знаешь от чего плакать хочется?...

есть мальчик.говорит "люблю.не могууу"

хочется романтики какой-то...мечтаешь о поездке на мальдивы вместе с ним.а он просто "да зай там классно"..

блять.

может я параноик..

но мне бы хотелось чтобы мой мальчик отвечал "да милая.там рай.белый песок..прозрачная вода.шоколадный загар.и ты рядом..и знаешь милая моя мне больше ничего не надо"

и вот я сижу и думаю..а зачем я трачу время на тех кто не способен на это.знаешь..ведь я мечтаю о большем...

обещает быть лучшим.и что в итоге?

банальность.стандартность.

в общем то что я встречала миллионы раз за свои ** лет.

пф.

даже противно.и смешно.смешно и противно одновременно.

ИХ любовь такая приземлённая...

"люблю милая" вконтакте/молчание при встрече/взгляд куда-то..

куда угодно.только не на меня.в окно.в пол.в потолок.НЕ НА МЕНЯ./и вечные глупые оправдания...заебали.

знаешь..МОЙ мальчик будет смотреть на меня.always.бесконечно.

так же как я смотрела когда-то на свою любовь...да.я хочу чтобы было так же.

он спал..а я любовалась.любовалась безумно сексуальными чертами лица.каждой родинкой.каждым миллиметром...и чувствовала как нежность разливается розовой вишнёвой жвачкой по всему организму когда тень его длинных густых ресниц падала на щёки..он спал.а я любовалась....

и даже плакала иногда.улыбалась и плакала.от умиления.

от счастья видеть его спящим.

МОЙ мальчик будет отвечать на мои вопросы всегда как-то особенно.так как я не могла ожидать.но именно так как мне бы хотелось чтобы он ответил.//

я буду счастлива от каждого его сообщения.

потому что они будут ОТЛИЧАТЬСЯ.отличаться друг от друга.

отличаться от всей чепухи которую пишут остальные.

сложно объяснить...МОЙ мальчик сам всё поймёт.

МОЙ мальчик возможно будет дарить мне каждый день rafaello с вложенными внутрь записками.понятными только нам двоим.

возможно он не будет мне ничего дарить...да.возможно.

но он обязательно придумает что-нибудь,что меня удивит.

ему совсем не нужно будет спрашивать что подарить мне на 8-ое марта/день рождения/новый год/и кучу других праздников.

он купит мне сумку от LV.платье от burberry.новый красивый клатч или maybe тёмные очки от armani...

и будет уверен что угадал.потому что он будет знать чего я хочу.

а я буду улыбаться и точно знать..это МОЙ..МОЙ самый лучший мальчик.

МОЙ мальчик будет читать книги.обязательно.

будет читать что-то своё и всегда интересоваться что читаю я.

и даже если книга будет называться "женские штучки",а я скажу "бля она ахеренна", он обязательно её прочитает.

ему будет важно знать что мне нравится.

МОЙ мальчик будет мало обещать и много делать.мне просто не нужны будут его обещания.у меня и так будет всё чего я хочу.

МОЙ мальчик будет называть меня своей драгоценностью.восхищаться.

гордиться тем что у него есть Я.

МОЕМУ мальчику не нужно будет искать споособы чтобы отшить своих никчёмных тёлок по моей просьбе.

он пошлёт их нахуй.прямо и открыто.

ещё до тех пор пока я только подумаю о том что было бы неплохо если бы он так сделал.

а я...я просто подарю такому мальчику сказку о которой он не мог и мечтать.

я буду его ЛЮБИТЬ.

любить так как умею только я.

я буду им ЛЮБОВАТЬСЯ.и плакать от счастья.

гордиться тем что ОН МОЙ.ценить.беречь.

УВАЖАТЬ.

______

мы будем СЧАСТЛИВ

Девушка с глазами цвета жизни,она любит дождь,такая нежная,такая гордая.Нравится?Нельзя...не твоя.Она любит шампанское и черно-белые фотографии,днями сидит в интернете,вечерами любуется на звезды.Умеет честно врать и без ума от голубых глаз.Обожает желтые цветы и ей плевать что они к разлуке.Улыбается детям на улице и тихо плачет дома под музыку.Она любит сладкие духи,бледную помаду,каблуки и его,такого же,не похожего на других,такого родного,любящий ее,порой холодную и равнодушную к нему.Такая простая,смешаная,наивная...может глупо...но ей нравится...

Хотела написать как люблю тебя... Зевнула...да ну нахуй, я спать...

оказалось, все просто - не нужны мне ни клубы, ни пафос, ни party,
мне не надо мартини в бокале и водка с вечною колой -
а лишь подоконник широкий и кофе, последние деньги на платье,
winston, духи горько-горько, никаких больше в сердце уколов.

не нужны фотографии мальчиков сладких-пресладких,­
и их поцелуи, и нежность фальшивая, мне нужно другое.
чтобы было тепло, чтобы осень и небо, наброски в тетрадке.
и образ. образ - глаза, губы, руки, лицо чтоб родное.

мне нужно, чтоб кто-нибудь где-нибудь ждал и писал смс 'ya sku4au'
чтоб включить телефон и увидеть, что кто-то звонил раз 15.
чтоб обнял крепко-крепко, утешил и нежно 'налить тебе чаю?'
мне надо, чтоб кто-нибудь спас, чтоб самой не стараться.

да, я хочу, чтобы кто-нибудь был моим счастьем, все просто.
чтоб всю ночь говорить, засыпать лишь, счастливой, под утро.
мне не надо любви ни безумной, ни вечной, ни броской.
оказалось, - мне нужно
всего лишь быть
важной

и нужной
кому-то.

безмолвная, как старое кино,
моя любовь тоску вплетает в жилы.
пусть я тону, пусть мир в упадке, но
любая боль доказывает: жил, и
живёшь по-настоящему; хотя
я без тебя дышу с трудом, и ноты
мне кажутся беззвучными, входя,
как иглы, внутрь кожи. их полно. ты,
конечно, видишь: «май» совсем не «мой».
немейший месяц. сутолки, вокзалы:
как в декабре, когда рвалась домой,
чтобы сказать всё то, что не сказала
до сих пор.

Встречаться может предложить каждый, а ты попробуй предложить не расставаться.

Уйди.
Уйду... но все к твоим ногам -
Всё, от полночных звезд до славы липкой,
Всё, что в душе и что в руках,- отдам,
И ничего - взамен. Даже улыбки.
Всю душу выгребу - нигде ни закутка,
Чтоб затаиться чувству или слову,
Чтоб не была протянутой рука,
В которую ты вложишь камень снова.
Чтоб мысли вновь - прозрачны и легки,
И чтоб всегда - прекрасная погода.
Чтоб знанья жизни не были горьки
И сердце вдруг не спотыкалось с ходу...
А что ж тебе?
А мне - горячий чай,
Чтоб от тоски в душе не захлебнуться.
Чтобы тебя не встретить невзначай,
А встретив вдруг - спокойно отвернуться.
Чтоб жить - ни на ноже, ни по ножу,
Чтоб - нелюбим, так уж хотя бы понят...
Уйди!
Уже полжизни ухожу,
Но в спину снова гонят, гонят, гонят!
И глуше шаг, и в жилах вязнет кровь,
И незачем во всём искать основу, -
Уж если это мы зовем "любовь",
Зачем нам "жизнь" и "смерть" -
Два лишних слова.

Лето. Чудесная погода.
Девушки остались только в лоскутках лёгких тканей.
Кафе. Заходит красивая девушка в кафе.
Идёт между столиками, стуча каблучками.
И всё мужское население кафе свернуло головы
и проводило её взглядом.
И только один мужчина не повернулся на стук каблучков,
не соблазнился…
Почему? А просто он смотрел в глаза той женщины,
с которой пришёл...

Настоящий мужчина.

Разбегается по взлётной самолёт.
Летит молодая пара на юг.
А она боится летать.
Выпила в аэропорту виски, водки, коньяка.
Не помогло.
Самолёт разбегается, а парень успокаивает свою спутницу,
говорит:
«Ну что ты так боишься? Самолёт намного безопаснее машины,
на машине же ты ездить не боишься…»
Он успокаивает её, смеётся, обнимает.
Но свободной рукой вцепился в поручень,
аж пальцы побелели, и испарина выступила на лбу.
Он боится летать ещё сильнее...

Настоящий мужчина.

Выходит компания из кинотеатра.
Кто‑то говорит: «Ну что, пойдёмте выпьем,
посидим, обсудим».
А один приятель говорит: «Не‑е, ребята, я не пойду».
А те: «Почему?»
А он: «Да что‑то фильм зацепил. В конце даже заплакал».
«Ты что, плакал, что ли?»
«Да, что‑то полфильма проплакал»...

Настоящий мужчина.

Телефонный звонок: «Ну что, ты готов?
Завтра утром едем на рыбалку, не забыл?»
«Ой, ребята, никак не могу, дочка заболела,
надо посидеть».
«Да ты что?! Мы же так давно договаривались!
У тебя что, с дочкой посидеть некому?
Тёщи, жены нет? Ты чё, не мужик?!»
«Да. Наверное, не мужик. Дочка заболела.
Надо посидеть…»

Настоящий мужчина.

Большой офис. Идёт шеф по коридору. И по его лицу видно,
что дела очень плохи. От него все шарахаются.
А он заходит в бухгалтерию. Там сидит бухгалтер.
Немолодая дама.
Он спрашивает: «Ну как наши дела?»
Та растерянно и испуганно разводит руками.
А шеф говорит: «Да? Зато, я вижу, у вас новая стрижка?
Она вам очень идёт. Очень!»...

Настоящий мужчина.

Лето. Воскресенье.
Машин на улицах мало. Едет мужичок на своей неновой машине,
насвистывает песню под радио.
Останавливается на светофоре. Вокруг никого.
И вдруг сзади удар: ба‑бах!!!
Он выругался последними словами, вышел из машины и видит,
пришла в него сзади маленькая машинка очень женского цвета,
за рулём барышня с испуганными глазами.
Посмотрел он на неё, скрипнул зубами, плюнул и сказал:
«Эх!!! Зато погода хорошая!»...

Настоящий мужчина.

Обращается парень к приятелям:
«Ребята, одолжите денег на недельку!»
А они: «Ты же зарплату вот только получил!»
А он: «Да… всё в долг дал…»
А они: «Кому это?»
А он: «Помните Светку, мою бывшую? Она попросила».
А они: «Зачем ей столько?»
А он: «Она замуж вышла. У мужа день рождения.
Она ему решила подарок сделать хороший,
вот и попросила в долг».
А они: «И ты дал?»
«Ребята! А куда было деваться?»...

Настоящий мужчина.

Как легко измерить скорость в километрах в час,
Морских или обычных милях.
Это так легко и понятно!
А как измерить скорость жизни?
Какова скорость проживания?
Шесть чашек кофе в день.
Два похода в кино в месяц.
Три деловых обеда
И одна вечеринка в неделю.
Полтора любовных приключения в сезон.
Пять отложенных дел навсегда.
Что считать скоростью? Что?
20‑30‑50‑500 тысяч долларов в год.
Одно серьёзное решение за десять лет.
Юная любовница раз в два года.
Мелкая ложь каждый час.
Двое детей за всю жизнь.
Неоконченное образование навсегда.
На одну радость два несчастья.
Ремонт дома раз в восемь лет.
Одна настоящая любовь за жизнь…
Что считать скоростью?
Как понять – быстро живёшь или нет?
А как понять, что живёшь на нейтральной скорости?
Два выходных в неделю.
Месяц отпуска в год.
Настоящая радость иногда.
Одна душевная травма раз в полтора года.
Простуда каждую весну.
На одного найденного друга один потерянный.
Парикмахерская раз в три недели.
Спортзалы по вторникам и четвергам.
Техосмотр машины регулярно,
Командировки иногда.
Стоматолог один раз в год,
Похороны всё чаще и чаще.
Свадьбы всё реже и реже.
Весёлый Новый год не каждый год.
Свежая рубашка, желательно каждый день…………

У меня скоро утро.
Там, где ты, едва стемнело.
А я всё не могу найти слова,
Которые так нужны,
Так хочу тебе сказать…
Сказать, чтобы ты уснула спокойно.
Такие слова, чтобы я сам мог прожить
Ещё один день без тебя.
Я говорю тебе что‑то,
Кладу трубку
И тут же начинаю искать причину,
Чтобы перезвонить опять.
Почему?
А просто я не могу без тебя.
Совсем не могу!
Мне надо видеть тебя.
Mне нужно касаться тебя…
Но я придумал, что мы сделаем сейчас.
Мы это сделаем, и ты уснёшь…
А у меня будет утро.
Посмотри в окно или выйди на балкон.
Посмотри на Луну.
Я сейчас её вижу.
Посмотри!
Если ты будешь смотреть на Луну,
И я буду видеть её,
Это значит,
Что мы смотрим с тобой на один и тот же предмет.
На одну вещь.
Луна, конечно, очень далеко.
И я далеко.
Но если подумать,
То Луна – это всё‑таки просто
большой предмет.
Такая большая, круглая вещь.
Давай посмотрим на неё вместе.
Правда, я хорошо придумал?
Сделай так, и я почувствую.
Посмотри на Луну.
Нужно что‑то делать, чтобы быть ближе!
Посмотри на Луну сегодня.
А завтра я ещё что‑нибудь придумаю.

есть очень много способов, чтобы
уйти из жизни человека.
можно уйти, громко хлопнув
дверью. можно уйти и не уйти -
стать как то посередине.
можно стать выгнанным из чей то
жизни .
еще можно просто стать
неактуальным для человека и
просто потеряться , как какие то
детские игрушки, например
плюшевые медведи, которые ведь
совсем не изменились. они все
также пахнут пылью (но их запах
приятен, потому что это запах
дома) еще они немного колючие,
но мягкие. они остались такими
же. они не повзрослели. не
постарели. просто вышли из моды
в чьем то личном топе.
представляете, как им больно то.
ну как минимум, неприятно. а ведь,
наверное, нет ничего страшнее,
чем слезы плюшевых медведей.
так же и ты ушла с моей жизни. ты
попала в какую то такую мою
коробочку . в которой лежит
кубик-рубик, который я так и не
сложил. в которой лежит тот
голубой шарик, на котором я писал
свое желанье на выпускном и
отпускал в небо со слезами на
глазах . но это не значит. что я тебя
больше не люблю.

Счастливые леди
Не думают матом,
Закутавшись в пледе,
Бессильно измятом;

Не лечатся виски;
Не спят с телефоном;
Не тянуться к риску;
Не курят с балкона;

Не дышат устало
Чужим никотином;
Не спят с кем попало;
Не пьют аспирина;

Не льют мимо чашки,
Чтоб выпить таблеток;
Не ходят в рубашке
В измятую клетку;

Не рвут фотографий;
Не ищут патрона;
Не плачут ночами
До хрипа и стона;

Не пишут «ответь мне»;
Не верят, как дети;
Счастливые леди –
Их нет в Интернете...

Я с удовольствием перечитываю Пушкина, взахлеб Паланика, плачу над "Одиночеством в сети" Вишневского, и с интересом читаю автобиографию Энди Уорхола. На книжной полке пылится уже перечитанный вдоль и поперек Бегбедер и любимые книги Вербера, Маркеса и Коэльо.
В моем i-pod'e все, от Тимати до Placebo, от Бумбокса до Бритни Спирс. Рядом с Кастой, KREC'ом и Гуфом там звучат песни Стинга, Nickelback и ранних Backstreet boys. Я засыпаю под русский рэп, просыпаюсь под клубные миксы со всего мира, и на протяжении всего дня слушаю песни дорогих мне людей.
Я могу 24 часа в сутки смотреть fashion tv и ненавижу, когда мне мешают во время футбольных матчей. Я мечтаю пить вино где-нибудь в Париже, до потери пульса хочу в Манчестер и обожаю Москву. Я в немом восторге от гениального кино, и истеричнее всех смеюсь над банальными комедиями.
Я готова перемерить сотни пар кроссовок, но я продам душу за новые туфли на шпильке. Мне безумно нравятся вечерние платья, но я не могу удержаться, если вижу еще одни джинсы.
Я рисую в любимом блокноте, хотя не умею рисовать. Пишу стихи, хотя не обладаю талантом. Воображаю себя фотографом только потому, что купила первую в своей жизни зеркалку. Я ни разу не сварила нормальные макароны, но постоянно порываюсь испечь печенье, или кекс.
В моем черном списке "люди, которые пиздят много и не по делу", но если я начинаю говорить - меня уже не заткнуть.
Если меня намеренно злят - я остаюсь спокойна, но одно случайное слово может довести меня до истерики. Слишком громко захлопнутая дверь - и я могу разрыдаться, разораться, собрать вещи и уйти из дома. Истеричка, что тут скажешь.
Иногда я не вижу грань между самоуверенностью и наглостью. Иногда со мной трудно.
Но больше всего я боюсь быть такой же, как все. Боюсь слиться в этой серой толпой, боюсь быть похожей на них.

Все мои пустые вечера
переполнены твоими незвонками,
некрепким зеленым чаем,
стихами из сборника Павловой,
песнями, инструменталами,
тюльпанами желтыми, ирисами в цвет одиночества,
очередными последними строчками
и рвущейся по швам памятью.

Депрессово - маниакальные сказочки
раскрасили лето в цвет осени.
Дождь сегодня безбожной проседью
серыми-серыми локонами
падает на асфальт.
снова из шкафа плащ,
перчатки нА руки,
снова чай завариваю,
заедаю горечь дней шоколадом,
капли дождя жадно
сжимаю ладонями.
тонем "мы"
в простуженных
"тебе-не-нужностью"
лужах.

У меня крайнее -
когда с полок Цветаева,
когда чай стынет от холода рук,
сбивается шаг, вдох, стук.
Потеряны кольца с безымянного
левой руки.
Не от боли,
а вопреки
растекается черной полосой.
Керамическая Ассоль
разбивается по частям. не склеить.
Мне тебя не забыть. В девять
лун ярче загорается небо.
Пугающим бредом,
почти мантрой внутри:
<<раз
два
три.
Забудь о нем, сумасшедшая!>>
...
Прошедшему
вновь не протягивай руки.
вопреки
всем своим верам.
Пожалей нервы,
они еще пригодятся,
чтобы строить новое счастье.
Это не твои крайности!
- чужие, краденные
у псевдосчастливой осени.
Хватит. брось эти
мечты просроченные.
своими сочными
впивайся в чужие губы
терпко и грубо.
Топчи каблуками
чужие раны,
как топтали твои.
Тех кто не устоит
топчи до последнего вдоха.
мне плохо.
Впадаю в крайности
- с полок Цветаева.
Холодным чаем
обжигаю дыхательные пути.

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.

Опять молчим о жизни личной

А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично!"
И чек за проданную душу...
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.

Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем...
Быть может кто-то где-то знает,
Как жить таким... неразлюбившим?

перечитывать перечеркивать
счастье полнится недочетами.
по весне мысли музыка небо латают паром
бьешь по клавишам позвонкам. говоришь - я совсем не правильная гитара
а мне никуда от себя не деться.
я просила детей рисовать мне ангелов, а они рисовали глупости вместо сердца.
плюс двенадцать, а битые стекла снега еще не высохли
если есть что сказать мне подумай сто раз и выдохни
потому что слова это громко и не ко мне.

о тебе на ладонях линии глубоки, как кратеры на луне
хоть ножом соскребай, хоть окурки туши о них
их не спрятать не отменить.
сорняковые рифмы - да
прорастают как лебеда
ты останешься
навсегда

а я-то уже поверил, что ты навечно.©

Я когда-нибудь выйду на улицу, откину волосы, достану нелюбимый телефон, вдохну воздуха и позвоню, чтобы попросить прощения у всех тех, кому я сделал больно.

никогда не говори навсегда.

Лужи перебиты
выстрелами фонарей.
Перестань мне сниться
пока дышишь ей
Небо под прицелом
мыслей вслух:
Забери взгляды
одной из двух,
Выкради вечности
трехлетней давности,
Стань самой неразгаданной
странностью.
Если до конца вечности
не разгадаю
На разгадку останется
- вторая.
Лужи в перестрелке
фонарей и глаз.
Если бы ты снился
- на заказ...
Больше не слова,
В мысли по пропускам!
Четвертая осень
бьется напополам
Осколками случайных
выстрелов
раскололось счастье
целое.
220 в секунду
-неистово
Бьется сердце
несмелое.

натянут канат. дрожит.
пожалуйста, стой на страже -
я скоро сорвусь. держи
за руки. из игр во ржи
над пропастью выход страшен..
вновь солнца взошла блесна,
скрежещет небесный робот
над нами, не зная сна.
мы кто друг без друга? - дроби.
часть целого. меньше двух.
десятых. мы доли сотых.
держи меня силой букв...
забыв, что такое отдых,
пиши мне, (в)скрывая всё,
что стонет под слоем страха,
хоть это едва ль спасёт..
кричи мне, не прячась от
того, что нам стало плахой.
мне силой стихов разрежь
тугие больные жилы.
возьми меня в рай невежд...

иного мы не нажили.

друзья уезжают
друзей провожают
пустые вокзалы.
и тлеют в гортани
слова на прощанье
что ты не сказала.

и в сердце - иголка.
и хочется - волком.
но - куришь, смеешься.
так люди-лавины
проносятся мимо
а ты остаешься.

ира, мне все опять говорят: "болезнь", опять говорят: "не лезь", опять говорят: "оставь". весь левый рукав в слезах.

"re" в его имени это от "реинкарнация", повторение. я опять сдыхаю по воскресениям, чтобы дожить до среды. зачитала его до дыр. он, наверное, даже чувствует. я присутствую _в его жизни в образе маленькой девочки, которую так и не смогли научить хорошо рисовать живые цветы на мокрой акварельной бумаге. в его голосе столько магии, что хочется верить в сказки. помнишь, как он рисовал красками? интересно, а сейчас он рисует на чем-нибудь кроме салфеток ... что-нибудь кроме мыслей. ира, он их рисует, а не выписывает. я уверена.
он повторяется. и мне страшно хочется лишить его одиночества. сделать так, чтобы он не писал о смерти. целовать его, как целуют дети - без обязательств, но преданно.
у меня о нем никаких сведений. у него обо мне никакой памяти.
акварельные краски плавятся на белых бумажных листьях. ломаю кисти. пачкаю тишину. ты никогда не оставишь меня одну. облака вуалью накинули на луну и небо стало скупым и вычурным. вычеркни, пожалуйста, вычеркни все это из меня. я опять ищу правду в чужих глазах убийственно шоколадного цвета. обещай, что следующим летом мы будем сидеть у моря, гладить ногами волны, целовать ладонями линию _ горизонта. и знать, что можно любить настолько, что от взаимности сводит пальцы.

"re" в его имени это от "реинкарнация".

мам, прости. мне правда не хочется чая.
эта осень меня дождями перекричала,
а солнцем слепила, но не грела.

мама, разве тебе есть дело
до всего, что я написала за это лето
эту осень
и эту жизнь?
никто мной не дорожит.
мои мечты превратились в залежи
белой бумаги и воздушные замки под снос.

мама, не принимай всерьез:
у твоей никудышной дочери
синдром хронического одиночества,
дистония
и ко всему прочему
она нестойкая и неточная.
шаткой поступью по обочине
чужих снов,
чужих весен, стихов и судеб

мама, что со мной будет?
(ты меня слышишь?)
эта осень солнцем целует крыши,
а меня даже обнять некому.
одиночество делает нас калеками
- бессердечными.

мама, никто не звонит мне вечером,
чтобы просто услышать голос.
я сдыхаю - и это давно не новость.
холодом рвусь или одиночеством.

спасибо. чая совсем не хочется.

Ира.
моя красивая Ира
на запястье осень чертила.
Иногда, кажется - она из спичек.
Хрустальная.
ресничка,
талия,
телефон, забитый стихами.
стихали
ее головные боли
всего лишь
от тысячи снов.
Любовь,
кажется, оставила след
на ее луне,
оставила ей километры мыслей.
Она пишет их на пустые листья
белой бумаги.
Припадок
новой весны:
"влюбись"
шепчет весна с балкона.
Она не готова.
Выучила - любить больно.
Осколком
где-то под сердцем
Примерно
три года назад
Ира смотрела в глаза
и верила им.
Каблуки
на экстравагантной обуви
И вроде бы
сильная.
Серо-синими
глазами ищет весну,
белизну
апрельского снега не замечая.
Качает
руки и музыку из интернета,
ждет лета,
пишет прозу, плачет
- иначе
не может.
До дрожи
рассыпанным золотом
голоса
доводит каждого,
кому однажды
довелось услышать
как она поет
и о чем пишет.