<3417> |
Контузия чувств: с неба - оземь, о мягкое.
Не до смерти, но не сказать, чтобы дО живу...
Какое искусство - не выглядеть тряпкою,
Когда все равно, что там делают с кожею.
Кто трогает волосы,пальцы, предплечия,
Кто что-то пытается выспросить - всё равно...
Лишь маятник с менторством нечеловеческим
Качается: холодно, холодно, холодно...
©
опубликовано
псевдо_мысли
ПодписатьсяОтписаться |
« Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
ПодписатьсяОтписаться |
« Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |