Ира.
моя красивая Ира
на запястье осень чертила.
Иногда, кажется - она из спичек.
Хрустальная.
ресничка,
талия,
телефон, забитый стихами.
стихали
ее головные боли
всего лишь
от тысячи снов.
Любовь,
кажется, оставила след
на ее луне,
оставила ей километры мыслей.
Она пишет их на пустые листья
белой бумаги.
Припадок
новой весны:
"влюбись"
шепчет весна с балкона.
Она не готова.
Выучила - любить больно.
Осколком
где-то под сердцем
Примерно
три года назад
Ира смотрела в глаза
и верила им.
Каблуки
на экстравагантной обуви
И вроде бы
сильная.
Серо-синими
глазами ищет весну,
белизну
апрельского снега не замечая.
Качает
руки и музыку из интернета,
ждет лета,
пишет прозу, плачет
- иначе
не может.
До дрожи
рассыпанным золотом
голоса
доводит каждого,
кому однажды
довелось услышать
как она поет
и о чем пишет.