Случайны выбор дневника Раскрыть/свернуть полный список возможностей


Найдено 1632 сообщений
Cообщения с меткой

евтушенко - Самое интересное в блогах

Следующие 30  »
татьяна_магаева

Евгений Евтушенко "Сватовство..."

Четверг, 26 Мая 2016 г. 12:46 (ссылка)

Это цитата сообщения Felisata Оригинальное сообщение



58906874_1nikolay_krutov (640x598, 79Kb)
Художник: Николай Крутов

"...В Сибири когда-то был на первый взгляд
варварский, но мудрый обычай. Во время
сватовства невеста должна была вымыть ноги
жениху, а после выпить эту воду. Лишь в этом
случае невеста считалась достойной, чтобы
её взяли в жёны."

* * *
Сорок первого года жених, на войну уезжавший назавтра в теплушке,
был посажен зиминской роднёй на поскрипывающий табурет,
и торчали шевровых фартовых сапог ещё новые бледные ушки
над загибом блатных голенищ, на которых играл золотой керосиновый свет.

Сорок первого года невеста вошла с тяжеленным расписанным розами тазом, где, тихонько дымясь, колыхалась тревожно вода,
и стянула она с жениха сапоги, обе рученьки ваксой запачкала разом,
размотала портянки, и делала всё без стыда.

А потом окунула она его ноги босые в мальчишеских цыпках
так, что, вздрогнув невольно, вода через край на цветной половик пролилась,и погладила ноги водой с бабьей нежностью пальцев девчоночьих зыбких, за алмазом алмаз в таз роняя из глаз.

На коленях стояла она перед будущим мужем убитым,
обмывая его наперёд, чтобы если погиб — то обмытым,
ну, а кончики пальцев её так ласкали любой у него на ногах волосок,
словно пальцы крестьянки — на поле любой колосок.

И сидел её будущий муж — ни живой и ни мёртвый.
Мыла ноги ему, а щеками и чубом стал мокрый.
Так прошиб его пот, что вспотели слезами глаза,
и заплакали родичи и образа.

И когда наклонилась невеста, чтоб выпить с любимого воду, —
он вскочил, её поднял рывком, усадил её, словно жену,
на колени встал сам, с неё сдёрнул цветастые чёсанки с ходу,
в таз пихнул её ноги, трясясь, как в ознобном жару.

Как он мыл её ноги — по пальчику, по ноготочку!
Как ранетки лодыжек в ладонях дрожащих катал!
Как он мыл её! Будто свою же ещё не рождённую дочку,
чьим отцом после собственной гибели будущей стал!

А потом поднял таз и припал — аж эмаль захрустела под впившимися зубами и на шее кадык заплясал — так он пил эту чашу до дна,
и текла по лицу, по груди, трепеща, как прозрачное, самое чистое знамя,
с ног любимых вода, с ног любимых вода...

1986




Метки:   Комментарии (1)КомментироватьВ цитатник или сообщество
RibeLLe

Дай Бог

Вторник, 04 Мая 2016 г. 00:05 (ссылка)


Дай бог слепцам глаза вернуть


и спины выпрямить горбатым.


Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,


но быть нельзя чуть-чуть распятым.


 


Дай бог не вляпаться во власть


и не геройствовать подложно,


и быть богатым — но не красть,


конечно, если так возможно.


 


Дай бог быть тертым калачом,


не сожранным ничьею шайкой,


ни жертвой быть, ни палачом,


ни барином, ни попрошайкой.


 


Дай бог поменьше рваных ран,


когда идет большая драка.


Дай бог побольше разных стран,


не потеряв своей, однако.


 


Дай бог, чтобы твоя страна


тебя не пнула сапожищем.


Дай бог, чтобы твоя жена


тебя любила даже нищим.


 


Дай бог лжецам замкнуть уста,


глас божий слыша в детском крике.


Дай бог живым узреть Христа,


пусть не в мужском, так в женском лике.


 


Не крест — бескрестье мы несем,


а как сгибаемся убого.


Чтоб не извериться во всем,


Дай бог ну хоть немного Бога!


 


Дай бог всего, всего, всего


и сразу всем — чтоб не обидно…


Дай бог всего, но лишь того,


за что потом не станет стыдно.


(с) Евгений Евтушенко
Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
Валерий_Звонов

Итальянские слезы.

Вторник, 04 Мая 2016 г. 00:01 (ссылка)


Помни войну!



"Война это не подвиг. Война - болезнь. Ведь война - не настоящий подвиг, война - суррогат подвига. В основе подвига - богатство связей, которое он создаёт, задачи, которые он ставит, свершения, к которым побуждает. Война - это приятие не риска. Это приятие не боя. Наступает час, когда для бойца - это просто-напросто приятие смерти. Смерть - это нечто огромное.",- сказал А.Экзюпери.

А как быть, когда ты шел умирать за Родину, а Родина тебя предала...

Меня поразила баллада, опубликованная в 1964 году в "Комсомольской правде" Евгения Евтушенко. В произведении рассказывается история простого русского солдата Ивана. На тот момент, когда происходит действие стихотворения, он работает кладовщиком. Чтобы показать перипетии его нелегкой судьбы, поэтом вводится лирический герой. Согласно сюжету, именно ему за стопкой водки Иван поведал о своей жизни. В ней было многое — битвы, плен, борьба с фашистами вместе с итальянскими партизанами, торжественное вхождение в Рим, возвращение на родину.







Накануне дня Победы давайте прочитаем это стихотворение.



Евгений Евтушенко

Итальянские слёзы



Возле Братска в поселке Анзёба

плакал рыжий хмельной кладовщик.

Это страшно всегда до озноба,

если плачет не баба — мужик.



И глаза беззащитными были,

и кричали о боли своей,

голубые, насквозь голубые,

как у пьяниц и малых детей.



Он опять подливал, выпивая,

усмехался: «А,- всё это блажь!»

и жена его плакала: «Ваня,

лучше выпей, да только не плачь».



Говорил он, тяжелый, поникший,

как, попав под Смоленском в полон,

девятнадцатилетним парнишкой

был отправлен в Италию он.



«Но лопата, браток, не копала

в огражденной от всех полосе,

а роса на шоссе проступала,

понимаешь, роса — на шоссе!



И однажды с корзинкою мимо

итальянка-девчушечка шла,

и что люди голодные — мигом,

будто русской была, поняла.



Вся чернявая, словно грачонок,

протянула какой-то их фрукт

из своих семилетних ручонок,

как из бабьих жалетельных рук.



Ну а этим фашистам проклятым,

что им дети, что люди кругом,

и солдат её вдарил прикладом,

и вдобавок ещё — сапогом.



И упала, раскинувши руки,

и затылок,- весь в кровь на шоссе,

и заплакала, горько, по-русски,

так, что сразу мы поняли все.



Сколько наша братва отстрадала,

оттерпела от дома вдали,

но чтоб эта девчушка рыдала,

мы уже потерпеть не могли.



И овчарок, солдат мы — в лопаты,

рассекая их сучьи хрящи,

ну а после уже — в автоматы.

Оказались они хороши.



И свобода нам хлынула в горло

и, вертлявая, словно юла,

к партизанам их тамошним в горы

та девчушечка нас повела.



Были там и рабочие парни,

и крестьяне — дрались на ять!

Был священник, по-ихнему падре

(так что бога я стал уважать).



Мы делили затяжки и пули,

и любой сокровенный секрет,

и порою, ей-богу, я путал,

кто был русский в отряде, кто нет.



Что оливы, браток, что берёзы,

это, в общем, почти все равно.

Итальянские, русские слёзы

и любые — всё это одно…»



«А потом?» — «А потом при оружьи

мы входили под музыку в Рим.

Гладиолусы плюхались в лужи,

и шагали мы прямо по ним.



Развевался и флаг партизанский,

и французский, и английский был,

и зебрастый американский…

Лишь про нашенский Рим позабыл.



Но один старичишка у храма

подошел и по-русски сказал:

«Я шофёр из посольства Сиама.

Наш посол был фашист… Он сбежал…



Эмигрант я, но родину помню.

Здесь он, рядом — тот брошенный дом.

Флаг, взгляните-ка, алое поле,

только лев затесался на нём».



И тогда, не смущаясь нимало,

финкарими спороли мы льва,

но чего-то ещё не хватило:

мы не поняли даже сперва.



А чернявый грачонок — Мария

(да простит ей сиамский посол!)

хвать-ка ножницы из барберии,

да и шварк от юбчонки подол!



И чего-то она верещала,

улыбалась — хитрехонько так,

и чего-то она вырезала,

а потом нашивала на флаг.



И взлетел — аж глаза стали мокнуть

у братвы загрубелой, лютой —

красный флаг, а на нём серп и молот

из юбчонки девчушечки той…»



«А потом?» Похмурел он, запнувшись,

дернул спирта под сливовый джем,

а лицо было в детских веснушках,

и в морщинах — недетских совсем.



«А потом через Каспий мы плыли,

улыбались, и в пляс на борту.

Мы героями вроде как были,

но героями лишь до Баку.



Гладиолусами не встречали,

а встречали, браток, при штыках.

По-немецки овчарки рычали

на отечественных поводках.



Конвоиров безусые лица

с подозреньем смотрели на нас,

и кричали мальчишки нам: «Фрицы!» —

так, что слёзы вставали у глаз.



Весь в прыщах, лейтенант-необстрелок

в форме новенькой, так его мать,

нам спокойно сказал: «Без истерик!» —

и добавил: «Оружие сдать!»



Мы на этот приказ наплевали,

мы гордились оружьем своим:

«Нам без боя его не сдавали,

и без боя его не сдадим».



Но солдатики нас по-пастушьи

привели, как овец, сосчитав,

к так знакомой железной подружке

в так знакомых железных цветах.



И куда ты негаданно делась

в нашей собственной кровной стране

партизанская прежняя смелость?

Или, может, приснилась во сне?



Опустили мы головы низко

и оружие сдали легко.

До Италии было неблизко,

до свободы совсем далеко.



Я, сдавая оружье и шмотки,

под рубахою спрятал тот флаг,

но его отобрали при шмоне:

«Недостоин,- сказали,- ты враг…»



И лежал на оружье безмолвном,

что досталось нам в битве святой,

красный флаг, а на нём серп и молот

из юбчонки девчушечки той…»



«А потом?» Усмехнулся он желчно,

после спирту еще пропустил,

да и ложкой комкастого джема,

искривившись, его подсластил.



Вновь лицо он сдержал через силу

и не знал его спрятать куда:

«А, не стоит… Что было — то было.

Только б не было так никогда.



Завтра рано вставать мне — работа.

Ну а будешь в Италии ты,-

где-то в городе Монте-Ротонда,

там живут партизаны-браты.



И Мария — вся в черных колечках,

А теперь уж в седых — столько лет.

Передай, если помнит, конечно,

ей от рыжего Вани привет.



Ну не надо про лагерь, понятно.

Как сказал — что прошло, то прошло.

Ты скажи им — им будет приятно:

в общем, Ваня живёт хорошо…»



Ваня, все же я в Монте-Ротонде

побывал, как просил меня ты.

Там крестьяне, шофёр и ремонтник

обнимали меня, как браты.



Не застал я синьоры Марии.

На минуту зашел в её дом,

и взглянули твои голубые

с фотографии — рядом с Христом.



Меня спрашивали и крестьяне,

и священник, и дровосек:

«Как там Ванья, как Ванья, как Ванья?» —

и вздыхали: «Какой человек!»



Партизаны стояли рядами —

столько их для расспросов пришло,

и твердил я, скрывая рыданья:

«В общем, Ваня живет хорошо».



Были мы ни пьяны, ни тверезы —

просто пели и пили вино.

Итальянские, русские слёзы

и любые — все это одно.



Что ж ты плачешь, опять наливая,

что ж ты цедишь: «А, всё это блажь!»?

Тебя помнит Италия, Ваня,

и запомнит Россия — не плачь.



С ДНЕМ ПОБЕДЫ!



 



Евтушенко явно намекает на попадание солдата в лагеря. Существует достаточно распространенное мнение о том, что практически все военнопленные после возвращения в Советский Союз отправлялись в места не столь отдаленные. В настоящее время подобный взгляд признан по большей части ошибочным. Согласно официально опубликованной статистике, репрессиям подверглись только около пятнадцати процентов освобожденных из плена солдат.



По Невскому 9 мая пойдет бессмертный полк.



И мы собираемся пронести портрет моего тестя, Михайлова Александра Ефимовича, который всю войну был связистом. Начал в 1941 командиром взвода, а закончил командиром полка связи авиации ДКБФ.



3620784_mihail (393x700, 125Kb)



Виктор Астафьев очень мне понравился в своих первых произведениях своей добротой. Но с годами он стал прозревать и до конца дней своих твердил, что мы победили в той войне только, забросав противника трупами и заливая их кровью наших солдат. Да многие погибли в той войне. Все мы помним светлый фильм Ростоцкого "А зори здесь тихие". Но вышел новый ремейк этого фильма режиссера Девитьярова в этом году, который нельзя назвать светлым.А последнее произведение В.Астафьева "Прокляты и убиты"  - очень русофобское произведение, оно пропитано ненавистью к советскому солдату который там не иначе как трус, вор, неряха и тупая деревенщина выставлен, при этом про немцев и все немецкое с придыханием описывается. Не зря умирали наши отцы. Мы, благодаря им, прожили счастливую жизнь. Война - это преступление против разума. Нам было трудно, но мы ПОБЕДИЛИ. Низкий поклон нашим отцам и дедам! Войны развязывают те, которые сами, как правило, не рискуют оказаться в окопах, но очень за нее ратуют. Это финансисты, политики, правители. Да, война - это грязное дело, но люди умирали и верили в лучшую долю. А теперь Астафьвы, Алексиевичи хотят убить веру многих советских людей в то, что они умирали за правое дело, они хотят отобрать у нас нашу Победу.  Они хотят достучаться до тей, кто организует войны? нет, они хотят убить и очернить нашу историю. Память о тех, кто умер во имя Победы священна.



Время настанет - Россия воспрянет,
Правда воспрянет, неправда отстанет,
Мир ей восторженно славу возгрянет


Осуждая войну, осуждая погром,
Над народностью каждой насилье,
Я Россию люблю - свой родительский дом-
Даже с грязью со всею и пылью:




Москва вчера не понимала,

Но завтра, верь, поймет Москва:

Родиться Русским - слишком мало,

Чтоб русские иметь права:



И, вспомнив душу предков, встанет,

От слова к делу перейдя,

И гнев в народных душах грянет,

Как гром живящего дождя.

И сломит гнет, как гнет ломала

Уже не раз повстанцев рать:



Родиться Русским - слишком мало:

Им надо быть, им надо стать!



ЛЮДИ!  ПОМНИТЕ!






 


Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
RibeLLe

Нет лет

Воскресенье, 25 Апреля 2016 г. 00:10 (ссылка)


«Нет

лет...» —

вот что кузнечики стрекочут нам в ответ

на наши страхи постаренья

и пьют росу до исступленья,

вися на стеблях на весу

с алмазинками на носу,

и каждый —

крохотный зелененький поэт.



«Нет

лет...» —

вот что звенит,

как будто пригоршня монет,

в кармане космоса дырявом горсть планет,

вот что гремят, не унывая,

все недобитые трамваи,

вот что ребячий прутик пишет на песке,

вот что, как синяя пружиночка,

чуть-чуть настукивает жилочка

у засыпающей любимой на виске.



Нет

лет.

Мы все,

впадая сдуру в стадность,

себе придумываем старость,

но что за жизнь,

когда она — самозапрет?

Копни любого старика

и в нем найдешь озорника,

а женщины немолодые —

все это девочки седые.

Их седина чиста, как яблоневый цвет.



Нет

лет.

Есть только чудные и страшные мгновенья.

Не надо нас делить на поколенья.

Всепоколенийность —

вот гениев секрет.

Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,

а дым из дула смерть не выдула

и Пушкина не выдала,

не разрешив ни умереть,

ни постареть.



Нет

лет.

А как нам быть,

негениальным,

но все-таки многострадальным,

чтобы из шкафа,

неодет,

с угрюмым грохотом обвальным,

грозя оскалом тривиальным,

не выпал собственный скелет?

Любить.

Быть вечным во мгновении.

Все те, кто любят,—

это гении.



Нет

лет

для всех Ромео и Джульетт.

В любви полмига —

полстолетия.

Полюбите —

не постареете —

вот всех зелененьких кузнечиков совет.

Есть

весть,

и не плохая, а благая,

что существует жизнь другая,

но я смеюсь,

предполагая,

что сотня жизней не в другой, а в этой есть

и можно сотни раз отцвесть

и вновь расцвесть.



Нет

лет.

Не сплю,

хотя давно погас в квартире свет

и лишь поскрипывает дряхлый табурет:

«Нет

лет...

нет

лет...»



(с) Евгений Евтушенко, - Светлане Харрис


Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
ЯКапля

Не исчезай...

Пятница, 15 Апреля 2016 г. 20:59 (ссылка)

Не исчезай...Исчезнув из меня,

развоплотясь, ты из себя исчезнешь,

себе самой навеки изменя,

и это будет низшая нечестность.



Не исчезай...Исчезнуть так легко.

Воскреснуть друг для друга невозможно.

Смерть втягивает слишком глубоко.

Стать мёртвым хоть на миг - неосторожно.



Не исчезай...Забудь про третью тень.

В любви есть только двое. Третьих нету.

Чисты мы будем оба в Судный день, 

когда нас трубы призовут к ответу.



Не исчезай...Мы искупили грех.

Мы оба неподсудны, невозбранны.

Достойны мы с тобой прщенья тех,

кому невольно причинили раны.



Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,

но как нам после встретиться в столетьях?

Возможен ли на свете твой двойник

и мой двойник? Лишь только в наших детях.



Не исчезай. Дай мне свою ладонь.

На ней написан я - я в это верю.

Тем и страшна последняя любовь,

что это не любовь, а страх потери.

                                   Евгений Евтушенко.




 



 



 


0_9b01f_6e932ff2_orig (1) (646x700, 193Kb)
Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
Emmi1

Тяга вальдшнепов.

Пятница, 01 Апреля 2016 г. 17:26 (ссылка)

 

 

Приготовь двустволку и взгляни:

вытянув тебе навстречу клюв,

вылетает вальдшнеп из луны,

крыльями ее перечеркнув.

 

Вот летит он, хоркая, хрипя...

Но скажи, - ты знаешь, отчего

тянет его, тянет на тебя,

а твою двустволку - на него?

 

Он летит, и счастлив его крик.

Ты, дрожа, к двустволке приник.

Он - твой безоружный двойник.

Ты - его бескрылый двойник.

 

Разве ты бескрылость возместишь

выстрелом в крылатость? Дробь хлестнет.

Но ведь это сам ты летишь,

это сам себя стреляешь влет...

 

 

Е.Евтушенко

 

1459520659_813609_67 (700x454, 98Kb)

 
Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
Тангейзер

Е.А.Евтушенко:"Петровское окно"..."Боюсь в России обознаться - вдруг выжить ей не по плечу?"

Понедельник, 28 Марта 2016 г. 05:04 (ссылка)




Пра-прадед мой был не правитель,

a ссыльный был.

Но сквозь метель

в проливе Беринга провидел

пробитый правнуком тоннель.



Читать далее...
Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
kolobok_serj

«Остановись!»: стихотворение Евгения Евтушенко человеке в суетном мире

Пятница, 11 Марта 2016 г. 11:51 (ссылка)


















































































«Остановись!»

 



Проклятье века — это спешка,

и человек, стирая пот,

по жизни мечется, как пешка,

попав затравленно в цейтнот.



Поспешно пьют, поспешно любят,

и опускается душа.

Поспешно бьют, поспешно губят,

а после каются, спеша.



Но ты хотя б однажды в мире,

когда он спит или кипит,

остановись, как лошадь в мыле,

почуяв пропасть у копыт.



Остановись на полдороге,

доверься небу, как судье,

подумай — если не о боге —

хотя бы просто о себе.



Под шелест листьев обветшалых,

под паровозный хриплый крик

пойми: забегавшийся — жалок,

остановившийся — велик.



Пыль суеты сует сметая,

ты вспомни вечность наконец,

и нерешительность святая

вольется в ноги, как свинец.



Есть в нерешительности сила,

когда по ложному пути

вперед на ложные светила

ты не решаешься идти.



Топча, как листья, чьи-то лица,

остановись! Ты слеп, как Вий.

И самый шанс остановиться

безумством спешки не убий.



Когда шагаешь к цели бойко,

как по ступеням, по телам,

остановись, забывший бога,—

ты по себе шагаешь сам!



Когда тебя толкает злоба

к забвенью собственной души,

к бесчестью выстрела и слова,

не поспеши, не соверши!



Остановись, идя вслепую,

о население Земли!

Замри, летя из кольта, пуля,

и бомба в воздухе, замри!



О человек, чье имя свято,

подняв глаза с молитвой ввысь,

среди распада и разврата

остановись, остановись!



<Евгений Евтушенко, 1967>




Эти стихотворение Евгений Евтушенко написал в середине прошлого века, сетуя на суету сует, которая поглощает человека. Шли годы, а стихи эти не только не потеряли своей актуальности, а зазвучали с новой силой. Остановитесь, ведь достаточно буквально двух минут, чтобы прочитать это замечательное стихотворение и задуматься, на всё ли хватает времени. 

Источник: http://www.kulturologia.ru/blogs/100316/28755/















 


Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
rss_kulturologia

Литература: «Остановись!»: стихотворение Евгения Евтушенко человеке в суетном мире

Четверг, 10 Марта 2016 г. 19:54 (ссылка)


Эти стихотворение Евгений Евтушенко написал в середине прошлого века, сетуя на суету сует, которая поглощает человека. Шли годы, а стихи эти не только не потеряли своей актуальности, а зазвучали с новой силой. Остановитесь, ведь достаточно буквально двух минут, чтобы прочитать это замечательное стихотворение и задуматься, на всё ли хватает времени.

Подробнее..

http://feedproxy.google.com/~r/kulturologia/~3/AqXtCKZYrv4/

Метки:   Комментарии (0)КомментироватьВ цитатник или сообщество
Vlad53

Уходят наши матери от нас ...

Среда, 24 Февраля 2016 г. 05:21 (ссылка)



fullsize (700x464, 173Kb)

УХОДЯТ МАТЕРИ

Уходят наши матери от нас,
уходят потихонечку, на цыпочках,
а мы спокойно спим, едой насытившись,
не замечая этот страшный час.
Уходят матери от нас не сразу,
нет — нам это только кажется, что сразу.
Они уходят медленно и странно
шагами маленькими по ступеням лет.
Вдруг спохватившись нервно в кой-то год,
им отмечаем шумно дни рожденья,
но это запоздалое раденье
ни их, ни наши души не спасет.
Все удаляются они, все удаляются.
К ним тянемся, очнувшись ото сна,
но руки вдруг о воздух ударяются —
в нем выросла стеклянная стена!
Мы опоздали. Пробил страшный час.
Глядим мы со слезами потаенными,
как тихими суровыми колоннами
уходят наши матери от нас...
Евгений Евтушенко, 1960>



Метки:   Комментарии (1)КомментироватьВ цитатник или сообщество

Следующие 30  »

<евтушенко - Самое интересное в блогах

Страницы: [1] 2 3 ..
.. 10

LiveInternet.Ru Ссылки: на главную|почта|знакомства|одноклассники|фото|открытки|тесты|чат
О проекте: помощь|контакты|разместить рекламу|версия для pda