(посв. Елене Геннадьевне)

Он притягивал к себе песок. Стоило ему появиться в степи, как начиналась песчаная буря. Степь выдавала его. Его кружило так, словно он наполовину состоял из воздуха. Песок врывался в его уши, в ноздри, в рот. Но он все равно возвращался в степь, надеясь когда-нибудь увидеть ее в тумане.
Что искал он здесь? Туман ли? Смерть?
-Я потерял кого-то под этим огромным низким небом. В этом пространстве, среди гор. Кого-то очень близкого. В тот день был туман. – говорил он и через нос плакал.
Тогда-то он и стал наполовину состоять из воздуха. Теперь только песчаная буря могла его одолеть.
Кто-то, кого он потерял, любил обнимать его за шею и долго не отпускать. Любил уходить в степь и возвращаться тихим. Степь была бурая, бурная и сухая. Ее трава могла сразу идти на отвар. А приземленные деревья и кустарники словно стояли на коленях перед небом.
-Мы с кем-то близкие души, но нам теперь почти не о чем говорить. Я боюсь, мы больше не увидимся. – говорил он и шел к горизонту.
После песчаной бури все вокруг побледнело на несколько тонов. Он шел, оставляя следы в рыхлой, природной пыли. Солнце опустилось за горизонтальную линию. Пусть будет ночь.
Пусть будет ночь. Ведь ночью в степи можно кричать. Ведь ночью можно звать по имени. А утром снова начнется песчаная буря.
-Если бы кто-то был правдой, вся жизнь обрела бы смысл… - говорил он и звал кого-то своим именем, стоя на коленях перед небом.
От его густого дыхания поднялся ветер. Пелена неба разбилась на облака. Степь не заметила, как начался холодный дождь. Как облака мозаикой легли в тучи. Он отмылся от песка и все звал кого-то.
Наутро степь была в тумане.

(21.05.2009)