Галина_Ал (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Здравствуйте, уважаемые участники сообщества! Хочу поделиться своим посвящением, в котором выражено осмысленное многими годами, чего раньше не удавалось написать.

Мы до сих пор не знаем достоверно,
шагнул ли он в Крещения купель.
Но в строках, полных боли, драм и нервов,
Святую часто слышим параллель.

Когда ломались души от бессилья,
Хоть не косил тела литой свинец,
Высоцкий думать научил Россию,
Приблизив тем безбожия конец.

Когда страна была огромной зоной,
Когда рвались аорты от тоски,
он души вел в прорыв, за горизонты,
перемахнув за красные флажки.

Врубаясь в тексты как первопроходцы,
Мы отвергали мир, что пуст и сер.
И вырастали чудом в иноходцев,
И в одиночек, и в канатоходцев
Мы из безликих граждан СССР.

От рифм его эстетов бьет икота,
но тот велик поистине поэт,
чей жесткий стих и грубая работа
нам помогла увидеть наш рассвет.

Наш мозг не смяла адская машина,
ступни рванув из чуждой колеи,
Решили мы карабкаться к вершинам
Надежды, веры и святой любви.

Избрать тот путь, что узок, крут и тесен,
Нам помогла закваска детских лет,
Отцовский меч и мудрость книг и песен,
Из подземелий ведшие на свет.

Какая сила в них, простых, гитарных,
Балладах, бивших трусость и обман!
В Чечне воюют с ними наши парни,
И Конюхов штурмует океан.

Не суета ни жизнь, ни смерть поэта,
Чье слово било в цель острей мечей,
Ясней всего свидетельствуют это
Заупокойных тысячи свечей.

Чтоб плод нести, ложится в землю колос,
Началом вновь становится конец.
И сорванный отчаянием голос
Достиг ответов алчущих сердец.

Метафор мастер и иносказаний,
Умел пройти заслоны и посты,
И невзначай воспел Крещенья баню,
сокрыв величье в образах простых.

Мне говорят: надежды маловато,
Ведь за душой-то сущие гроши!
Но вот сияют золотом заплаты
Его омытой банею души.

Не строю я заманчивых иллюзий,
Не затемняю смысл, что прост и чист.
Но это слово ручейком аллюзий
С надеждой светлой вылилось на лист.

Я верю: взвесив каждое словечко
И совершив Свой неумытный спрос,
Простил ему все горькие осечки
Поэт Великий – Любящий Христос.

Простил ему ошибки и осечки
Всеведущий Владыка наш Христос.

Целинник (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Вратарь

Да, сегодня я в ударе, не иначе -

Надрываются в восторге москвичи,-

Я спокойно прерываю передачи

И вытаскиваю мертвые мячи.

Вот судья противнику пенальти назначает -

Репортеры тучею кишат у тех ворот.

Лишь один упрямо за моей спиной скучает -

Он сегодня славно отдохнет!

 Извиняюсь,

 вот мне бьют головой...

 Я касаюсь -

 подают угловой.

 Бьет десятый - дело в том,

 Что своим "сухим листом"

 Размочить он может счет нулевой.

Мяч в моих руках - с ума трибуны сходят,-

Хоть десятый его ловко завернул.

У меня давно такие не проходят!..

Только сзади кто-то тихо вдруг вздохнул.

Обернулся - слышу голос из-за фотокамер:

"Извини, но ты мне, парень, снимок запорол.

Что тебе - ну лишний раз потрогать мяч руками,-

Ну, а я бы снял красивый гол".

 Я хотел его послать -

 не пришлось:

 Еле-еле мяч достать

 удалось.

 Но едва успел привстать,

 Слышу снова: "Вот, опять!

 Все б ловить тебе, хватать - не дал снять!"

"Я, товарищ дорогой, все понимаю,

Но культурно вас прошу: пойдите прочь!

Да, вам лучше, если хуже я играю,

Но поверьте - я не в силах вам помочь".

Вот летит девятый номер с пушечным ударом -

Репортер бормочет: "Слушай, дай ему забить!

Я бы всю семью твою всю жизнь снимал задаром..." -

Чуть не плачет парень. Как мне быть?!

 "Это все-таки футбол,-

 говорю.-

 Нож по сердцу - каждый гол

 вратарю".

 "Да я ж тебе как вратарю

 Лучший снимок подарю,-

 Пропусти - а я отблагодарю!"

Гнусь, как ветка, от напора репортера,

Неуверенно иду на перехват...

Попрошу-ка потихонечку партнеров,

Чтоб они ему разбили аппарат.

Ну, а он все ноет: "Это ж, друг, бесчеловечно -

Ты, конечно, можешь взять, но только, извини,-

Это лишь момент, а фотография - навечно.

А ну, не шевелись, потяни!"

 Пятый номер в двадцать два -

 знаменит,

 Не бежит он, а едва

 семенит.

 В правый угол мяч, звеня,-

 Значит, в левый от меня,-

 Залетает и нахально лежит.

В этом тайме мы играли против ветра,

Так что я не мог поделать ничего...

Снимок дома у меня - два на три метра -

Как свидетельство позора моего.

Проклинаю миг, когда фотографу потрафил,

Ведь теперь я думаю, когда беру мячи:

Сколько ж мной испорчено прекрасных фотографий! -

Стыд меня терзает, хоть кричи.

 Искуситель-змей, палач!

 Как мне жить?!

 Так и тянет каждый мяч

 пропустить.

 Я весь матч борюсь с собой -

 Видно, жребий мой такой...

 Так, спокойно - подают угловой...

 

В.С. Высоцкий

с днем рождения, великий Вратарь!!!

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

И.Резголь

Не был ты любимцем фортуны
И болел тем, чем и мы болели.
На гитаре Твоей не струны, -
Обнажённые нервы звенели

Выходя на сцену вразвалку
Из себя не корчил мессии, -
Ты держал в своих чутких пальцах
Гриф гитары и пульс России.

И как Шлиман раскапывал Трою,
Взяв на веру слепого Гомера,
По стихам Твоим внуки откроют
Наши муки и нашу веру.

Нет, Володя, ты не мог умереть.
Это бред, это ложь, это зла круговерть.
Под огнём над обрывом
Ты сражался за нас.
"Где вы, кони? – Кричал.
Мы твердили:"Сейчас,"

Нам потери знакомы:
Пушкин, Хармс, Гумилёв.
Пастернак и Платонов,
Мандельштам и Рубцов.
Маяковский, Есенин,
Друг твой -Вася Шукшин,
Михоэльс был расстрелян...
Список не завершён...

Из столетья в столетье нас хоронят тайком,
Высылают, поносят, песню бьют каблуком.
Список тянется дале, их спасти не смогли:
Виктор Хара и Галич - вот предтечи твои.

Евтушенко не влезет на трон твой пустой.
Он пытался однажды, только трон  был другой.

Весь иззябший, продрогший, и в ненастье ты пел,
Достоять на краю, ты прости, не успел.
Если сердце большое - боль свирепствует в нём!
Значит, боремся, бьёмся!
Значит, любим, живём!
Мы клянемся продолжить все отрезки пути.
Кто-то всё-таки должен мимо пули пройти.


Так сотни лет ведется на планете,
Не научились гениев хранить.
Привыкли мы писать "на смерть поэта".
Всё ж не успев "на жизнь" ему сложить.
О, это богом проклятое время!
Так быстро разбиваются мечты…
И покидают бардовское племя:
Хара, Галич, а теперь и ты!

За этот текст спасибо Jura Zankin

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

Духота. Жара.
25-ого в 6 утра
Умер Владимир,
Покинул мир.
Он жил безоглядно,
То падал на дно,
То вновь поднимался,
Предельно метался,
Рвал струны и сердце
Усердно! Усердно!
Крещендо! Крещендо!
Всё форте и форте
Сломалась аорта,
И скорбно у рта
Тихо складка легла,
И люди пришли,
Положили цветы,
Раскрыли зонты,
От жары берегли цветы.
И долго стояли,
Как будто его они ждали.

..И 9 дней всё шли и шли,
Давно уж не было такого
Он мертвый, не саван - дело шили,
А хоронили в день Владимира Святого.

Столько раз ещё никто не умирал -
Третий день дал подтвержденье слухам,
Жизнь четырежды кидалась под удар,
Прежде, чем свеча Твоя потухла.

Оправдывай его. Ему бы не грешить -
Так и не петь и лучших строк не ведать.
Без земли поэту ввысь не взмыть,
Без земли - он не поёт, он бредит.

За этот текст спасибо Jura Zankin

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Белла Ахмадулина


* * *


Твой случай таков, что мужи этих мест и предместий
Белее Офелии бродят с безумьем во взоре.
Нам, виды видавшим, ответствуй, как деве прелестной,
Так - быть? Или как? Что решил ты в своем Эльсиноре?
Пусть каждый в своем Эльсиноре решает, как может.
Дарующий радость, ты щедрый даритель страданья.
Но Дании всякой, нам данной, тот славу умножит,
Кто подданных душу возвысит до слез, до рыданья.
Спасение в том, что сумели собраться на площадь
Не сборищем сброда, бегущим глазеть на Нерона,
А стройным собором собратьев, отринувших пошлость.
Народ невредим, если боль о певце - всенародна.
Народ, народившись, - не неуч, он ныне и присно -
Не слушатель вздора и не покупатель вещицы.
Певца обожая - расплачемся. Доблестна тризна.
Ведь быть или не быть - вот вопрос.
Как нам быть. Не взыщите.
Хвалю и люблю не отвергшего гибельной чаши.
В обнимку уходим - все дальше, все выше и чище.
Не скаредны мы, и сердца разбиваются наши.
Лишь так справедливо. Ведь, если не наши, то чьи же?
(Воспоминания Владимира Высоцкого.
Составитель А. Сафонов. Москва: "Советская Россия" 1989.)