безмолвная, как старое кино,
моя любовь тоску вплетает в жилы.
пусть я тону, пусть мир в упадке, но
любая боль доказывает: жил, и
живёшь по-настоящему; хотя
я без тебя дышу с трудом, и ноты
мне кажутся беззвучными, входя,
как иглы, внутрь кожи. их полно. ты,
конечно, видишь: «май» совсем не «мой».
немейший месяц. сутолки, вокзалы:
как в декабре, когда рвалась домой,
чтобы сказать всё то, что не сказала
до сих пор.