dneprianka (Vladimir_Vysotsky) все записи автора В.ВЫСОЦКИЙ.
  Памяти 70-летия артиста,композитора,
певца и одного из популярнейших бардов.





Великий мастер музыки и слов,
Талант ,непревзойдённый,непокорный.
Он с нами и вселенская любовь
Нам не даёт его забыть бесспорно.

Высоцкий-правда,гордость,совесть ,ум.
Таких как он жгли на кострах когда-то.
Его гитары звон надрывный струн
Был чётким,словно выстрел автомата.

Он пел со сцены,голос с хрипотцой,
По сердцу,как кинжалом резал острым.
За ним ушли певцы Тальков и Цой,
На поднебесный для кумиров остров.

Там райский ,тихий ласковый приют,
Для тех,кого судьба не пощадила.
Но песни живы ,всюду их поют ,
И в этом память,мудрость,вечность,сила.
 

volfsuper (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Кто нибудь знает кто написал это стихотворение????Я его нашла в интернете в разделе стихи посвящённые памяти Владимира Высоцкого а кто автор непонятно.Очень хочеться узнать

Спасибо, друг, что посетил Последний мой приют.
Постой один среди могил,
Почувствуй бег минут.


Ты помнишь, как я петь любил, Как распирало грудь.
Теперь ни голоса ни сил,
Чтоб губы разомкнуть.


И воскресают словно сон Былые времена
И в хриплый мой магнитофон
Влюбляется струна.


Я пел и грезил, и творил, Я многое сумел.
Какую женщину любил!
Каких друзей имел!


Прощай Таганка и кино, Прощай зеленый мир.
В могиле страшно и темно,
Вода течет из дыр.


Спасибо, друг, что посетил Приют последний мой,
Мы все здесь узники могил
А ты один живой.

За все, чем дышешь и живешь
Зубами, брат, держись
Когда умрешь, тогда поймешь
Какая штука жизнь
Прощай! Себя я пережил
В кассете «Маяка»
И песни, что для вас сложил
Переживут века!

Josef_Svejk (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Случайно нашел интересный сайт.
Это, правда, не Его поэзия.
Но это - о Нем.
Это - ВЕНОК ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ

ЗЫ: извините, если "баяню" и это уже было...

Василий_Алоев (Vladimir_Vysotsky) все записи автора
Он кончил жизнь трагически,
Как истинный поэт,
Строкою, предвещая злую долю.
Годов сложил количество
Чуть-чуть за сорок лет,
И душу отпустил свою на волю.
Скорбели села, города,
Тем олимпийским летом.
Москва прощалась навсегда
С Мужчиной и Поэтом.

Allisone (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

I

know

when

Vysotskij

was singing

about mountaineers

he wasn't singing about sportsmen at all

it was about you and me and this girl from the neighbor

Every day is a journey to the mountain with one name. Every day is a journey home.

http://alisonpik-allisone.blogspot.com/2007/12/i.html

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Валентин Гафт

Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к Вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.

Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.

Что за манера - сразу за наган?!
Что за привычка - сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.

Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.

Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда -
Ее зажгли, конечно, хулиганы.

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Андрей Макаревич

Я разбил об асфальт расписные хрустальные детские замки,
Стала тверже рука и изысканней слог и уверенней шаг,
Только что-то не так,
Если странно молчит, растерявшись, толпа у Таганки,
Если столько цветов, бесполезных цветов в бесполезных руках.

И тогда я решил, обмануть, обвести обнаглевшее время,
Я явился тайком в те места, куда вход для меня запрещен.
Я стучался в свой дом,
В дом где я лишь вчера до звонка доставал еле-еле,
И дурманил меня сладкий запах забытых, ушедших времен.

И казалось: вот-вот заскрипят и откроются мертвые двери,
Я войду во вчера, я вернусь, словно с дальнего фронта, домой.
Я им все расскажу,
Расскажу все, что с ним будет и может быть, кто-то поверит,
И удастся тогда хоть немного свернуть, хоть немного пройти стороной.

И никто не открыл...Ни души в заколоченном брошенном доме.
Я не мог отойти, я стоял, как в больном, затянувшемся сне.
Это злая судьба,
Если кто-то опять не допел и кого-то хоронят,
Это время ушло, и ушло навсегда и случайно вернулось ко мне.

volfsuper (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Мои любимые стихи о Высоцком Посвященые его памяти:
Юрий Верзилов

О певце ни стихов, ни заметки
Не отыщешь в газетном столбце.
Мой редактор глотает таблетки
И вздыхает, мрачнея в лице.

Не податься ль куда на вакантное?
Понимает, не глуп старина,
Почему у могилы в Ваганьково
Сорок суток дежурит страна.

Стыдно старому думать, что скоро
Каждый и без печати поймет,
Что не просто певца и актера
Так чистейше оплакал народ.

Мало ль их, что играют играючи,
Что поют и живут припеваючи?
Нет! Ушел надорвавшийся гений,
Раскаляющий наши сердца,
Поднимающий трусов с коленей
И бросающий в дрожь подлеца.

Как Шукшин, усмехнувшись с экрана,
Круто взмыл он в последний полет.
Может, кто-то и лучше сыграет,
Но никто уже так не споет...

Уникальнейший голос России
Оборвался басовой струной.
Плачет лето дождями косыми,
Плачет осень багряной листвой.

На могиле венки и букеты
О народной любви кричат.
А газеты? Молчат газеты!
Телевизоры тоже молчат.

Брызни, солнышко, светом ярким!
Душу выстудил крик совы.
Вознесенский прекрасно рявкнул!
Женя, умница, где же вы?

Подлость в кресле сидит, улыбается,
Славу, мужество - все поправ.
Неужели народ ошибается,
А дурак политический прав?

...Мы стоим под чужим окном,
Жадно слушаем, рты разинув,
Как охрипшая совесть России,
Не сдаваясь, кричит о своем.

начало сентября 1980 г.


В.Ажажа

Владимиру Высоцкому - самому высокому из нас

Хоть в стенку башкой, хоть кричи не кричи -
Я услышал такое в июльской ночи,
Что в больничном загоне, не допев лучший стих,
После долгих агоний Высоцкий затих.

Смолкли хриплые трели, хоть кричи не кричи -
Что же мы проглядели, и друзья и врачи?
Я бреду, как в тумане, вместо компаса - злость,
Отчего, россияне, так у нас повелось?

Только явится парень неуемной души -
И сгорит, как Гагарин, и замрет, как Шукшин,
Как Есенин, повиснет, как Вампилов, нырнет,
Словно кто, поразмыслив, стреляет их влет.

До свидания, тезка! Я пропитан тобой -
Твоей рифмою хлесткой, твоей жесткой судьбой.
Что там я - миллионы, а точнее - народ
Твои песни - знамена по жизни несет.

Ты был совесть и смелость, и личность и злость,
Чтобы там тебе пелось и, конечно, пилось.
В звоне струн, в ритме клавиш ты навеки речист,
До свидания, товарищ, народный артист!

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Aвтор текста ( слова ) - Лоза Ю., композитор ( музыка ) - Лоза Ю.

Наливай еще по одному ведь он не вышел он совсем ушел
Выпьем чтобы там ему было хорошо
И где найти теперь слова чтобы были так же хороши
Разве возраст сорок два мог бы жить да жить
И с натугой верится что не допел он и не доиграл
А месяц с неба щерится как позавчера
И выть на небо хочется а вокруг такая тишина
Как его по отчеству вот и я не знал
Но наверно потому что он видел жизнь другой
Бывало муторно ему на одной земле с тобой
Где ни церковь ни кабак ничего не свято
Где немножко все не так все не так ребята
И ведь он поэтому грубил и насиловал наш слух
И за что же он нас любил всех кто нем и глух
Копытом кони землю бьют все пропахло ладаном
А песни песни после допоют
Их долго будет надо нам
Эх раз да еще раз да еще много-много- много-много-много раз да еще раз
Их долго будет надо нам
Эх раз да еще раз да еще много-много- много-много-много раз да еще раз
Их долго будет надо нам!!!!!

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Голоса и молчание

Обложили его, обложили...
Не отдавайте гения, немочи!
Россия, растерзанная от подлости,
Знайте, кто он, и знайте, чей он.

Врубите Высоцкого! Врубите Высоцкого настоящего,
Где хрипы, и Родина, и горести,
Где восемнадцать лет нам товарищем
Был человек отчаянной совести.

Земля святая, его хранящая,
Запомнит эту любовь без измен.
Врубите Высоцкого настоящего!
Немногим дано подниматься с колен!

Велик не тот, бездарный, но со званьем,
Не тот, кто стал придворным подлецом...
Ты был народным окружен признаньем
За правду, что выплескивал в лицо.

Так пусть звучит не реквием, а скерцо:
Ты был один, кто так легко раним.
Осколки вдребезги взорвавшегося сердца
В своих сердцах навеки сохраним.

Ты жил, играл и пал с усмешкою,
Любовь российская и рана,
Ты в черной рамке не уместишься,
Тесны тебе людские рамки.

Не могу я понять доныне,
Что за странная нынче пора...
Почему о твоей кончине
Мы узнали "из--за бугра"?

Не Америка плачет -- Россия!
Русь рыдает об утрате своей.
В кровь изранены души босые
Самых лучших ее сыновей.

Не был ты любимым фортуной,
И болел тем, чем мы болели.
На гитаре твоей не струны --
Обнаженные нервы звенели.

Выходя на сцену вразвалицу,
Из себя не корча мессию,
Ты держал в своих чутких пальцах
Гриф гитары и пульс России.

И как Шлиман раскапывал Трою,
Взяв на веру слепого Гомера,
По стихам твоим внуки откроют
Наши муки и нашу веру.


Певец

Не называйте его бардом.
Он был поэтом по природе.
Меньшого потеряли брата --
Всенародного Володю.

Остались улицы Высоцкого,
Осталось племя в "Леви--страус",
От Черного и до Охотского
Страна неспетая осталась.

Все, что осталось от Высоцкого,
Его кино и телесерии
Хранит от года високосного
Людское сердце милосердное...

Вокруг тебя за свежим дерном
Растет толпа вечно живая,
Так ты хотел, чтоб не актером --
Чтобы поэтом называли.

Правее входа на Ваганьково
Могила вырыта вакантная,
Покрыла Гамлета таганского
Землей есенинской лопата.

Дождь тушит свечи восковые...
Все, что осталось от Высоцкого,
Магнитофонной расфасовкою
Уносят, как бинты, живые.

Ты жил, играл и пел с усмешкою,
Любовь российская и рана.
Ты в черной рамке не уместишься,
Тесны тебе людские рамки.

С какой душевной перегрузкой
Ты пел Хлопушу и Шекспира --
Ты говорил о нашем, русском
Так, что щипало и щемило.

Писцы останутся писцами
В бумагах тленных и мелованных.
Певцы останутся певцами
В народном вздохе миллионном...

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

И.Резголь

Не был ты любимцем фортуны
И болел тем, чем и мы болели.
На гитаре Твоей не струны, -
Обнажённые нервы звенели

Выходя на сцену вразвалку
Из себя не корчил мессии, -
Ты держал в своих чутких пальцах
Гриф гитары и пульс России.

И как Шлиман раскапывал Трою,
Взяв на веру слепого Гомера,
По стихам Твоим внуки откроют
Наши муки и нашу веру.

Нет, Володя, ты не мог умереть.
Это бред, это ложь, это зла круговерть.
Под огнём над обрывом
Ты сражался за нас.
"Где вы, кони? – Кричал.
Мы твердили:"Сейчас,"

Нам потери знакомы:
Пушкин, Хармс, Гумилёв.
Пастернак и Платонов,
Мандельштам и Рубцов.
Маяковский, Есенин,
Друг твой -Вася Шукшин,
Михоэльс был расстрелян...
Список не завершён...

Из столетья в столетье нас хоронят тайком,
Высылают, поносят, песню бьют каблуком.
Список тянется дале, их спасти не смогли:
Виктор Хара и Галич - вот предтечи твои.

Евтушенко не влезет на трон твой пустой.
Он пытался однажды, только трон  был другой.

Весь иззябший, продрогший, и в ненастье ты пел,
Достоять на краю, ты прости, не успел.
Если сердце большое - боль свирепствует в нём!
Значит, боремся, бьёмся!
Значит, любим, живём!
Мы клянемся продолжить все отрезки пути.
Кто-то всё-таки должен мимо пули пройти.


Так сотни лет ведется на планете,
Не научились гениев хранить.
Привыкли мы писать "на смерть поэта".
Всё ж не успев "на жизнь" ему сложить.
О, это богом проклятое время!
Так быстро разбиваются мечты…
И покидают бардовское племя:
Хара, Галич, а теперь и ты!

За этот текст спасибо Jura Zankin

Denis-K (Vladimir_Vysotsky) все записи автора

Духота. Жара.
25-ого в 6 утра
Умер Владимир,
Покинул мир.
Он жил безоглядно,
То падал на дно,
То вновь поднимался,
Предельно метался,
Рвал струны и сердце
Усердно! Усердно!
Крещендо! Крещендо!
Всё форте и форте
Сломалась аорта,
И скорбно у рта
Тихо складка легла,
И люди пришли,
Положили цветы,
Раскрыли зонты,
От жары берегли цветы.
И долго стояли,
Как будто его они ждали.

..И 9 дней всё шли и шли,
Давно уж не было такого
Он мертвый, не саван - дело шили,
А хоронили в день Владимира Святого.

Столько раз ещё никто не умирал -
Третий день дал подтвержденье слухам,
Жизнь четырежды кидалась под удар,
Прежде, чем свеча Твоя потухла.

Оправдывай его. Ему бы не грешить -
Так и не петь и лучших строк не ведать.
Без земли поэту ввысь не взмыть,
Без земли - он не поёт, он бредит.

За этот текст спасибо Jura Zankin

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Александр Агарков

agarkov@ALTAY.KEGOC.KZ

Памяти Высоцкого

Напиться бы до состоянья скотского,
Чтоб водка шла по горлу, как вода:
Владимира Семеныча Высоцкого
Не стало жарким летом навсегда.
Навсегда...

Не стало жарким летом
Российского поэта,
И не от пистолета,
От сердца умер он,
Но песни, что пропеты,
Звучат на пол-планеты,
Как памятник поэту
Как колокольный звон.

И не были красивыми стихи его,
Он не "тухманно" музыку писал,
И жизни он не радовался "хилево",
И не был магомаевским вокал.

Но там, где после строчки,
Другие ставят точки,
Он, не боясь заточки
Критических статей,
Писал, как будто сердцем,
И не жалел он перца
Для всяких иноверцев -
И никаких гвоздей!

Ему всегда, на все хватало времени:
Играть, писать, сниматься, петь для нас.
И сердце, постаревшее от бремени,
Стучало с перебоями не раз.

Пел нам поэт про пьяных,
Про разные изъяны,
И всякую заразу
Почтил вниманием.
Все думали: резонно!
Но множили кобзонов
Или лицензионных
"АББУ" и "Бони М".

Не выпущено сборника поэтова,
Пластинок очень мало - ну и пусть,
Ведь песни, на магнитофон напетые,
Наверно, каждый знает наизусть.

Поет в любой квартире:
В Москве и Армавире,
В Ростове, Могилеве и даже Воркуте,
В Тбилиси, Кисловодске,
Поет певец Высоцкий,
Творит поэт Высоцкий -
И никаких гвоздей!

Крушились олимпийские позиции,
И в дни рекордов, взлетов и побед
Навек простился с Малою Грузинскою
Певец, и композитор, и поэт.

Не стало жарким летом
Российского поэта,
И не от пистолета,
От сердца умер он,
Но песни, что пропеты,
Звучат на пол-планеты,
Как памятник поэту,
Как колокольный звон...

г. Усть-Каменогорск,
август 1980 г.

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора О Володе Высоцком

Марине Владимировне Поляковой

О Володе Высоцком я песню придумать решил:
вот еще одному не вернуться домой из похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу затушил...
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает природа.

Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом
отправляться и нам по следам по его, по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его баритон,
ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.

О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
но дрожала рука и мотив со стихом не сходился...
Белый аист московский на белое небо взлетел,
черный аист московский на черную землю спустился.

1980

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора И.Резголь

x x x

Твой последний сон не запрятали
На престижное Новодевичье.
Там Христос окружен Пилатами,
Там победы нет, там везде ничья.

Там Макарыча зажат меж сановниками,
Не истопите вместе баньку вы...
Ты туда не ходи "на новенького",
Спи среди своих на Ваганьково.

Я приду к тебе просто--запросто,
Не потребует ВОХРа пропуска,
Уроню слезу -- будь слеза горька,
На могильный холм брошу горсть песка.

{?}

А.Жигулин

x x x

Обложили, как волка, флажками
И загнали в холодный овраг.
И зари желтоватое пламя
Отразилось на черных стволах.
Я, конечно, совсем не беспечен.
Жалко жизни и песни в былом.
Но удел мой прекрасен и вечен --
Все равно я пойду напролом.
Вон и егерь застыл в карауле.
Вот и горечь последних минут.
Что мне пули? Обычные пули.
Эти пули меня не убьют!

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Ответ на стихотворение Е.Евтушенко "Киоск звукозаписи"
(Неполный текст в журнале "Юность" N 8, 1981 г.)

Напрасно, вы, Женя, ведь вас не просили,
Оставьте беззубую вашу крамолу
Владимир Высоцкий -- никем не был "полу--",
Ни в чем не был "полу" -- за то и любили.

И что за идея? В пылу "благородном"
Кого защищать Вы собрались от скверны?
Володя?? -- Навечно он в сердце народном!
И крепости нет столь надежной и верной!

Он недосягаем, как боги Эллады,
Ему ни к чему Ваш фальшивый экстаз.
А все ваши шлюхи, шашлычные, "Лады",
Уж вы извините, но это для вас!

И надо же было такому случиться:
Слагая словесное ваше рагу,
Бесстыдно, на этой же самой странице
Вы рифму украли - "табу" и "губу".

Слова хороши в переполненном зале,
А вы их -- в младенческую тишину!
Вы что, позабыли, а, может, не знали
Тех слов, что Володя напел Шукшину?

Конечно, бывают и худшие кражи...
Поставьте редактору свечку, Евгений,
Он вас уберег. Только время покажет,
Кто "гений эпохи", кто "гений мгновений".

Понять вас нетрудно. Тут нету открытий.
Ваш метод печально известен везде --
Не делайте, Женя, себе паблисити
На смерти Володи, на нашей беде.

Подумайте лучше, коль Вы не устали,
О том, кем Вы были и кем Вы стали?!
Хоть тысячу раз Вы скажите: "я -- Ваш"!
Вы полу--поэт и полу--торгаш!!!

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Владимир Высоцкий

Как плод граната, зреет мерзость
Под красной меткой на груди.
Моя оскаленная трезвость
Маячит зверем впереди.

Я ногу выдерну из стремени,
Чтобы умчался конь в поля,
Я мягко выпаду из времени
И прикоснусь к тебе, земля.

Зеленый дым вольется в очи,
Перевернется небосклон,
И, улыбнувшись между прочим,
Я прикоснусь к тебе, огонь.

Мой разум -- нищая одежда --
Сгорит мгновенно, и тогда
Тебя отрину я, надежда,
И прикоснусь к тебе, вода.

В стеклянной призрачной купели,
Незримой волей окруженный,
В первоначальной колыбели
Дремать я буду, не рожденный.

Laska (Vladimir_Vysotsky) все записи автора Неизвестный автор

x x x

Спасибо, друг, что посетил
Последний мой приют.
Постой один среди могил,
Почувствуй бег минут.

Ты помнишь, как я петь любил,
Как распирало грудь.
Теперь ни голоса, ни сил,
Чтоб губы разомкнуть.

И воскресают, словно сон,
Былые времена,
И в хриплый мой магнитофон
Влюбляется струна.

Я пел и грезил, и творил,
Я многое сумел.
Какую женщину любил!
Каких друзей имел!

Прощай, Таганка и кино,
Прощай, зеленый мир.
В могиле страшно и темно,
Вода течет из дыр.

Спасибо, друг, что посетил
Приют последний мой,
Мы все здесь -- узники могил,
А ты один -- живой.

{?}

Ю.Абдулова

x x x

на 9--й день после похорон

В друзьях богат он был, на всех хватало
Его надежной дружеской руки,
Вот о врагах он думал слишком мало.
Охота кончена. Он вышел на флажки.

Таганка в трауре, открыли доступ к телу.
К его душе всегда он был открыт.
С ним можно было просто, прямо к делу.
И вот таким не будет он забыт.

Шли, опершись на костыли и клюшки,
С женой, с детьми, не смея зарыдать.
И кто--то выговорил все же: "Умер Пушкин", --
Ведь не хватало смерти, чтоб сказать!

Мы, взявшись за руки, стоим перед обрывом,
Земля гудит от топота копыт,
А он -- в пути смертельном и счастливом.
И вот таким не будет он забыт.

Мы постояли по--над пропастью, над краем,
Где рвется нить, едва ее задеть.
И этот день -- днем памяти считаем,
А также каждый следующий день.