Стакан-легкие. Грудная клетка воды. Печаль тяжелей, чем грусть, но грусть - горше. Вверх ногами, через рот, в нутро чудовища - человека-ели. Я выбран по лбу. Я избранный. Грусть прильнула к голове, всасалась в кровь, была выпита. Выпадать из брюха больно. Я ушиб лопатки, ушиб бока. Пропах елью. Что теперь? Меня снова отправляют в горло чудовищу. Это ритуал. Пошел в жертву! - мне говорят. И мне никого не остается... Я снова продираюсь сквозь брюхо. Каждый день. Изливаю чудовищу грусть. А она все равно набирается. В легкие. В кровь. Даже когда я не пью. Чудовище довольно гладит себя против ели. А я, никому не нужный, засыпаю на обочине, разбив легкие-стакан.

15.02.2009