пожухлые листья - в общем, всё, что очень хорошо пристаёт к одежде). Прямо дух из меня вышибла. Это была огромная псина, раза в три здоровее моей Мальвины, и злющая. Хотя, может быть, Мальвина посторонним людям, когда гавкает, кажется, такой же страшной и огромной. Но эта здоровенная скотина нагнулась прямо к моему лицу и стала лаять, щёлкая зубами возле моего носа. Думаю, было бы это в реальности, я бы почувствовал, как воняет у неё из пасти.
Джим Керри дёрнул собаку за ошейник и весело пожурил: "Нельзя, Голиаф!" А потом мне: "Не сердись, это наш Голиаф. Он хороший пёс. Сейчас привыкнет к тебе и успокоится". Но псина, конечно, таращилась на меня так, словно хозяин ничего не знал о его характере.
Из двери времянки вышла женщина в переднике - ну, прям такая хозяюшка. Женщина не была похожа ни на какую актрису. У неё были тёмные волосы, собранные в хвост, морщины на ещё красивом лице. Они обменялись парой фраз, из которых я узнал, что они его заждались, а их дочка сейчас болеет и лежит с температурой. Мой новый друг хотел представить меня жене, пока я вставал и отряхивался, но тут меня разбудил на работу папа.
Потом, домысливая этот сон, я подумал, что они, скорее всего, захотят меня съесть. Что он специально искал "начинающего" бездомного, чтобы привести наивного бедолагу домой и сожрать - ведь у него в пакете не было никаких мясных изделий. Накормил бы дочку горячим мясным бульоном...
А может быть, меня спас бы Бэтмен. Не зря же та машина в начале сна проехала. Или я сам был Бэтмен. Типа, под прикрытием. Я же ему не назвал своего имени.

Пока ехал в метро, придумал, что можно продавать одежду из кожи знаменитостей!
Подписывается контракт, например, с Джорджем Клуни. У него берут образец ДНК, а потом клонируют его кожу. Выращивают её, в процессе выращивания придавая ей разные оттенки загара. Затем её "умерщвляют" и обычным образом делают из неё куртку. Потом какой-нибудь богатей покупает её и хвастается друзьям, что у него куртка из Джорджа Клуни.
Уже несколько других интересных наработок! Жилет из лысины Вина Дизеля, роскошнейшая дублёнка из грудей, например, Анжелины Джоли!
Это же гениально! Конечно, само по себе - идиотизм, фашизм, извращение! Но... если потешить самолюбие... это как с бриллиантами - безделица, которая стоит столько, сколько в жизни не заработать!

(для влюблённых - к февральско-мартовским праздникам)

- Детка, давай поиграем.
- Ты хочешь меня сковать, шалун?
- Гражданка, вы арестованы. Вы имеете право...
- Пристёгиваешь меня наручниками к трубе? Но я буду совершенно беззащитна перед твоей грубой силой!
- Я ухожу. Ключ от наручников в трупе вооот этой крысы. В желудке. Чтобы освободить руки, тебе придётся разгрызть её брюхо.
- Но милый...
- Время пошло. Когда оно выйдет, цепи оторвут твои руки. До свидания, я не хочу говорить тебе "прощай".

(для тех, кто плохо учился в школе)
Такое умственное развлечение в стиле Конструктора из фильма "Пила".
Ты просыпаешься в полной темноте в сундуке или в гробу. Инстинктивно толкаешь вверх крышку, но она герметично захлопывается окончательно и срабатывает механизм, приводящий в действиие сразу несколько элементов: за непробиваемым стеклом загорается высокая свеча, а голос из невидимого динамика оглашает условие задачи:
В сундуке Z кислорода изначально.
Свеча при горении сжигает Х кислорода за минуту.
Ты в нервном состоянии поглощаешь У кислорода в час.
Чтобы жить, тебе необходимо столько-то процентов кислорода в воздухе.
Чтобы выбраться, тебе необходимо набрать на кодовом замке (замок там где-то рядом) цифру, соответствующую тому времени, через которое ты умрёшь.
Для пущего интереса никаких измерительных или счётных приборов у тебя нет.
Спасибо за внимание. Мне лень было давать точные цифры, я в этом неразбираюсь, но вообще, задача приятной выглядит, в самом деле.

Берём обнажённую девушку (1 шт.), бюстгалтер (он же лифчик) (1 шт.), надеваем одну чашечку лифчика на одну грудь и одну бретельку на одно плечо. А теперь созерцаем и задаёмся вопросом: лифчик наполовину пуст или наполовину полон?

Зима - кокон Природы. Осенняя гусеница чахнет до невозможности, а потом, когда пространство совсем обездвиживается, впадает в кому, выпадает снег и скрывает собой всё незримое волшебство до поры, когда кокон становится не нужен, и просыпается, разрывая его, бабочка-весна.

Реклама сигарет:
Мужик стоит на троллейбусной остановке, ждёт троллейбус, смотрит на часы, нервничает, опаздывает куда-то. Смотрит на дорогу, откуда должен прийти троллейбус. Нервно закуривает, успокаивается, начинает спокойнее дышать, его взгляд проясняется, он даже улыбается и расслабляется. Видно, как подъезжает троллейбус, которого он ждёт. Мужик смотрит на недокуренную сигарету и не может позволить себе прервать удовольствие. Он пропускает троллейбус, не садится в него, когда тот подходит. Или типа когда мужик видит, что сигарета не докурена, время замирает, тянется медленно, чтобы троллейбус не подошёл слишком быстро. Слоган: "Не я жду. Весь мир ждёт меня".

Такая же история, только мужик ждал где-нибудь на улице возле памятника девушку с цветами. Она никак не приходила на свидание, опаздывала. Он закурил, и тут увидел её. Она явилась совершенно прекрасная, как сексапильный ангел, которого хочется съесть. Никак не может разглядеть его, набирает на мобильном его номер, чтобы уточнить, где он находится, но он затягивается и лениво сбрасывает её звонок.

Или марка сигарет "Атмосфера". Рекламы такие, пропитанные духом мужественности и свободы, как какой-нибудь Мальборо или Лаки Страйк. И слоган "Создай Атмосферу".
А на пачках разные пейзажи долин с небом. Лёгкие - голубое небо с редкими облачками. Тяжёлые - конечно, красное грозное небо, как перед Апокалипсисом. Какие-нибудь ещё белые - серое зимнее небо. Или ментоловые с изображением северного сияния. вот классно было бы - столько шуток про пердёж сразу было бы и с этой фразой "Создай Атмосферу". Или прочих плоских хохм с вешанием топора и всё такое.

http://ru.wikipedia.org/wiki/Ботян,_Алексей_Николаевич
У этого старикана сегодня день рождения. Точнее, уже вчера. Ему 95 лет исполнилось. Когда на работу с утра уходил, его в новостях показывали. Собственно говоря, почему я о нём вспомнил: сейчас я решил пройтись по книгам Юлиана Семёнова - вот Штирлица осваиваю. В данный момент дочитываю книгу "Майор Вихрь" о том, как в 44-м году отступающие немцы собрались сравнять с землёй Краков, как центр славянской культуры.
Но блистательная операция советских разведчиков сломала эти планы и сохранила город.
И вот, показывают 95-летнего старика. А он бодрый такой - ну, лет 70 ему дать можно. И на велотренажёре гоняет, и болтает резво, и какой-то там деятельностью патриотической занимается. Прям молодец. Мы в его годы, если кто и доживёт, совсем не так будем выглядеть.

Читая книгу, я вспомнил давний разговор с одним еврейским другом. Тот, разумеется, убеждённый русофоб, спрашивал меня, что такое патриотизм, когда я назвался патриотом. Тогда я не смог ничего ответить. Не знал, как сформулировать. Сказал, что любовь к Родине. Конечно, а в чём она проявляется, эта любовь к Родине? Ну, я и замолк. Теперь я знаю, что ответил бы. Конечно, это не определение из учебника, но всё же, так я понимаю патриотизм.
Патриотизм. не квасной, настоящий - широкое понятие, конечно. И, опять же, его не может быть просто так. И не удивлюсь, если в ответ на мои слова жид развоняется. Если так, то ему просто этого, опять же, не понять, как и не понять того, что значит жить в семье.Патриотизм для меня - это понимание важности того места, где я родился и вырос. Начиная с любви к маме, к бабушке, каких-то сентиментальных детских воспоминаний, каких-то известных и памятных (может быть, ничем и не примечательных) мне мест. И тем, что я мог бы дать Родине, в широком её понимании. Как говорил, кажется, Кеннеди: Не спрашивай, что твоя страна может дать тебе, спроси, что ты можешь дать своей стране.
Как тебе известно, людей я недолюбливаю, мяягко говоря. Но, тем не менее, среди них есть и вменяемые, хорошие, добрые, близкие мне люди. Те, кем я дорожу в той или иной степени. Ты - среди них. И, рассматривая самую "фантастическую ситуацию", как патриот, я надеюсь, что не смог бы предать всё это, поставить личные интересы выше жизней и памяти близких людей. Надеюсь, что мне никогда не придётся проверить это на практике.
Родина, опять же, это дом, кухня твоя, твоя кровать и двор. Место, где человек должен чувствовать себя легко, ДОМА. Куда он может ВОЗВРАЩАТЬСЯ.
Как, например, многие стремятся к морю, на юга всякие там. Но "ведь это же очевидно", что долго там не пробудешь. Как бы там ни было хорошо, всех тянет в родное болото. Скажем, англичанину, наверно, было бы сложно променять навсегда свой простудный и туманный Альбион на радужные Мальдивы. Хотя, конечно, ко всему можно привыкнуть. Эта тяга ДОМОЙ ещё одна, менее героическая, составляющая патриотизма на мой взгляд.
Ну, и, опять же, как и всякая любовь, любовь к Родине - не одномоментное чувство, а такое, которое может развиваться, преобразовываться, не формируется одинаково в один момент. Вот как-то так.

Снилось, что я в тюряге. Как в американских фильмах бывают, со светлыми стенами, ярким светом из окна, оранжевыми или бледно-голубыми робами и чистым постельным бельём. Там оказался мой бывший одноклассник, Дима Микава. А спальный корпус был как в армии - не по камерам. И, пока он располагался, я, читавший книжку на верхней койке, стал рассуждать, что мне скоро будет 23, а он - мой ровесник. И что самые лучшие года в тюряге проходят. И нечего нам тут делать. Вот, если бы нам лет 67 было, тогда другое дело. А так-то надо сваливать.
Потом я стал смотреть со стороны на того, кем я только что был. Этот тип стал выбираться из тюряги. Придумал какой-то хитрый план со сладостями. Где-то раздобыл рулетики со снотворным и собрался отнести их начальнику тюрьмы, якобы чтобы подмазаться к тому. По его плану, охранники на одном из постов не смогут удержаться, чтобы не попробовать сладостей на халяву. И, пока уснут, он отберёт у них оружие и возьмёт в заложники начальника тюрьмы. Но другой зэк решил подмазаться к начальнику, пытался отобрать эти сладости, которые нёс мой... "персонаж". Началась драка, налетели охранники, участников драки стало больше - удалось отобрать у охранников оружие. Пришлось сваливать безобразно, не по плану, угонять тачку, бежать сломя голову, виляя. В общем, жутко было. Я удивился, как это меня не поймали.
А потом был шериф Лукас Бак из "Американской Готики". Он проезжался в машине по этому пригороду, где я спрятался в одном из брошенных домов, и разговаривал в мегафон с жителями своим вкрадчивым голосом: "Уважаемые жители, вы же любите свою верную полицию, правда? Мы не сомневаемся, что вы поможете нам в поисках беглого преступника".
Он рассказывал, что я совершил ужасные преступления. А я, кстати, даже и не помнил, за что меня в тюрьму посадили. Потом он катался по новому кругу по этому пригороду, разговаривая со мной. Он говорил мне, что знает, что я где-то здесь, и что он найдёт меня и вытащит за шиворот, поэтому, лучше мне не надо нагнетать ситуацию.
Я понял, что надо выбираться из этого пригорода. Иначе он меня точно найдёт. Но как это сделать, если теперь круглосуточно полицейские патрулируют улицы? Можно было бы попытаться взломать какую-нибудь машину и на ней уехать - но я не чувствовал себя умелым взломщиком. Я даже задумался над тем, за что же я, в самом деле, сидел в тюрьме? А если я был виновен в преступлении? А если...
В итоге, я выбрался из дома (всё равно его уже совсем скоро должны были обыскивать) подождал очередную патрульную машину, подловил момент, когда полицейские остановятся, и, угрожая им пистолетом, заставил выйти из машины. Тот коп, который был мне "по размеру", "одолжил" мне одежду, я отобрал у них всё оружие, приковал наручниками к какому-то забору и уехал. Откуда-то, не знаю, откуда, я знал, что в этом пригороде живёт еврейский доктор, который нечестными делами сделал ну ооочень много денег. Так как налогов он не платил, то жил осторожно, не высовывался, поэтому не стал бы звонить в полицию, если бы я его хорошенько вычистил. И вообще, он жил совсем не в престижном районе, чтобы не выделять своего нечестно нажитого богатства.
Очень кстати мне пришлась полицейская форма и машина. Я попросил открыть дверь под видом поиска, собственно говоря, меня самого. А так как была ночь, он даже не понял что произошло спросонья. Типичный такой киношный шварцман, зачёсывающий чёрные волосинки на лысину, с маленькими круглыми очками и совсем неискренней и неприятной улыбкой.
Как только он открыл дверь, я тут же сунул ему под нос пистолет и потребовал деньги. Как, наверно, любой в его положении, он стал мяться, говорить что-то постороннее, думая, что можно таким образом меня отвлечь, потянуть время, да и вообще, может я ещё передумаю. Но я, конечно, заехал ему рукояткой пистолета в ухо. И с того момента он стал говорить нормально. Спросил, сколько мне нужно. Я ответил, что все деньги, которые есть в доме. И не в его интересах тянуть время.
В общем, я его обчистил, отключил во всём доме электричество (надеясь, что он не сможет сам его включить, да и вообще, не станет звонить в полицию - а то они могут заинтересоваться его налогами и вообще, откуда у него столько богатств.
На этом сон обрывается - уж извините. Я не уверен, что запросто смог выбраться из пригорода - уж наверно, на всех выездах стояли кордоны. Но дальше уже можно только догадываться...

Помню, как в детстве научился пятиконечную звезду рисовать. В Саду Баумана (ну, это парк такой был рядом с нашим домом, куда мы ходили гулять. Там часто проходили всякие интересные представления и даже была эстрада). Вот, я мелком рисовал на асфальте. А когда ты совсем мелкий, ведь достаточно сложно понять, по какому принципу звезду нарисовать. То пятиугольник получается, то вообще не пойми что.
Вот, а я трудился, и ко мне озарение пришло. Но с тех пор, должен признаться, ни одну девственницу так и не распинал на алтаре в форме пентакля.

Сейчас про группу Агата Кристи зачем-то читаю в Википедии. Хотя и так знаю всё, что можно написать о ней. И вот, вспомнил, как в конце 2004 года с альбома Триллер аж три песни занимали все три первые строчки Чартовой Дюжины. "В Интересах Революции" занимали первое место, а "Триллер" - второе. Но потом они поменялись местами. А "Кто Украл Мою Звезду" была то третьей, то четвёртой несколько недель подряд. Блин, вот же было время...

Все берут кредиты. Вы когда-нибудь брали кредит? Чёртов мир повязан на кредитах. С их помощью человека как будто за яйца держат. Вот любопытно, может, сатана тоже теперь души не покупает, а в кредит берёт?
Кредит всегда выглядит очень заманчиво, "пользуйся сейчас, плати потом", но почти всегда оказывается сделкой с дьяволом.
А дьяволу больше не надо делать никаких пакостей (давно уже), просто надо поставить человека в обстоятельства, в которых человек, словно чумная крыса, начнёт сеять зло. Или брать кредит!

Самое-самое-самое неприятное, где бы я ни работал (вот, по крайней мере, в трёх последних местах подряд) обещают столько-то, скажем, 19000. Приходишь на собеседование, говорят, 17000. Думаешь, ну ладно, понятно, там же все эти налоги и прочая ерунда. Начинаешь работать, ни разу не получаешь зарплаты своей. Всё время какие-то вычеты, как-то хитрожопо смены рассчитаны, что, хотя ты всё отработал, у тебя того-то и того-то не хватает. И как-то неловко спросить - уродливое, стыдное качество. А они смотрят на тебя честными такими глазами, дескать, вот, сколько заработал. Или вообще не смотрят. "Следующий!"

В телевизоре господа полицаи проводят очередные бесполезные рейды. То бомжей пересчитают, то "техосмотр" маршруток проведут. Ходит объёмистый дядя в фуражке с блокнотом, осматривает маршрутки и коммерческие автобусы. Там плохо закреплён и уже выдохся огнетушитель. Тут противотуманные фары не горят. Дядя инспектор отечески пожурит, штраф выпишет и дальше пойдёт. Конечно, а чего ж с маршрута снимать, если машина в таком состоянии стоолько проездила и сколько ещё проездит!

Президент России Дмитрий Медведев намерен предложить российским бизнесменам, чье состояние насчитывает свыше миллиарда долларов, проводить в школах уроки "История жизненного успеха".
"Есть идея: я позову представителей наших крупных предпринимательских кругов, в основном людей, чье состояние начинается, скажем, от миллиарда долларов, и скажу, чтобы все начали преподавать в школах", - заявил Медведев на заседании комиссии при президенте России по реализации приоритетных национальных проектов и демографической политике.
Он выразил уверенность в том, что эта инициатива будет поддержана, в том числе и директорами школ, поскольку "это все "история жизненного успеха".
"На самом деле он может быть разным, конечно, и не только воплощаться в деньгах, но это, как минимум, интересно", - сказал российский президент.
Как в "Симпсонах" детей привели в тюрьму на экскурсию. И попросили Змея рассказать о своей жизни. Он начал с того, что "никогда не повторяйте моих ошибок". Тупой Виггам, конечно, решил, что он, типа, наставит их на путь истинный, и свалил куда-то. А на самом деле, Змей рассказывал, на чём он прокололся, и что забыл во время всяких там ограблений. Такая же история, только с хорошим концом, ха-ха-ха-ха!

http://news.rambler.ru/10987455/ Иван Охлобыстин решил баллотироваться в президенты. А почему бы и нет? По крайней мре, он такой кривляка не-политик, что, кажется, что воровать не будет. Как минимум, это уже большой плюс в условиях нашей с вами реальности.

Сегодня с утра, как будильник зазвенел, чтобы его отключить полез шариться между спинкой кровати и стеной туда, где розетка.
Почему-то мне казалось, что надо отключить из розетки телефон (хотя он и не стоял на зарядке даже), чтобы выключить будильник. Папа, как всегда с утра, сидевший за компом в нашей с братом комнате, стал спрашивать, что я делаю, а я всё лезу и пытаюсь невразумительно что-то объяснить.
В итоге, он сам поднялся и посмотрел, что я там шарю.
А рядом с моей кроватью розетка ещё раздолбанная совсем. может током шандарахнуть, наверно. А будильник на мобильнике всё звонит - нервирует мой ещё не проснувшийся мозг. Думаю, если бы папа мои руки не убрал, я бы вырвал из розетки всё, что там было и убился бы электричеством.

Так ненавижу скомканные концовки, что хочется надавать кулаком по морде, кто так делает. Тем же режиссёрам, которые Твин Пикс засрали к концу, например. Вот, скажем, открытый конец или конец, когда специально на усмотрение зрителя даётся разрешение - это совсем другое. А скомканный конец, как недопережёванная еда, которую обратно наружу изо рта вывалили. Противно. Но сам почти никогда не могу органично и красиво закончить запись в дневнике. Собственно говоря, это уже её конец.

Хочется верить, что мои рабоче-крестьянские скитания на время кончились. И временно могу удовлетворить жажду труда...
Итак, устраивайтесь поудобнее и слушайте мой сказ о первом дне стажировки в магазине настольных игр, головоломок и прочих убийц времени. Это сеть магазинов "МосИгра". Магазин, в котором прошёл стажировку и, наверно, буду работать я, находится на Проспекте Мира в торговом центре Олимпик Плаза на втором этаже. От второго и до минус первого, окружаемый лестницей, спускается такой винтовой водопад из стеклянных тарелочек. И вода ленивой струйкой стекает с одной тарелочки на другую всё ниже и ниже к "бассейну" в самом низу. Мне понравилась эта штука.
Я пришёл в полдень, и все сотрудники обернулись в мою сторону с готовностью сказать "Здравствуйте". Я сказал, что я на стажировку, и что мне нужен Сергей. Худой темноволосый чувак с бородкой и с зашитыми после тоннелей ушами представился Никитой и сказал, что он сегодня вместо Сергея. Я со всеми поздоровался, когда он проводил меня в небольшую (ещё меньшую, разумеется, чем помещение магазина) комнатку, которую отгораживала не дверь, а занавеска. Все поздоровались со мной уже не как с потенциальным покупателем, а как со стажёром - в каком-то смысле, более естественно. Там были Андрей, Дима, Аня и Таша. Никита дал мне бейджик - не такой, который крепится на булавку, а на оранжевой верёвочке. На листе с логотипом МосИгры я написал своё имя и надел эту фигню на шею. Мне не понравилось - почувствовал себя коровой с колокольчиком. Ну да ладно.
В этом месте нет никаких начальников - что приятно. Как потом выяснилось, начальником считается Серёга (он пришёл на следующий день) - товаровед, но, в отличие от других магазинов сети, Проспекту Мира повезло с товароведом - Серёга парень без подлизно-начальнических замашек. поэтому, в некотором смысле, можно сказать, что тяжёлый глаз начальства не висит над сотрудниками. Звучит как сказка, правда? Работа без начальника, 15 выходных в месяц, свободный доступ к настольным играм!
Итак, я спросил, что делать, чем помочь. Никому моя помощь пока что оказалась не нужна. Это такое место, где никто ничего не объясняет, если ты не спрашиваешь. Я стоял в стороне, убедительно изображая пень, топтался, трогая пальцами упаковки игр, пытался ввязаться в разговор с кем-нибудь (впрочем, без усердия, поэтому, может, пару раз вставлял какие-то свои фразы, на которые никто не реагировал), совался туда и сюда с вопросом "может, помочь?" - достать с полки игру или убрать пустую коробку. А потом как-то, когда в крохотном зале никого не было (или за кассой в контакте сидели, или на складе были, который у них ещё как бытовая комната - там можно еду свою оставить, зимой, наверно, и одежду), осмелел и вошедшего человека спросил "Здравствуйте, вам чем-нибудь помочь?" Конечно, я смог показать человеку только игру, которую он спросил (в первый день я запомнил названия и принцип действия многих игр, а так же, что где лежит - самые популярные). А вот всякие дурацкие подробности, которые люди спрашивают, конечно, ставили меня в тупик. Как минимум, уно или мафией никого не удивишь, а внушительно я мог рассказать только, наверно, про Скотланд-Ярд и Клуэдо. Внешне описывал покупателю игру (считай, то, что обычно написано на обратной стороне коробки), и радостно дожидался подошедшей помощи.
Более или менее втягивался в происходящее. Хотя, конечно, преимущественно продолжал изображать весь день истукана с острова Пасхи. Когда заходили посетители, радостно восклицал "Здравствуйте, вам чем-нибудь помочь?" чтоб не стоять без дела. Конечно, тут мне в ответ, как встречный удар сыпалось что-то вроде: "А у вас есть развивающие музыкальные игры для девочки трёх лет?" или "А подскажите мне игру для шестилетнего мальчика". Я сразу делал умное лицо и звал кого-нибудь на помощь глазами, ушами или голосом. Да, в самый ступор меня вгоняет, когда приходят люди и спрашивают для детей, бл... ин, что-нибудь развивающее. И называют возраст. А я веду их к детскому стеллажу, пытаясь, скрежеща мозгами, вообразить себе, во что сраные дети играют в 3 или в 5 лет. В основном, конечно, с 3-х лет игры. Но бывает, что и для двухлетних спрашивают. Сегодня одна мамаша, спрашивала что-то для 2-хмесячного ребёнка развивающее. Какое, на фиг, развивающее?! Ему только мягкие игрушки грызть сейчас! Ну, если только пластилин съедобный из теста! Зато, я прям молодец, помог другой огненно-рыжей молодой мамаше подобрать металлический конструктор для пятилетней девочки - вот уж с кем проблем не было. Наверно, сама в детстве в такой конструктор играла - аж глаза у неё загорелись.
Ближе к вечеру, когда я упомянул ребятам про пожилую густо накрашенную даму, которая была педагогом некоего 11-летнего мальчика, спортсмена (он занимается то ли фигурным катанием, то ли чем-то таким женственным и грациозным - когда, до того, как она про это фигурное катание не сказала, упомянув только что он спортсмен, я предложил ей лук со стрелами на присосках, она так презрительно на меня посмторела!). Это очень смышлёный мальчик! Ему нужна какая-нибудь игра "с мозгами". ОК, думаю я. Конечно, спросил, для одного, двух или для большей компании игра. Ответила: "Какая ещё компания? Он спортсмен, ему некогда гулять!" Предложил ей трёхмерный лабиринт с шариком, похожий на гироскоп. Она увидела только, что лабиринт раскрашен в весёленькие желтые, зелёные, фиолетовые цвета и сказала, что это детский сад. Шахматы и разнообразные варианты кубика рубика она тоже отвергла. Сказала, что ему если только с родителями играть. После фраз, которыми она охарактеризовывала мальчика и его жизнь, отвергая очередную предлуженную мной игру, мне стало ТАК жалко мальчика, по этим отголоскам её фраз я представил его жуткую, тоскливую жизнь без друзей, даже без всякой возможности на друзей, без гуляния на улице и всего того, что полагается 11-летним детям. И я позвал Диму - он как раз рядом крутился - весь день играл с йо-йо.
Дима задавал ей все те же вопросы, и я мысленно похвалил себя, что, вроде ничего не упустил, со своим уровнем знаний о магазине и ассортименте сделал всё, что мог. Она давала ему те же ответы уже с ноткой раздражения. В общем, ей ничего не подошло.
Несмотря на то, что Дима, наверно, единственный, кто произвёл из сотрудников на меня не очень приятное впечатление, он тоже заметил потом, когда говорили об этом, какая грустная, наверно, у мальчика жизнь.
Почему Дима произвёл на меня неприятное впечатление: сначала опишу его. Если быть объективным, я бы сказал, что он того же типа, что и я. Форма и черты лица несколько похожи на мои. И цвет волос. И голос такой же высоко-гнусоватый. Он был в серой майке-алкашке. Пониже ростом, чем я, и не такой толстый, но как бы с жирком. И когда бы я был его телосложения, то как-то более "бодро" что ли выглядел бы, подтянуто. Весь день Дима возился с йо-йо. Наверно, просто он один из тех, кто относится к новичкам с некоторой заведомой неприязнью. В каждом коллективе, в котором я работал, всегда, есть такие люди. И это одна из причин, почему я ненавижу первые дни - когда такой человек возвышается над тобой засчёт того, что знает дело, которому тебе только предстоит научиться. Ну да ладно. Потом ещё обсудили парочку, которая зашла и долго ПЕРЕБИРАЛА, переспрашивала насчёт всех игр. И я сказал, что вот задроты (он - такой высокий худой слащавый мальчик, она - стервоза такая ядовитая. Судя по кольцам, они в браке). В общем, небыдло. Задрали. После их прихода 4 покупателя пришли и купили что-то, а они продолжали мучить консультантов. В итоге, он купил игру-викторину про Россию. Она сказала, что это говно и просила нас отговорить его покупать. Когда он всё равно решил купить, она даже не стала его дожидаться, ушла. Правда пришла потом, потому что он решил ещё одну купить. Но, даже когда игра, которая ей не понравилась, была уже куплена, она всё равно ныла.
Это первый день был. И последний день лета. Потом был второй день стажировки и первый день осени. А между ними, прямо в полночь, разразился ПЕРВЫЙ ОСЕННИЙ ДОЖДЬ!
И на следующий день придирчивая парочка навестила нас снова к вечеру. Причём оказалось, что та викторина, из-за которой она говнилась, им понравилась. У них даже карточки с вопросами в кармане были с собой. А другая, которую вместе выбрали, оказалась говном. А мы как раз вечером вот в Шакала играли. Предложили им с нами сыграть. В общем, так и играли до самого закрытия.
А сегодня заходили две тётки, о которых можно упомянуть: одна продаёт всякие серебряные штуки. Говорит, могу вам предложить вот то-то и то-то, не желаете ли посмотреть? Ну, понятно, что в карманах ветер гуляет, даже если бы кого-то заинтересовал бы её товар. Говорим, что нет, спасибо. Но у них такая работа - не сдаваться. Начинает что-то говорить, дескать, может, вы посмотрите? Я говорю: А вот мы вам можем предложить... ну, и обвожу ладонью полки с играми. Не желаете ли посмотреть? Она сказала что не желает и, в общем, поняла всё и ушла. Неблагодарная у них работа.
Другая тётка заходила - моложавая такая. То есть, уже лет 50-60, но такая прям вся с короткой стрижкой, бодрая, что-то там для внука искала. В общем, ничего не подобрала, ничала нас спрашивать что-то нас спрашивать о жизни, об образовании. Ну, я психолог и юрист (хотя бы учился на эти профессии), второй стажёр, который задрот, физико-математик. Андрей - искусствовед-скульптуролог. Ну, а тётка чем-то там управляет в подмосковье, они там с ракетами мучаются космическими. Дескать, спрашивает, чего вас тут так много, почему по специальности не работате? Мы спрашиваем, возьмут ли, в таком случае, нас тогда к ней на работу, и полетим ли мы в космос. Коненчо, в космос не полетим. Я спросил, есть ли у них там психологи. Она ответила, что была команда психологов, но они "не оправдали себя" и расформировали команду. "Один в мэры подмосковного города подался, другой тоже куда-то в муниципалитет". Я говорю, так их не расформировали, они, получается, сами разбежались.
В общем, диалог с этой тёткой кончился тем, что, примерно, за те же деньги, которые у неё в государственной организации там платят, можно в магазине торчать целыми днями.
Я думал, что в такие магазины за день заходит, может, не более 10 человек. Ну, 20. Или, конечно, больше во всякие праздничные дни. Но народу приплывает много за день. Прямо наплывами. Андрей сказал, что, по их теории, такой "наплывный" образ посещений связан с метро. Пришёл поезд - все прибежали. Поезда нет - и нет никого. Как прибой...
Продолжал работать, консультировать как мог. Когда справлялся, что-то говорил, "советовал", но, разумеется, преимущественно звал кого-нибудь на помощь. В общем, часто ТАКИЕ были запросы, неординарные или слишком размытые, что и ребята не знали, как угодить.
Ребята рассказывали, что это ещё далеко не самые интересные покупатели. Ну, скажем, начиная с тех, которые вбегают в дверь с криком "Уно!" Или бодрая девочка, которая "вползла" на костылях и радостным голосом спросила, какую ей посоветуют подвижную игру. Дима тогда ей сказал, что, наверно, она переборщила слегка с подвижностью. Я сказал, что им надо было ей "Твистер" предложить".
В общем, после 2-х месяцев лежания на диване, я отвык стоять на ногах (изредка садясь на стульчик-жёрдочку - там их два, поэтому не кажедая из 5-6 жоп может найти пристанище) 9-11 часов. А вообще, на Проспекте Мира единственный из магазинов сети, который работает не с 10 до 10, а с 10 до 9. Так что мне повезло и в этом смысле.
А ещё пытались играть в игру Маленький Мир", но постоянно люди заходили. поэтому так и не поиграли. Но, надеюсь, ничего страшного. И то, что не являлось частью процесса, но сопутствовало мне все дни - это то, что сопли замучили.

Началась новая рабочая неделя, а я снова ищу работу!
Итак, открываем "Работу унд Зарплату"!
Удивительное дело, так велик спрос, так велико предложение на рабочие места, самые разнообразные. Так где же моя вакансия, чёрт её дери?!
Требуются:
Врач-психотерапевт на 0,86 ставки!
Менеджер-кассир на автомойку.
Кузнец.
Ассенизатор.
Менеджер по подбору и поиску запчастей.
Гильотинщик! (видимо, где-то французская революция продолжается)
Управляющая-экономка до 40 лет в загородный дом класса люкс. З/п 80000 - 100000 рублей. (интересно, мисс Марпл прилагается?)
Фрезеровщик.
Сварщик-аргонщик.
Садовник.
Дворецкий.
Стюард.
А можно в Детский Мир пойти. Точно, если завтра не возьмут в "Айсберри" экспедитором, в Детский Мир позвоню!

С Катей и последними-распоследними 100 рублями ходил в Книгоманию - магазин уценённых книг на Семёновской. Если хорошо покопаться, можно наткнуться на жемчужины. Как бы ни уценяли книги, и как бы мало заинтересовавших книг ни стояло на полках, всё равно приходит разочарование. Ибо не хрена ходить по книжным магазинам, когда у тебя денег нет. В итоге, Катя великодушно одолжила мне ещё 100 рублей, чтоб я смог купить две книги Нила Геймана (если не знаете, то, помимо прочих своих заслуг, этот британский писатель - автор сценариев к "Беовульфу", "Зеркальной Маске", "Коралине В Стране Кошмаров" и менее известных экранизаций своих произведений. Катя же купила книгу "Скинхеды". От магазина прогулялись пешком, дошли до моего дома, я оставил её на произвол судьбы на детской площадке, а сам пошёл за дисками, которые миллион лет назад понабрал у неё.
Вышел с дисками. Катя развалилась на скамейке, а напротив неё девочки маленькие играли. Каждой из 4-х участниц драмы, по моим прикидкам, не больше восьми лет. Три русские, такие, знаете, с хвостиками и косичками, белокурые бестии прям. И одна вокруг них ошивалась маленькая молчаливая азиатка. Такая вся чумазая, подстриженная вроде как под горшок. Никогда и не поймёшь, что это девочка, если бы не серьги у неё в ушах.
И русские девочки между собой во что-то играли себе, играли, хи-хи, ха-ха. А эта вокруг них крутится. Ей с ними хочется.
А одна из девочек, самая главная, таким, "маминым" (ну, точно позаимствованным у кого-то из взрослых) едким голосом: "Дееевочка, уйди! Не видишь, мы тут!" Наверно, она и по-русски-то не понимает. Но ушла, отошла на несколько метров. Посидела в одиночестве на "черепашке". Потом снова к ним "вклинивается".
И эта, самая главная девочка, за её спиной своим подругам такие возмущённые глаза делает большие, дескать, ВОТ! И произносит на вдохе полушёпотом: "Заебали, суки, блядь". У нас с Катей аж челюсти отвисли. Катя засмеялась, а я спросил, слышала ли она то же самое, что и я. Мы посмеялись и ушли.
Такое ощущение, что скоро сказки будут читать только такие великовозрастные придурки, как я.

I. Список из 5-ти вещей, которые вы видите, не вставая из-за стола? - Если не считать компьютера, это лист, на котором записан адрес, по которому можно прийти на собеседование; оранжевый карандаш (грифель у него обычный, но покрашено само дерево в ярко-оранжевый цвет); много хлама, которому ни к чему лежать на столе; два увядших бутона розовых роз; деревянная подставка под кружку с нарисованным маяком и надписью "Севастополь" (когда-то она восхитительно пахла можжевельником).

II. Как вы причёсываетесь? - Ну, в последнее время только на пробор слева.

III. Что на вас надето? - Трусы. И вообще, вопрос нескромный.

IV. Чем занимаетесь по жизни? - Ага, а это обидный вопрос, потому что я не из тех, кто может ответить на него достойно.

V. Ваше самое большое достижение в жизни на данный момент? - Ну, разные были достижения в разных сферах жизни. Они правда были! Но как-то начинаешь думать - и внимание расщепляется. А ещё иногда время аннулирует достижения.

VI. Кого вы обняли последним? - Собаку.

VII. Ваше нынешнее хобби, увлечение? - Я собираюсь разукрасить оранжевую футболку тигровыми полосками. Но это, наверно, не считается хобби. А хобби у меня вообще нет. Я ничего не умею.

VIII. Что вы съели последним перед заполнением этого опросника? - Обед! Ха-ха-ха-ха! Подколол?!

IX. Содержание последней полученной смс-ки. - Тоже вопрос очень личный. В общем, это было уведомление от МТС, что, если до 16-го августа пополню счёт на 1200 рублей, то в следующем месяце получу 60 минут разговоров внутри сети бесплатно. Удобно, но сейчас у меня нет таких денег.

X. Какие сайты вы всегда посещаете? - В сраном контакте сижу вечно, википедия, какое-нибудь там луркоморье, кинопоиск.

XI. Последняя вещь, которую вы купили? - Кефир.

XII. Что вы сейчас слушаете? - Гудение системного блока компьютера. Это если в данный момент. А так вообще, включаю перемешивание в аудиозаписях в контакте и слушаю.

XIII. О чём вы думаете вечером, перед тем как лечь спать? - О, лучше не затрагивать эту тему...

XIV. Последний CD, который вы купили. - Припомнить бы хотя бы приблизительно... Классный вопрос. Как ни напрягался, не смог вспомнить. Наверно, кому-нибудь в подарок с-ди покупал.

XV. Что вы сейчас читаете или перечитываете? - Читаю "Отель" Артура Хейли и вот-вот вчера дочитал "Кромешную Тьму Без Звёзд" Кинга.

XVI. Если бы вы могли играть на любом музыкальном инструменте, что бы вы выбрали? - Да-да, я бы хотел играть на ЛЮБОМ инструменте.

XVII. Как ваше общее самочувствие? - Лучше всех!

XVIII. Что бы вы сейчас хотели кому-нибудь сказать? - Да, это мой "мустанг".

XIX. Скажите что-нибудь про осалившего вас. - Сволочи напрашиваются на добрые слова. Шучу. Люция очень любознательная, живая (насколько мне известно на данную минуту) и энергичная. И, хоть убей, я не понимаю, что значит "дыбр".

XX. Осальте следующую пятёрку: А вот хрен! Каторга - дело добровольное.

В очередной раз я вернулся к творчеству Стивена Кинга. И обратил внимание на одну особенность, которой хочу с вами поделиться, и которая, возможно, может показаться любопытной. Тут хотя бы есть, о чём поспорить.
Я не литературовед и не знаток разнообразных направлений, поэтому говорю только как читатель и достаточно внимательный поклонник Кинга.
Скажем, если читать ранние рассказы, в которых, ещё не приобретя своей фишки, когда в обычную жизнь вторгается какая-то нелепая хрень (сидишь дома, а из раковины на кухне вылезает палец с тысячей фаланг или тебе по почте присылают агрессивно настроенных игрушечных солдатиков), он баловался (как, наверно, и все писатели хоррора) готикой.
Все эти старые здания. Непременно особняки с таинственной недоброй историей и так далее. Типа того, что в По играл. Ну, скажем, некоторые истории - совсем наивные, а, например "Особняк Красная Роза" - вообще шик.
Всегда хочется обратиться в прошлое, потому что в тёмном прошлом можно хорошенько спрятать мистическую тайну и всё такое. И поэтому вот, наверно, всплывает всякий-який ужас в готических замках с пыльными библиотеками и паутиной в углах.
Но старику уже 63 года, и время его детства стало вполне подходящим для того, чтобы прятать там всякого рода "готические" ужасы (чем он и пользуется). Мне кажется забавным, что, например, лет через 50 наше время будет достаточно "пыльным", чтобы стать местом и временем действия для очередного ответвления жанра. В сельском доме или в городской квартире тоже немало недобрых тайн. Скажем, если раньше нужен был здоровенный дом или замок, то теперь персонажу достаточно вернуться в заброшенный дом, где он вырос, зайти в свою комнату и, отодрав несколько паркетных плиток, извлечь жестяную коробку...

А у меня тут на столе бутоны увядших роз, которые подарили маме на день рождения и поставили в вазе на подоконнике. И вот, из них вышла вся жизнь, весь цвет. Они выглядят, как будто на сепиевой фотографии. Так странно-заманчиво. И хочется их разглядывать. Наверно, это как мумии цветов. Как окончание зимы жизни, после которой не придёт весна.
Интересно, если розы живые несут себе понятно что, то что собой олицетворяют для восприятия человека увядшие розы? Эстетику смерти? Готишно.
Читаю статью про отмену "рудимента совка" - трудовой книжки. http://news.rambler.ru/10702644/ Не понимаю, почему автор статьи, как и многие, относится к труду с таким брезгливым пренебрежением, как будто это что-то вроде добровольного ковыряния рукой в помоях, а тунеядство (как моё временное, например) - в порядке вещей. Не понимаю, чем им не понравились всё-таки трудовые книжки. Хотя, конечно, один из комментариев всё объясняет. Ну правда же. Свободные художники... А вообще, комментарии, если вас это заинтересовало, как всегда, обязательны к прочтению.
Как я люблю говорить, скоро стану ветераном низкоквалифицированных профессий, на которых не задерживаюсь более полугода. Ну, когда я месяц с гастарбайтерами сотворял скверик рядом с домом за 700 рублей в день, мама созванивалась с бабушкой, и бабушка, помимо прочего, спрашивала, не надоело ли мне ещё там работать. А работать было правда, тяжко очень. По 12 часов 6 дней в неделю возиться с лопатой, цементом, брусчаткой и всем таким. И когда мама говорила, что нет пока, что работаю, бабушка говорила "вот упёртый". Мама потом мне пересказала этот отрывок разговора, и мне стало очень приятно. Для меня это было как похвала. Ну, что я ещё не совсем разжиревший в этой бесцельной городской жизни. Видимо, это пережиток рабской советской идеологии, ха-ха-ха-ха!

Я даже теряюсь, с чего начать.Наверно, если начинать сначала, то следует упомянуть третье поражение Фёдора Емельяненко. Боже... Когда мы обсуждали это с братом, он сказал, что чуть ли не заплакал там перед телевизором. Да и вообще, этот американец дважды ударил по затылку! Так нельзя! Впрочем, сам Фёдор, судя по интервью, не обломался. Стоит с разбитым глазом, улыбается, говорит о том, что сейчас хочет только обнять новорожденную дочку, а работа - это только работа. Желает всем помогать друг другу и нести добро, вести спортивный образ жизни. Ради чего и дерётся. Как можно быть уверенным, говорит он правду, потому что ни разу не дал усомниться в своих словах.
А я досмотрел "17 Мгновений Весны". И подсадил Хэнка на этот сериал. Теперь, приходя с работы, он засыпает под очередную серию. А потом прихожу я и дорассказываю ему то, что он проспал. А потом сажусь играть в "Крёстного Отца" на компе.
Вчера мне позвонил тот мой друг, который никогда не грустит и предложил прогуляться, заодно и зайти к Хэнку на работу - как раз к 4-м часам у него должна была закончиться смена. И можно было бы втроём прошвырнуться что ли. Конечно, когда мы зашли к нему, он ещё работал и всё такое прочее. В общем, пришлось нам погулять по Арбату. Ну, и вы знаете, все эти художники там, музыканты, танцоры и так далее, и тому подобное. И есть ещё люди, которые сидят там изо дня в день 500 дней в год. Например, от седовласый старикан, который играет на двухрифной гитаре. Играет он всегда хорошо, но я всегда считал, что два грифа - это извращение. Как 11-я шкала на тумблере громкости, вроде того. Там есть ещё художники, которые почему-то у меня всегда вызывают какое-то ощущение убожества. Особенно те, которые рисуют омерзительные шаржи. Ну да ладно. Может, знаете, там есть место, где продаются старые и не очень старые книги. Рядом с этим местом вчера выступали две девочки. Ну, как девочки. Той, которая скрипачка, несколько лет назад было на вид лет 13. И сейчас ничего не изменилось. В общем, отлично соответствует образу маленькой сиротки. Аккордеонистка, сидящая рядом с ней, побольше, но тоже, совсем ещё ребёнок. И в солнечных очках. Я спросил у друга, не изображает ли она таким образом слепую заодно? И вот, они играли ту песню, которая на волне "мгновений весны" уже который день крутится в моей голове, которую я разучивал на гитаре и постоянно, даже сейчас мычу себе под нос. Песня о далёкой Родине. И девочки играли ЭТУ ПЕСНЮ! Я аж подскочил и побежал отдать им предпоследние 50 рублей. Правда, у меня только 50 рублей оставалось. Обратите внимание, не хочу сказать, что вот такой я ценитель искусства, что отдаю последние деньги на благотворительность, но мне просто показалось почему-то, что оно того стоит. Мы дослушали песню и пошли дальше, в направлении МакДональдса. Там мой друг встал в очередь, а за ним встали две хиппи странного вида. Когда одна из них полезла в свою расшитую сумку, наверно, за деньгами, воскликнула "Ой, бусики рассыпались!" Ну надо же, у хиппи только одна печаль в жизни. Счастливые люди.
Когда мы шли обратно, скрипачка и аккордеонистка пели про землянку и я подтолкнул друга "Идём скорее, а то я лишусь последних денег". Он округлил глаза: "Что, тебе и ЭТА песня нравится?!"
Идя дальше, мы видели Боба - злого духа из Твин Пикс. Он так НЕОЖИДАННО был на него похож, что встали посреди улицы и ржали чуть ли не в лицо ему.
Когда вернулись обратно в "Кофеин", генерал Кофеин ещё красился, видимо. Мы долго ждали его, разговаривая обо всяком. Когда позвонили, на том конце слышались какие-то женские голоса, и он попросил ещё 10 минут. Ну, коненчо, как и следовало ожидать, это что-то вроде женской гримёрки.
Наконец, он вышел и мы отправились в метро. И вот, второй знак! В один вагон с нами зашёл настоящий Штирлиц! Вполне себе цветной, помоложе и с залысинами, но так похож на Тихонова лицом, что мы с Хэнком чуть ли не одновременно заорали "Штирлиц" как какие-нибудь малолетние мокрощёлки. Да, это был второй знак. С ним пришло прям какое-то воодушевление.
Потом мы отправились в "Кружку", где, как обычно, трепались обо всякой ерунде, о жизни, будущем, политике и терактах. Например, о том норвежском чуваке, который, ну вы поняли.
Неплохо время провели. Особенно, если учесть, какое удручающее зрелище мы из себя представляем, наверно, со стороны. И как безвыходно звучали наши диалоги.

Последние несколько дней смотрел сплошняком "ПрожекторПерисХилтон", а вчера, разбавив одной серией Пуаро, которого я "штудировал" до "ПерисХилтон", вдруг кааак включил ещё ни разу не смотренные мною "17 Мгновений Весны". И, между делом, засмотрел за вчерашний день три серии. Должен признаться, теперь никак не могу отвязаться от впечатления, что Иван Ургант своими щеками, губами и осанкой похож на Генриха Гиммлера. Зато Гарик Мартиросян при особом освещении смахивает на... загорелого Штирлица.
Если сделать вид, что меня не стал сейчас никто гнобить за то, что до сих пор не смотрел "17 Мгновений Весны" (или, например, "Крёстного Отца" или много культовых фильмов), то скажу вам, что, например, в детстве бы не ожидал от чёрно-белой картинки на экране такого интереса. Ну, потому-то до сих пор и не смотрел. Может, и собирался когда-то, но опасался, что нудно будет. Но я прям не знаю, у меня никаких слов не хватает, чтобы обозначить, какой сериал офигенный и как ЖАДНО я смотрю его. Диалоги - очень интересно и сложно, как в Берлине весной 45-го рассуждают о чести, дружбе и прочих благородных понятиях, и кому чего, в итоге, это стоит. А эта СОВЕТСКАЯ манера съёмки - мне подумалось, чтобы хороший отечественный фильм снять, нужно смотреть советские фильмы до одурения. Потому что даже те хорошие фильмы, которые сейчас снимают в России (согласитесь, может, их и немного, но они есть) всё равно как-то лишены атмосферы. Атмосферы, которая запросто отличает французские фильмы от итальянских, советские от польских или... согласитесь, даже грузинские фильмы можно отличить. Впрочем, сейчас об этом и без меня много говорят, просто вот же, подумалось, что надо "заразиться" этим настроением, чтобы можно было потом снимать именно российское кино, а не какое-то "без гражданства".
Как-то хочется упомянуть всё, что мне понравилось. И из-за этого прям какой-то "кинопоиск" получается. Ну да ладно. Может, некоторые элементы актёрской игры и выглядят несколько наивно, но столько времени молчать и... изображать лицом всю игру ума, пока говорит закадровый голос, просто перебирая бумажки на столе, это много о чём говорит. Или сцена со свиданием с женой.
Про музыку и говорить нечего. Я бы назвал это изысканным саундтреком.
Кстати, в детстве, слыша песню про мгновения, я воспринимал строчку: "Не думай о секндах свысока" как то, что некий человек стоит где-то наверху и ему категорически не рекомендуется думать о секундах. Ну, как не надо смотреть вниз, чтоб голова не закружилась, так и о секундах думать не следует, если высоко стоишь.
А теперь я вас ненадолго покину. Меня ждёт четвёртая серия.

Если вдруг кто не в курсе, у Раммштайн есть песня "Амур". В ней всё прекрасно (ну, может, поспорят со мной эстеты, не воспринимающие на слух немецкий язык, ну это ладно). Вчера засел с гитарой, трындел, бренькал и неожиданно подобрал основную мелодию из этой песни. И рифф потом. Мне стало интересно, проигрывал её раз за разом, наслаждаясь. Потом, конечно, пооткрывал все эти ютубы и прочее, чтобы посмотреть, как её исполняют другие... Ну да... Посмотрел на всяких разных пианистов и гитаристов, играющих за все инструменты сразу, так, словно у них восемь рук, почувствовал себя ничтожеством, откашлялся и зачехлил гитару.
Amour, Amour
Alle wollen nur dich zähmen
Amour, Amour
Am Ende, gefangen zwischen deinen Zähnen

Кстати, о стихотворчестве! Если кому интересно, я же вот не так уж давно написал аж целую колыбельную! Надеюсь, вам понравится. Представьте, что вам пять лет и мама укладывает вас спать и на ночь поёт колыбельную:

Выпей, милый, на ночь яд.
А то мухи прилетят.
Станут окна разбивать
И детей утаскивать.

Смотрят тысячею глаз
Хоботком целуют вас.
В свои лапки соберут
В свои гнёзда унесут.

Дети станут кричать
И цепляться за кровать.
Мухам жить бы не тужить
В вас личинки отложить.

Дети будут распухать.
Их личинки будут жрать.
Только ты в кроватке спишь.
Спи спокойно, мой малыш.

Сейчас видел у Границы чёрно-белую фотографию женщины, сидящей на развалинах и пьющей что-то из маленькой чайной чашечки. Подумалось опять, что эти люди, которых фотографы ловили в свои объективы когда-то давно, так и останутся навеки чёрно-белыми. Точно так же кто-нибудь в будущем, глядя на наши с вами фотографии, однажды подумает с печалью, что мы с вами так навсегда и останемся двухмерными. Но проиллюстрирую, для разнообразия, другой фотографией.

В одну из душных бессонных ночей, пока не мог уснуть, в голову стали лезть новые рекламные ролики для всего, чего угодно. Ну, вот, применительно к МакДональдсу: Кадры из первой и второй частей фильма "Терминатор" смешиваются с кадрами, где какой-нибудь тип - ротозей - типичный потребитель МакДональдса - шастает там и сям, гуляет, жрёт гамбургер, запивая колой. А Терминатор ищет его (эти эпизоды, где: Вы - Сара Коннор?) Или раздолбай с гамбургером гуляет, а сзади видно, как с моста за ним прыгает мотоцикл и/или грузовик. Только если в фильмах это всё были дикие погони, то в рекламе придурку легко удаётся увильнуть, даже не заметив, что его преследуют. А за кадром, как в трейлере блокбастера звучит серьёзный голос: "Он уже среди нас" (кадры, как Терминатор идёт среди людей, оглядываясь по сторонам, высматривая кого-то). "Будь наготове. Ибо он пришёл... (тут такая пауза многозначительная, как раз, когда Терминатор и раздолбай встречаются взглядами как раз в МакДональдсе в туалете) за твоим биг маком!" Раздолбай выбегает из туалета, но падает, поскользнувшись на только что вымытом полу. И он скользит по полу ногами, как Сара Коннор в начале второго "Терминатора", когда в психушке. К нему стремительно приближается Терминатор и отбирает у него гамбургер. Затемнение. Голос за кадром: "Бургернатор... Скоро...".
Чуть не забыл! Помните в Терминаторе эту чугунную музыку? Ту-ту. Ту. Туту. Можно в конце сделать Ту-ту. Ту. Ту-ту. Айм ловин ит.
Другая реклама тоже про кино. В общем, теперь такая "Обитель Зла". Город вроде Раккун-Сити, охваченный эпидемией зомби. Как всегда бывает в таких историях, прямо в самое пекло десантируют группу спецназа, которая отстреливается, отбивается, но мертвецов слишком много и с каждой минутой они всё ближе. Спецназовцы отступают какими-то дворами. А зомби и вовсе обезумели. Ну, понятно, хрипят, воют, смотрят на солдат своими страшными мёртвыми рожами, руки тянут. И город весь в ужасном состоянии. Разбитые окна, брошенные, перевёрнутые, горящие машины, детские коляски с копошащимися в них зомби-младенцами. Солдатам необходимо какое-нибудь надёжное здание, где бы они смогли обороняться. И они заходят в МакДональдс., где никто не вопит и всё тихо. Кое-как им удаётся запереть и забаррикадировать дверь. Переводят дух, оборачиваются... А там полный МакДак зомбей, которые спокойно и дружелюбно стоят в очереди. И невероятно услужливые чуваки из МакДональдса их обслуживают. Зомби, видя людей, оторопевших от испуга, не проявляют агрессии, просто с интересом их разглядывают. Немую сцену прерывает кассир восклицанием "Свободная касса!"
Потом ещё были идеи про Красную Шапочку, которая несёт бабушке картошку фри, чизбургеры и колу (вначале мы видим из-за её плеча, как она всё это покупает навынос в Макдаке и уходит в лес). Серый Волк соблазняется ништяками из МакДональдса и решается на всякие хитрости, отвлекает внимание Шапки, бежит к бабуле короткой дорогой, убивает её, переодевается, чтобы, по приходу Красной Шапочки "законно" получить гостинцы. Но оказывается, что маленькая засранка не удержалась и, пока шла, всё съела. Если же не съела, то волчара остаётся сытым и довольным, а Красная Шапочка живой. Не повезёт только старушке. Но, согласитесь, бабуля никого никогда не интересовала.
Но потом я вспомнил, что с отголоском подобной темы была уродливая тупая реклама какого-то сыра.
А вообще, эта тема Красной Шапочки меня всё никак не отпускает. особенно, в том плане, что из каждой девушки получилась бы неповторимая особенная Красная Шапочка со своим оттенком красноты и со своими нюансами в истории.

В честь маминого дня рождения взял себе сегодня выходной. Вчера договорился с Настей из другой смены, что она вместо меня выйдет сегодня на работу во вторую смену. Как домой пришёл ночью с работы, так и уснуть нормально не мог до рассвета. Под одеялом жарко, без одеяла комары кусают. Только немного засну, работа снится, дерьмо собачье. Начинаю читать книжку читать (сейчас читаю "Фатерлянд" Роберта Харриса) - глаза слипаются. Перебрался в другую комнату, где попрохладнее, сразу уснул, то ли потому что там получше, то ли от усталости. Разбудил меня в без четверти час дня звонок администратора. Оксана, в общем-то, относительно вменяемый администратор, но она на 4-м месяце беременности. И гормоны, очевидно, ей башню срывают. Оксана спрашивает, где я, почему меня нет на работе. Я отвечаю, что сегодня поменялся с Настей и другую администраторшу - Катю - предупредил. Оксана меня не слышит как будто, начинает бочку катить, что Насти нет, что, если вы меняетесь, то предупреждайте администраторов, что это у меня не в первый раз такое. А я только второй раз за всё время работы меняюсь по своей просьбе. То, что меня когда-то просили поменяться - это дело тех, кто просил - предупреждать начальство.
Оксана начинает читать мне нотации. Убираю телефон от уха и жду, пока бубнёж в трубке утихнет. Долго она так говорит, всё так прям по-начальнически ввинчивает слова в голову, которую я ей не подставил. Слышу, умолкла. Подношу трубку к уху. Я же не знаю, что она там говорила. Отвечаю: "Ну, что я тебе могу на это сказать?.." И она продолжает бубнить, отчитывать меня. Заткнулась. Снова подношу телефон к уху: "Оксан, ну я же уже сказал..." и продолжается её монолог.
Кончилось тем, что Оксана мне сказала: "Сейчас звони сам Насте, пусть она выходит. Если не дозвонишься или она не выйдет, то выходи сам. Если не выйдешь, поставлю тебе колун". Я понятие не имею, что она имела в виду под словом "колун", но согласился. Положил трубку, посмотрел, что ещё даже ВРЕМЯ не пришло второй смене приходить. Ещё часу дня нет. Бросил на диван телефон и пошёл умываться. Эта нервная беременная собака так и не перезвонила.
Хотел сегодня днём сходить на фильм "Без Компромиссов" со Стетхэмом, но раз уж тут такие дела, придётся идти на компромиссы. И вообще, эта работа, как и многие другие профессии, заставляют постоянно идти на компромиссы. Меня порой очень огорчает, что нельзя обругивать покупателей и драться с ними. Так что, если меня засобираются увольнять, я какой-нибудь обезьяне надеюсь дать в зубы.

Если кого-то волнует, извините, что так давно уже ничего не пишу. Мысли приходят в голову, я их записываю, как обычно, оставляю на потом, потом, как обычно, приходит, и винда летит к чертям собачьим. Но вот, например, сегодняшний сон к вашему вниманию:
Не помню все сны, которые снились мне сегодня, но помню, что снилось, перед тем, как проснулся.
Очередное кино. Я типа того что персонаж некоего фильма. Вполне уже взрослый, ну, знаете, такого возраста, как любой герой любого фильма, если этот фильм не про детей, не про стариков и не про женщин. Женатый (более того, уже почти разводящийся), обременённый дочерью-подростком и какой-то там, значит, учёной степенью по антропологии, социологии или прочей фигне (ну, небось, как доктор Лайтман в \"Обмани Меня\"). Я нахожусь за стойкой на моей настоящей работе если помните, я бармен в кинотеатре в свободное от сновидений время) - народу нет никого, вечер, только тусклый свет ламп сверху и более яркий свет из холодильников. И я говорю по телефону с женой, пытаясь её уговорить, договориться с ней. Так как обе руки у меня заняты, то я зажал телефон между плечом и ухом и пытаюсь убеждать жену.
А тем временем я то ли расставляю, то ли убираю из холодильников, то ли ЕМ (!!!) разнообразнейшие виды тортов-мороженого! И такое, и сякое и пятое-десятое! Много разного мороженого! И попутно рассказываю почти бывшей жене, пытаюсь донести до неё вот какую мысль:
Собираюсь отправиться с нашей общей дочерью в Африку! И прошу жену, если не присоединиться к нам, то хотя бы дать своё разрешение на перевоз ребёнка через границу. Я так и не понял, что творится с девочкой в моём сне, зачем её надо везти к шаманам и жрецам всякого вуду, но она нуждается, видимо, в какой-то не совсем понятной помощи. Может быть, бормочет во сне \"Сайлент Хилл... Сайлент Хилл...\" И я ОЧЕНЬ красочно описывал жене всякие там обряды (неспеша поедая мороженое прямо из холодильников).
Речь была как в кино. Сейчас точно не воспроизведу, но вот как-то так: \"Там, в этом племени, когда ребёнок рождается, они купают его в различных жидкостях, в вине, в молоке, в ключевой воде (в чём-то там ещё было), они целую неделю пляшут и поют, читаю свои то ли молитвы, то ли заклинания вокруг костров. Эти молитвы-заклинания поддерживают дух семьи, дух каждой семьи племени, дух отдельной семьи, в которой появился на свет новый человек. Они не прерываются, пока одни отдыхают, их сменяют другие, празднование превращается в изматывающий марафон, призванный своим единением перебороть злых духов, которые уже перед рождением нового человека толпятся вокруг и ожидают своей очереди, чтобы навредить новорожденному на его жизненном пути. В этом племени первостепенна роль семьи. Если переводить на наш язык, они почти никогда не говорят \"я\" - у них просто не возникает в этом необходимости. Они почти всегда говорят \"мы\" (а сам в это время с мороженым вожусь!). Когда человек остаётся один, без семьи, они всегда говорят, что этого человека осталось мало.
Жена говорит мне в ответ, что я с ума сошёл и вообще зря она меня сейчас слушает. И тут я, точнее, не я, но, как бы мой персонаж - доктор Лайтман - любитель мороженого, перебивает её уже как бы на повышенных тонах, но отчаянно стараясь не начать ссору: \"Послушай, я делаю это не для себя или для кого-то ещё, а для нашей общей дочери!\" - последние три слова прям так выделяю.
Она начинает что-то говорить в ответ, но брату звонят, он начинает трепаться по телефону. Я слышу это, просыпаюсь, ещё не открывая глаз, вижу последние образы мороженого и отголоски диалога. Когда брат заканчивает говорить по телефону, спрашиваю, сколько времени. Он отвечает. И я ему говорю: "Мне тут целый холодильник мороженого снился, а ты тут со своим телефоном, козёл".

Компьютер снова был сожран вирусом, снова все мои черновики, гениальные идеи, картинки и прочее, что я считал совершенно необходимым, кануло в Лету. Я привык. Я пожимаю плечами.

Сегодня играл в пейнтбол впервые в жизни. Погода была с самого утра... реалистичная. Приближенная к боевым условиям, так сказать. В дурацких масках стёкла запотевали сразу же, поэтому противники были видны только своими белыми кроссовками. В ладонях так и зудело снять нафиг эти идиотские маски. Но, как пару раз желатиновый шарик прямо в очки прилетит, так сразу желание уравновешивется инстинктом самосохранения. Весело, грязно, потно. Решили в следующий раз идти на страйкбол. Всех убью, один останусь! А ещё я себе спину сорвал, но и остальных впечатлений было через край.

Эх, как бы там ни было, но в песнях, которые слушал в детстве, есть своя неповторимая ни на что не похожая ностальгическая романтика. Не знаю, мне кажется иногда, что с взрослением я утратил это ощущение... Покупаешь кассету, вставляешь в магнитофон, тем временем разглядывая обложку (кто бы что ни говорил, у АРИИ были самые распрекрасные в мире обложки! Василий Гаврилов рулит!), буклет (если это можно назвать буклетом). И начинают играть песни. Каждая песня (ну, как, в общем-то, и теперь, и всегда, рассказывает свою историю. И вот это первооткрывание и последующее сладостное узнавание... вот не знаю, с чем сравнить. Например, ставишь "Позорную Звезду" - словно сдуваешь пыль о старой-старой книжки сказок.
Ничего-ничего. Советский медведь ещё покарает весь мир! Мы, типа, к власти придём и наведём порядок! Смерть айфонам и цифровым технологиям!

Грёбаная жизнь... Завтра на работу опять. Будем из водяных пистолетиков стрелять.

Если вам интересно, то в тему сегодняшнего праздника могу поведать историю, которую мне пересказала мама, услышавшая это, в свою очередь, из первых уст - от своей учительницы. Сегодня мама позвонила ей, поздравила её с праздником. Через 4 месяца ей (маминой учительнице, не маме) исполнится 90 лет. Она ещё деда моего учила в школе. Во время войны она была водителем. То, что я вам сейчас расскажу, очень трогает меня, несмотря на то, что, будь это придумано или СПЕЦИАЛЬНО снабжено смысловой и моральной нагрузкой, наверно, в горле запершило бы от приторного пафоса. Но было так, как было. Я не обижусь и не удивлюсь, если вас не впечатлит, но меня это дело очень трогает.
Когда то войсковое соединение, в котором служила мамина учительница, освобождало какой-то (не помню какой, да и не важно, по сути) концентрационный лагерь, стоял апрель. А в Европе, в той части Европы, весна приходит раньше, чем у нас. И к приходу советских войск вокруг этого концентрационного лагеря расцвело целое поле алых маков, которые взросли на земле, удобренной пеплом, золой и дымом человеческих тел, вылетавших из труб крематория. И мама говорит, учительница рассказывала, что складывалось такое впечатление, что эти цветы встречают освобождение. Хотя, конечно, любому понятно, что ничего удивительного нет, стандартный биологический процесс, но... блин... ну... Ведь всё не просто так!

Понемногу осваиваюсь на новом месте работы. Пополняется список моих недолговечных профессий. Теперь я смогу говорить, что работал барменом. Хотя бармен кинобара в кинотеатре - это не так уж и круто выглядит. Да-да, что-то из разряда "свободная касса!" Надоело искать работу. Когда после двух дней стажировки мне сказали, что перезвонят, я уже решил, что придётся искать работу заново. Но нет, вот, сегодня отработал второй полноценный день. К двум часам ночи приезжаю домой - нас развозят на такси бесплатно. Такая крашенная в блондинку тётя, которая курит Честерфилд, случшает шансон и попсу по радио и проводит за рулём часов 60 в сутки!
А я жарю поп-корн, наливаю газировку и продаю это всё тем, кто любит смотреть и жрать. Вполне естественная потребность.
Помимо этого меня сегодня научили, наконец-таки, левачить. Аж 350 рублей сделал. Плюс чаевые. Ух прям! И, как минимум, если после работы ладони пахнут поп-корном, это несравненно лучше, чем сели они пахнут маринадом для гриля.
Также читаю на работе Менс Хелс. Эти мужские журналы такие интересные и познавательные. Вот только ни хрена практически не запоминаю полезной информации. Зато, если вас кто-то спросит, сможете ответить, что общая протяжённость кровеносных сосудов человека - 100000 км. Ближе к вечеру сижу на скамеечке контролёра у окна. Окна там во всю стену почти. Так, что подоконник не подоконник, а, скорее, широкая, но не высокая ступенька, на которой стоит эта самая скамеечка. Смотрю, как тает день. Ага, шаблон "тает день" режет мозги, но я, правда, смотрю, как он тает, словно что-то, чего не удержишь руками, воспаляет своим светом окна дома напротив. А потом отойдёшь отпустить очередным покупателям начос и минералку без газа, возвращаешься, а ночь-то уже наступила!
А ещё мне забавно было посмотреть со стороны на конкретных людей, которые идут в кинотеатр, чтобы, скажем, посмотреть "Поколение П" или "Крик 4". Это я к тому, что фильм посмотрит за день определённое количество человек, получат определённые впечатления. А потом какая-нибудь экзальтированная личность решит, что её или его мнение всем интересно и настрочит убедительнейшую рецензию, скажем, на сайте Кинопоиск. Потом кто-то другой прочитает рецензии все вместе взятые, решит, смотреть или не смотреть фильм, перечитает рецензии и скажет, что вот эта справедливая рецензия, а вот эту вообще писал кто-то невменяемый. А в итоге окажется, что просто каждый "подобрал" рецензию на свой вкус. В общем, плевать. Не обращайте внимания.
Весёлых вам выходных.

Зачем так вообще бывает? Зачем человек может обижать и обижаться? С какой целью человеку могло бы быть дано это чувство? Я думаю, что, если бы его не было, то ни человечество в целом, ни каждый человек в частности, ничего не потеряли бы. И как легко и запросто вылетают у обиженного человека не менее язвительные и обидные слова - как лента телеграфа. А потом остаёшься один, и не понимаешь, КАК так вышло. ЗАЧЕМ всё это было? На пустом месте же! А ещё позже... "прости, я не хотел тебя обидеть". Вот это вот "не хотел" - порой даже смешно. Казалось бы, как это "не хотел", если обидел. Но я правда не хочу, чтобы ты была обиженной. Хотя, если ты и не обидишься, то меня это ещё сильнее убьёт. Вот как-то так. Но после того, что скажешь вот так вот, даже не злясь, НЕ НАМЕРЕВАЯСЬ задеть за больное, я и не знаю, каково воспринимается это "прости, я не хотел". Даже если тебе верят, что да, не хотел, что да, так вышло, разве от этого утихает обида? И человек накапливает и накапливает обиды по капле. Как вода точит камень. До какого момента? И что происходит, какова система, каков механизм действия, когда с пустого места два человека могут наговорить друг другу всякого. А бывает, когда говоришь правду, но правда оказывается, так сказать, неприемлемой. Такая, forbidden правда, которую невозможно принять. И тогда... А бывает, скажешь что-то просто, не подумав. А потом и сам не знаешь, вообще, виноват ли ты, что говоришь, не подумав, или, на самом-то деле, и обижаться не на что.
А сколько чувств из системы человеческих взаимоотношений вообще можно было бы ВЫРЕЗАТЬ! (ВЫРЕЗАТЬ - эта идея давно преследует меня. Что хорошо было бы вырезать то да сё прямо из мозга - и ходить довольным и счастливым) Фиг знает, может быть, у некоторых народов и не существует обиды и много всего другого. Просто, дескать, у них другой менталитет, другая культурно-историческая концепция, в которой не нашлось места обиде. Даже и слова такого нету. Зато, может, у них есть что-то другое, чего мы не знали никогда и никогда не почувствуем. Как другая деталь или функция в механизме.
Ну что же, для чего нам дана обида, какое у неё предназначение???
И когда и ЧЕМ всё это кончится?

С каждым днём теряю связь с реальностью. Точнее, реальность теряет связь со мной. Пополняется список моих умозлоключений. Ничего необычного. Просто ищу работу и каждый день обнаруживаю, что ещё не разучился удивляться. Жизнь, насколько она была мне известна, решила больше не идти привычным путём. Мир полон парадоксов - это забавно, как всегда. Но есть и более приземлённые, простые вещи, которые не хотят поддаваться пониманию. И если над одними можно поразмыслить и что-нибудь придумать (как вы объясните ребёнку-левше, что правая рука - это та, в которой держишь ложку?), то некоторые элементы идут на уровне впечатлений. На уровне чего-то, с чем я не могу смириться! Как, например, "признаки гениальности" фильма "Пустота". Или когда слышишь на улице в стороне: "Отвали! Убери от меня руки!" Идёшь на крик, а там поссорилась пара ботаников, и девушка, которая кричит "Я сейчас милицию позову", пытается садануть коленом в пах своего несчастного приятеля, который пытается нормально поговорить с этой психованной. Кто потом поверит, что мужчины бесчувственные и грубые?
Порой не могу отличить парня от девушки. Но, блин, это не моя вина!
Или звоню по объявлению в отдел кадров, мне предлагают зарплату, скажем, 27000. Прихожу на собеседование - 19000! Необычно. Волшебство. Долго шёл, наверно.
Или кто-то умер за день до своего 21-го дня рождения. Угорел в дыму. Не убрал печную заслонку, и лёг спать. Кто-то разбился на автомобиле перед собственной свадьбой. Кто-то умер от рака через полгода после собственной свадьбы. А кто-то ехал в метро и взорвался. А ты сидишь, узнав о чём-то подобном, чувствуешь себя бесполезным дерьмом и думаешь над тем, кому угодно, чтобы это не случилось с тобой. Как так получилось, что ты остаёшься в живых. Не верится просто, что за подобные "шутки судьбы" никто не отвечает. Но, когда это случится с тобой, ты и вовсе не знаешь, что будешь думать тогда.
Многие любят говорить "я - человек настроения", чтобы не говорить о себе ничего определённого. Все мы люди настроения. Иногда отчаянно хочется жить, порой хочется умереть поскорее и потише. Ну, прописные истины. И вот интересно, когда лучше умереть? В 10 лет? В 18? 21? 40? Или дожить до глубокой-глубокой старости, когда не будешь обходиться без подгузников, страдать всеми возможными болезнями. Занимать место, и самому это понимать. И чувствовать, что люди вокруг относятся к тебе, отработавшему своё организму, как к ребёнку слабоумному. Каждый день ждать смерть и знать, что она обходит тебя, потому что у неё есть дела поважнее, а ты, старое трухлявое дерьмо, от неё не денешься никуда. Что бы вы выбрали из двух крайностей? Умереть сейчас или дожить до такого состояния?

И кстати, человеки: Сколько можно говорить про япошек и попутно осуждать меня за то, что я их не люблю? Не сравнивайте меня с Михалковым. Я и не знал, что он их тоже не любит. И не предлагайте мне не любить другие народы. Откуда вы знаете, может, я их тоже не люблю уже? Если вам будет спокойнее, я такой вот маргинал. Зато я хотя бы в общественном транспорте вежливо себя веду и старушкам место уступаю и всё такое.

А Гагарин был в космосе. Простой такой и белозубый, незнакомый... А я в следующей жизни буду работать в Планетарном Экспрессе.

Неподалёку от нашего дома какие-то женщины устроили резервацию для бездомных собак. Одна из них больше прочих привлекает моё внимание - такая старая, чёрная, с жёлтыим "бровями" над глазами. Она такой противной формы - толстое сарделькообразное туловище, лапки-спички, нескольких зубов нет, бельмо на глазу, ну и всё причитающееся. Форма её туловища - это самое неприятное и запоминающееся в собаке. То ли она такая толстая, то ли вечно беременная, то ли как будто надута газами или что-то такое. И вот, эта псина часто начинает лаять. От неё "заражаются" лаем все дворовые собаки и домашние собаки, которые слышат её лай.
Иногда эта собака начинает лаять, хоть днём, хоть ночью,остальные, как я сказал, тоже начинают лаять. Уже все собаки успокаиваются, а она всё лает, 15 минут, 20, полчаса. Я раньше думал, кто же эту скотину так изводит, что она никак не успокоится, а вот недавно увидел, что она просто так лает, "в пустоту". Может, глюки у неё, или она совсем ослепла (хотя, мне кажется, что не совсем ослепла ещё), и чувствует что-то, что ей не нравится.

…пусть это будет новое название мира.
Кажется, все мои песенки спеты. Они и раньше спеты были, мда, но только сегодня с смог в этом признаться себе. Мне кажется, или я пытаюсь себя убедить, что осознание этого принесёт мне умиротворение. В общем и целом, теперь можно засыпать спокойно. Можно. Но я не хочу. А придётся. Как-то вообще, надо дальше жить. Узнать, что такое новая жизнь. Перешагнуть что ли через это. Невообразимо. В голове не укладывается, что в жизни теперь открыты все дороги кроме той, которая была самой важной. Кроме той, на которую кинул все силы, но и не знал даже, как можно справиться, потому что никакого правильного ответа и не было. Это, наверно, даже со стороны могло бы показаться смешным. Не знаю, что дальше делать. Хочется вместить сюда как можно больше своих мыслей, слов, передать, что я чувствую сейчас. Но всё это, как калейдоскоп, переливается, и мне хреново, и не успеваю сконцентрировать, чтобы когда-нибудь перечитать написанное и сказать себе, что испытывал вот что-то такое. Всё равно, не могу поверить, что всё заканчивается, что пессимисты всегда оказываются правы. Теперь можно будет снова примерить на себя придурковатого циника, какими заполнено две трети этого уродливого Интернета, и не напрягаться.
Если решил написать об этом, нельзя ни в коем случае забыть про чувство безграничной благодарности. Может, это единственное чувство, которое должно в итоге остаться. Никогда мне не было так хорошо. И всё же, если бы можно было стирать память… Не знаю, я бы подумал над этим.

На следующий день после описанных в предыдущей записи событий, в контакте уже не было ни слова о девочке. Все, кто молился на коленях о её спасении, поднялись, отряхнули портки и занялись прочими делами.
Ох уж этот контакт – от него одни разочарования.
И вообще, сплошные разочарования преследуют меня.
На днях купил лампу с лавой, а она почему-то очень меня расстраивает. Вот ещё одна мечта детства… сбылась? Рассеялась при приближении, как картина, написанная крупными пятнами краски?
Там внутри крашеный воск и какое-то прозрачное масло. Сначала он твёрдый - и это похоже на нечто среднее между уродливым зародышем в формальдегиде, кишечником и лисьими какашками. Потом, в пределах двух часов тепло лампочки разогревает его, расплавляет, и начинается вот это блуждание шаров в воде вверх и вниз.
Но в мою лампу, кажется, попал воздух, и пузырьки воздуха затесались в некоторые части воска, и тянут его наверх колбы - где прогревать надо намного дольше. И вода помутнела, и Адъ, и Израиль. Я вот на весь день её сегодня включил, чтобы проработала, прогрелась хорошенько. С самого начала у меня с этой лампой проблемы. Вожусь с ней, как с младенцем. Каждый день воздуха в колбе становится всё больше. Придётся распрощаться с мечтой и никогда о ней не вспоминать.

Рано утром тринадцатого февраля смотрели с братом бой Фёдора Емельяненко против бразильца с обезьяньей рожей Антонио Сильва. Наверно, и для вас уже не секрет, что Фёдор потерпел второе поражение. Второе подряд поражение. После 10 лет побед. И снова проиграл бразильцу. Жалко очень, но, тем не менее, Емельяненко всё равно остаётся лучшим бойцом планеты и всё такое прочее.
А у нас в спортзале, до недавних пор, висел плакат с ним. Вчера он уже не висел. Вот узнать, какая сука его сняла, и спросить, зачем сделала это. Козлы, блин. Не буду абонемент продлевать.
Чуть не забыл упомянуть, что, вообще-то, в то утро боёв было несколько, и в полуфинал вышел другой россиянин Сергей Харитонов. Такие вот дела.

http://ru.wikipedia.org/wiki/Тролль...оганн_Вильгельм
Трагичная судьба у человека. Наверно, апофеозом можно считать тот эпизод, когда он выкрасил волосы перекисью. Вообразите, какой фильм мог бы получиться! Но ему посвятили только убогую короткометражку. Разумеется, лучше снимать унылые фильмы про еврея-пианиста, про голубых ковбоев, насильников или наркоманов.

Как известно, пути Википедии неисповедимы. Исследуя её глубины, я наткнулся на статьи о серии игр «Сирена». А также, решил посмотреть глубокой ночью одноимённый фильм по ним. Япошки. Ну, несмотря на то, что меня обсмеют, всё равно, скажу, что смотрел глубокой ночью и, несмотря на глупости сплошные, под конец кирпичик высрал от страха. Давно такого не случалось.

Да, 9-го февраля брат разбудил меня рано своим звонком, в девять часов утра. Он только-только вернулся со смены в больнице – и мы отправились в Медведково – крушить стены, отдирать обои и откалывать кафельную плитку на кухне (прекрасное занятие!) в квартире его невесты. Стоя на автобусной остановке уже в Медведково, сонно почёсывая щетину, я обнаружил, среди прочей рекламы на стенде, распечатанное объявление о пропаже трёхлетней девочки. «Гляди, кабан», - сказал я брату. Он прочитал написанное и стал ворчать по поводу уродов, которые выпускают без присмотра детей на улице.
Пришёл автобус, и мы поехали дальше. Всю первую половину дня, орудуя кувалдой, шпателем, ломом и отвёрткой, я думал про эту девочку. Ну, извините-извините – ничего не могу поделать. Как начитаюсь детективов, сами понимаете, вечно начинаю «теории и догадки строить». Постоянно в голове у меня «скандалы, интриги, расследования».
Понятное дело, что ничего феноменального я не придумал. На листе бумаги на автобусной остановке было указано, что, возможно, девочку похитили. Также было сказано, что она вышла в валенках, колготках и в кофте. Ну, правда же, не самый зимний наряд. Что-то же должно было заставить ребёнка выскочить на улицу без одежды. И, раз уж её ищут (интересно, правда, какими способами ищут?) уже две недели, то я крикнул из кухни: «Кабан, наверно, девочку всё-таки похитили!» Кабан подал голос из ванной, изображая что-то бранное в счёт родителей ребёнка. Ну да, мы же ничего не знаем о родителях. Какая-то отзывчивая душа распечатала это сообщение на принтере и расклеила. Очень трогательно, правда. Да, ещё там было написано, что у Алёны «посеребренные» передние зубы. Я запомнил это специально, словно, почти не вылезая из дома, могу встретить трёхлетнюю девочку в валенках, колготках и кофте с посеребренными зубами, которая улыбнётся мне, чтобы я мог эти зубы увидеть… Ну-ну.

Признаюсь честно, что открыв вечером «новости» вконтакте, я думал о совершенно другом, но именно в этот день страницы запестрели фотографиями этой девочки. Фото – 2927 комментариев! А что выглядит особенно… (не могу подобрать слово. Странно? Впечатляюще? Жутковато?) 17857 сердечек «Мне нравится». Ну, разве не иронично ли?!
Вот, кстати, мы и переходим к сути дела. Только окунувшись в чтение всевозможных ссылок, предоставленных Пандорой – замужней дамой, счастливой матерью, которую попросил осветить мне ситуацию, я узнал, что девочка вообще в Ленинградской области пропала, так что вряд ли мне придётся в ближайшие дни лицезреть посеребрённые зубки этого прелестного трёхлетнего создания. К тому же http://www.vz.ru/society/2011/1/27/464346.html «По версии отчима, девочка неожиданно пропала, когда он вышел из дома нарубить дров». Так-то. Я же сразу сказал, что мы ничего не знаем о произошедшем. Тем более, о родителях. Не хватает Ариадны Оливер. Уж она расставила бы всё по своим местам…

Рискуя показаться совершенно циничным, насмешливым негодяем, я всё же представлю вашему вниманию разнообразные комментарии, сопутствующие всяческой информации о девочке. Цитирование комментариев – это и есть цель сегодняшней моей записи. Как обычно, комментарии меня убивают. Я даже и не знаю, что сказать на них.

Конечно, у каждого (как и у меня, наверно) есть мнение на этот счёт, поэтому представлю вам только мильон самых… эээ… запоминающихся.

Наталья Андреева Главное,чтоб малышка была жива и никакой там педофил или маньяк ничего с ней не сделал!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!Господи,спаси эту малышку и сохрани!!!

Кристина Барышникова да...

Ксения Великолепная мда...

(Таких глубокомысленных изречений, как и в любой другой теме, как всегда, достаточно).

Диана Радзина мне кажется это отчим(хотя может и соседка темнит)

Ирина Вислова темнит соседка явно,никто из вас не подумал на родного отца,он тоже мог украсть ее,если по суду ему не отдали мы же не знаем все в подробностях.да и отцим если бы хотел избавиться от ребенка,днем когда ребенок спит,придушил подушкой и вывез,тихо мирно и незаметно.и вообще в нашем мире можно теперь на каждого второго думать и причин для пропажи масса.
надеюсь девочка найдется.

Настя Туровская желательно бы еще поискать и разных погребах, подземках, подвалах и так далее. Еще как вариант - ее любимые места (ну там ёлка, карусели, качели и так далее). Проверить бы еще рейсы самолетов и поездов, может ее хотят увезти заграницу (прости Господи).....

Julia Cartman а что случилось?

Юлия Волошинова Настя, я не могу с тобой согласиться, т.к. в моей семье 2 милиционера, а в ближайшем окружении еще человек 10! так что не нужно все обобщать!они дипломы не просто так получали и уж кто-кто, а они прекрасно знают как вести оперативно-розыскную деятельность... что проверять... кого допрашивать... и т.д.
я не отрицаю, что бывают не обоснованые обвинения, на за этим стоит начальство...

Сирожка Клесто да вам блять всем в следователи идти-нехер трындеть не по делу!

Анна Дмитриева Я думаю надо с Романом говорить, исходя из ситуации кроме него никто ничего на самом деле не знает. Просто возмутительно!!!! Как 3-х летний ребенок мог выйти на улицу в мороз из частого дома! Что тут не ладно, надо папашу колоть.

Маша васятина А мне кажется тут родная мама воду мутит...Лично моё мнение))))))))

Елизавета Мартюк еще больше смайликов можно? весело-то как

Елена Жукова Может это родной отец мстит жене или хочет помирится

Галина Пилягина Господи!Если ты есть, помоги этим людям найти маленькую Алёнку!Пусть она будет жива и невредима!!!!Прошу тебя на коленях,господи....

(многие люди очень сострадательны. Правда)

Оля Жеребьёва Слезы... Господи, пусть она найдется, пусть будет жива

Мария Шушкова(сорокина) Оля! Что случилось?(((((((

Наталья Самкова да конечно,жалко девочку,но посмотрела видео,то мне кажется что мама и не сильно переживает,так спокойно себя вела,как будто все хорошо,Боже спаси и сохрани маленькую девочку,что бы с ней было все хорошо,прошу тебя.((((((((((

Татьяна Маркелова Бедная девочка....Где же ты Алёнка??!!?!

http://rusradio.station.ru/communit.../26/184689.aspx
Вот отсюда:

Adward_14 написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 15:50

Хорошенькая)))

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 16:01

может кто-то что-то слышал. Позвоните.

+79213912383 ГЕОГРАФИЧЕСКОЕ СООБЩЕСТВО.

OLESYA ツ написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 16:34

Не могу пройти по ссылке, на работе доступ закрыт...

Что случилось??

Копирните побробную информацию. Плиз.

Света написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 16:40

Поиски 3-летней девочки, которая пропала в Пушкинском районе, приостановлены. Всю территорию вокруг садоводства «Рехолово» волонтёры прочесали. Пока безрезультатно. Милиция также проверила все окрестности, чердаки и подвалы. В поисках пропавшей девочки в Пушкинском районе был задействован весь личный состав районного УВД, оперативники главка, а также МЧС. Сейчас место, откуда 3-летняя Алёна Щипина пропала, оцеплено сотрудниками правоохранительных органов. «В контакте» создана группа, организаторы которой пытаются помочь в поисках ребёнка. Родители упустили Алёну из виду, когда разгружали дрова во дворе. На малыше нет верхней одежды, между тем завтра температура воздуха понизится до минус 10-ти. Сайт питер ТВ

OLESYA ツ написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 16:47

Господи, зачем я это спросила...

Бедная девочка,. она наверное очень напугана сейчас, дай БОГ, чтобы она сейчас была в безопасном месте...

Такая славненькая крошка...

Зачем дети должны страдать, ангелы этого не заслуживают..........

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 16:48

''ВЕСЕЛО'' год начинается...

Что будет дальше??? Боюсь представить.

OLESYA ツ написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 16:52

Масюничка, не наводи страхов...

Хотя знаешь, возможно ты права, я где-то читала...

Сейчас попробую поискать эту статью...

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 17:17

20 января у моего знакомого заживо сгорели 2 ребенка. Мальчик и девочка, 2007 и 2008 года рождения.

Что с нами творится?

OLESYA ツ написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 17:22

У знакомых была подобная ситуация, только трагедия произошла 31 декабря... Мальчику было 5 лет...

Стоп… у них, если желаете, там много… интересного… ещё написано, значит.

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 20:20

Из Интернета:

Тетя Алёны : http://vkontakte.ru/id29627010

Заметки:

> Сегодня в 23:30 по московскому времени, близ города Пушкин был найден труп девочки.

Возраст погибшей составляет от двух до пяти лет. По предварительным данным девочка скончалась от черепно- мозговой травмы. На данный момент устанавливается личность погибшей. Ей может оказаться Алёна Щипина, пропавшая 24 января в СНТ Рехколово.

Отец опознал, это она...

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 20:21

Да блядь не верю. НЕ ХОЧУ!

Ну как так? За что? Почему?

Вот суки

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 20:36

Может это не тетя. И это злая шутка.

Ведь в И-нете нигде не сказанно, что её нашли. Только ссылка на эту 'тетю'

Нееее, не будем хоронить девочку.

Я не знаю, что думать

(Действительно, нельзя верить в то, что труп – это Алёна Щипина! Будем верить в лучшее! Труп незнакомой девочки – это уже не так трогательно!)

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 20:44

Я пойду эту тетю проверю

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 21:02

Форумы смотрела. Ссылка на эту 'тетю' есть. Но последние сообщения 'девочка не найдена'.

Короче. Ссылка на эту тетю есть. Пойдемте у её друзей поспрашиваем настоящая она или нет. Хоть кто-то, но скажет.

PLATINA написал(а) re: ПРОПАЛ РЕБЕНОК!!!! ПОМОГИТЕ!!!!
в Ср, янв 26 2011 21:12

Тетя настоящая.

Страницу взломали.

СУКИ! Убила бы.

Взломали страницу и написали это.

Информация ЛОЖНАЯ!

Блин. Всё, не могу больше. Устал. Голова болит. А столько там ещё… всего…


И, очевидно, в тему, ещё одна публикация. Читайте, не обляпайтесь.
http://nemo-bonus.livejournal.com/158844.html

1. Денисочки с нами больше нет
Анютка Денис 1 месяц
30 Июля 2007 г. | 04:17

Не спрашивайте меня, что случилось, я всё равно не смогу рассказать.

Вернусь сюда я теперь не скоро... (((

Девочки, счастья вам с вашими детишками. Берегите их и себя...

ps как свернуть лактацию?

31 Июля 2007 г. | 05:02

Девочки, спасибо вам еще раз, за ваши слова, за молитвы... за сегодняшний день....

Адвокат у меня хороший, один из лучших, да к тому же она моя тетя. Говорит, не посадят. А случилось вот что (слабонервным лучше не читать).

В тот день муж был на дежурстве, на сутках, а мы дома.Я очень устала, в 10 часов выключила комп, сделала Дениске массаж, одела его и положила на диван рядом с собой спать. На улице стояла жуткая гроза, с громом и молниями. Окно было открыто, я задернула шторки, чтобы он не пугался и легла рядом его кормить. Уснули мы вместе.

Что произошло дальше, я до сих пор понять не могу. Мне снился какой-то сон. Не просыпаясь, я встала и бросила что-то в окно. Легла дальше. И только моя голова коснулась подушки, я поняла что сделала что-то не то... подбежала к окну, а ребенок беленьким пятнышком лежит на асфальте... накинув халат, по лестнице я побежала вниз... подняла его... уже всё... 9 этаж... крови не было, только грязь...
…

Приехал муж, он меня поддержал, за что большое ему спасибо. Все мои родственники понимают, что я не могла такого сделать в здравом уме. А вот его мама... ладно, с ней мы разберемся.

.....................вот так....................



Родные мои, прошу вас, высыпайтесь! Берегите себя, ведь от вас зависит жизнь и здоровье ваших детей...........Не спите с открытыми окнами......... я знаю, вы подумаете, что сами никогда так не сделали бы...... я тоже так думаю, я не могла так поступить, ни одна мать так не сделает!...... но это произошло....... моя тетя-адвокат говорит, что у нее такое было не раз.... даже посреди бела дня........

Суровая у неё тётенька-адвокат. Неоднократно выбрасывала посреди бела дня детей из окна. И ничего страшного! А тут – нюни распустили!

Ни одного слова соболезнования.... только настаивания на проведении психиатрической экспертизы.

Да, я понимаю, мне нужно к хорошему специалисту, может быть даже на гипноз, чтобы всё вспомнить, но я не люблю, когда на меня давят. "Предложить помощь" - это не то, что они делают. Можно предложить, а можно заставить.... а ведь меня если заставлять, я могу и упереться... И еще я очень не хочу, чтобы меня поставили на учет и запретили рожать.

Главное, за неё можно не переживать. Анютка осталась на свободе, как нам сообщает автор в самом конце.

И напоследок цитата из блога Sunflower: А на эти сайты не ходите, не спорьте, не обращайте внимания... всё утихнет... все забудут...

Летний Сайлент Хилл сменился Ледниковым Периодом. Когда же наступит Послезавтра?
По ночам так интересно за окном трещат при порывах ветра покрытые коркой инея деревья. Как в кино озвучивают, когда одушевлённые деревья нагибаются или тянутся к тебе своими «когтистыми» цепкими ветвями. Скрип такой. И воображение разыграется. Как будто они там стонут, поскрипывают с какой-то целью. Потом ещё немного идёт дождь, чтобы поддержать интересную погоду, а сейчас вот я проснулся - и снегом всё к чертям замело. Опять.

Зимой в свете вечерних сумерек свет как-то странно голубеет. Вы замечали? И, казалось бы, в самом цвете нет никакой голубизны, но при этом сознание воспринимает этот оттенок как голубоватый. В общем, не важно. Я что хотел сказать-то? Зимой рано сумерки наступают. Проснулся, зевнул, почесался, посмотрел на часы, посмотрел за окно – а там уже стемнело. Ну, да чего я вам это рассказываю-то?

Вспомнилось недавно: Когда все ещё читали "Сумерки", одна знакомая девочка, которая всегда была убеждена, что я, то ли слишком инфантильный, то ли слишком бесчувственный, чтобы знать, что такое любовь и вообще, подобные чувства (да, это её убеждение, правда, мне даже льстило), втирала мне, что "Сумерки" - это просто чуть ли не библия любви. То есть, там прям ТАК показана любовь, что просто и добавить нечего. Я только посмеивался. Ибо, такой крутой, в то время читал "Триумфальную Арку". Но... моя знакомая была так убеждена в своей правоте, что я даже и не знал, что ей возразить.

Ночь, которые все так ждут, ещё не пришла, а вот мне уж точно все нервы вымотала. Но никто, может быть, так напряжённо не ждёт наступления нового года, как ждут у меня на работе. Тогда человечишки тупые уж станут поменьше всякого хлама заказывать по почте.

Сны снятся. Про Шерлока Холмса! Причём, я был Ватсоном.
Некий вполне цивильный человек, антиквар, скажем, крал старинные фолианты, статуэтки и прочий антиквариат. И там что-то было о том, что его нашли с помощью мяуканья котёнка. Оказалось, что он прятал всё награбленное добро под плитами городского фонтана на площади. Его достаточно легко раскусили. Нашли его подельника, и арестовали. Подняли плиту, и стали вытаскивать оттуда всё. А под фонтаном обнаружилось целое логово. Шерлок Холмс попросил меня там впотьмах поискать ещё, может, завалялась какая-нибудь ценность. Но самого его смутило, что оба похитителя достаточно щуплые ребята. Они не смогли бы поднять тяжеленную плиту, которую поднимали несколько полицейских.
Я начинаю копаться там в куче хлама, с фонариком, и слышу мяуканье котёнка. Иду на этот звук - и меня сшибает с ног огромный недоумок-здоровяк в комбинезоне! Такой неопрятный, глупый и всё такое. Я начинаю с ним драться (на самом деле - просто увиливать от его сокрушительных ударов стараюсь, потому что он огромен и ужасен). Но плохо, что там какие-то деревянные балки, подпорки, и потолок низкий. А над нами - фонтан! И я боюсь, что всё может обвалиться, если он "удачно" попадёт в какую-нибудь балку. Слышу, как Холмс обо всём догадался по этому мяуканью и по тяжести плиты, и теперь кричит там снаружи мне. Но плита снова упала и закрыла выход. Вот. А потом меня разбудил собачий лай.
В другой раз мне сначала приснилась школа, а я уже взрослый. А там дети ходят, какие-то МОИ одноклассники, тоже уже взрослые. А я чувствую себя неуютно, потому что мне тут делать нечего. Я помню все эти классы, этажи, вид из окон, ступеньки. Но мне тут и не хочется быть, и нельзя быть. Потому что я тут лишний.
Потом я как-то выбрался оттуда небывалыми окольными путями. И сон поменялся.
Я должен был найти опять маньяка, который вырезал у людей органы. Даже целые системы органов. Втыкал нож или скальпель в тело и вырезал, как из картона какой-нибудь узор вырезают. Пищеварительный тракт. Железы. У одной женщины он вырезал яичники. И я должен его найти. Помню, во сне был дождь, темно. Город. Фонари уличные, красные и синие мигалки. Но я его не нашёл, он первый нашёл меня. Швырнул на какие-то коробки в закутке, задрал мне рубашку, и стал втыкать в низ живота скальпель. Полилась тёмная кровь. Я понимаю, что ни до кого не могу докричаться, но надо что-то делать...

Вот как-то так всё. Правда, ничего не хочется писать. События накапливаются, переживают отсутствие во мне корреспондентского или эксгибиционистского настроения, а потом устаревают.
В итоге, к счастью, мне, по крайней мере, будет, что загадать на новый год.
Наверно, конечно, что-то забыл упомянуть…

В общем, говорил я тебе, что собирали эти тележки. Блин, вот уж намаялись. А они ещё совсем новые - только с конвейера как будто - и от синей краски на руках синяя пыльца остаётся. И сидели прямо на полу. Руки по локоть были чёрно-синими.
Оставшиеся три часа до конца смены бездельничали. Как всё-таки примечательно, что, когда при деле, время бежит быстрее, чем когда бездельничаешь.
Мы работаем на втором этаже. На третьем этаже сидят в здоровенном офисе юноши и девушки за компьютерами, составляют графики, сидят в интернете и чего там они ещё только ни делают. Трудятся, короче, как умеют. Кстати, чтобы проникнуть туда, нужно приложить большой палец к фотоэлементу, чтобы он сосчитал отпечаток. Вот так всё сурьёзно!
На первом этаже какое-то необитаемое, как мне кажется, место. Ну, там склады всё, склады. Заводское помещение типичное. Серое, широкое и пыльное помещение с какими-то металлическими решётками, острыми углами, пачкающимися стенами и высоченным потолком, под которым тянутся металлические балки, похожие на рельсы. К чему я так описываю первый этаж? Этой ночью, в ту самую минуту, когда я пишу тебе эти строки, там, на первом этаже размещены столы и столики, накрытые белоснежными скатертями (тут-то всем нашим стало ясно, чего на днях намывали там пол так усердно и немилосердно - хотя, как всегда в таких помещениях, только высохла влага на полу - пол сразу же снова покрылся пылью). За длинным столом - бармен в галстуке-бабочке и всякая фигня, снедь для фуршета, за круглыми "стоячими" столиками - расфуфыренные барышни и господа буржуи, похожие на помятых миллионеров пьют шампуньское из здоровенных фужеров и разговаривают-разговаривают-разговаривают друг с другом. На стоянке стоит много дорогущих тачек. И там же, на стоянке, опять барышни и господа. Тоже выпивают и треплются. Мы с Пашей (14-го числа ему исполнилось 36 лет, а теперь ему полтора часа ехать до дому в Бутово на метро), сверкая своим пролетарским происхождением, проходим мимо всего этого действа, и я интересуюсь во весь голос, довольный и гордый, что мне плевать, что меня могут все эти люди услышать (но, разумеется, они так заняты своими светскими разговорами, что и не обратят на нас внимания): "А чего вся эта шантрапа тут собралась? Больше негде собраться?"
Паша говорит, что это модно сейчас, собираться в таких сральниках. Ну, скоро начнёт весь этот бомонд собираться в подъездах или на детских площадках, как шпана. Паша говорит, что тут ещё есть продюсерский центр и клуб. Про клуб я знаю. Он в подвале. И там есть репетиционная база. Постоянно от метро до "Фабрики" идут стрейт-эйджеры, альтернативщики, хард-корщики и прочие засранцы с музыкальными инструментами, и, как минимум раз в неделю, наверно, по ночам гремят концерты, мешающие спать жителям близстоящих домов.
Паша говорит, что тут бывают все эти фотомодели высоченныееее, актёры и модные всякие люди. Бондарчук зачем-то в лифте оставил автограф (а я-то, на самом деле, думал, кто и зачем в грузовом лифте расписался маркером?), был Дмитрий Дюжев, и иже с ними.
Вот. Теперь надо будет и мне поставить в лифте автограф. Потому что нехрен всяким лысым в одиночку стены гадить!

Доброе утро, милая. Надеюсь, оно доброе. Я проснулся тут в бледнеющем мраке квартиры. Как хорошо просыпаться одному, в сравнении с обыденным пробуждением всей нашей семьи, суетливым и беспричинно нервным. Так тихо, тёмно-серо. Свет будет гореть только там, где я сам захочу. Никто не отвлекает, не включает утренние новости, которые всегда заряжают на весь день раздражением и плохим настроением – не важно, авиакатастрофы или улыбающиеся японцы, сконструировавшие нового робота. Но всё равно зябко в квартире, кроме той комнаты, которую за ночь я нагрел своим пребыванием.
А ты мне снилась сегодня, но не так, как хотелось бы. Нет-нет, никаких там любовников и любовниц, к счастью. Если бы они ещё и мне стали сниться, я бы совсем начал с ума сходить. Но сон был очень мрачным. Я сейчас же, с утра попробую рассказать его тебе, чтобы потом не забыть.
Я запомнил сон с того момента, как идёт ливень, просто падает тяжёлой водяной стеной, а я иду на работу. Прихожу туда, снимаю совершенно промокшую куртку (хотя, в таком виде лучше идти домой сушиться). А у нас на работе новый грузчик в одежде католического священника. Такой молодой, приветливый, постоянно вызывает всех на задушевные разговоры и вежливо улыбается. Не нравится мне он, в общем. И он спрашивает, почему я так рано на работу пришёл. И тут я сам понимаю во сне, что как-то так получилось, что мне и пойти больше некуда, кроме как на работу. Даже не могу пойти домой. И вообще не понимаю, как так? Что же у меня произошло в жизни...
Что было дальше - не помню. Помню, какое-то общественное место, вроде парка. Причём, в начале сна, конечно, погода и время года были как сейчас, но в продолжении, когда я вроде бы ушёл с работы, наступило лето. Стоит много палаток с какими-нибудь там хот-догами, напитками, газетами и прочим, и прочим. Люди сидят в летних кафе, разговаривают. Потом была какая-то женщина лет 30-35 стервозного вида, которая почему-то прицепилась ко мне, провоцировала меня на грубость своим поведением, и это почти стало у неё получаться, но сон опять поменялся...
Наступила зима. И я шёл по заснеженным дворам, которые становились всё более зловещими и тёмными - на небе постепенно садилось солнце, и я чувствовал, что наступает ночь. Идти в снегу было тяжело. И дворы странным образом всё сужались и сужались. Становилось всё хуже видно, а они вообще складывали из себя лабиринты высоких мутно-жёлтых стен без окон. Я должен был найти входную дверь в мой дом, несмотря на то, что уже понял, что заблудился. Чем-то это место напоминает двор дома, где мы жили, когда я был маленьким. Почему-то назад пути не было. Я только мог идти вперёд в сгущающиеся сумерки и сужающиеся проходы.
Когда понял, что мне не найти нужную дверь, решил, что, пока совсем не замёрз и не потерялся здесь, нужно найти убежище.
В стене одного из домов была большая достаточно дыра. Широкая, но не очень высокая. Я увидел её случайно. Вместе с ветром эта дыра всасывала вереницы сухого жёсткого снега. Но там, очевидно, было теплее, чем снаружи. Я вошёл внутрь. В подъезд. Стал всходить наверх по металлической лестнице. Пару-тройку раз мне встретились незнакомые люди, разминувшись с которыми на лестнице, мы быстро поздоровались, как здороваются едва знакомые соседи по дому.
Потом я почему-то остановился с высоким тощим чуваком в пальто и шарфе. Ну, как сейчас всякие засранцы носят. У него была куцая бородёнка и усы. В общем, наверно, он изображал из себя художничка. Я стал спрашивать у него, как мне отсюда выйти, и где я нахожусь. И почему в этом доме только лестница, которая ведёт и ведёт куда-то наверх, в пустоту. Нет ни дверей квартир, ни лифтов, ничего.
Он предложил мне пойти с ним вниз, где у них будет совет жильцов.
Я соглашаюсь идти с ним. Мы спускаемся опять куда-то вниз, на первый этаж, где собрались те, кого я здесь уже видел, когда шёл по лестнице, и другие. Кстати, металлическая сваренная лестница словно висела в пространстве, тревожно потрескивая при каждом шаге. Страшно было упасть, поэтому, когда я шёл, старался особо не раскачивать её.
И вот, они стали что-то обсуждать, поприветствовали меня, как какого-нибудь новичка в секте. Но я сразу понял по выражениям их лиц, что у них я не смогу узнать ничего полезного, и что они не пытаются выбраться отсюда. У меня к ним пропал всякий интерес. Зато, в этом кружке стоявших людей я увидел тебя. Ты не смотрела на меня. Ты была в голубой тёплой кофте, но всё равно мёрзла. У тебя было грустное личико, ты смотрела в пол, а руки скрестила на груди, чтобы было не так холодно. Я хотел подойти к тебе. Но, как будто не знал тебя, увидел впервые в жизни, и ты меня тоже не знала. Но это точно была ты. Я ступил к тебе навстречу, но как-то так люди сомкнулись перед тобой, дружелюбно и услужливо заглядывая мне в глаза. Мужчины и женщины разных возрастов, профессий и социальных слоёв. Очень разные люди. Но только что они казались совершенно нормальными. А тут зловеще приумолкли, улыбаясь. Я решил, что надо сделать вид, что ничего не заметил, замять это дело, а потом, когда они расслабятся, выкрасть тебя отсюда и выбраться уже из этих стен, на улицу!
А потом меня, как обычно, разбудил телефонный звонок.

Все мы хотим ласки и тепла. Не так ли? Будь вы мужчина, женщина... или если, скажем, ещё не определились с выбором. И иногда очень явственно кажется, что если ты один и никого нет рядом, то и делать ТУТ нечего. И ты уходишь с шумной вечеринки (все они похожи одна на другую). Или наоборот, выбираешься из дома, где, как водится, ничто не может заглушить тишины молчащего телефона. Пытаешься поменять хоть что-то в своей жизни, повернуть грань кубика Рубика, чтобы и тебя приласкало чьё-то солнце.
Словно движущая сила самой жизни, это желание быть кому-то нужным, необходимым, ЕДИНСТВЕННЫМ, обладать и принадлежать, толкает нас на все возможные и невозможные глупости и безумства, без которых, если посмотреть со стороны, вполне можно было бы и обойтись. И всё равно. Никто не слышит, никто не видит. Никто не обращает внимания так, как хочется.
А тот факт, что всё это знакомо каждому, не облегчает нашей участи. Одиночество не объединяет нас. Напротив, кажется, что все чувства, на которые ты только способен, которые не дают тебе ни минуты покоя, ни минуты забвения, не являются, на самом деле, ничем особенным для окружающих. Это осознание словно оскверняет самую ранимую и сокровенную часть души.
В моменты сентиментальности думается, что, если все жаждут тепла и ласки, таких простых и необходимых... материй, так же, как и ты, то люди не такие уж, по сути, и плохие, как, опять же, каждый, наверно, привык думать. Скорее, даже хорошие. А пороки наши, соблазны, мелочность, всё то, что мы стремимся спрятать от внимания окружающих и, скажем, провернуть втихую - всё это наши слабости, сиюминутные - они от нашего несовершенства питаются. А на самом деле-то мы хорошие. Так ли это? Без разницы.
В какой-то момент начинаешь ждать, чтобы ВСЁ ЭТО так уже тебя истерзало, чтобы совсем очерстветь, как пятка, разучиться переживать и страдать. И готов пожертвовать именно этой лаской, теплом, любовью, ради которых и горит огонь в печи. И обжигаясь, ушибаясь, мы становимся недоверчивыми, боязливыми уже к проявлениям того, к чему так стремимся. Как те маленькие подопытные обезьянки, которых вскармливали не матери, а специальные механизмы.
Но, наверно, сердце, вопреки расхожему выражению, разбить невозможно. "Всё, что нас не убивает, оставляет шрам". Или сминает. Или надрывает. И что характерно, не все раны затягиваются со временем, хоть и покрываются корочкой.

Ещё одна армейская история, если желаете. С одной стороны, она совершенно тупая, нелепая и, оттого, смешная и всё такое. Но с другой, печальная. Такая история - как иллюстрация к убогости российской жизни.
Да, признаюсь, до сих пор с гастрономической ностальгией вспоминаю сентябрьские днии 2008-го года, когда мы ежедневно могли позволить себе жареную картошку и сосиски. Беспрецедентное, как мне представляется, событие в российской армии – сосиски в столовой. Может, я плохо осведомлён, но никто из моих сослуживцев ранее до тех дней не видал, чтобы сосиски в столовой подавали. Тогда же я и научился жарить картошку. А потом так же просто разучился.
К сожалению, эта идиллия для меня довольно скоро кончилось. Как раз, когда старшие призывы должны были вот-вот отправиться во все концы Родины по домам, а нашему призыву уже можно было бы вконец расслабить ремни, меня, разумеется, в Абхазию отправили. И, когда следующие несколько месяцев я постоянно ходил с пустым нутром, считал это большой несправедливостью, ха-ха-ха-ха-ха!
Но, грубо говоря, эта история не про Абхазию, а про картошку. И не про картошку даже, а…
Тот чувак, которого отправляли на помощь сборки урожая, и который ежедневно притаскивал нам целый мешок картошки... Долго вспоминал его имя. Странно, что всё это вылетает из головы так быстро, несмотря на то, что некоторую часть жизни проводишь с тем или иным человеком практически круглосуточно. Но в армии этих людей столько – вы сами представляете… Он был родом из Челябинска, и звали его Ваня Лаврентьев. Он был совсем коротышка и с таким неприятным рыхлым лицом. Он был похож на стрёмного такого поросёнка.
История его была такова: в последний гражданский день, во время проводов, он гулял с друзьями и какая-то вокзальная любовница наградила его чем-то венерическим. Поэтому, когда я перевёлся на КП, долгое время знал о нём только понаслышке. Пацаны, которые видели его воочию, рассказывали о нём всякие, как мне казалось, небылицы. А сам он, наверно, 2/3 службы провёл по госпиталям, не желая комиссоваться, чтобы получить нормальный военник. То, что это дело надо лечить, пока гноящийся конец совсем не отвалился, до него не доходило.
Как мне и рассказывали, он предлагал посмотреть "Чего у него там" как мужик мужику. Ну, это уж было чересчур. Я думал, что пацаны надо мной прикалываются. Но, чёрт меня дери, как он вернулся, на второй или третий день предложил глянуть на его «сопливый» стручок! Нашёл, блин, венеролога! В армии становишься жестоким. Особенно жестоким становишься к неудачникам. Потому что, если быть с ними терпимым и приветливым, то они не поднимаются, не становятся более успешными, удачливыми и уважаемыми в обществе, а только тянут тебя за собой. Лаврентий не был исключением. С ним сложно было разговаривать нормально. Если говорить с ним на равных, он сразу начинал распускать крылья, наглеть и всячески вымораживать. Поэтому, несмотря на то, что он служил на два призыва старше меня, на год старше, его мог зачмырить кто угодно. Мы пометили его кружку, ложку и тарелку зелёными крестами, чтобы никто не дотрагивался, не ел из них и не мыл их.
Когда пришла осень, его стали отправлять на картошку. Вани не было целыми днями. Рано утром его забирала машина, вместе с другими тремя-четырьмя солдатами - по человеку с каждого подразделения нашего полка. И только под самый отбой он возвращался на КП, неся на себе мешок картошки, который был больше его самого. Плюс к тому, ему даже деньги давали. Кажется, ежедневно 250 рублей. Он возвращался уставший, но довольный. Мы его хвалили. Он даже заботился о том, чтобы на заработанные деньги купить для всех всяких ништяков и сигарет. Тогда я совсем не курил.
Он как будто наконец, нашёл себя. Он уже не косячил и никого не раздражал – хотя бы потому, что его почти не видели целыми днями. Но когда видели, встречали приветливо. Я был рад за него. Чёрт возьми, мы даже не успевали съедать всю картошку, которую он приносил!
Но однажды он и ещё один тип, из управления полка. Того я и не вспомню сейчас, как зовут. Наверно, Колей. Однажды они и вовсе не появились.
В итоге, когда уже мы отбились (легли спать с отбоем, то есть), наш комбат и ротный командир из полка поехали искать этих двух придурков. Они нашли их пьяными в каком-то бараке. Те люди, которые работали на сборе картошки, жили в бараке.
Как за любое отклонение от нормы в армейской службе, им пришлось писать объяснительную (а тот, другой чувак из полка ещё и в дыхло от своего ротного получил ногой, прямо слёту). Так получилось, что два черновика этой объяснительной достались мне. Только я сейчас не припомню, куда их подевал. Как найду – отсканирую их и проиллюстрирую ими эту запись. Заодно и задокументирую эту историю, ха-ха-ха!
С этого момента, в общем-то, и начинается то, что я хотел поведать. Как вы догадываетесь, в школе Ваня Лаврентьев был супер-двоечником. Его уродливые мелкие буковки, срисованная под печатную "домиком" буква "Д" и прочее, словно просили, чтобы кто-нибудь их убил. В своей объяснительной он рассказывал о том, как они решили выпить с этим другим, блин, не могу вспомнить, как того звали. Потом они взяли ещё (скрупулёзно указывается, сколько и чего они брали. Особенно убивает момент с "водкой "Беленькая" 0,5 л") и пошли в гости к девушке Вале, которая живёт с отцом в том же бараке и работает на сборе картошки. Как потом из личных разговоров с Лаврентием выяснилось, матери у неё нет, отец алкаш, не просыхает. И работают они оба только вот сбором этой картошки. Чёрт, до того дня я не думал, что в современной России такое бывает.
Они принесли в качестве «подарка» Вале бухло и закуску и там напились. То ли у неё был день рождения, то ли это был у них такой забухАй-экспромт… Там их и нашли офицеры.
Закончилось тем, что весь командный пункт был взбешён. Что офицеры, что солдаты, которым тоже покою не было. Комбат припёр из дома наручники и приковал Лаврентьева на ночь к койке. И ещё где-то пару дней Лаврентьев должен был ходить прикованным наручниками к дежурному по роте.
Когда читаешь эту объяснительную, она такая убогая, что невозможно сдержаться от смеха при виде этих закорючек и официального "стиля", которым он рассказывает о произошедшем. Но всё это, с другой стороны, так отвратительно и кошмарно, что подобное существует в современном мире. Я столько раз перечитывал эти черновики, постоянно ржал с этой «водки «Беленькой», 0,5 л», но это гнетущее ощущение убогости, которое, словно тенью, накрывает эту замызганную бумажку и образ Вани Лаврентьева, похожего на поросёнка, мне никак не даёт покоя.

Ну что ж... это самое... Эм... Ну, в смысле...
Лето как бы всё. Осенняя пора и всё такое. Акххм...
И, как обычно, с первого числа начинаем новую жизнь. Да. На улицы с самого вчерашнего утра вся эта мелюзга повысыпала, как прыщи на лице подростка. А на моей роже герпес вскочил.
А у мамы герпес на первой фаланге большого пальца. Это вообще безобразие! Она работает диспетчером в ОДС, а всякие человеки, человекообразные и прочие, кому просто скучно, приходят и звонят именно в диспетчерскую. Даже если нужно тупо вызывать "скорую" (всё же, не зря её пишут в кавычках), милицию или пожарных. На днях пришла одна безумная жилица, стала чесать обеими руками свой бок и вопить "Помогите! Помогите мне! Меня герпес сжирает!"
Ну, вот, а на следующий день у мамы на пальце выскочил. Хотя она, к счастью, к ней и не прикасалась. По рекомендации сведущего человека я рекомендовал маме обратиться к врачу. Мда.
Дождище вчера лил - загляденье! Да и заслушаться прям можно!.. Один из немногих радостных эпизодов вчерашнего дня. Теперь... Теперь дальше буду проходить "Мор. Утопию", о которой так просто я забыл, окунувшись летом в море настоящей жизни. Буду играть - и параллельно читать "Чуму" Альбера Камю.
Сегодня утром бегал... Ну, типа, здоровый образ жизни, ага.
Пока добежал до парка Лефортово, уже устал. Там сделал пару кругов - и просто сдох. Вот, что я называю внутренней гармонией - когда и ноги бежать не могут, и лёгкие дышать отказываются. Воздух ледяной врывается в меня и выходит наружу, даже не успевая согреться внутри. В груди трепыхается сотня птиц, рвущихся наружу. Только отплёвываюсь через каждые десять секунд. Ох, если бы силы воли хватило ещё на пол-круга - точно блеванул бы.
Но это ещё что - пока домой возвращался - в мои очумевшие прочищенные лёгкие ворвалась вся эта утренняя ещё гадость буднего дня - выхлопные газы спешащих на работу автомобилей, первые-вторые сигареты, удушливые густые ароматы духОв. Блин, как же это оказалось тяжко вдыхать - у меня разболелась голова.
Рассчитывал посвятить этому делу час, а сдох уже менее чем через полчаса. Стыдоба.
Сейчас спать охота, но спать нельзя. А то опять всю ночь буду в потолок таращиться.
Кстати, минувшей ночью впервые за месяц ноыевал дома. Наконец-то, в нормальной темноте, без ощущения одиночного заключения! Но всё равно, нет особенной радости по этому поводу. Мне снова необходимо в дом с печкой и с колодцем.

У меня такое ощущение, что меня колошматили всю ночь. Потом я проснулся, увидел дым, пришёл домой, лёг спать - и меня продолжили колошматить.
Не писал сюда почти месяц и ещё дважды столько же не писал бы, но такой дым нужно засвидетельствовать. Любой чёрный предмет на улице, на который ни взгляни, кажется светло-серым. Глаза щиплет такой «туман», солнца, разумеется, не видно. А если и видно, то оно бултыхается в густом мареве на небе, как расплавленная медная монетка. Самое время выползать безликим фапабельным медсёстрам и всем этим безруким тварям. Их долгое время не хватало для полного антуража, пока я всё с Сайлент Хиллом сравнивал нынешнюю московскую погоду. В смысле, только ленивые не сравнивают с Сайлент Хиллом то, что сейчас происходит. Но мечты сбываются - и медсёстры выплывают из тумана, ходят по улицам! Снова в моде у самых умных москвичей марлевые намордники. Панацея от всех невзгод. Лица соскучились по марле ещё со времён зимней свиной паники.
Некоторое время я был озадачен вопросом, как они курят в этих марлевых повязках – прямо через ткань или всё-таки надеются на силу своего организма и решаются приспустить намордничек? Наблюдения за населением показали, что могут и так, и эдак.
А у меня на работе в сортире ещё окошко открыто было, поэтому с утра, как проснулся - смотрю весь коридор в дыму. Думал, что если дымоуловители сработают - это трындец будет. Но, как мне потом объяснил начальник, никаких дымоуловителей в здании нет.

Но это всё ерунда! Переживём. Его Величество Президент занялся более важным делом: предложил переименовать милицию в полицию. Поверьте, это проще, своевременнее и последовательнее, чем тушить пожары или приводить в порядок безнадёжную систему МВД. А так будет исконно русское название соответствующей организации. У россиян проснутся патриотические чувства и симпатия к стражам порядка. Мы тут всё хохочем, что жизнь точно станет, как за бугром – типа того, что шпана будет называть их не ментами или мусорами, а копами. Представляете себе такого полисмена из деревни Раковка или откуда-нибудь ещё? Всем выдадут солнечные очки «Рэй Бэн» и жвачку. Потом, глядишь, в небольших населённых пунктах введут исконно русскую должность шерифа – и наступит золотой век!

А вот ещё читал в Википедии про сверхчеловека, трансчеловека, постчеловека. Я, конечно, старомоден, но мне не особо нравится подобная перспектива, судя по тому, как это описывают. Стирание всех общечеловеческих, привычных нам с вами граней, таких, как пол, возраст, семейные отношения, расовое и национальное деление и всё тому подобное… Ну, конечно, в дискриминации, расизме мало хорошего, но то, что мы привыкли в наше время видеть или уже даже подразумевать в разделении человечества на таких и эдаких… Ведь разделение – это многообразие. Многообразие дает жизнь, а смерть только сравнивает всё с землёй. Как в белом свете смешаны цвета радуги, так в чёрном вообще ничего нет. А отсутствие возраста, даже отсутствие смерти, эмоций, болезней – к чему это приведёт? Например, подумайте о семейных парах, которые мечтают состариться вместе, нянчиться с внуками. А какой же будет интерес в том, что внук вырастет, скажем, и станет совершенно того же возраста, что и бабка с дедом. И начнёт заглядываться, скажем, на свою бабулю? Или отсутствие эмоций – мы с вами все знаем, каково это – ссориться! И какое же облегчение, воспарение испытываешь, когда потом, уже остыв, походив вокруг да около, миришься с близким человеком! Не помните, где это было: «Давай больше никогда не ссориться. – А как же тогда мы будем мириться?» Такая вот печаль.

Из хороших новостей – также на работе, также в сортире, а конкретно, в мусорном ведре, у меня поселился серый мышонок Джуниор. Он шастает в мусорном ведре по ночам. А ещё, я долго никому не говорил, потому что боялся, что схожу с ума – на втором этаже здания по ночам слышались шорохи, какие-то едва различимые стуки и шелест то ли бумаги, то ли полиэтилена. Я лежал в своей каморке по ночам без сна, прислушивался к этим ЯВНЫМ звукам, не в силах убедить себя в том, что мне звуки мерещатся. Неоднократно по ночам, вооружившись, скажем, шариковой ручкой, я поднимался на второй этаж и стоял так несколько минут, прислушиваясь – но всё становилось тихо. Теперь же я успокоился и склонен приписывать эти шорохи мышонку Джуниору.

В мои руки попали хвалёные «99 Франков». Не сказать, чтобы особо интересно, зато читается легко и быстро – и теперь я смогу сказать, что читал, и мучиться любопытством и осознанием своей непросвещённости. Параллельно с этим читаю рассказы Фицджеральда, которые купил в Жлобине в комиссионном книжном магазине. Купил я его, потому что книга стоила сущие гроши, и потому что мне нравится, как звучит фамилия автора, как она перекатывается и прищёлкивает на языке. Но читается Фицджеральд очень долго, тяжко и нудно. Хотя, нужно отметить, он отлично стебётся над всем этим своим веком джаза.

А до того в шестой раз принимался читать «Тощие Ножки И Не Только» Тома Роббинса. В первые разы меня так бесила эта металлическая индейка, что я никак не мог продолжать читать. В этот раз я вот только что «сорвал» первый покров, а потом книжка куда-то подевалась. Как найду её - продолжу. Очень приятно, когда произведение искусства, например, как книга, оставляет после себя хорошее «послевкусие» - пищу для размышлений. Я бы сказал, что это одна из основных функций искусства.
Странно, что я раньше всерьёз и не задумывался сам, например, о том, что, если бы люди поклонялись не Богу-мужчине, а Богине-женщине, то всё было бы совсем иначе. Может быть, проще, может быть, сложнее. Но точно, совсем по-другому. Согласитесь, конкретное, открытое, целенаправленное поклонение влагалищу изменит приоритеты и сместит акценты. Вот уж было бы забавно. Культивируя отношение к женщине и ещё переменчивой женской сущности (хотя, всем известно, что в данном случае правильно произносить «сучность»), мужчина сохранит за собой право на свою природную силу и будет теми или иными красочными способами эту силу отстаивать, участвуя во всяческих соревнованиях (ну, как обычно).
Хотя, в худшем случае, человечество могло бы превратиться в гиеноподобное общество или мир амазонок. Тогда бы уже стервозным (да, может быть, стервозность была бы особенностью мужчин) мужчинам пришлось бы истово ратовать за равноправие.
Но мужское начало, мужественность и всё, что к ней прилагается, ценились бы иначе, чем так, как нам теперь привычно. Под другим углом, так сказать. Может быть, войн было бы меньше, а истинной мужественности пришлось бы, в первую очередь преодолевать груз матриархата.
Насилия было бы меньше, а секса, любви и коварства – больше. Хотя, не факт. Может, сильные женщины мира того, перевели бы секс в разряд религиозных обрядов или «выдавали» бы его за талоны или согласно графику. Было бы отстойно, но, с другой стороны, у кого-то, может, и чаще, чем обычно. Или приходилось бы устраивать всяческие там спортивные соревнования и конкурсы красоты за право обладания самкой. И, типа того, что мне бы всё-таки пришлось заняться спортом… как-то так.
Ну… по поводу секса в матриархальном обществе можно фантазировать долго и упорно. И я ещё займусь этим!

На самом деле, рассказывать нечего. Но я расскажу! Вот, значит, может быть, потому что нужно отписаться о неделе, которую я провёл в деревне.
Как поётся в песне, "улетела сказка вместе с детством, спрятавшись за чопорной ширмой". Золотые слова.
«Чего нельзя делать мне, из того, что можно делать пятилетним детям?»
Самые крутые жвачки в детстве были – Love is. И, что примечательно, в них всегда были вкладыши, располагающие к детским сиюминутным размышлениям. Лучше них были только наклейки с голыми тётками.
Какие бы там ни было, моменты эпохальных увеселений ушли в прошлое, оставив после себя воспоминания, в лучшем случае вызывающие улыбку. То есть, мне не с кем было вспомнить прошлое, поэтому, внутри меня оно на тот момент обесценилось. В деревне, как можно представить, каждый метр, каждый закуток пропитан моим личным прошлым. Но оно уже ничего не говорит мне, не транслирует счастья или светлой ностальгической печали. Я хмур, потому что живу будущим. Пусть ближайшим, но будущим. Когда будущее станет настоящим, тогда я буду счастлив.
В настоящем же меня ждала в деревне жара. Духота. Сварливая бабушка, одноглазый дедушка. Молчаливое стоянье в сторонке во время вечерних гуляний в школьном саду, например, или прочих популярных местах встреч. Шутливая перебранка с кем-нибудь из старых знакомых - из местных - с непременными угрозами анально друг друга покарать или пересказ какой-нибудь дурацкой истории в тысячный раз.
Те, кого, что называется, "давно не видел", довольствовались одним и тем же диалогом, наподобие:
- Ну, здорово. Как житуха?
- Здорово. Да у меня ничо, сам-то как?
- Всё пучком.
- А, ну отлично. Работаешь где?
- Да так, знаешь, по мелочи.
- А чего не заезжаешь?
- Ты бы сам приезжал!
- Да мне-то когда? То лень, то неохота!..
Ну и так далее. Местные работают, в основном, на пруду и обсуждают, кто сколько тонн корма рыбам в день даёт, или особенности починки мотоциклов. Да, я продолжаю стоять в сторонке.
Те, кто помоложе, разумеется, завладели нишей, которую освободило наше повзрослевшее, посерьёзневшее поколение, которое никак не может толком выбраться в отпуск. Теперь какой-то малолетний дрищ вежливо, надо признать, протягивает мне руку, представляется Александром и любопытствует, откуда я. Дескать, он ни разу меня не видел. Я молча возмущаюсь, почему я провёл около четверти своей жизни в этой деревне, а он меня никогда не видел - это уже к нему вопрос.
Как говорят про урбанизацию, акселерацию и всё такое - я, признаться, помню, что между этими понятиями есть разница, но всё равно продолжаю путаться. Так вот, постоянно твердят, что дети взрослеют (в том или ином смысле) быстрее и быстрее. С той же долей истинности могу заметить, что теперь наше поколение быстрее стареет. Куда ни плюнь - везде эти разговоры людей, которым едва перевалило за 20, о том, что "в наше-то время всё было по-другому". Да, и я тоже считаю, что в наше время всё было добрее, иначе, веселее, мать его, душевнее. Но... кого это интересует? Не вдариться бы ещё и в морализаторство…
Купаться мне тоже разонравилось. Наверно, из-за вечной нелюбви к скоплениям народа. За всю неделю трижды вошёл в реку. Зато один раз залез на дерево и спрыгнул с него в воду. Пока лез, как коала, разодрал себе все руки и ноги об кору. Чуваки, сволочи, хохотали с берега. Весёлый был момент.
Уезжая в деревню, я тешил себя надеждой, что мне удастся постучать на моей старой доброй печатной машинке, которая стоит в амбаре. В своё время я на ней усердно печатал рассказы, а все, кто заходил в наш с братом амбар (а заходили туда почти все, кому не лень), печатали на ней матерные слова и радовались, что этот агрегат оставляет на бумаге отпечатки их мыслей.
Но, к сожалению, во всей деревне я так и не раздобыл листов А4.
Впрочем, был единожды короткий и приятный вечер (не считая той ночи, когда шёл дикий ливень). Может, я рассказывал про свои "знаменитые" "чтения" в деревне? Когда, от нечего делать, меня просили рассказать что-нибудь, будучи уверенными, что я могу пересказать пару-тройку прочитанных рассказов. Но я в те давние времена, стоя в лучах лунного света перед публикой, водил слушателей по мирам своих тогда ещё не написанных, а сейчас уже забытых историй. Они разевали рты, и, как дети в мультфильме про Банифация, просили ещё, ещё. Доподлинно неизвестно до сих пор, кому эти представления нравились больше, мне или слушателям, сидевшим на груде брёвен, как в амфитеатре, в три ряда. Но это один из основных, возможно, предметов моей творческой гордости. Сладкое опьяняющее чувство наряду с тщеславием, когда я уже закончил рассказывать, а они ещё притихли, как мышки, и молчат, будучи пока что ТАМ, медленно возвращаясь в реальность.
В один из вечеров уже в этом году я рассказал немногочисленной горстке проверенных благодарных слушателей несколько своих сказок, собрав свой урожай внимания.
Но даже ради этого вечера не думаю, что стоило ехать. Единственная простая причина моей поездки, пересилившая увесистые и действительно значимые для меня самого причины остаться в городе – это почтить присутствием бабушку и дедушку. При всём при этом мне было очень стыдно перед ними за то, что не могу скрыть недовольства происходящим, скукой и полным отстоем.
Хм. Зато я пил много козьего молока. Невероятно много молока. Признаться, коза не успевала его и вовсе накопить, чтобы утолить всю мою молочную жажду.
Пока я был занят тем, что пил молоко и томился в деревне от тоски и жары, воображая себя Есениным наизнанку (ну, он пропадал на московских изогнутых улицах, будучи родом из Рязанской области, а я вот как раз наоборот), я и забыл за неделю, как ненавижу родной город!
Ненавижу, и при всём при том, существую с ним в унисон. С приездом ненависть вспыхнула с новой силой, да в новых красках. Но сейчас, в связи с определёнными обстоятельствами, и она поутихла. Но всё без толку. Жарко.
Наверно, самым запоминающимся символом вернувшейся ненависти стал для меня клоун на Арбате. Наверно, я бы хотел задушить его, чтобы с загримированного лица смылась эта жалостливая интеллигентно-театральная улыбка. Он стоял в своём пёстром одеянии посреди улицы в зафиксированной позе. В одной руке у него был рожок-дуделка, а в другой - тоже какая-то клоунская свистелка-перделка. Он стоял на одной ноге и не двигался, ожидая, когда какой-нибудь остолоп решит проверить, настоящий ли он или скульптура. Клоун дудел в рожок в момент, когда до него дотрагивались, приходил в движение и вот так вот ПО-ДОБРОМУ ПЕЧАЛЬНО улыбался со своего маленького постамента сверху вниз тому человеку, будь то женщина, мужчина или ребёнок.
Меня взбесила эта его улыбка. Я почувствовал такое сильное противоречие в этой ситуации, и отвращение к этому противоречию, что оно чуть ли не хлынуло из меня через край. Наверно, меня убил этот его способ работы - обмануть какого-то дурака, а потом печально и по-доброму улыбаться ему с видом человека, который с утра до вечера стоит тут ИЗ ПОСЛЕДНИХ СИЛ улыбаясь, в одной и той же позе, и, видите ли, несёт людям радость и прочую мутату. Потому что улыбаться и нести радость – это его работа.
И, разумеется, меня не менее раздражали люди, которые велись на эту глупую шутку.
В своём уме я как бы противопоставил этого клоуна тому алкашу с аккордеоном, которого видел и сфотографировал на рынке в районном центре в воскресенье, когда был в деревне. Этот тип едва держался на ногах. На нём была футболка "Ария", и он играл на аккордеоне с ленточкой песни современной эстрады, явно подобранные им лично, но узнаваемые. Он меня, как минимум, позабавил больше, чем этот фальшивый клоун. Хотя алкашню я не люблю. Причём, алкаш играл как будто для личного удовольствия, а не для денежных подачек. Просто ему нравилось ходить (идти ему было сложнее, чем музицировать) между людей, растягивать меха аккордеона, смотреть на окружающих и осознавать, что окружающие смотрят на него.
Итак, я вернулся, но не надолго.
В такой жаре сил и жизненной энергии хватает у меня не на многое сверх необходимого. Сижу за компьютером целыми днями, овеваемый вентилятором, который уже стал для меня другом. Спрашиваю у людей, чем пахнет одиночество. Очевидно, у него очень определённый запах.
По ночам давлю пальцем мошкару, ползающую по монитору компьютера.
Я превратился в сплошное нетерпение и смятение. Пытаюсь заглушить всё это, как радиоволны, любым посторонним занятием, но даже проверенный способ – пересматривание любимых сериалов – не приносит должной пользы. Хватаюсь за каждую непрочитанную книжку на полке и, через несколько минут, оставляю её на первой попавшейся поверхности.
Сегодня размышлял на тему того, что человек, которого привыкаешь видеть в очках, выглядит без них очень странно. Даже не знаю, с чем это сравнить. Очень беззащитный у него вид, как у новорождённого крота.
То же самое с мужчинами, которые сбривают усы или бороду, без которых их никто уже не помнит.
А во сне на днях чуть не упал. Ужас, как перепугался. Когда во сне падаешь, страшно даже не то, что можешь удариться, разбиться, а то, что не можешь ничего сделать с этим безвольным полётом - никакой точки опоры.