-Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Проза_ЛиРу

 -Подписка по e-mail

 

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 19.11.2005
Записей:
Комментариев:
Написано: 102

Товарищ, жги глаголом!

Без заголовка

Вторник, 12 Декабря 2006 г. 05:47 + в цитатник
Рыжая_СВ (Проза_ЛиРу) все записи автора

сказка о метаниях и терзаниях

Разорванная душа кота металась в истерике, верно приближаясь к ритму тарантеллы… Лучше не тарантеллы, а сиртаки. Сердце мечтало остановиться, но что-то ему не давало это сделать!
Может, во всем был виноват ночной мороз, может громадная сырная луна, может застой сигаретного дыма… Так или иначе порог был…
Он мечтал только об одном, а о чем, сам не знал. Разобраться в себе не было времени и сил.
Он просто устал, и эта усталость толкала его бить последние хрустальные вазы в его огромной квартире – «пентхаузе», в кровь царапая руки. Дело, в общем-то было, даже не в ней … луне, а в нем – страхе…
А страх был из-за нее: красивой, прекрасной стервы! Он ее боялся и любил, терпел и хотел. Хотелось забыть…
И никогда не вспоминать. Стерва – любовь, стерва – вера, стерва – надежда. Да, он до последнего надеется. Хрясь – кто сказал, что ж/к экран телевизора сломать сложно? Где остатки виски? Вдребезги пустую бутылку, вдребезги жизнь!
Хочется спрыгнуть с балкона и врезаться прямо в лимузин. Но тут зазвонил мобильный… Бешеная трубка. Кому он такой может быть еще нужен? Вытерев микс кровь-водка с рук полотенцем, он подождал еще пару звонков для верности:
- Алло!
- Приветик милый! Ты можешь достать мне два билета на …
Это была она! Хотелось слушать ее голос и забыть обо всем! Но тут его захлестнула то ли ревность, то ли злость.
- Знаешь милая!
Могу. Вали куда хочешь! Хоть в Париж свой ненаглядный, хоть в Триполи. И кренделя своего нового с собой не забудь взять. Бери завтра билеты из почтового ящика и катись на все четыре стороны. Воистину грубо. Заслуживает ли когда-то самая любимая женщина такого отношения?
Конечно, нет. Но есть ли другой выход? Что с ней теперь делать: извиняться или еще нагрубить? А что делать с собой, со своей душой, сердцем? Одни вопросы и ни одного ответа!
Да ну ее – бездушную трубку. В окно – на ветер. Вето на прошлое, табу на воспоминание. Бар … Еще алкоголя. Чтобы все мысли поволоклись зеленым туманом, чтобы простерелизовались все царапины «эго» …
И курить, много курить! Один вопрос: ради чего бросал? Все хватит вопросов. Поехать покататься надо!
Шаг, еще. Черт возьми. Где ключи. Гадина, неужели забрала.
Лицом в паркет. Гора рухнула и начала судорожно трястись, то ли в гомерическом смехе, то ли в безудержном рыдании…
«Почему вся комната в зеркалах? Надо разбить, все разбить! Полетели осколки, покапала кровь…
Бордовая, здоровья.
***
Утро посреди огромного пентхауса спит человек. Через час он встанет и поедет, как обычно, зарабатывать бешеные деньги. Кому какое дело, до того, что прошлой ночью его внутренний мир вывернулся на изнанку?
Рубрики:  Креативы

Она

Среда, 29 Ноября 2006 г. 19:32 + в цитатник
ЕлЫПалЫКиско (Проза_ЛиРу) все записи автора чьи-то холодные руки прикосаются ко мне
чьи-то влажные пальцы гладят меня
кто это?
я боюсь открыть глаза
а вдруг это ОНА?..хм.

дада..это она. я точно знаю. она ко мне приходила вчера
а приходила ли?
я помню
я отчетливо помню как я ее просила, умоляла, захлебываясь слезами, прийти ко мне

а может быть открыть глаза?
нет-нет
страшно ведь. а вдруг окажется, что она пришла.

она.она.она.она.она

прочь из моей головы
мой мозг рвется на куски

сволочь
я
не она

зачем?
зачем я ее просила прийти?

тупая тварь
безмосглая тупая тваррь
истеричка

"Солнышко, тебе уже лучше?"

странно. это не она. она не может со мной так говорить. она злая..дада
я знаю
она злая
она должна быть злой

"Почему ты на меня так смотришь? скажи же что-нибудь..не молчи, пожалуйста, милая..."

хм. она сошла с ума?
я же еще не окрывала глаза?
нифига я не смотрю на нее
вот же дура
тупая дура
ХАХА!
я умнее ее...

нет
она умнее меня
я просто ослепла

эх. придется опять просить ее прийти ко мне
забрать меня в этот раз навсегда...
Рубрики:  Креативы

Помогите...

Воскресенье, 26 Ноября 2006 г. 21:26 + в цитатник
кофеинкочка (Проза_ЛиРу) все записи автора Какое можно придумать название к проозе следующего содержания...


В Лондоне (Москве; Питере) орудует маньяк – убийца очень странного свойства.

Он самый, что не на есть настоящий вампир. Только не сын Дракулы и не Парикмахер.

Не обольщайтесь: он обожает чеснок в супе, его нельзя заколоть осиновым колом и распятие висит у него над кроватью. И днем он ходит по магазинам!!!

Он живет в старом доме, спит в гробу и питается исключительно кровью молоденьких девушек или педерастов (В крайнем случае, наркоманов или крыс).

Он стирает память и сводит с ума в одночасье. Он настолько красив, что в него можно влюбиться без памяти, и сойти с ума. Или у тебя поедет крыша, и ты повесишься. Или тебя заберут в психушку. Одно из двух.

Нежен, красив, и до безумства ужасен. До крика, до исступления. Хотя это видят не все, только избранные. Им самим.

Красавец и чудовище в одном лике, в единственной роже.

Никто его не может поймать – полиция бессильна, ФБР самораспущена, властям не до этого. Простые люди в панике…
А он гуляет по ночному городу и любуется светом ночных фонарей и вывесок. Такой свет ему не страшен. Его может убить только рассветное солнце и он сам. По любви….


ССПАСИБО ЗА КАМЕНТЫ!!!

Спорные вопросы и творческеи метания

Воскресенье, 26 Ноября 2006 г. 05:51 + в цитатник
Рыжая_СВ (Проза_ЛиРу) все записи автора Каким должен быть идеальный текст….

По Мураками идеального текста не существует, как не существует и идеального отчаяния.

Я думаю, на вкус и цвет… Я люблю Мураками, Севелу и Пикуля, Моя подруга – Паланика, мой друг – Стивена Кинга, а третий мой знакомый вообще ничего не читает… или иначе… я люблю Булгакова. Мой друг тоже. Но я люблю «Белую гвардию», а он «Мастера и Маргариту». В общем у каждого свои требования к тексту.

У критиков – тоже. Они, наверное, правы, их почти всех на филфаке учили, и явно, что не на отделении «журналистики»… у этих людей есть вкус и они авторитетно заявляют, что Коэльо – интеллектуально-концептуальный отстой. Три года назад спорила. Теперь понимаю – отстой. Не в том плане, что читать неинтересно, а в том плане, что это псевдо интеллектуальная литература. Талант Коэльо кончился на «Алхимике», потом начался бизнес…

С другой стороны, кто сказал, что литература ради бизнеса – это плохо? Ведь моя святая святых журналистика тоже в некотором смысле пародия на литературу ради амбиций, идей и денег. А если способный человек зарабатывает своими умениями – разве это плохо? Возьмем Акунина, того же Коэльо или… Пикуля. Может, именно этих аффтаров студенты филфака будут изучать на зарубе через сто лет? (О Донцовой и иже с нею я все же умолчу…)

Я хотела про мои требования к хорошему тексту. То есть не к классикам (впрочем…), а к современникам. Какие требования у меня к себе и что я рада видеть у других: оригинальность жанра, наличие сюжета (в идеале – не избитый), живые действующие лица, хоть каплю психологизма или хотя бы намек на объяснение мотивации поступков героев. Если это автобиографическое произведение, то максимум реалистичности. Ну и речь живую и автора показать и идеи свежие. Ведь если писать про любовь, то не обязательно создавать еще одну «Бедную Лизу» - их и так тысячу сентименталисты написали в 17 веке. Можно написать про однополую любовь, про бисескуальную любовь, про божественную любовь (а-ля Данте), про куртуазную любовь… а про любовь к себе уже достаточно написали в журнала «Космополитан». В стихах важен смысл и игра слов, рифмы и ритма.

В общем, когда я сажусь писать, то понимаю, что все стоящее до меня уже написали. Черт дернул меня родиться позже Гомера, Рабле, Пушкина и Достоевского!!! Но это не значит, что мы обречены… и литература исчерпала себя уже саффсем… может, что и родит еще эпоха…
Рубрики:  Креативы

Маг, который мыл посуду (короткая сказка)

Суббота, 25 Ноября 2006 г. 10:08 + в цитатник
Vorkan (Проза_ЛиРу) все записи автора Представьте себе кухню, с плитой, со столом и конечно же с раковиной. И - гора посуды. Правда было нечто, что отличало эту кухню от остальных. Во-первых она была в прекрасном, большом и волшебном замке (с рыцарями, в доспехах). А во-вторых: Самый Величайший Маг Времен (только так, с большой буквы) - мыл посуду.

- как же так? - вскричала его свита

- да легко и просто - сказал Маг, протирая тарелку

- ну вы же Маг!.....

- ага, угу - отвечал он, думая в это время сделать воду погорячее

...так нельзя, Вы должны управлять страной, да какой же вы Самый Величайший, если делайте то, что лень делать даже простым людям!!!

- да вы правы - он повернулся, и закрыл воду - зато я Маг, который вымыл посуду!

И никто не смог ничего на это ему возразить. А Маг пошел дальше править страной, делая это очень изящно, добавляя и убавляя, протирая и с аккуратностью.
С тех пор в летописи вселенной, он останется в веках как Маг, Который Мыл Посуду, что намного лучше, чем Самый, Величайший, и т.д.

Кофейные зарисовки (часть 1). или «А мама-то у меня уснула…»

Четверг, 16 Ноября 2006 г. 18:03 + в цитатник
Рыжая_СВ (Проза_ЛиРу) все записи автора На высоченном стуле за барной стойкой сидит маленькая девочка (навскидку лет шесть). Она самозабвенно терзает зеркальце и блеск для губ, которым успела намазаться вся: веки, щеки, губы. Периодически она утаскивает у бармена вафельные палочки (украшение мороженого) и обнимает одну из официанток, о чем-то с ней мило шушукается.

Маленький мальчик (два года) проявляет к девочке большой интерес и, гордо выпятив живот, идет знакомиться. Из отрывков их светской беседы вычленяю, что девочку зовут Настя. Родители мальчика начинают интересоваться «чейный» она ребенок. Выясняется, что, вопреки моим ожиданиям, официантка ей мама, а «новая подружка».

На вопрос, где же находится мама, девочка невозмутимо с умиляющей детской наивностью показывает на угловой столик с диваном: «А вон моя мама, она просто уснула, а тут, пока она спит, бездельничаю…»

Проклинаю своей неудобное положение – к диванчику я сижу спиной. Наплевав на все правила приличия, оборачиваюсь и вижу две стройные ноги в обрамлении элегантной черной юбки и безвольно свисающую руку. Все с этой мамой понятно – перебрала.

Мысли переключаются на ребенка: как же долго девочке еще тут сидеть, заберет ли ее кто-нибудь, что будет, как она это воспринимает. Ликер «Белиз» начинает мне казаться раствором мышьяка – мои дети (если у меня когда-нибудь появится время на то, чтобы ими обзавестись) НИКОГДА не увидят свою мать пьяной.

Ладно с ним, детьми. Каковы, интересно, мотивы женщины? Это добрая традиция напиваться и спать на диванчике одной из лучших кофеен города или случайное совпадение, жизненная трагедия? Хм… а есть ли у нее кто-то, кому небезразлично, где в такое время пропадает молодая женщина. Заберет ли ее кто-нибудь отсюда? Судя по тому, что не достаточно (на мой взгляд) вышколенный персонал столь снисходительно относится к тому, что дама тут почивает, и ребенку разрешается беспрепятственно куролесить в кофейне, то и дело забегая на кухню, --- женщина либо завсегдатай, либо известное лицо в кофейне, либо уже успела оставить тут весьма солидную сумму денег…

«Дядя Леша! Дядя Леша приехал! Дядя Леша, разбуди, пожалуйста, маму!» - обрадовалась девочка Настя и кинулась с объятиями на шею вошедшему усталому мужчине. Дядя Леша отправляет девочку с одной из официанток в подсобку – одеваться, сам долго что-то выясняет с метрдотелем и барменом. Уходит, возвращается с сумкой, видимо, оплачивает счет: 500 рублей.

Уходит в сторону безмятежно спящей дамы. (Черт бы подрал то место, где я сижу – все самое интересное теперь происходит за моей спиной!!!) до меня доноситься звон летящей со столика посуды (ага, зашевелилась-таки). Через некоторое время Настя выходит на улицу (надо полагать, к машине), а следом за ней весьма и весьма нетвердой походкой вышагивает «по косинусоиде» спавшая дама.

Расстояние от того места, где она попадает в поле моего зрения до выхода весьма небольшое, поэтому как следует разглядеть незадачливую мамашу я не успеваю. Приличная одежда – качественная, без китча, волосы, судя по всему, еще в недавнем прошлом являли собой элегантную укладку, под нависшими на лицо вьющимися прядями угадываются контуры красивого молодого лица. Интересно…

Минут через десять после ухода всей этой компании в кофейню влетела женщина в возрасте: «Где она?!?!». Наверное, речь шла о даме с ребенком. (а «нетути» уже, тетя!). Несолоно хлебавши, явно разъяренная тетка вылетела на улицу.

Когда я начала одеваться, то мне представилась наконец-то возможность рассмотреть тот самый угловой столик: бокал, слегка початая бутылка шампанского, пустой стакан от молочного коктейля и чайник… наверное до нужной кондиции дама дошла еще вне кофейни.

На одну из центральных улиц Города спустился субботний вечер, сегодня фиеста. Слизывая с губ остатки «Белиза» я села в машину… как жаль, что я не появилась в кофейне раньше: интригующая история…
Рубрики:  Креативы

Суррогатное понятние свободы

Суббота, 11 Ноября 2006 г. 13:26 + в цитатник
Рыжая_СВ (Проза_ЛиРу) все записи автора Свобода. Кто-то назвал ее «осознанной необходимостью». Она ведь действительно необходима… Как воздух… Мы все стремимся быть максимально свободными как горьковский Буревестник.

Казалось бы, свободу мы обретаем с возрастом. Мы приобретаем свои права, освобождаемся от опеки родителей. Но с каждым годом мы становимся, напротив, все менее свободными, обрастаем рутиной: супругами, бытом, детьми, внуками…

Свобода – это то состояние, при котором тебя ничто не гнетет, не ограничивает в действиях. Это абсолютное состояние.

Пожалуй, стремление к свободе присуще с рождения каждому человеку, но, вместе с тем, мы бежим от свободы, налагая на себя добровольные ограничения, принимая требования социума. Может ли личность в социуме быть свободной? Быть свободным – значит самостоятельно принимать решения, не зависеть от обстоятельств… Сегодня так жить нельзя, иначе чем же будет питаться свободная личность?

Вот мы и придумываем себе очередной (наряду с быстрорастворимым кофе и легкозавариваемой лапшой) суррогат с лэйблом «Свобода».

«Ребята, мы свободны!» - кричат американцы. При этом их обременяют тысячи правил и законов, порой доходящих до абсурда. «Я - свободен», - поет Кипелов, по уши завязший в тугом графике гастролей и договорах со звукозаписывающими компаниями. А где свобода?

Возьмем, наприме, свободу слова. Шутка? Почему же тогда наши «свободные» государственные телекомпании до сих пор не показали ни одного бунтарского сюжета о нефтепроводе на Байкале?

«Я - свободна», - говорю я… А потом из моего репортажа респондент на согласовании вычеркивает неугодные «верхам» строчки. Я свободна? У меня есть ряд обязательств перед людьми, и моя совесть не дает мне спуску, пока они не будут выполнены.

Получается, что единственный путь обрести свободу – уйти из социума. И жить одному. В глуши. Впрочем, как у Горького, «рожденный ползать летать не может», так и человек не может жить без общества. Не зря самая страшная мера наказания – пожизненное заключение в одиночной камере. А ведь в наше время человек себя чувствует одиноким даже среди людей…

Как тогда? Принимать суррогатную свободу, пусть хоть какая-то, но будет. И с наслаждением складывать ее кусочки в банку воспоминаний: синее небо над горой, пять минут тишины перед сном, прогулка по осенней аллее…
Рубрики:  Креативы

Как бы приветствие)

Пятница, 10 Ноября 2006 г. 06:02 + в цитатник
Рыжая_СВ (Проза_ЛиРу) все записи автора Улыбка Чеширского Кота висит в воздухе. Так всегда: он уходит, а она остается. Проскальзывая по комнате, приклеивается ко мне. Летающая широкая улыбка – комично! Два огонька кошачьих хитрых глаз замерли бликами на окне, а подушка до сих пор хранит его тепло.

Сижу посреди пустой комнаты и ловлю чеширскую улыбку. Она издевательски ухмыляется мне со шкафа… Медленно стекает вдоль оконных рам, на секунду замирает перед открытой форточкой: вылететь или задержаться? Растягивается еще шире и, в размашистом прыжке, приземляется мне на ладонь: «На, любуйся! Побуду еще с тобой… пока ветер не переменится».

Я кладу улыбку на подушку около себя.

Так и живем: я и моя шизофрения.
Рубрики:  Креативы

Без заголовка

Понедельник, 23 Октября 2006 г. 11:11 + в цитатник
another_part_of_me (Проза_ЛиРу) все записи автора появились некоторые задумки творческого плана...прошу потратить минутку и прочитать) ну и че-нить высказать по этому поводу..

...начинался новый день; под привычный аккомпанимент ударов топора о дерево, звуков работающей пилы, доносившихся с недавно начавшейся стройки на окраине бедняцкого района, город просыпался: появились первые торговцы на рыночной площади, кто-то из Палаты честно спешил на свое рабочее место. Обычный рабочий люд, едва продрав глаза, устремлялся по привычному уже маршруту - кто на лесопилку, кто на добычу железа...Из таверны выносили последних посетителей - там рабочий день только закончился. Кто-то пошагал к дому, а кто-то свалился прямо у входа в грязную лужу - видимо, пролежит там до вечера и снова окажется в таверне. Одним словом, начинался новый день.
Хирт Бергер, молодой человек лет 19-20-ти, наскоро перекусил и вышел во двор. Мимо забора шел, заплетаясь в собственных ногах, дядя Джо, завсегдатай уже знакомой Вам таверны.
- Доброе утро, мистер Джон, - поздоровался Хирт.
- Доброе, парень! Какое же сегодня оно доброе...,- Джо издал какой-то странный звук и скрылся в придорожной канаве.
Хирт слегка поежился от холода и вернулся в дом, решив прихватить свою легкую куртку. Затем он вышел из дома и направился в сторону леса.
* * *
Лес, который окружал городок Боллверк, многие считали каким-то особенным, даже зловещим. Днем он представлял собой бескрайнюю столовую для горожан - он был поразительно богат ягодами и грибами. Ночью же он грозной тенью повисал над Боллверком, пропуская лишь иногда тусклый лунный свет. Лес издавал протяжный вой, скрипел стволами старых, но полных жизни деревьев. Для пожилых людей это был прекрасный источник разных страшилок, которые любили слушать их внуки и внучки. Однако иногда они сами испытывали жуткое и непонятное чувство, когда выглядывали ночью в окна своих домов и краем глаза замечали темную громаду деревьев, отделенную от них лишь невысокой оградой, именуемой гордо - крепостная стена.
Но сейчас было только утро, да и Хирт твердо знал, что леса он не боится. Он шел уже проторенной дорогой, примечая по пути знакомые глазу кусты и деревца. Он ходил здесь очень часто, почти каждую неделю. Высокая, в человеческий рост трава, похожая на осоку, постепенно становилась все ниже и ниже, пока не превратилась в густой слой мха, листьев и хвои. Здесь уже было гораздо больше хвойных деревьев и естественно было светлей, чем раньше. Свет здесь давал жизненные силы кустикам черники и других ягод, которых было в этом месте особенно много. Хирт быстро собрал большую горсть ягод и с аппетитом съел ее. Идти осталось совсем недолго.
* * *
Новый день, несмотря на обычное начало, был отнюдь не будничным. Вернее сказать, его ждали в Боллверке уже около двух месяцев - сегодня вечером в городе состоится Собрание.

Приглашаем! :)

Воскресенье, 15 Октября 2006 г. 20:05 + в цитатник

Утренний кофе

Суббота, 14 Октября 2006 г. 00:56 + в цитатник
Short-lived_happiness (Проза_ЛиРу) все записи автора Утренний кофе (из раздела - Невстречи в любви)

Она стоит под душем. Вода скользит по ее телу, задерживаясь секундными сталакитами в пропасти меж грудей, которые ты целовал столько раз. А ты тем временем сыплешь в фильтр кофе и, отмерив нужное количество воды для четырех чашек, нажимаешь красную кнопку.

Теперь ты слышишь звуки электрической кипящей воды, и кофе стекает капля за каплей, образуя эту ароматную гущу. Этот раствор, который скрепляет сырцовые кирпичи утра.

Она появляется в дверях ванной, небрежно завязав поясок. Поблескивают ее ноги, еще влажные. Ты снимаешь кофейник, ставишь на стол, потом расставляешь чашки и отмечаешь мысленно, что гвоздики по-прежнему упорствуют, не отдавая розовых красок предсмертному увяданью. В них нет такой щемящей обреченности, как в майских розах.
Теперь она стоит в полотенце, скрученном на голове тюрбаном, и ты можешь видеть ее затылок, ее гладкую и упругую шею, которая пахнет пудрой. Из-под турбана выбивается, не желая высыхать, крохотная белокурая прядка и недвижно, отвердело прилипает к коже. Она садится, и ты - тоже. А рядом с вами привычно занимает место тишина.

Ты неторопливо наливаешь кофе в чашку, протягиваешь ей, затем наливаешь себе и взглядом предлагаешь ей то, что на столе. Хлеб, масло, джем и все остальное, что в такие часы и при таких обстоятельствах почему-то кажется тебе совершенно безвкусным. И ты видишь, что ей все это по барабану, она закуривает сигарету и добавляет несколько капель молока в чашку кофе.

Ты быстро мешаешь ложечкой в своей чашке, отчего образуются спиральки, мешаешь, пока полностью не растает сахар, уходя зеркальной пылью куда-то вглубь совсем беззвучно, из почтения , видимо, к неприкасаемому порядку этого утра-безмолвия, которое уже началось.

Наконец, она первая пробует кофе, и первое, что ей приходит на ум, что чашка, похоже, грязная. Она поднимает глаза. смотрит на тебя молча, без единого упрека, а ты в этот момент отпиваешь первый глоток и думаешь, что скорее всего этот пока еще невнятный привкус появился из-засигареты, но тут она находит слова:
- У этого кофе привкус горького финала.

Тогда ты встаешь, выхватываешь у нее чашку из рук, берешь кофейник и выливаешь все в раковину.
Горячий кофе, пузырясь, быстро исчезает, оставляя в стоке темную кайму. Ты открываешь новый пакет, льешь нужное количество воды для четырех чашек и стоишь, пока капля по капле образуется новая порция этой утренней гущи.

Снова разливаешь по чашкам. Она пробует. Смотрит на тебя с тоской. Ничего не говорит. Отпив глоток из ее чашки, ты смотришь на нее. И теперь сам чуть ли не с криком:
-Ты права. У него действительно привкус горького финала.
Она почти снисходительно говорит, что, быть может, это из-за сахара или молока, но ты в ответ орешь, что в чашке нет ни сахара, ни молока.
Отодвинув чашку к середине стола, она зажигает новую сигарету, а ты тем временем вытаскиваешь из стенного шкафа все до единого пакеты кофе, кончиком ножа вскрываешь один за другим и с бешенством мнешь в пальцах тончайший порошок. Пробуешь на вкус, сплевываешь, чертыхаешься и - да, нечего сомневаться - весь кофе в доме имеет горький привкус финала.
Она не пробует. но все равно - знает.

И говорит об этом без слов. Говорит взглядом, затерянным среди геометрических узоров на скатерти. Говорит сигаретным дымком, который соскальзывает с ее губ.
Ты возвращаешься к своему стулу, чувствуя, что в горле у тебя застрял какой-то ком. Тебе хочется заговорить. Сказать, что вы вместе уже выпили много кофе с привкусом забвенья, с привкусом презрительной неприязни, с привкусом привычной и вежливой ненависти. Тебе хочется сказать, что на сей раз у кофе впервые этот горький привкус финала. Но ты не в силах выговорить ни одного слова.
Она встает из-за стола. Идет в соседнюю комнату. Медленно одевается, и до твоего слуха доносится звук замкнутого браслета. Она направляется к двери, берет ключи, сумку, карманную книжку, о чем-то задумывается, перед тем как открыть дверь, и возвращается к тебе, чтобы оставить на твоих губах след стылого поцелуя, у которого, хоть и не верится, такой же вкус горького финала, как у кофе.
Луис Сепульведа "Невстречи"

"Город убитых надежд", рассказ

Воскресенье, 08 Октября 2006 г. 20:44 + в цитатник
LightneY (Проза_ЛиРу) все записи автора Решила поделиться своим рассказом. Он еще неотредактирован, буду рада любым критическим замечаниям.
Город убитых надежд
Рубрики:  Креативы

Любовь, о которой не принято говорить

Среда, 27 Сентября 2006 г. 15:18 + в цитатник
svezhiy_veterok (Проза_ЛиРу) все записи автора  Овдовев в 33 года, с шестю детьми на руках Ульяна-Евдокия встретила свою настоящую любовь, которая принесла новую жизнь – седьмого ребенка

Когда мы слышим о любви, на мой взгляд, в 90% случаев – это самолюбие, а 10% - самопожертвование. Одни на каждом углу говорят о своей люби, а на деле думают, прежде всего о себе, другие никогда не произносят таких слов, но их поступки говорят сами за себя.


Продолжение читайте в авторском  блоге. Участвуйте в конкурсе историй!

Рубрики:  Креативные посты

Я догоню.

Воскресенье, 24 Сентября 2006 г. 13:20 + в цитатник
Саша_Мо (Проза_ЛиРу) все записи автора 16:45
В последнее время я стал очень хорошо чувствовать, как уходит время. Даже пять минут стали для меня ощутимым отрезком времени. С тех пор, как она сказала мне, что скоро умрёт, всё стало по-другому. Возможно, я ей немного завидовал, потому что всегда полагал, что умру первым. С другой стороны, ведь я-то хотел умереть совсем иначе.
16:48
Я подошёл к кассе. Апельсиновый сок - 59 сантимов, бананы - 46 сантимов, сигареты Monte Carlo - 49 сантимов. Я знаю, чот она не будт есть. Я не уверен, можно ли ей курить.
16:50
Я в очередной раз преодолеваю этот путь. Тысяча двести сорок четыре шага. Я каждый день проходу это расстояние от магазина до её палаты, чтобы увидеть, как она сделала ещё один шак к смерти.
Она просила её проводить. Я не стал бы приходить к ней каждый день, но она просила её проводить. Возможно понимала, что стоит мне не придти к ней однажды, я уже не смогу заставить себя пройти эти тысяча двести сорок четыре шага.
16:52
Я знаю, что она опять будет плакать и извиняться, что плачет. Осталочь тысяча пять шагов. Потом она будет курить и рассказывать о том, что ей снилось. Девятьсот девяносто шесть шагов. Мне хочется забыть её, потому что иначе я сойлу с ума. Я никогда не думал, что она настолько мне нужна. Девятьсот двадцать пять шагов. Я знаю, что она умрёт. Возможно, я тоже не стану жить буз неё, поднимусь на небоскрёб и, наконец, испытаю чувство свободного падения. Впрочем, я сильный, справлюсь.
Она всегда говорила, что слабая, а я - сильный, поэтому имеет право умереть без сопротивления. "Мне неважно, что скажут обо мне люди, если я покончу жизнь самоубийством. Я женщина. Я слабая. Мне можно". Она сделала эти три предложения индульгенцией на все свои грехи. Впрочем, если совершалось то, что по её мнению, женщина совершать права не имела, она с той же уверенностью говорила:"Я не женщина, я - человек! Могу я побыть просто человеком?" Можешь.
Осталось четыреста девяносто шагов. Она абсолютно не умела считать и всегда удивлялась, когда я складывал и вычитал трёх- и четырёхзначные числа. Поначалу не верила, проверяла на калькуляторе, но убедившись, чтокаждый раз я оказываюсь прав, сделала странный вывод, что прав я всегда. Дурочка. Это была самая лёгкая моя победа. Осталось двести тридцать семь шагов.
Мы слишком часто говорили о смерти. Слишком часто о ней пели. Мы слишком откровенно с ней заигрывали, чтоб она не ответила на наше кокетство. И смерть пришла. Пришла не так и не тогда. И теперь стоит у её кровати, смотрит на меня её глазами. Осталось сто пятдесят шагов.
Она похожа на труп. За полгода она превратилась в скелет. "Но ведь я всегда хотела стать очень тощей и побриться налысо!" Это правда. Ещё она хотела связать себе трёхметровый красный шарф и сделать татуировку. Она хотела наколоть слово "хуй" сзади на шее и обмотать горло шарфом. Шарф она так и не связала.
17:00
Я открываю дверь больницы, прохожу по коридору. Осталось двенадцать шагов.
Десять.
Восемь.
Шесть.
Четыре.
Два.
Шаг.
- Привет. - я улыбаюсь.
- Мне всё надоело. - она улыбается, и на глазах её появляются слёзы. - Сорри. Я вот опять реву. Из-за ерунды. Хотела курить, а сигареты закончились.
Я знаю, что если положить руку ей на плечо, или назвать дурочкой, она разревётся. И хотя ей и станет легче от того, что я её поддерживаю, будет сквозь всхлипы извиняться, за то что ревёт. Она боится, что я перестану к ней приходить.
- Я принёс тебе сигарет. Ты уверенна, что тебе можно так много курить? - спрашиваю и тут же понимаю, что спросил глупость. На её лице явный вопрос - не кретин ли я? Боже, какая она некрасивая.
- Мне сейчас хоть героину. - насмешливо отвечает она и внезапно застывает, глядя на меня огромными глазами, в которых явно видна бегущая строка - достань героину!
Я знаю, что она не попросит. Она всегда долго мучилась, прежде чем попросить о чём-либо. Мялась, долго не могла подобрать слова, надеясь, что я сам догадаюсь, чего она хочет. Я никогда не понимал, почему это для неё такая проблема, тем более, что все её просьбы были легковыполнимыми. Я сразу догадывался, чего она хочет, но не облегчал ей задачу, заставляя говорить о своих желаниях. Но сейчас...
- Нет. - твёрдо сказал я.
- Что нет? - прикинулась она непонимающей.
- Я не принесу тебе героина.
Она ничего не сказала. Никогда не стала бы шантажировать меня, мол, я не хочу выполнить последнюю просьбу умирающей. Наверное, она любит меня гораздо сильнее, чем я её.
- Я люблю тебя. - сказал я и тут же испугался, что она заплачет.
заплакала.
- Не говори так. - слёзы мешали ей говорить и она говорила залпами.
- Не говори так... А то я подумаю... что моя смерть это большая утрата... мне станет жалко тебя... и будет стыдно умирать...
Всё. Больше не могу. Я начинаю ждать её смерти. она уже не та. Она стала чужой.
17:36
Она заснула. Я вышел на улицу и закурил. Небо давило на землю чёрными тучами. Кленовый лист бросился с ветки мне под ноги. Самоубийца. Я наступил на него и впечатал подошвой в асфальт.

5:07
Мне только что приснился странный сон. Я смотрел на неё, а она смотрела на меня и улыбалась.
- Ты мне снишься. - сказала она мне.
- Ты мне тоже. - ответил я ей.
Вдруг лица её коснулась тень беспокойства:
- Ой, мне кажется, что я сейчас проснусь! - испуганно проговорила она. - Никуда не уходи, я сейчас опять засну.
С этими словами она исчезла. Хотя может ч просто моргнул, потому что через секунду она опять смотрела на меня и улыбалась.
5:13
Зажёг газ, поставил чайник на огонь. Закурил. Холодное сентябрьское утро гладило меня по спине своими нежными руками, иногда игриво цапая за сердце. Тогда сердце охватывал страх. Страх, холод и пустота. Безумная мысль приходит мне в голову, что если б я её любил, то всё было бы по-другому. Мы поженились бы, она родила бы ребёнка, и мы жили бы дружно и весело. Гоню прочь эту мысль, ибо допустить её - добровольно облачиться в терновый венок. Пожизненно.

17:03
- Я больше не могу. - она сидит на кровати, обняв колени, и смотрит в окно.
- Чего ты не можешь? - тупо спрашиваю я.
- Все прекрасно знают, что я умру, но прикидываются, что им это неизвестно. Приходят, смотрят, как я умираю, дают лекарства, чтоб умирала не так быстро, как будто хотят продлить себе удовольствие. Как будто им нравится смотреть, как я умираю.
- Тебе кажется, что мне нравится смотреть, как ты умираешь? - её слова берут меня за душу. Берут за душу и швыряют эту самую душу мордой об батарею. Я пытаюсь сдержаться, тем более, что в её словах кажется есть доля, мне пока непонятной, истины.
- Я не про тебя говорила. - отвечает она потухшим голосом. - Простоя не понимаю, почему нельзя меня убить сейчас? Мне обязательно выпиьт эту чашу боли и страдания до конца? Чёрт возьми! Говорят, что когда человек при смерти, в нём просыпается жажда к жизни. Вот у меня такого нет. Я не буду позориться, притворяясь живой. Я фактически труп. Так может не стоит меня унижать, продлевая моё мучительное существование?
Мне захотелось ей зааплодировать, но вместо этого я сказал:
- Никто не хочет тебямучить.
Она внезапно улыбается и смотрит на меня:
- Знаешь, мне сегодня приснился удивительный сон. Во сне я смотрела на тебя, а ты смотрел на меня...

21:39
Я сижу на скамейке в чужом тёмном дворе. Сердце колотится с бешенной скоростью, словно решило, что так оно ускорит ход времени.
Ко мне подходит Формалин и протягивает руку. Во время рукопожатия мне в руку попадает сложенный во много раз листок бумаги. Я знаю, что в бумагу завёрнут полиэиленовый маленький пакетик, а в пакетике - 3 грамма героина. Ей больше не придётся притворяться живой.
22:04
Подхожу к больнице. Больница старая, двухэтажная и очень длинная. Светятся окна, но от них не веет уютом, только тоской, одиночеством и смертью.
Я подхожу к её окну, встаю на цыпочки и заглядываю внутрь. Медсестра отсоединяет её от системы и уносит капельницу. Я тихонько стучу в окно. Она рассеянно поворачивается в мою сторону, узнаёт и радостно бежит к окну.
- Привет, сумасшедший! - улыбается она.
А мне вдруг всё это начинает казаться нелепым и неправильным. Ну что я ей сейчас скажу: "Вот героин - убей себя?" Как всё это дико. Я стою и глупо улыбаюсь.
- Ты чего? Что-то случилось? - забеспокоилась она.
- Да нет, что ты. - спешу её успокоить. - Просто захотел тебя увидеть. Пойдём гулять?
Чёрт - говорю, даже не думая.
Она радуется, как ребёнок, убегает в палату, достаёт из шкафа плащ и возвращается к окну.
- Ах! Меня похищают! Спасают, как принцессу из заточения.
Я подхватываю её на руки. Она стала такой лёгкой.
- Куда пойдём? - спрашивает она.
А я не знаю, куда идти.
- А куда ты хочешь? Может на море? - море рядом, пройти 50 метров по дорожке и ты на берегу.
- Море... Как хорошо, что у нас есть море.
Мы идём, взявшись за руки и молчим. Я по привычке начинаю считать шаги. Не могу я ей сказать - я принёс тебе смерть. Не могу.
- Ты хочешь умереть? - спрашиваю я её.
- Не знаю. Всю жизнь хотела, но не так, как это происходит. Ведь я часто себе представляла, что заболеваю неизлечимой болезнью и умираю... Только представлялось мне всё это несколько иначе. Я хотела бы, чтоб меня просто отсюда забрали из этой жизни. Чтоб пришёл ангел смерти и сказал - пошли со мной, хватит тебе здесь мучаться.
- Знаешь...
- Что?
- Да нет, ничего...
Мы совершаем неспешную прогулку вдоль берега моря и возвращаемся назад, пока её не хватились в больнице. Я помогаю ей забраться в окно.
- Я принёс тебе героина. 3 грамма. Доза - это четверть грамма.
Чёрт возьми! Зачем я это сказал! Я кретин.
Она протягивает руку, разворачивает и отдаёт мне бумагу.
- Спасибо тебе. - шепчет она. - Мой ангел.

00:01
Я снова считаю шаги. От этой антены до края крыши восемь шагов. У меня осталось 3 сигареты. Сейчас покурю и догоню тебя. Ты только никуда не уходи. Стой там на месте и жди меня. Я сейчас опять засну... Вот только покурю...

01:12
Только не уходи никуда. Подожди меня ещё немного. Ну что тебе стоит. Я догоню тебя завтра.

29 мая - День влюбленных по-объявлению

Пятница, 15 Сентября 2006 г. 14:29 + в цитатник
svezhiy_veterok (Проза_ЛиРу) все записи автора ВНИМАНИЕ КОНКУРС! ---- ИСТОРИИ ЛЮБВИ
Приглашаю всех принять участие в конкурсе "Истории любви". Обязательные условия - реальные герои, их имена, необычный поворот судьбы и обязательно счастливый конец! Лучшие истории будут опубликованы в международных журналах, о чем расскажу авторам.

История первая

"Как ты живешь?", - часто спрашивала меня мать, качая головой. Я знал, к чему она клонит, но меня все устраивало. Жил не хуже других - квартира, работа, зарплата, женщины тоже меня вниманием не обделяли. И вдруг я задумался. Задумался, когда мне уже стукнуло 30, когда почувствовал, что больше невозможно быть одному, а холостяцкая жизнь и разовые увлечения стали в тягость. Это было в Симферополе. Пять лет назад. Я написал объявление о знакомстве в местную газету "Сорока": "Молодой человек желает познакомиться с девушкой для серьезных отношений, создания семьи и т. д." Друзья меня спрашивали позже, мол, почему не через интернет, почему не выбрал себе жену из своих подруг. Во-первых, я не знал, что существуют сайты знакомств, а во-вторых, никого из своих подруг я не мог представить в роли жены. Да дело даже не в этом. Не было близкого мне духовно человечка. Обратным адресом в объявлении служил абонентский почтовый ящик на главпочтамте. И вот пришло письмо - одно, единственное. Меня сразу захватило его содержание. Я ответил. Завязалась переписка. Обменялись фотографиями, и, через месяц я предложил ей встретиться, написав такие строки:

Чувствую, что совсем скоро
Я увижу свою незнакомку
Ту самую, которую ищу
Которая во сне мне сниться
Чьи строчки я с листочков пью
И не могу никак напиться
Чей дух при вскрытии письма
Я поглощаю весь сознанием
Чья чистая невинная душа
Ко мне стремится
Несмотря на расстояние
И я стремлюсь, не ведая преград
Навстречу свету в темном царстве
И не могу никак понять
Что происходит с зельем страсти
Наверно, знаю я ответ
Но огласить я не решусь
А может, стоит мне рискнуть
Возможно, я не побоюсь
Нет, не могу, боюсь
А вдруг я ошибусь...

Продолжение истории на моей страничке. Заходите. Оставляйте комментариии.

Без заголовка

Пятница, 04 Августа 2006 г. 03:10 + в цитатник
Августин (Проза_ЛиРу) все записи автора Я сижу в тёмной комнате с огромным во всю стену окном. За окном ночь и вид на город с высоты птичьего полёта. У окна женский силуэт. Она стоит ко мне спиной и смотрит на ночной пейзаж. Я сижу на стуле, но мои руки пристёгнуты к подлокотникам, а стул намертво прикручен к полу. Я не могу встать, я не могу оторвать руки от своего трона. Я могу только говорить...
- Я пленник? Я за что-то наказан? -спрашиваю я, но внутри я спокоен словно это недоразумение.
- Ты сам себя наказал.
- Что я сделал не так?
- Ты всё сделал так, но не сделал себя свободным, поэтому я стою здесь, а ты там скованный по рукам и ногам, только ключ от твоих оков ты сам.
Её голос был знаком, словно врезанный давным давно в память, но я не мог её узнать. Худощавая женщина с копной распущенных волос в прозрачной ночной рубашке. Я её знаю и не знаю одновременно, внутри меня стал рождаться трепет, с каким вдруг неожиданно встречают забытых друзей детства.
- Мне сорок лет, в моей жизни было очень мало женщин, настолько мало, что я не могу кого-то забыть... но я не знаю кто ты, я пытаюсь... я усиленно пытаюсь тебя вспомнить, но мне нечего вспоминать! Кто ты?
- Я никто! У тебя не было для меня жизни, поэтому и нечего вспоминать! Только уходя в жизнь ты держал меня за руку и звал в интересное путешествие, где мы найдём друг друга и станем настоящими. , - голос женщины дрогнул и она замолчала.
Я пытался представить её лицо. Я понимал, что она плачет. Её слова пошатнули моё сознание и что-то глубинное откликнулось. Я стал вспоминать то, чего не знал. Я и женщина, которую я обманул, обман о котором я даже не ведал.
- Я смутно ощущаю, что твои слова правда, но в голове не укладывается.
- Не вини себя ни в чём, я хотела только побыть немного в твоём спящем сознании, мы просто побудем рядом, помолчим. Ты для меня есть, я для тебя не существую. Я всегда легко находила тебя, а ты меня не узнавал. Но ты же искал, искал меня, но почему ты никогда не знал, что именно ты ищешь?
- Я кажется начинаю понимать.
- А что тут понимать? Мне холодно, мне одиноко, мне плохо и больно. Подойди скорее, обними меня, согрей своим теплом...
Я попытался встать, но вместо этого остался сидеть, как вкопанный. Я дернулся ещё раз, но попытка отозвалась дикой болью по всему телу.
- Я не могу встать!- прокричал я,- подойди ко мне, я хочу увидеть твоё лицо.
- Зачем тебе это? У меня могут быть разные лица, но ты не увидишь ни одного.
- Зачем ты мучаешь меня? Подойди!
Девушка повернулась в профиль, но лица я так и не увидел. Незнакомый силуэт стройной незнакомки так и остался у окна. Она продолжила:
- Мне нельзя ближе. Люди вблизи слепы и глухи. Люди вблизи слабы и зависимы.
Я ждала, что ты дашь мне жизнь, что я буду тоже человеком, любящей тебя женщиной, сладкой твоей любовницей, матерью твоих детей, верной и понимающей душою. А ты? Ты метался по жизни, строил из воздуха замки и служил мёртвым идолам, хватал изначально чужих людей и тянул их в свои мечты, тебе платили непониманием. Приходила хандра и ты метался в агонии, потом отдышавшись всё начинал с начала...
- Ты хочешь сказать, что моя жена не тот человек. Что для меня была предназначена другая женщина? - недоумённо воскликнул я.
- Не с каждым человеком можно постичь свою любовь. Давай помолчим, за окном начинается дождь. К чему слова? Слушай свою душу...
Смятение внутри меня стало сменяться гневом. Простые истины только красиво звучали, но так были далеки от бытия. Может и в самом деле у меня была жизнь до жизни. Ведь я что-то помню? А может мою память пронзает красивая сказка в которую я сам вдруг стал верить. Но я же самого себя знаю? Или не знаю?
- Светает уже!- вдруг сказала она.
- Я наконец-то увижу тебя..., - обрадовался я.
- Увы, я просто исчезну, а ты проснёшься.
- Не исчезай, это несправедливо, я останусь без ответов...
- А ответ один.
- Какой?
- Что ты чувствуешь?
Я смутился, но меня это насторожило. Я сам вдруг незаметил, что не смотря на эту ситуацию мне приятно быть возле этой женщины.
- Мне хорошо с тобой! - сказал я и вздохнул...
Девушка исчезла, а я остался молчать, пытаясь уловить остатки видения...
От второго вздоха сожаления я проснулся...

Без заголовка

Понедельник, 31 Июля 2006 г. 23:28 + в цитатник
another_part_of_me (Проза_ЛиРу) все записи автора "...ему снилась она. они шли по улице, только что закончился дождь и на небе повисла разноцветная радуга. они шли и разговаривали. он хотел взять ее за руку, но что-то сдерживало его. он хотел с ней говорить, но ей он был безразличен...но тем не менее он был счастлив быть с ней хотя бы в этот короткий миг...затем она сказала, что ей пора....а он пошел дальше по узкой и размытой тропинке....небо затянулось тучами...несколько раз где-то вдали сверкнула молния....затем стало совсем темно...он оступился и упал куда-то в эту бесконечную темноту....он увидел своих друзей, стоящих по пояс в грязной реке...он пролетал мимо них, пролетал над рекой из крови и вина....друзья были пьяны и звали его к себе....но он не хотел этого, он хотел быть с ней.....много раз он едва не разбивался о скалы и камни, только чудом спасаясь...и когда становилось совсем темно, он думал о ней, мечтал о том, что когда-нибудь окажется вновь рядом с ней...и тогда темноту прорезал яркий луч света, дающий ему надежду....но неожиданно вновь сверкнула молния и вся эта картина растворилась....и он понял, что мысль о ней была его последней мыслью...настал последний миг его жизни...а в глазах у него стоял неподвижный образ её...образ, размытый в крови...."
Рубрики:  Креативы

я не знаю,как это назвать,почитайте,это для вас

Суббота, 29 Июля 2006 г. 21:12 + в цитатник
_no_name (Проза_ЛиРу) все записи автора Сказать тихо,
Но так, чтобы звучало громко,
Да, я сделаю лихо,
Я растяну эту жизнь тонко,
На узкие полосы страсти,
В широком мире соблазна,
Любовь-это не счастье,
А смерть, не проказа.....

Ты смотришь на серое небо,
И не видишь там ни рая, ни ада.....
И с сигаретой во рту ,
Ты уходишь......
в темноту неизвестности


Слезы........

Те, кто когда либо общался со мной, наверно никогда не подумали бы, что кто-то сможет разбить мне сердце, виной тому репутация распутника, иначе говоря – бабника, который сам не раз разбивал сердца ,но это свершилось и сердце мое разбито. *Жить, чтобы трахаться и трахаться, чтобы жить*- уже давно не для меня. Одна девушка не в состоянии разбить мое сердце, или я просто такую еще не встретил, то есть сердце мое было разбито не одномоментно , сначала на нем появлялись трещины, впадины, потом оно раскололось от боли упало и разбилось о несчастную любовь.
Представьте, что вы едете в метро, в пустом вагоне, вы закрываете глаза…. и о чем вы будете думать? Я всегда думаю о ней, осознавая, что ее никогда больше не будет рядом, что я больше не почувствую вкуса ее губ и запаха ее пота ,слезы на глаза наворачиваются ,и страшно становиться, потому что уже невольно думаешь, а она сама, как воплощение дьявола появляется у тебя в голове в тот момент, когда тебе это нужно меньше всего ,и начинает преследовать тебя ,преследовать и литься слезами из твоих глаз,не солеными,а безвкусными слезами.
После нее у меня было много женщин ,с многими мне было очень даже хорошо, я даже влюблялся, но когда я возвращался домой от одной из них, она преследовала меня слезами, слезами дьявола……..


Спасибо
29.07.06.
Самус (Я)

По приколу... гы)))

Воскресенье, 23 Июля 2006 г. 19:10 + в цитатник
Налион (Проза_ЛиРу) все записи автора В колонках играет - АЗЪ
Настроение сейчас - Ну так васкрясенье же!!!

что-то без всякой идеи и не имеющее смысла.
В общем, мой день из жизни.


Снова утро… В комнату в который раз заходит мама и пытается меня разбудить… А мне бы ещё чуть-чуть, совсем немного поваляться под тёплым одеялом лицом в подушку. Ведь я легла в четыре утра. И совсем не хотела тогда спать.
- Ты что, опять в колледж не хочешь идти?!
- да встаю я уже… Встаю…
А то блин знаю - начнётся. Пытаюсь мысленно подготовить себя к холоду, к свету. Высовываю голову из под одеяла, потом всё тело, поёжевшись шлёпаю в пижаме в ванную, включаю холодную воду, смотрю на неё, выключаю… Захожу в комнату, закидываю две тетради в сумку (две потому что одну надо отдать одногруппнице), свой старенький, но такой родной сотовый телефон, который ночью начал выпендриваться и отключился на самой интересной части разговора, и больше, до утра, не собирался работать. Первая физ.ра, одеваю сразу, вместо привычных джинс с цепурой, болотного цвета свободные типа спортивные штаны, футболку с черепом и электро-гитарой в огне, утепляюсь спортивой чёрной курткой. Подошла к зеркалу. И нафига я ночью волосы не высушила?! Топаю в ванну, мочу в воде расчёску и пытаюсь привести волосы в порядок, что-то удаётся. Опаздываю. Вместо своих любимых чёрных STEEL’ов обуваю красовы, накидываю чёрное пальто, хватаю сумку, успеваю услышать вслед бабушкино: «А покушать?» и громко хлопаю дверью. и кто придумал учиться в субботу?! погода просто обалдеть! Снегопад. Вроде как даже тепло, только северный ветер всё поганит.
стоя на остановке пытаюсь вспомнить вчерашний разговор с HELL’ом, вспоминается что-то. А ведь парняга с юмором! Хм… Вчера что-то его пропёрло наконец-таки пошутить, а не воспринимать меня в серьёз. Даже смешно получалось, я то думала - совсем безнадёга… Блин, чёрный лак пытается удрать с ногтей… ладно, подранные, даже прикольнее смотрятся.
Колледж… Мля! иду, вспоминаю. что как-то на этой неделе по этой дороге за мной шли два парня и обсуждали мой внешний вид, посчитав меня SKEEN’ом! Улыбаюсь…
Надо же! Пришла вовремя! Постояли в коридоре. Заходим в раздевалку, девчонки переоделись, я безразлично понаблюдала и улыбнулась, вспомнив, что вчера сказала HELL’у, что я лезби.
С нами занимается ещё одна группа. бегаем по залу 10 минут. Сажусь на лавку, думаю о радостях жизни и что надо наконец-таки браться за себя и похудеть на килограммчика 4, лучше 5… Обещаю, придя домой завалиться спать и нихрена не жрать. Со скучающим видом наблюдаю за игрой в баскетбол в одну корзину другой группы, там где мне нравятся два парня. чем-то похожие друг на друга… Но их видимая высокомерность отталкивает и делает тебя ущербной.
Сдала прыжки со скакалкой.
Идём на вторую пару к слепому преподу. Знаю, ща можно будет поспать. потому что будет хотеться. Поднимаемся на четвертый этаж.
-Ты видела да? Такой клёвый ирокез!
-????
-Ну там вон. посмотри! Многое потеряешь, вон, за дверью стеклянной!
Разворачиваюсь, встаю напротив двери и вижу парня моей мечты да ещё и в нашем колледже! Наблюдаю… Парнягу облепили со всех сторон. о чём-то весело общаясь с ним. Я его пристально разглядываю… Бритая голова, оставлен только тёмно-русого цвета ирокез, кожаная косуха с шипами вместо погон, обрезанные джинсы с нашивками и какими-то надписями и рисунками. сделанные самолично, гады с жёлтыми шнурками… Чёрт! жёлтые шнурки на гадах! Я ж об этом мечтала! Решаю покупать розовые… Подходят две одногруппницы и становятся рядом со мной со словами о панке:
-Позор нашего колледжа..
И что-то в этом роде.. Пропускаю мимо ушей и не слушаю дальше. В конце концов: все люди разные, следовательно и вкусы у них различны. Полностью погружаюсь в восторженное созерцание неординарного субъекта. Прозвенел звонок с первой пары и моя мечта спряталась в соседней аудитории, даже не одарив никаким взглядом… точно, надо похудеть и одеваться соответственно…Закидываю сумку в вонючую аудиторию и выползаю оттуда опять в коридор. Перекидываюсь на половину через перила лестницы смотрю на проходящие толпы студентов, ко мне подходят две мои одногруппницы и начинают говорить про чаты. я их не слушаю, смотрю дальше, вниз. по лестнице поднимается группа моего бывшего парня. Сердце бешено начинает биться. Вижу его. Плюю вниз
- Сука, б*я!
Ухожу в аудиторию. Настрой испорчен на целых 15 минут. хотя он и не был хорошим. Вспоминаю как мы нелепо расстались осенью. зачем-то набираю его номер телефона (я свой всё равно сменила и он его не узнает) женский голос оповестил, что абонент не отвечает или временно не доступен и предложил позвонить позднее.
-Б*я. ещё и номер сменил!
Захотелось ударить кулаком в стенку со всей дури и разгромить весь кабинет.
Зачем он мне?
Тем лучше.
Просидела всю пару в полудрёме, умудряясь что-то записывать в тетрадь.
Домой!
включаю Наутилуса Помпилиуса, усаживаюсь около компа и читаю то что успела скачать вчера. Ничего стоящего. иду пить чай. Наедаюсь, потому что мама купила вафли и конфеты «птичье молоко». Обещаю больше сёдня не есть, иду опять за комп. читаю про готов… М-дя, что-то интересненькое, но нифига не новое для меня. Всё то же, просто другими словами. ухмыляюсь. Иду готовить салат оливье. Приготовила, попробовала… Ушла опять в комнату, стёрла лак с ногтей, вытащила в Winamp всю музыку, начинает играть Восьмая Марта «Наташа». улыбаюсь и начинаю печатать этот текст, попутно думая, что просто убиваю время.
Ща закончу печатать, накрашу чёрным ноготки, дождусь сестру и мы пойдём кататься на коньках.







«Булавка» 11.02.06 17:22









От меня: ну что, описала свой день как в дневнике. Буду читать через годик, вспоминать и улыбаться… Хе…. «Дотронься до меня и ты поймёшь -не повезло- ничего нет»

вот... что-то в голову стукноло... решила про себя написать...

Суббота, 22 Июля 2006 г. 00:56 + в цитатник


Поиск сообщений в Проза_ЛиРу
Страницы: 7 6 5 4 [3] 2 1 Календарь